Немой пророк

Ничего не помню — как я здесь оказался? Почему я в море, хотя должен быть... Где я должен быть?! Море, откуда-то я уже это помню... Упал с корабля? Какого?!..

Пытаюсь лечь на спину и расслабиться: вроде бы так надо поступать для экономии сил?.. Где-то читал или видел в кино... Умирать все же очень не хочется!..

Сквозь плеск волн пробивается посторонний звук. Неужели корабль?!. Ура, я спасен! Сейчас главное не паниковать, дождаться подмоги! Моментально переворачиваюсь и пытаюсь оглядеться. Корабль!!!

Недалеко, примерно в километре от меня, возвышается серая громадина! Она движется как раз сюда, в мою сторону!

Я из последних сил машу руками и захлебываясь кричу:

— Тону-у-у-у!!! Спасите!!! Хелп!!! — неожиданно для себя самого перехожу я на английский.

Темная громадина приближается, видна вытянутая, выходящая далеко за корпус палуба и одинокая, короткая труба. Удивительно... Авианосец? Значит, американцы? Но откуда современный американский авианосец в пятом году? Или, не в пятом?!.. Плевать, хоть римская триера до нашей эры, только спасите меня! Волны накатывают одна за одной, то поднимая, то вновь опуская. От этих качелей уже неслабо мутит, если что. Сил почти не остается, но я собираю в кулак последние:

— Хелп, плиз!..

Громкий гудок. Заметили! Теперь только не захлебнуться, только дождаться помощи!

Огромный серый корпус увеличивается, нависая надо мной. Что же так медленно, вытащите же меня поскорей!!!

К шуму, издаваемому авианосцем, добавляется посторонний, нарастающий с каждой секундой, гул. Вертолёт! Вон он, совсем близко!!! Оттуда тянется трос с человеком, это спасатель! Ура!!!

Делая несколько отчаянных гребков, 'на зубах' плыву в его сторону, приближаясь к своему избавлению. Гребок, ещё один... Я хватаю протянутую руку, намертво вцепляясь в неё всей пятернёй. Оторвать сейчас меня не сможет никто и ничто. Хоть сам Посейдон, мать его... Который меня чуть не утащил в свое царство, да фиг тебе теперь! У меня есть протянутая рука, и пошел ты, Посейдон. Я спасен!

— Держись, мля!.. — по-русски орёт мне голос, перекрикивая шум лопастей. На меня уверенно, не церемонясь, цепляют что-то вроде страховки альпиниста.

Я удивлённо подымаю голову. Не американцы? Русские?!.. Но... Повернувшись в сторону корабля, я оглядываю громадину. Это не 'Адмирал Кузнецов', ничуть... Скорее, 'Рональд Рейган', судя по размерам, хоть и какой-то странный... Да и вертолёт совсем не Милевский... Что такое?

Последнее, что я вижу, когда трос начинают подтягивать вверх, это огромную, выполненную золотом надпись на кириллице, украшающую борт авианосца. Надпись 'Адмирал Рожественский'. И то ли от перегрева на солнышке, то ли от того, что наглотался солёной воды... То ли ещё от чего... Но мне становится плохо и я отключаюсь. Потому что никогда и ни при каких условиях ни в России, ни в Советском Союзе... Да хоть где. Не существовало и не могло существовать авианосца с таким именем.

Не хочется открывать глаза... Так спокойно и комфортно находиться внутри себя, отделённым от внешнего мира стеной из закрытых век. Тело расслаблено, нигде ничего не болит и не ломит — редкое ощущение, чем старше становишься, тем больше его ценишь... Впрочем, не так уж я и стар, мне всего лишь тридцать пять? Тридцать пять, но за эту треть века я успел нахвататься впечатлений на несколько жизней. Особенно, за последние три месяца, в прошлом... Три месяца в прошлом!!! Нет-нет-нет, только, не там... Господи, пощади, а? Давай я окажусь не в прошлом, а в нормальном, о-кей? Ну, там, где мобильная связь, чемпионаты мира по футболу раз в четыре года и аптека за углом? С антибиотиками бактерицидным пластырем в целлофане? И чипсами с пивом по пятницам!!! Чего тебе, Господи, стоит, а?!..

