Силь (обновлённый вариант)

Успеть бы! А парню-то туго приходится! Берут его в клещи, пытаются оттеснить от меня... Извини, парень — для меня есть только одно стремление, вперёд, к стрелкам. Я не могу, просто не вправе отвлекаться на помощь тебе. Потом, когда выберемся — проси что хочешь, хоть корону... пропади она пропадом! А теперь — извини... О, а парень-то неплох! Разбросал противников, и вновь догнал меня. Весьма неплох... А если принять во внимание, что он всего лишь человек — так он просто великолепен, а с учётом его возраста — подобный уровень мастерства просто невероятен! Да лет через 50-100 он меня по уровню мастерства догонит, а то и — превзойдёт! Хотя... не превзойдёт. Ибо не будет у него этих ста лет, да и пятидесяти — тоже может не быть. Он ведь, увы, всего лишь человек. Ну почему же это всё так несправедливо? Почему люди так мало живут? Проклятье! Энергия злости помогла развалить орка в тяжёлом доспехе, да ещё и прикрывшегося щитом, как лист пергамента. Скольжу в открывшуюся брешь, расшвыривая охранников последней (с радостью отмечаю — последней!) линии, и с ужасом вижу, как медленно стрелки начинают поднимать арбалеты... Удваиваю, утраиваю скорость движений, выкладываясь весь, с ужасом понимая — не успеть... Что это за фигуры в тёмных плащах? Двое в грязно-серых, один — в чёрном. Откуда они возникли перед линией стрелков? Лица прикрыты капюшонами, не видать... На орков не похожи, они ниже, уже в плечах, но в руках столь же кривые ятаганы, а значит — враги...

Миг — и в руках средней фигуры оказывается заряженный арбалет, целящийся мне... прямо в сердце. Я ждал выстрела, но едва успел среагировать, дёрнувшись в сторону — так быстро летела стрела. Рвусь к ним, обострённым восприятием с ужасом замечая, что вместо лица у центральной фигуры в чёрном плаще — клубок тьмы, из которого двумя багровыми угольками светятся глаза, просто-таки истекающие ненавистью и удовлетворением... Удовлетворением? Стрела! На лету оборачиваюсь.

Прошибает мгновенная игла страха. За мною, на линии полёта стрелы — парень, только срубивший голову последнему из стоящих на ногах орку, а за ним, в десяти шагах — она, моё счастье, прижавшаяся к искрошенной стене. Парень успевает дёрнуться в сторону, и одновременно подставить под удар стрелы свой меч. От удара странной стрелы меч разлетается на кусочки, как стеклянный, но стрелу он не останавливает полностью — она продолжает свой полёт, бьёт парня в плечо и... застряёт в нём. Застряёт!!! Слава Эру, застряёт! И ещё слава — что в плечо! Достигаю тёмных фигур — и в этот момент меня догоняет звон металла и короткий вскрик. Две фигуры в сером движутся ко мне, даже не движутся — плывут, скрещиваю меч с их ятаганами... да что же это? Их скорость почти не уступает моей! Меня начинают теснить, теснить...

-По... Помоги! — кричу я парню, отбросив в сторону свою эльфийскую гордость.

— Он не поможет тебе, — изрекает чёрная фигура, и багровые угли вспыхивают ярче. — Он уже наш.

Краем глаза замечаю, как парень вырывает из плеча стрелу, мерцающую чёрным огнём, охватившим и его плечо, распостраняющимся постепенно всё дальше и дальше... Со сдавленным вскриком роняет её наземь, пытается швырнуть в чёрную фигуру рукоять меча с обломанным лезвием, но рука бессильно разжимается, и рукоять выпадает.

— Упорный! — с невольным уважением произносит фигура. — Но не поможет, от Яда Лжи ничто не спасёт! Страх и Смерть — не одолеть никому!

Тут я вспоминаю — отрывок из книг, из легенд... Как человеческих, так и эльфийских. Да, там что-то было, было! Вспомнил!

— Лютня! — кричу ему, задыхаясь, с ужасом видя, как сплетается вокруг меня смертоносная паутина, которую плетут ятаганы врагов, и как медленно поднимает строй стрелков уже заряженные арбалеты. — Используй лютню, играй и пой... Что-нибудь!

Парень выхватывает лютню из чехла за спиной, раненой рукой, охваченной почти до кисти чёрным пламенем, едва удерживая её за гриф, и бьёт здоровой по струнам. Слышится чистый, не уставший, и не надтреснутый голос — голос, подобный шуму ветра в кронах деревьев, подобный ручейку в жаркий полдень:

Яд лжи суров,

И какая-то печать чего-то нездешнего, неземного, возвышенного — такого, что разглядеть могут только эльфы, да и то не все — спускается на его чело.

Но в мире нет отравы,

Большей, чем любовь!

Вдохновение, спустившееся сверху, его ведёт, подсказывая слова, направляя и поддерживая!

От черных скал

До дальних берегов,

Где пики льдов

Встают в балладах славой

Гибели в ответ,

Где страха нет,

А смерть сковали травы

Зеленью оков...

