Немой пророк

Подозвав жестом парней, я делаю строгое лицо:

— Мне надо по делам в этот дом, господа. Одному. Прошу ожидать здесь!

— Но господин флигель-адъютант, у нас приказ... — в глазах Бочонка читается упрёк.

— Полчаса! — отрезаю я безапелляционно. Действительно, а вдруг у меня свидание? Мало ли, что там у меня за дела? В конце концов, я взрослый человек, или нет?

— Назовите хоть квартиру, господин флигель-адъютант? Случись что с вами, с нас ведь спрос?..

Сдать явку самого Азефа? Ещё чего! Хотя, с другой стороны... Мне что, детей с Азефом крестить? Скажу номер квартиры, и чего? Опять же — страховка не помешает!

— Семнадцать. — Коротко отвечаю я.

И, твёрдым шагом перейдя мостовую, уверенно открываю дверь парадного. Отметив про себя, что количество окон при последнем подсчёте сравнялось-таки. Теперь и справа, и слева получается тридцать пять, как и мне лет. Хороший знак? Сейчас и проверим.

Довольно просторный холл, всё чистенько. Ожидая попасть в подобие современного семейного общежития, я удивлённо осматриваюсь по сторонам: хоть место это позиционируется как жильё не для богатых и расположено почти на окраине, однако ж... Стены украшены лепниной с претензией на художественную, над головой высокий арочный потолок... Стена справа полностью увешана почтовыми ящиками с номерами, почти совсем как в моём времени. Под каждым размещена именная табличка владельца, и я быстро нахожу квартиру, под номером...

Обнаружив, в общем, что искал, я стою и фигею. В буквальном смысле этого слова. Потому что читать я ещё не разучился, а на меня чёрным по белому смотрит короткая надпись: Е. Азеф. Под нумером семнадцать. Что называется, для корреспонденции.

Ожидая от искомого жильца чего-то таинственного и законспирированного, вроде 'Мистер Хэ' или 'Иванов И.И.' на худой конец, я действительно глубоко удивлён. Потому что вот так просто, да фамилия самого известного провокатора Российской Империи, да в парадном доходного дома? У всех на виду? Дела. И только через пару секунд ступора до меня доходит, наконец, что для своих современников он действительно — обыкновенный Евно Азеф. Ничем пока не примечательный чувак с обыкновенным... Ну, почти обыкновенным именем. И фамилия эта обретёт зловещие черты значительно позже, став нарицательным для потомков. Впрочем, удивляться нет времени — полчаса, данные моим агентам для ожидания уже тикают, и потому необходимо торопиться.

Куда тут? На второй этаж, очевидно? Ну, ок. Преодолев лестничный пролёт через две ступеньки, я сворачиваю в полутёмный коридор. В доме царит почти мёртвая тишина, только мои шаги отдаются гулким эхом. Да где-то вдалеке, кажется, выше, слышен одинокий детский плач.

'Тринадцать', 'четырнадцать'... К эху шагов добавляются гулкие удары сердца. Почти непроизвольно правая рука тянется к кобуре, поворачивая застёжку. 'Пятнадцать', 'шестнадцать'... Кобура расстёгнута, а ноги... Ноги ну никак не хотят идти дальше.

'Вернуться? Ну его, этого провокатора! А чего, собственно, я так испужался? Сам ведь хотел? Пол Питера обошёл ради этой встречи!..'

Подойдя к квартире с цифрой 'семнадцать' я замираю буквально на мгновение. Чтобы в следующее, наплевав на свои страхи и подняв круглую скобу, приделанную к голове чугунного льва, начать опускать её на чугунный же кругляк. Такие вот штуки заменяют электрические звонки в прошлом... Лишь в последний момент услыхав за дверью мужские голоса.

Скоба замирает в каких-то миллиметрах от должного последовать звука 'бам-м-м-м-м!'. Как замираю и я. А провокатор-то не один?..

— Пешком пойдёте? — спрашивает утробный голос.

— ...На извозчике, Евгений Филиппович... — доносится в ответ, и я вздрагиваю. Второй голос, кажется, мне знакомым?

— Пройдитесь, погода великолепная! Успеем ещё насидеться, не находите?