Я осторожно пробую пошевелить указательным пальцем правой руки, не открывая глаз. Ну её, эту реальность, начнём с малого! Та-а-а-ак... Палец послушно подчиняется, сгибаясь, как ему и приказано. Приказано... В памяти всплывает мысль, связанная именно с приказом и неподчинением. Конечности... Точно!!! В голове вихрем проносятся последние зафиксированные события. Меня же убил Азеф! Подло, из-под вороха одежды. А потом я оказался в море, и меня подобрали, подобрали... Подобрали с авианосца, мать его, 'Адмирал Рожественский'!!! Ни фига себе... Это что, я так на будущее повлиял? Нет там, случайно, хоть тральщика какого, носящего скромное название 'Поручик Смирнов'? А что, я был бы не против... Это значит, что меня вернули в будущее? Обратно? Ур-а-а-а!!!

Осторожно открываю глаза. Темно, как в ж... Короче, темно. Как в жизни! Если я на корабле и авианосец — не плод воображения, это значит, должна быть качка? Но кажется, всё статично, да и тишина вокруг — гробовая?

— Эй, есть тут кто-нибудь?.. — мой голос звучит хрипло и странно. Будто принадлежит не мне. — Эй?..

Рывком я сажусь на кровати, и... И охнув, тут же валюсь обратно — неимоверная слабость во всём теле едва не позволяет даже сесть.

— П... Помогите!..

Я умер? Попал в чистилище и сейчас меня будут распределять, да? Или, что там делают, в чистилище? Не чистят же?! Признаться, я не силён в христианских нюансах и понятия не имею, что происходит с душой в обозначенном месте. Но в том, что ничего хорошего, особенно учитывая мою малоправедную жизнь — не сомневаюсь.

Хрип моего дыхания (уже лучше — потреблять кислород, а тем более хрипеть душа явно не должна) нарушает посторонний звук. Слышен скрип открываемой двери и помещение освещается слабым светом.

Вот, сейчас придёт злой чёрт, возьмёт меня за шкирку и утащит в... А свеча у него — дорогу освещать, мало ли — спуск крутой, споткнётся ещё! Но это не чёрт... И похоже, даже не чистилище — разве только, ангел? Потому что лёгкие, почти невесомые шаги приближаются вплотную, и нежная ладонь ложится на мой лоб.

— Вы очнулись?..

Где я мог слышать этот голос? Ну же, где? Мало какие голоса способны заставить моё сердце стучать, словно индейские тамтамы! Но этот — заставил! Нет, откуда? Не может быть! На авианосце 'Адмирал Рожественский' — точно, не может быть её! Да и как она могла бы обернуться из Владика, если предположим, я всё ещё в пятом году, за несколько дней? Сколько я пролежал в отключке? День, два? Ну пусть — неделю!

— Вы — кто?.. — задаю я, наверное, самый идиотский вопрос в моём положении. Потому что всё уже понимаю.

Свеча поднимается выше и из темноты проступают знакомые, ой как знакомые черты девичьего лица: чуть вздёрнутый носик и два большущих, как у того смайлика в соцсетях, глаза. И ничего больше... Это она!!!

— Не узнаёте? — голосок вдруг грустнеет.

Ещё в детстве мама говорила, что язык мой — враг мой. Потому что я не придумываю ничего лучшего, чем сквозь слабость заявить в ответ:

— Э-э-э... Если вы не Валентина Терешкова и не Савицкая — то каким образом, не пойму?!.. Так быстро приехали?..

Уже в процессе понимая, что говорю чего-то не то. Ну откуда Елене Алексеевне Куропаткиной, девушке из начала двадцатого века знать о советских космонавтках, ей-богу? Кара следует незамедлительно:

— Пф-ф-ф... — свеча дёргается, едва не погаснув. — Знаете что, господин Смирнов!!! Могли бы и умолчать о ваших... Пассиях!

Гневный огонёк свечи, воспарив в высоту, начинает уверенно удаляться. Вместе с мимолётным видением той, которую... Которую, в общем, люблю — чего греха таить! И никаким космонавткам, пусть они и достойнейшие женщины, с этой девушкой не сравниться!

