Я замолчала, ибо человек стоял, и почему-то крепко прижимал меня к себе. Я слышала, как бешено колотится его сердце. Было так тепло, и мысль снова вернулась к охвату мыслью всего в один миг. Наконец, он снова пошел, но шел как пьяный.
— ...Мысль, чувство не имеет ни времени, ни последовательности... — бормотала я сквозь сон. — Когда преступнику вместо казни разрезать в мозгу связи между полушариями, он полностью теряет чувство времени и последовательности. Для него и прошлое, и будущее — все здесь и сейчас, он все видит сейчас... Мысль охватывает все миллионы признаков в один миг... Озарение творцов — собственно и есть мысль, охватившая все признаки, цели, чувства, детали... Даже обучение есть охват явление самостоятельной мыслью — ты пытаешься "осознать", почувствовать явление, пока не сможешь мыслить о нем самостоятельно, воспроизвести его в мысли, создать мысль внутри. Люди пока не понимают, что мысль и "думание" это разные вещи. Я тебя так ждала, а ты не пришел... Есть старая шутка: "У меня есть мысль, и я ее думаю", — но это очень точное описание, — буркнула я, крепче обхватив человека. Крестьяне не понимают, что мысль как чувство живет отдельно от слов, иначе, что мы вынашиваем думанием? Мысль как чувство может жить в сознании, даже когда мы кушаем, играем, моемся, целуемся... Чувство не мешает думать словами... Оно накапливается... Именно чувство не мешает думать, делать дела, в голове одновременно могут быть несколько чувств... — по-детски сказала я. — И я тебя люблю...
Он застыл.
— Понятно, что за стадией озарения в чувстве, — быстро сказала я, — его еще надо записать нотами, нарисовать, написать роман словами... Перевести его из цельной в продольную плоскость слов. Некоторые чудесные литературные жемчужины были выношены в уме дословно целыми повестями, то есть просто взяты и потом просто записаны, когда уже было все выношено дословно... Большинство подлинно гениальных картин были выношены художниками в сознании и лишь потом перенесены на холст. Правда, для этого пришлось тоже думать, как это передать... Но, конечно, охватывать сознанием десятки тысяч признаков детализировано — это уже люди, развившие в себе Мысль и Сознание до больших высот. Другие разворачивают мысль постепенно, по частям, вынашивая отдельно каждую часть большой картины и записывая ее, многократно возвращаясь и переделывая... Тем более что стадия воплощения — во многих искусствах требует для передачи мысли средствами искусства еще много мысли и напряженной соответственно работы сознания. Впрочем, есть уникумы, как Моцарт, которые вынашивают все до мелочей и уже сразу знают, что и как передадут и воплотят, какие сочетания инструментов или красок и как положить, как словами передать определенную сцену или поворот чувства, чтоб сильней было воздействие на зрителя... Мастерство включается в мысль... Впрочем, не существует механического мастерства, ибо каждое новое произведение это и рождение нового способа передачи... Особенно это знают настоящие художники... Ибо передать человека, так чтоб его ощутили живого на портрете, это надо столько промучиться и продумать! Механическая передача объекта не передает его для нашего сознания таким, как он есть... А ты такой красивый...
Он опять почему-то споткнулся, но я только честно передавала свою мысль.
— И ту женщину, которую мы воспринимаем, и ее портрет — это две разные вещи. Ибо для нас слишком много мыслечувства наслоено на этот ее образ, чтоб просто образ был женщиной. Ты так давно не видел меня! А дать даже просто синтез чувства, — я не говорю о прекрасном и влекущем синтезе сознания в мгновенном чувстве, который мы даже не замечаем, а лишь отмечаем подспудно — это уже задача мастера.
Он явно почему-то спотыкался и злился. И был очень весел и сердит.