Взрыв хохота за дверью и металлический скрежет замка заставляют меня оглянуться в поисках убежища. И... И дореволюционные строители — молодцы! Не только потому, что создавали красивую архитектуру, так не похожую на современную. Но и потому ещё, что строили внутри неё множество всяких колонн, изгибов коридоров и разнообразных закутков. В один из которых, буквально в последнюю секунду и ныряю я, слившись со стеной.

Слышен скрип открываемой двери и вновь наступает тишина.

— Что-то не так? — знакомый голос вновь режет ухо. Где я мог его слышать? Причём, в ближайшее время? Сегодня... Вчера?!..

— Чутьё у меня, Михаил Владимирович... — слышу я. — Ой, чутьё... В последние дни сон — хуже некуда...

Михаил Владимирович, я не ослышался?!.. Князь Оболенский?!.. Голос — и точно, его! Вчерашний подлец-дуэлянт, адъютант великого князя Александра Михайловича, того самого Сандро, что допрашивал меня во Владике?! Выходит собственной персоной из квартиры провокатора Азефа?!..

— Полно, Евгений Филиппович, это всё погода... Ненавижу этот серый город! Ну-с, как говорится, до скорого?

— До скорого!

Шаги князя удаляются, гулко звуча в пустом коридоре. И это очень хорошо. Потому что иначе можно было бы расслышать удары, издаваемые моим сердцем.

Наконец, дверь закрывается и слышно, как возятся с замком. Сейчас, или никогда! Если постучаться прямо сейчас — Азеф наверняка решит, что князь вернулся, что-то забыв! Не будет никаких 'кто там?' и прочих паролей, если они имеются. Ну же?!

'Бам-м-м — бам-м-м-м...' — опускаю я чугунную скобу несколько раз.

Несколько секунд тишины кажутся мне вечностью.

— Что-то забыли? — дверь широко распахивается. И прежде чем отдуловатого вида человек успевает понять, что перед ним вовсе не князь и как-то среагировать, на него уже чёрным зрачком глядит револьверное дуло. Прямо в переносицу. Прочь любые условности, разговор будет предельно прост.

— Можно? — делая шаг вперёд интересуюсь я. Не давая опомниться вмиг ставшему белым, как мел, отступающему человеку, захлопываю ногой дверь и наощупь поворачиваю замок. — Я пройду?

И когда тот натыкается на трюмо, и идти ему дальше некуда... А металл ствола упирается прямиком между глаз, я начинаю говорить. Я никогда не держал в своих руках чужую человеческую жизнь вот так буквально. Спорное это наслаждение, надо сказать... Но произнося всё то, о чём думал по дороге сюда, в этот дом, глядя в бегающие глазки мрази, которую и человеком-то назвать сложно... Я ловлю себя на мысли, что палец на курке совсем не дрожит. И если Евно даст мне такую возможность пусть одним движением, хоть малым намёком на возможное сопротивление, то я... Я выстрелю без каких-либо угрызений совести. Более того, я даже желаю, чтобы он дёрнулся, мысленно молю его об этом! Давай же, дай мне один шанс, ну?! Дёрнись? Но Евно этого шанса мне не даёт, нет... Слишком умён он и хочет жить! Прижавшись затылком к зеркалу, он внимательно слушает мою сбивчивую речь, скосив глазки к сальной, с крупными порами переносице. Говорят, Бог метит шельму, и рассматривая вблизи одно из не самых удачных его творений я осознаю, что пословица не лишена смысла: некрасивое, близкое к уродливому, жирное лицо, торчащие над толстыми губами редкие волоски усиков... Даже рыхлая фигура с выпирающим животом и неряшливая одежда — всё кричит, вопит о том, что передо мной пресмыкающееся, обладающее одним лишь условным рефлексом — жаждой наживы! И как такому вот экспонату могли верить по-настоящему идейные, готовые жизнь отдать за убеждения, люди? Неужели не чуяли, не замечали? Всё ведь написано на нём, как на полотне, стоит только присмотреться внимательней!

... — Я знаю о тебе всё, подонок... — завершаю я. — А твоё личное дело... Папка с твоим личным делом будет отлично смотреться на товарищеском суде боевой организации эсеров. Хотя, какой ты им товарищ, гнида?.. — указательный палец всё сильней вжимается в металл курка. Ещё секунда, и я...