— Елена Алексеевна, это не то, что вы подумали!!!.. — вновь пытаюсь подняться я и обессиленно падаю со стоном. — Я правда, очень вам рад и даже не надеялся... Но как вы так быстро... Какое сегодня число?..

— Утром было четырнадцатое. — Огонёк замирает у выхода. — Но сейчас уже ночь, и потому...

— Августа?!

— Сентября, господин Смирнов! Через три дня будет месяц, как вас... — её строгий голос вдруг срывается. — Как вас едва не убили...

Четырнадцатое сентября, мама дорогая!!! Я почти месяц провёл в отключке!!!

— Где я?

— Вы — в Александровском дворце Царского Села! А я... Я уже десять дней ухаживаю за Вами, господин ловелас! Быстро же вы, как я вижу... Ухаживаю по протекции Павла Ивановича и с разрешения их Величеств, между прочим! Но это ни о чём, слышите? Ни о чём ещё не говорит! Так что имейте в виду, господин... Ой!.. Вам плохо?! Простите меня, слышите!!! Вам ведь нельзя волноваться...

Она подбегает ко мне и я чувствую, как что-то холодное касается лба, но ситуацию это не спасает — я позорно вырубаюсь. Четыре недели в бессознанке — мда... Случится же такое?

Кто может повелевать монархами? Господь Бог, скажут мне в ответ? А вот и нет! Точнее, да, наверняка, но в мире материальном царями, королями, президентами и даже римским Папой, готов спорить, управляют вовсе не люди в чёрном, как думает фанат теории заговора и одноимённого американского фильма. Управляют ими люди в белом, то есть — доктора. Именно доктор может приказать пациенту подготовиться, к примеру, к клизме, и человек, способный стереть нажатием кнопки пять материков с лица Земли покорно примет подобающую позу. А куда деваться? Врач прописал, так что — молчу, молчу... В моём клиническом случае всё оказалось хоть и проще (клизм при пробитии лёгкого не прописывают что в пятом, что в две тысячи двадцать пятом), но лечащий врач Боткин распорядился окружить меня полным покоем. Распоряжение, причём, распространилось на всех, включая царствующую семью. Да-да, это тот самый Евгений Сергеевич Боткин, интеллигентный бородач лет сорока с высоким лбом и безупречными манерами русского дворянина. Расстрелянный вместе с царской семьёй в Екатеринбурге спустя десяток с гаком лет. Навещать же меня, вплоть до особого распоряжения медицинского светила, имеет право лишь Елена Алексеевна — она остаётся дежурить в моей комнате по ночам. Да и то, исключительно потому, что прошла школу медицинских сестёр, или как там у них это называется... Сестёр милосердия при Красном кресте, кажется. Честно говоря, для меня, человека двадцать первого столетия подобное выглядит неуместно, что ли? В общем, первое время было порядком неловко — мало приятного, когда при любимой тобой девушке меняют повязку с сукровицей, но... Но девушки из высшего русского общества — на то они и девушки из этого общества, в общем. Действуя максимально тактично и ненавязчиво, Елена Алексеевна сумела свести к минимуму щекотливые моменты. К тому же, помимо неё за мной ухаживают две местных сиделки, так что всё нормально. Ну, почти.

В первый же день, как я пришёл в себя, я попытался-таки качнуть права и вытребовать к себе Спиридовича. Для сообщения, скажем, некоторых деталей касательно услышанного у Азефа, но... Но наткнулся на такую холодную стену непонимания и возмущенный взгляд Боткина, что решил не испытывать судьбу. Нет, так нет. Однако, по скудной информации, вытянутой, несмотря на запрет из Елены Алексеевны (женское сердце — оно такое, особенно, любящее), я знаю уже, что в государстве прошла масштабная правительственная реформа. Как знаю и то, что с Японией заключён мир на условиях Российской Империи — ура, и ещё раз — ура!!! Порт-Артур, как и Квантунский полуостров возвращены к довоенным условиям, а Империя восходящего солнца нервно курит в сторонке, отсиживаясь на своих островах... Значит, случилось, сработало? И те люди, что погибли благодаря моему вмешательству — умерли не напрасно? Дай то Бог! Но только вот... Только вот того иммунитета, что был у меня во время русско-японской войны, у меня, похоже, больше нет. Иначе я не валялся бы между жизнью и смертью целый месяц, а ведь во время всей, слышишь, Карл?! Всей русско-японской войны меня не зацепил даже малый осколок! Там, где в фарш крошило людей в двух шагах от меня, я отделывался лишь лёгкими контузиями. А теперь — один-единственный выстрел, и смертельное, по словам Боткина, ранение. Тот до сих пор диву даётся, как я выжил... Значит, моя миссия ещё не окончена? Я для чего-то нужен?