— В отличие от слов чувство может охватывать все — краски, звуки, формы, пульсации, чувства, как у актеров, даже сами слова... Мыслить красками, звуками, формами... Но в любом случае, — чувство надо воплотить и развернуть в привычной форме, — уже совсем сонно бормотала я, — я так боялась, а ты все не приходил. Ведь передавать свое мысленное творчество телепатией люди еще не научились... А я звала, звала... Хоть это вопрос времени... Разворачивание мгновенного мыслечувства в последовательное, словно поперек — это четвертая стадия... Воплотить средствами искусства выношенную мысль... Напряженное мышление — вынашивание мысли — озарение мысли — воплощение мысли. И все эти стадии на самом деле есть Вынашивание Мысли напряженным мышлением, или даже напряжением Сознания, ибо как назвать внимание, осознавание, вдумывание, концентрацию живой интенсивности сознания на чем-то, лелеяние зачатков мысли и т.д.? Я добрая и хорошая девочка...
Я просто уснула, ибо он меня не слушал. Только запустила крепче руки вокруг. Я сумасшедшая, это хорошо или плохо? Опять теплая мысль вернулась к чувству, охватывающему все явление, как в озарении, в одной точке, вне времени. И это была Мысль!
— Но в любом случае чувство стоит в основе как Знания, так и творчества, — пробормотала я. — И чувство это не простое, а мыслечувство, чувство это Мысль! Синтез — если точно! Бабушка говорила, что ты болван, и никогда не женишься, но ведь ты не болван... Озарение — если романтически, — продолжила я. — Посмотри на меня... Но ученые подтвердили, что за этой стадией озарения идет стадия овладения Сознанием уже на уровне чувства, когда все сливается вместе — и чувство-сознание и форма. То есть наше чувство уже детализировано, как у Моцарта, мы просто мыслим синтезом в деталях, то есть одновременно и осознаем, и воображаем (если картина и множество признаков) и формулируем. А мне надоело быть одной... То есть сознание может видеть в мгновенном единовременном озарении каждую деталь одновременно, сознавая их синтез, видеть все стороны явления, видеть его самого, где форма и сущность неотделимы...
— Это уже настоящее хамство... — хмуро пробормотал он почему-то. Странный человек. Он же сам просил говорить, что думаю.
— Чтоб выработать в себе подобную Мысль, — продолжила, начиная шмыгать, я, — для начала надо мыслить над пятью минутами чтения десять часов в день размышления, как гласит одно из древних золотых правил... На пять минут чтения — десять часов размышления. Обучаемся мы только мышлением, ибо лишь мышлением вырабатываем настоящую мысль... Долго и упорно, вызывая в себе чувство. Лучше думать над произведениями великих гениев. Ибо словами объяснить это трудно. А, начав, человек инстинктивно будет потихоньку раскручивать свое мышление... Раскручивать чувство, раскручивать мысль. Чувство живет всегда в человеке. Именно это называется знаниями, ибо при сходной ситуации знание активизируется как чувство, и мы знаем дорогу домой, и просто идем по ней и о ней не думаем... Ибо ему сначала надо потихоньку почувствовать подлинное сознание, ухватиться за него, раскрутить, овладеть, перейти на уровень чувства, потом мыслить уже детализировано в мгновенном чувстве, охватывая детализировано молниеносной мыслью периоды истории. Это как сахар — его надо попробовать. Жениться, это счастье... И, к тому же, это не сразу приходит. Потому самый лучший совет развития мысли — меньше читай больше размышляй! Добросовестность мысли и никакой мистики... Не зря все религиозные книги говорят, что ты должен найти в себе Разум, который есть ты сам, но бесконечно мощнее, умнее, глубже и насыщеннее тебя. Ибо управление любым процессом тела в миллиарды раз сложнее самых сложных часов, которые делают местные мастера... Вот почему говорится о Вратах, в которые надо войти, а не о накоплении с нуля... И у тебя на руке шрам... Я не помню, откуда он и откуда я это знаю... Он кажется цельным, но, на самом деле, если посмотреть ночью, то те, кто видят ночью, увидят в нем светящегося красным дракона... Под водой ты увидишь страшную сильную тень дракона... А если посмотреть в лунном свете, намочив его девичьими слезами, то дракон будет добрым и двуглавым... Почему ты бросил меня на растерзание, Любимый!? — я вдруг залилась беспросветными слезами, не выдержав. — Ты не знаешь, что я сумасшедшая...
