История вторая: Самый маленький офицер

Ссоры бывают разные: и такие, чтобы просто спустить пар, и такие, чтобы можно было почувствовать себя несчастным, всеми покинутым, и даже такие, чтобы второй человек понял, что был не прав... Но со ссорой, не имеющей причин, за которые можно было извиниться, Сиф сталкивался впервые. И было ему от этого неуютно. Казалось, будто он одним своим присутствием обижает Алёну, её тяготит это соседство.

Положение, сам того не зная, спас командир. Он остановился у поворота в боковую анфиладу залов — той части выставки, которая была посвящена военным конфликтам конца двадцатого и начала двадцать первого века. Оглянулся на виднеющегося вдалеке Великого князя, вздохнул, колеблясь — и шагнул вперёд.

Сиф заозирался — и бросился его догонять, не особо глядя по сторонам.

Алёна же замерла на пороге... и отвернулась. Она прекрасно понимала, что где-то впереди обоих офицеров ждут картины, посвящённые Забол-Выринейскому конфликту, а значит, ей сейчас там, подле Сифа, не место.

Рядом остановился советник князя и понимающе кивнул:

— Составите мне компанию, Елена?

Девушка неловко улыбнулась и не посмела отказать.

... — Ваше-скородие?

— А, Сиф! Ты меня потерял, что ли? — рассеянно отозвался Заболотин на укоризненный оклик ординарца.

Сиф вздохнул. Ему здесь было неуютно. Очень-очень неуютно, и даже обижаться на глупое и немножко детское "потерял" не хотелось.

Заболотину, впрочем, тоже было не по себе среди реальных осколков уже не абстрактного — своего, родного прошлого. Больно, неприятно и в то же время... не оторвать взгляд.

— Глянь, Сиф... а это ж я, — он заставил себя улыбнуться, останавливаясь у одного из стендов.

С портрета глядел двадцативосьмилетний капитан, напряжённый, усталый, под глазом — нитка шрама, у рта рация, словно на мгновение застыл перед тем, как кого-то вызвать. Было в его позе, в повороте головы что-то беспокойное, нервное, что удалось передать художнику. Портрет не принадлежал кисти известного мастера, но живость с лихвой искупала неточности и возможные технические ошибки.

— Какой я был дёрганный.

Сиф стоял рядом, тоже разглядывая портрет, но о том, похоже ли вышло, не распространялся. Может, оттого что не хотел огорчать полковника: "дёрганный" капитан на портрете — это ещё воплощение тогдашнего редкого спокойствия.

Заболотин скользнул взглядом дальше и вдруг улыбнулся почти искренне:

— Сиф... А я ведь знаю, с чьих это фотографий творилось!

— Да? — отстранённо переспросил Сиф.

— Ну конечно. Это же Военкор фотографировал. Часть фотографий у нас даже дома есть...

Сиф отвёл взгляд от стенда и уставился в пол. Память внутри просыпалась и ворочалась неохотно, как огромный змей. Казалось, ещё мгновенье здесь и...

И — что? Что будет?

— Пойдёмте, — не выдержал мальчик.

— Куда?

Сиф глубоко пожал плечами:

— Не знаю. Дальше.

... Последний зал располагался чуть ниже, надо было сойти по трём ступенькам и войти в неширокую, по сравнению с остальными, дверь. Был пустынно, больше не витали в воздухе обрывки чужих разговоров — почти все "именитые посетители" остались в предыдущих залах. Только где-то над головой гремел военный марш, но почему-то совсем негромко.

"Марш сюда не подходит", — мельком подумал Заболотин-Забольский, шагнув в зал. Последние работы были не торжественными, не парадными. Графика и миниатюры, бытовые сцены солдатской жизни. Жизнь вопреки войне.

Словно откликаясь на мысли полковника, знаменитый мужской голос, отнюдь не сильный в вокальном плане, зато Сильный в том, где Правда и Сила — одно, под простой гитарный перебор запел-заговорил:

"Тёмная ночь, только пули свистят по степи,

Только ветер гудит в проводах, тускло звёзды мерцают.