За окном брезжит рассвет. Сквозь тёмные шторы комнаты пробиваются первые лучи осеннего солнца — и я наблюдаю за переходом от ночи к дню с равнодушием философа. Ну, да — всё пыль, и солнце с империей, и будущее, которое не написано, как оказывается... И прошлое, которое я меняю. Тут, в комнате Александровского дворца царит почти гробовая тишина — их величества выделили мне комнату в самом тихом его крыле, на втором этаже, подальше от шумных коридоров. Но и на том спасибо — знал бы я, что в моей судьбе будет принимать участие не абы кто, а сам Николай Второй, дюже бы подивился, наверное! Слух улавливает тихие шаги за дверью — значит, наступает время процедур и утреннего посещения.

— Ну-с, господин Смирнов, я вижу, вы делаете серьёзные успехи? — Доктор Боткин как всегда учтив и интеллигентен. — Температура отсутствует третий день, аппетит — сам завидую, глядя на вас! С сегодняшнего дня можете приступать к пешим прогулкам в парке. Разумеется, под присмотром... — он оборачивается к выходу и добродушно улыбается. Где-то там, за дверью, вердикта эскулапа ожидает Елена Алексеевна. — В общем, под присмотром сами знаете, кого!

Я покорно киваю — чего уж там, присмотр надо мной таков, что... Что муха не пролетит! За ту неделю, что я пришёл в себя, Елена Алексеевна не отходит от меня ни на шаг. Евгений Сергеевич, между тем, продолжает прохаживаться взад-вперёд по комнате, поглядывая на меня с любопытством:

— Признаться, в моей практике вы уникальный случай! После подобного ранения, да с такой кровопотерей... Как правило, шансы выжить после повреждения лёгкого и без того невелики, но вас, милейший, спасает Господь, не иначе! Кстати, мне никак не даёт покоя ваш шрам в подбрюшье...

Боткин подходит с явным стремлением сдёрнуть с выздоравливающего одеяло. Выздоравливающий же, однозначно не желая касаться данной темы, с упорством сумасшедшего натягивает его на себя. Удивлённо оглядев непокорного больного и пробормотав что-то вроде 'ну да, ну да', врач задумчиво отходит в сторону. Впрочем, коснуться запретной темы будущего придётся в любом случае. Деваться некуда.

Вообще доктор Боткин — невероятный интеллигент и профессионал, это прослеживается в каждом его движении. Спокойный, уравновешенный, никогда не повышающий голоса и умеющий внимательно выслушать собеседника человек. Его бы в наше время да оборудования ему подбросить соответствующего, но... Я, кстати, уже целую неделю мучаюсь во время его визитов, собираясь рассказать о некоторых медицинских достижениях... Ну, хотя бы двадцатого века, что ли... Что смогу, во всяком случае. И возможно, сейчас тот самый момент:

— Евгений Сергеевич! — начинаю я. — Мне приходилось немало путешествовать, и... — я старательно подбираю слова.

— И?.. — выходит врач из задумчивости.

— И один из стариков в одной глухой сибирской деревне... По фамилии Вишневский, между прочим, поведал мне рецепт одной чудодейственной мази... — выпаливаю я, красный от стыда. Врать всё же так и не научился толком.

— Мази для чего? — немедленно реагирует Боткин.

— Мази от... Ну... От гноящихся ран! Он сообщил мне три компонента, но я уверенно помню лишь два: дёготь с касторовым маслом. А вот третий... Ксерок... Ксило... Не помню!!!