Мне показалось, что он выпростал мокрую от слез руку в лунном свете и ахнул.
А потом вдруг притянул меня к себе, пытаясь рассмотреть мое лицо, целуя. Но я не дала, все так же, плача, притянув его лицо к себе руками. И мы застыли так, молча, в этом поцелуе, когда я плакала...
И тогда я поняла, что я сплю...
Проснулась я почему-то с мокрыми от слез глазами. Я поняла, что меня разбудили, но не могла унять слез. Как и с трудом понимала, где реальность, а где правда.
— Сейчас будем дома... — как-то глухо сказал голос, пробуждая меня. Он просто завораживал меня своим мягким, простым и чистым голосом. Казалось, он не может сделать ничего плохого, от него просто веяло страшной силой. Зачем он пробуждал меня оттуда, где было так хорошо? Мои мысли опережали чьи-то мысли, еще не закончившиеся словами, его слова словно продолжали мои мысли, словно мы творили какую-то гармонию...
Меня потрясли.
— Очнись! — мрачно сказал он. — И не реви. Я разберусь.
Я очнулась и оказалась в другой, не менее приятной сказке. Я была все еще на руках...
— Я могу тебе еще что-то рассказать? — предложила я. — Что я думаю. Ты...
Я все равно плакала.
— Нет, не надо, — почему-то быстро сказал он. — Откуда ты знаешь, что мой шрам не шрам, а это особая татуировка? Я сам это не знал до сегодняшнего дня...
— Я не помню... — с болью сказала я, пытаясь вспомнить, недоумевающе смотря на него. Что он говорит? Я смотрела испуганно и непонимающе. — Я что, что-то бормотала, да? — пролепетала я. Я ничего, ничего не понимала.
— Не думай и спи... — резко сказал он.
Но я снова плакала и плакала. И не понимала почему. Наоборот, каждое его неловкое объятие или попытка утешить вызывали у меня пароксизм истерики.
— Спи! — приказал он. — И ничего не бойся вообще.
— Но что... — недоуменно залепетала я, но только крепче обняли, как я не рыдала.
Иногда неожиданно так бывает. Я поверила ему сразу и безоговорочно, и просто доверилась его рукам, как жила. Мне казалось, что я уже знала его запах, и что это уже было. Что я была на руках. Как сейчас. Поудобнее устроившись на них. И я, наоборот, снова незаметно заснула, укачанная его сильными и нежными руками...
— У нас были дети? — вдруг тихо спросил он сквозь сон, когда убедился, что я уснула. Или это мне приснилось.
Я забилась в истерике. Я заметалась в кошмаре сна, крича и вырываясь. Я почему-то кричала. Кто-то меня успокаивал. Я не помню.
Я не помню, что было.
Глава 14.
Я совершенно не помню, что было. Было и горько, и все почему-то сладко ныло, когда меня касались его сильные руки... Никогда такого не было... Я спала. Глупости, конечно, но они были мне приятны... И сквозь сон успокоено шмыгнула... Он что-то втолковывал, будто малому и глупому дитяти, точно успокаивая перед чем-то и чувствуя, что его голос меня успокаивает. Но я не слушала... Просто наслаждалась им... И тепло разливалось по сердцу.
Не знаю, сколько я проспала в блаженной неге... И, почему-то, отчаянно, отчаянно ревела во сне.
— Все хорошо... — очнулась я от его слов. Он осторожно вытирал мои слезы, все еще бывшие на щеке. Или это были капли дождя, попавшие на мое отчего-то счастливое детское лицо? Мне казалось, что я вернулась в детство, что я дома, и что сейчас войдет мама...