В тёмную ночь ты, любимая, знаю, не спишь..."

И показалось на миг Заболотину, что он не раз слышал этот голос там, где эти самые пули свистели и по его душу. Вспомнилась мимолётно Эличка Горечана, санинструктор из забольской армии, перешедшая к ним в батальон после того, как от её родной роты — да и от всей забольской армии тоже — осталось совсем немного. Эличка пришла временно и всё твердила, что, когда возродится забольская армия, она вернётся к своим, но в этом мире часто случается так, что именно временное остаётся навсегда. Осталась и Эличка дальше среди обожавших её русских солдат, которые боролись за каждый её самый мимолётный знак внимания.

Её лёгкий акцент, забольская форма — истосковавшимся по девушкам бойцам всё это казалось необыкновенным. Заболотин их мнение не особенно разделял, их с Эличкой связывали совсем иные отношения, особенно когда...

Удивлённый полувздох-полувскрик Сифа отвлёк полковника от мыслей о санинструкторе. Заболотин-Забольский повернул голову, недоумевая, что бы могло так изумить его ординарца, и с любопытством скользнул взглядом по миниатюре, отметив про себя редкий сюжет: жизнь партизанского отряда. С другой стороны, ну и что? Чем эта картина выбивается из общего ряда?

А, это всё ещё забольская война. Ну, значит, не партизаны, а "вольница". Разница невелика.

Художник использовал традиционное масло, хотя Заболотин уже нагляделся и на литографии, работы пастелью, углём, акварелью, тушью и даже цветными карандашами. Вечер, красно-рыжие лучи пробиваются сквозь кроны лиственного — типично-забольского — леса, "вольные" занимаются кто чем: несколько человек готовят на костерке еду, кто-то чистит оружие, один, видимо, командир разглядывает карту, по бокам от него склонились два помощника. Трое с блаженными улыбками на лицах спят в тенёчке, двое возвращаются с дозора, им навстречу поднялась ещё двое, в шутку салютуя автоматами. Одежда, оружие, снаряжение — совершенно разномастные, набранные "с миру по нитке". Обыденная, в общем-то, сцена, что в ней такого особенного? Разве что степень детализации, неожиданная для масляной миниатюры...

Полковник удивляется недолго. Подойдя ближе, он разглядел несколько довольно странных деталей, объясняющих странную реакцию Сифа.

"Вольным" на картине было лет по двенадцать-четырнадцать. И какие-то очень неестественные позы у спящих — просто ли спящих?

Заболотин ещё внимательнее вгляделся, помимо воли отыскивая белобрысую макушку. Догадка ещё только брезжила где-то впереди, но глаза уже нашли ей подтверждение. По крайней мере, нечто, очень смахивающее на него.

Левый помощник командира молод даже по сравнению с остальными ребятами — если не сказать "маленький". Молод, белобрыс, и голова его перевязана свёрнутой в жгут банданой. Картина мелкая, поэтому сложно сказать, что за лицо, но уже глухо стукнуло узнаванием в груди Заболотина-Забольского — по позе, по чему-то неуловимому. Это не мог быть никто другой, кроме мальчишки по прозвищу Сивый.

Полковник с трудом оторвал взгляд от миниатюры — чем больше вглядывался, тем больше деталей находил. Например, что за россыпь белых точек на плоском валуне рядом со "спящими"? Обман зрения или знаменитый ПС, распространённый в выринейской армии психостимулятор?..

Оторвавшись, Заболотин поглядел на Сифа — но тот застыл, погрузившись куда-то глубоко в себя, жадно вглядываясь в миниатюру. Видел что-то большее за деталями, за словно бы небрежно и не до конца прописанными лицами...

Взгляд Заболотина, порыскав по стенду — но там было больше работ углём, чем маслом, — упёрся в стоящего здесь же художника. Вернее, в его затылок.

Молодой человек, казалось, сам был нарисован, даже скорее торопливо набросан углём. Небрежными движениями заштрихованы волосы, кое-как собранные в куцый хвостик, из которого всё равно всё торчало — будто торопился художник и, набрасывая причёску, удовольствовался несколькими беспорядочными штрихами. Чёрный — углём не получить иного цвета — джинсовый пиджак закрашен жирно, но так же беспорядочно, оставляя пробелы-складки. Набросок был выполнен на бежевой бумаге — именно такого цвета оказалась загорелая шея над воротником.