— Чего вы хотите? — его губы, наконец, разжимаются.

— Ты расскажешь мне всё, что знаешь, слышишь?! И если я поймаю тебя хоть на малейшем, уловил? Хоть на малом несоответствии... — я с силой прижимаю дуло к его лбу. — Мне тебя не жаль, Евно Азеф, помни об этом!

— Спр... Спрашивайте!

— Фамилия вышедшего отсюда пять минут назад?!

— Об... Оболенский! — от страха он начинает заикаться.

— Хорошо! Какое отношение Оболенский имеет к боевой организации эсеров? Ну?!.. — я хватаю того за ворот. — Говори!..

— Н-н-н... Никакого! Он... — Азеф спотыкается на полуслове.

— Что 'он'? — с силой встряхиваю я стремящееся обвиснуть тело. Ещё обморока мне не хватало, клиент только-только созрел! — Что 'он', или я стреляю? Раз... Два-а-а-а...

— Д-деньги. Он снабжает деньгами...

— Он лично?!..

— Г-говорит, что да, но... Д-думаю, не он сам... Ув-верен!..

— Кто платит?! Ну?!!!..

— Тот, чей он адъютант... — едва слышно выдыхает полумёртвый от ужаса провокатор.

Воистину чудны дела твои, Господи! Вспомнив бородатого человека, который был ошибочно принят мной во Владике за императора Николая и его взгляд с ленивой поволокой, я внутренне содрогаюсь. Нет, всё понятно — Романовы, монархия... Глупость, несущая за собой народную кровь, личные интересы, переходящие в кровопролитные войны... Но чтобы вот так, в наглую пилить сук, на котором сидишь, финансируя террор, ради амбиций и влияния?!.. Впрочем, о чём это я? Сейчас, к примеру, передо мной дрожит и кажется, уже обоссался со страху — отличный представитель такой породы людей. Разве, рангом пониже да внешне менее презентабелен. Но суть одна — таких сволочей хватает везде. И чем выше смотреть, тем влиятельнее сволочь... Этот — предаёт своих товарищей, революционеров. Тот — семью и страну.

Я с ненавистью отшвыриваю трясущегося подонка от себя. Потеряв равновесие, тот беспомощно валится в угол, увлекая за собой вешалку. Из-под груды наваленной на паркете одежды начинают раздаваться душераздирающие всхлипы и рыдания, но издающего их мне ничуть не жаль. Дело остаётся за малым — усадить мразь за стол и вручить перо с бумагой. Да тщательно, как можно более подробней и детально заставить его всё написать. Про Оболенского с Александром Романовым, про охранку и эсеров... Про прошлые и будущие 'акции', как у них именуются, кажется, теракты... Заставить написать за жирной, издали видной подписью: 'Евно Азеф', чтоб в металле было отлито, а после... Ну, не готов я ещё самолично казнить и убивать. Воевать — могу, а выстрелить в безоружного, пусть даже и подонка — нет уж, увольте. Пусть с ним охранка разбирается, благо, теперь есть, кому... Спиридовичу такой презент подброшу — второй день парень работает, а уже вскрыл вселенский, считай, заговор!..

Впрочем, пора прекращать ломать комедию, не то сейчас весь дом сбежится. Подойдя к вороху одежды, под которой уже несколько попритих хозяин квартиры, я ворошу ногой волосатое пальто:

— Подъём, Евно, хорош реветь! Пошли за стол, займёмся делом! Ну же, чего разлёгся?! Мужик ты, или...

Закончить я не успеваю. Что-то с силой ударяет меня в грудь, и только потом в сознание, оглушая, врывается сухой хлопок. Хлопок, который за время пребывания здесь, в прошлом, я не спутаю ни с чем и никогда — ибо наслушался их до конца своих дней. С лихвой и перебором. В сознание вместе с ударом врывается звук револьверного выстрела.

— Ах ты...