— Я принес Вас к себе домой, пока к Вам не вернется память... — сказал он. — Уже видна наша заимка, вернее ее ориентиры... Здесь за Вами присмотрят и вылечат... Нечего бояться урагана. Вам восстановят память и вернут отцу.
Я вздохнула. Я ничего не понимала, что произошло. Он говорил так, будто ничего не было, я не кричала и не билась, и я просто проспала у него на руках. Ни мыслей, ни кошмара. Просто уснула, когда он взял меня на руки, а теперь проснулась от страха. Это был просто сон. К тому же он мгновенно исчезал, как всякий сон, и я почти ничего уже не могла вспомнить — ни что я с ним делала во сне, ни... Ужасно...
— Да ты уснула! А я тебя разбудил. Не спишь? — он осторожно прижал меня к себе, встряхивая. — Вот и хорошо... Мы уже почти дома... Не плачь...
Что-то выглядело в его поведении странным.
— После того, как мы встретились, ты уснула... — уловив мой взгляд, сказал он. — Тебе, наверное, приснился какой-то кошмар? Урагана больше нет, никого больше нет, я защищу тебя, я найду, кто ты, только не реви!
Когда хочешь кого-то успокоить, явно не стоит говорить — "не плачь" — это издевательство. Ибо даже если у него еще сухие глаза, и он совершенно не собирался плакать, стоит "посочувствовать" ему — не плачь, ну не плачь. Достаточно просто спросить: ты не плачешь? Этого обычно хватает. У тебя против воли покатятся проклятые нелепые слезы, ты разрыдаешься против желания.
Так и его успокоение оказало прямо взрывчатый эффект на мои расшатанные полусумасшедшие и самостоятельные чувства. Я по-глупому, как противный капризный ребенок, снова заплакала и заныла, не в силах остановиться. Хоть и пыталась, сознавая идиотскую глупость своего поведения. Я сейчас была почти как младенец. Что хочет — не знает, и возможности сказать об этом не имеет, разве только слезами.
Смех и горе, кто бы подумал! Но я не могла контролировать свое поведение, как не издевательски это звучало. Это была не я, а какой-то ребенок... И всю глупость и бестактностью своего поведения я не понимала. Я даже не сознавала этого.
Я снова тщетно беззащитно прижималась к нему, потеряв всякий контроль, инстинктивно ища у него помощи и защиты. Я не могла себя заставить. Руки сами тянулись к нему и гладили его волосы автоматически, будто всегда так делали, забыв, что так нельзя вести себя с незнакомыми людьми. Они вели себя автоматически, выскальзывая из-под контроля. Я забыла даже, что я встретила этого человека впервые всего два часа назад. Я пыталась это все прекратить, честно. Отчаянно сжимая руки в кулаки, сжимая в линию вздрагивающие открывающиеся губы, кусая их, пытаясь прекратить рев, но не тут то было...
Сколько раз я потом, улыбаясь, вспоминала эту сцену. В тот раз я единственный раз за всю свою прошедшую жизнь плакала по настоящему. Искренне. Сама не зная почему... Еле сдерживая рвущиеся рыдания. Нервы... Они совсем расшатались, и вела себя я совсем некрасиво, противно и выглядела заревано... Противный малый ребенок. Изо всей силы вцепившись в него руками, обильно смачивая слезами.
Наверное, он имел дело с детьми... Ибо постепенно, я даже сама не заметила как, меня успокоили и даже развеселили. Я была полностью счастлива. На десятом небе блаженства... Я заливисто смеялась у него на руках, когда он слегка щекотал меня или пытался развеселить детской невинной шуткой... Этот человек явно имел дело с малышами и знал, как ладить с испуганным ребенком... Пусть этот ребенок — уже почти девушка.
Я широко вздохнула, прижавшись к нему, вытирая о его грудь последние все еще чуть катящиеся сами по себе слезы. И недоверчивая улыбка и слезы... Не знаю почему, но мне захотелось петь...