Человек-набросок, почувствовав пытливый взгляд Сифа, уже оторвавшегося от разглядывания миниатюры, и не до конца понимающий — Заболотина, обернулся.

Открылись новые черты этого живого рисунка. Так же небрежно, двумя касаниями сделаны угольные брови на лице, под ними — лишь две жирные точки в обрамлении совсем вскользь намеченных ресниц. Ещё одна летящая линия — сжатые губы. Тени под усталыми глазами — словно творивший этот живой портрет художник пальцем случайно смазал ресницы. Нос с заметной горбинкой, почти крючком, очерчен резко, но тонко, повёрнутому вполоборота лицу он придаёт несколько хищный вид. Кожа лица, в отличие от шеи, белая, хотя лето в этом году, вроде бы, наступило раньше срока; да и весь молодой человек целиком — беспорядочные чёрные штрихи, складывающиеся при движении в сутулую фигуру — не имел вида большого любителя свежего воздуха.

При виде русских офицеров человек-набросок повернулся к ним целиком, линия рта сломалась где-то ближе к краю в подобии на удивление довольно вежливой усмешки.

— Чем могу быть полезен? — поинтересовался человек по-забольски. Заболотин отвечать не торопился, а Сиф молча пожирал молодого художника глазами. Он словно вдруг обнаружил, что страдает от жажды, и увидел перед собой ведро с холодной, щемящей зубы колодезной водой.

Художник оглядел мальчика — довольно равнодушно, а потом вдруг нахмурился, беспокойные пальцы пробежались по отвороту пиджака. Линии-брови сошлись почти галочкой. Взгляд стал пытливым... и неверящим. Человек-рисунок словно в уме набросал портрет юного фельдфебеля, что-то прибавил, что-то убавил, сравнил с оригиналом и получил подтверждение шальной, бредовой мысли.

— Тиль? — сипло спросил Сиф, сам удивляясь своему голосу, так некстати пропавшему.

Художник вместо ответа и вместо своего вопроса просто ткнул пальцем в двух помощников командира на масляной миниатюре и ошалело перевёл взгляд на Сифа.

Мальчик так же молча, медленно кивнул, и художник наконец выпалил:

— Сивый! — и дёрнулся вперёд, но остановился, наткнувшись взглядом на полковника. Отступил, потом снова шагнул — движения беспорядочные и неуверенные.

— Тиль...

— Живой! — художник глупо улыбнулся. — Ты живой!

— Да, — тихо согласился Сиф, но почему-то не шагнул к Тилю. Словно боялся границу нарушить, отделяющую настоящее от прошлого. Сейчас, пока ещё существует эта граница, стоящий перед ним художник — всего лишь "привет" из прошлого. Стоит шагнуть — граница исчезнет, и художник станет реальным человеком из плоти и крови. Названым братом...

— Живой, — повторил в третий раз Тиль, потом поморщился: — И с погонами.

Сиф не возразил — на очевидное. Криво улыбнулся:

— Ага, служу.

Тиль опустил голову. По его лицу словно пробежала тень, на секунду стали чётче очерчены линии над бровями, у переносицы, на кончиках губ. И вновь лицо разгладилось, а художник жарко прошептал:

— А я даже не ждал... Сивый... Как?! Просто скажи — как?! Даже Кап не надеялся! — и шагнул вперёд, резко, не контролируя себя. Заболотин невольно отшагнул, Сиф же улыбнулся, когда художник коснулся его волос и неуверенно отдёрнул руку.

— Меня спас... — мальчик обернулся к командиру, но Тиль перебил:

— Да и так вижу, что знаменитый капитан Заболотин...

— Полковник, — зачем-то негромко поправил Заболотин.