Чувствуя, как подкашиваются ноги я пытаюсь поднять правую, так не вовремя опущенную руку с наганом — а она, рука, совсем не слушается хозяина... Ну же, давай рука, стреляй туда, в этот ворох одежды! Мозг — дай приказ пальцам начать работать, как работали они всегда, с самого детства, убей этого гада, пока ещё можешь, ведь он только что тебя убил! Убил?.. Как странно звучит... Ведь я пока ещё живой, пусть и беспомощно валюсь на пол... Но... Бессильные пальцы предательски разжимаются, так и не подчинившись приказу нервного центра. И почти сразу, неожиданно, мне становится всё... Рав... Но.

Всё равно на стук, с которым я свалился на пол — что с того, что стук, я ведь почти не ощущаю боли!

Без разницы мне и на грохот рядом... Очевидно, это Азеф отодвигает вешалку, подымаясь на ноги? Молодец! Ну, что-ж, ему так и надо поступать, он ведь не убит, как я?

Абсолютно наплевать на то, что должно произойти дальше. Сейчас он должен сделать контрольный выстрел, мне в голову. Я часто видел это в фильмах, много читал о таком: в новостях, в художественной литературе... Киллеры всегда делают 'контрольный', после которого — всё. Странно, но мне совсем не страшно, хоть я много раз и представлял это на себе... Интересно, мир сразу схлопнется и тут же наступит ничто?

Меня не волнует даже громкий шум, внезапно ворвавшийся в помещение, шум, похожий на топот и вместе с ним чьи-то крики. Кто-то кричит, точно... Наверняка, это сбежались соседи? Ещё бы — стреляли же...

Хлопок. Ещё один. И ещё целых два подряд — один за другим. Зачем же столько контрольных, Азеф? Неужели ты не можешь попасть в голову неподвижно лежащего человека? Эх, ты, а ещё провокатор...

Чьи-то руки бережно подхватывают меня, разворачивая на спину.

— Господин флигель-адъютант!!! Господин флиг... Быстрей на улицу, Пашук!!! Доктора из-под земли достань, или головой ответишь!!!

Проворные руки бесцеремонно начинают рвать на мне китель, лишая его пуговиц. Я хочу сказать их хозяину, что не надо, можно ведь просто расстегнуть, но почему-то не получается. И последнее, что я чувствую — как что-то туго стягивает мне грудь, лишая возможности полноценно дышать. Эй, как же я без возд... И наступает тем-но-та.

17 августа, среда.

Ночью пришла телеграмма, что Маньчжурская армия вышла, наконец, в прямую видимость крепости Порт-Артур. Японцы отступают. Всё утро провёл в дурмане после этого! Кажется, Господь вновь на нашей стороне!

Ездили в Красное Село на Егерский праздник, снялись группой с офицерами.

Собрался Комитет министров, после обеда заседали до позднего вечера.

PS Получил неприятное известие о ранении новоназначенного флигель-адъютанта С. неустановленным лицом в столице. Больного в беспамятстве доставили в Царское Село — глупость, надо было оставить в городе. Распорядился приставить Боткина и сделать всё возможное. Ужинал у мама, читал до позднего вечера.

20 августа, суббота.

Утро было тихое, холодное и туманное. Ездил к обедне с тремя дочерьми.

Итак, реформа. С первого сентября начинает действовать Совет Министров, новое объединённое правительство. Возглавит сей орган, несмотря на активное нежелание, П.И. Столыпин. Новым манифестом провозгласил созыв нового органа — Государственной Думы, срок первого созыва установил не позднее второй половины октября. В Петербурге крайне неспокойно, рабочие бастуют.

PS Флигель-адъютант С. весьма плох — ранение тяжёлое. В себя пока не приходил. Однако Боткин утверждает, его жизнь вне опасности.

22 августа, понедельник.

Свершилось! Порт-Артур вновь наш, японцы сброшены в море! Много пленных, Япония, по непроверенным слухам, сегодня запросит мира. Жду английского посла после обеда.

— Э-э-э-эй... Помогите!.. Э-э-эй!.. Тону!..

Бесполезно кричать. Ненавижу море! Теперь — точно ненавижу... Волны захлестывают, и держаться на поверхности все трудней. Я наглотался воды на всю свою будущую жизнь. Похоже, недолгую. Кто там говорил, что соленая вода держит тело на поверхности? Смело плюнуть в лицо и растереть ладошкой. Тянет ко дну...