— Одна навка! — Тиль ничуть не смутился своих слов, хотя заявление уж точно было далёким от вежливости. И снова дёрнулся вперёд — хотя куда уж ближе — и снова остановился. Пальцы беспокойно перебирали складки пиджака. Заболотину этот жест показался неприятным — как и любое... странное поведение. Пальцы дёргались слишком нервно, неестественно. Беспричинно.

— Не наезжай на него, — Сиф тоже подался вперёд, но вместо угрозы попросил жалобно: — Давай не будем приплетать политику или эту... социологию. Мы же... я думал, вы все умерли.

Молодой человек какое-то время молчал, растерянно ероша волосы, и линия рта вдруг снова сломалась в улыбке, а брови разошлись:

— Путём, Сивый, — художник рванул пальцами кнопки пиджака, под которым оказалась ярко-красная футболка. Заболотин, привыкший уже как-то к двухцветию человека-наброска, от неожиданности сморгнул — ему показалось, что красный цвет брызнул в глаза.

Сиф вдруг нахмурился, но причины не назвал, лишь рассмеялся немного скованно:

— Контраст — твоя тема!

— Контраст — основа композиции, — с улыбкой показного превосходства объяснил Тиль и снова потянулся к волосам Сивки, но тут же отнял руку и неуверенно улыбнулся: — Ты не любишь ведь?

— Ладно тебе, — Сиф задумался, что-то вспоминая, и заключил: — Да когда это тебя вообще останавливало!

Заболотин-Забольский ощутил странный укол ревности, когда осмелевший Тиль собственническим жестом потрепал своего младшего товарища по белобрысым вихрам. Полковник захотел одёрнуть, сказать: "Что вы себе позволяете!", но строго себе напомнил, что Сиф всё равно его ординарец, а друга, быть может, никогда не увидит больше, ну а жесты... Мало ли, разные манеры бывают у творческих людей.

— Ладно, хватит, — Сиф слегка отступил назад, когда палец Тиля оказался на его лице, пробежал по бровям, по переносицы, и движение осталось незаконченным, так и повисло где-то в районе середины носа.

— У меня привычка смотреть не только глазами, но и пальцами, чтобы понимать форму того, что рисуешь, — оправдался Тиль. — Ну... или даже просто разглядываешь... ну... Сива!

— Дурак ты, Тиль, — глубокомысленно заявил Сиф. — А косишь под умного.

— Дурак, — легко согласился художник. — Кошу. Но привычка существует, правда! Ну вот честно-честно! — с неожиданным, беспричинным жаром добавил он.

— Верю. Но если есть такая привычка, засунь руки в карманы и не вынимай оттуда, — предупредил Сиф. — Мне, может быть, неприятно, когда кто-то лицо трогает.

— А раньше...

— Тиль!

— Только давай не ссориться, — предупредил Тиль, послушно засовывая руки в карманы джинсов — разумеется, столь же угольно-чёрных, как и пиджак.

— Хорошо, ссориться не будем. Ссоры только портят встречи, — рассудительно заметил он, но продолжить не успел. Заболотин глянул на часы и строго заметил по-русски:

— Пора закругляться. Нас ждёт Великий князь.

— Загляни вечером, — умоляюще сказал Тиль и сунул в руки Сифу белый прямоугольник самой обыкновенной визитки, какие заказывают небольшими партиями за смешные деньги: прямоугольник с текстом, безо всяких изысков. — Поговорим в спокойной обстановке. И без тво...

— Не говори, — перебил Сиф. — А то опять попробуем поссориться. Я буду стараться заглянуть.

— Только обязательно-обязательно!

— Постараюсь...

— Ну обязательно, Сив... Приходи... — Тиль обнял Сифа, прижал и долго не хотел отпускать. Наконец мальчик выпутался и сердито отошёл на шаг:

— Ну что ты как ребёнок, Тиль! Вон, он уже ушёл, — Сиф мотнул голой в сторону уходящего Заболотина, развернулся и бросился его догонять.

Полковник торопился к князю — пусть тот и остался на попечении Краюх, но... но ещё со времён войны Заболотину осложняла жизнь его врождённая недоверчивость. Он даже на собственных бойцов иногда не мог положиться, хотя понимал умом, что всё это — просто его фантазии.