Чёрное пламя гаснет. И чёрная фигура отступает на шаг. И мои противники замедляют движения. И строй стрелков замедляется... Это же Песня Силы! Давай, спаситель мой, спаситель НАШ, пой!

Плющом увился арбалет,

Сменили струны — тетиву,

Убелит хмель кровавый след, -

Проклятье сменит песни звук,

сменит песни звук...

Строй орков застыл. Фигуры движутся медленнее, медленнее... Вот он — мой шанс! Финт — и левый противник теряет ятаган вместе с частью руки, второй — получает рукоятью в висок. Можно их добить, но это нужно время... Позже! Чёрная фигура не спешит на столкновение, уклоняется, утекает вбок... С ним — потом! А сейчас... Врубаюсь в ряд застывших стрелков, которые уже начинают двигаться, после того, как умолкли звуки... Краем глаза отмечаю, что парень, похоже, полностью лишившись сил, тяжело опускается на землю, бессильно уронив руку с лютней. Я стрелков пока даже не убиваю — нет времени; лишь бью их по рукам, сжимающим арбалеты. Те, сквозь кого я прошёл, выхватывают клинки — пусть... Мне они не страшны. Вот и последний арбалет отлетел в сторону... Всё!!!

Окидываю взором толпу, неловко размахивающую железками. Опасность миновала — а эти меня даже не поцарапают! Но что это? Зря, ох и зря же я отпустил фигуру в чёрном! И не добил серых — тоже зря. Ибо серые поднялись и направились к парню, над которым уже навис тенью Чёрный. Продираясь сквозь бестолково машущую железом толпу, я не мог не восхититься парнем — другой бы лежал пластом, а он ухитрился увернуться от удара Чёрного! А странное у Чёрного оружие — шипастая металлическая палица... Бей же в ответ! Ах да, парень, твой меч — сломан, а подобрать оружие ты уже не успеваешь... Но какой ты молодец — безоружный, а держишься! Увернулся и от второго удара, отшатнулся от коварного третьего — выбившего лишь лютню из твоих рук. Но что делает Чёрный? Подходит к лютне, коротко замахивается... И резко опускает своё оружие. Лютня разлетается на куски, лишь короткий стон струны повисает над полем боя...

Парень остановившимся взором смотрит на обломки лютни, потом переводит взгляд на чёрную фигуру — и в глазах у него вспыхивает видимый любому эльфу багровый огонь. Ненависть. И Чёрный отступает на шаг. А парень встаёт, не отрывая остановившегося взора от чёрной фигуры, машинально поднимая с земли кем-то оброненный шамшер — неудобный, длинный и кривой. Но Чёрный отступает ещё на шаг, что-то визгливо кричит на незнакомом языке — и серые фигуры каким-то автоматическим, невольным движением извлекают из складок одежды прозрачные колбы с непонятным содержимым, от которого за версту бьёт магией, пьют их содержимое... И их движения ускоряются, так что их контуры даже моему опытному взору представляются размазанными, и быстро направляются к парню...

Парень исчезает. А на его месте рождается вихрь — не только контуры, но и вообще очертания человека смазываются из-за невероятной скорости движений. Вихрь проходит между двух размазанных фигур — и они опадают за его спиной бесформенными кучами рухляди. Неотвратимо, как рок, он движется к чёрной фигуре, которая почему-то замерла... Ага, ясно, почему! Чую отголосок магии — и мгновенно навешиваю на парня Воздушный Щит — о который бьётся и пропадает огненный шар. Ну, мой щит десяток таких шаров выдержит... Второй шар постигает судьба первого, а третий вылететь не успевает — удар шамшера — быстрый, как молния — пересекает чёрную фигуру, которая за неуловимый миг до этого окутывается пламенем и исчезает. Остаётся лишь разрубленный чёрный плащ, с которого понемногу стекает кровь...

— Довольно,  — услышала Миралисса голос Дона.

Какое-то время эльфийка и человек молча смотрели друг на друга, не в силах сказать ни слова. Наконец Миралисса не выдержала:

— Ты тоже... видел ТАК?

— Да, — смущённо ответил Дон. — Видишь ли, люди видят в Зеркале Памяти... немного по-иному. Мы видим как будто со стороны, а здесь... вот здесь... Я не ожидал...

— Мы, эльфы, видим не события, — улыбнулась эльфийка. Для нас важно внутреннее состояние. Мы видим мысли, чувства... эмоции.

— Я впервые видел себя со стороны в облике сущности, — почему-то смутился Дон. — Вот только не пойму, почему я предстал в образе именно вихря?

— Ничего удивительного, — вновь улыбнулась эльфийка. — Каждая раса несёт на себе отпечаток своей стихии. Мы, эльфы, рождены из вод, и поэтому мы, в образе ручейка — или дождя, стремимся книзу, к земле. Мы течём по земле, мы слишком... приземлённые. А вы, люди — вы такие воздушные, даже более того — возвышенные...

Только что потушенная свеча выпала из окаменевших враз рук Дона прямо на пол.

— Какие?!?

Голубые глаза Миралиссы подернулись мечтательной пеленой.

— Возвышенные,  — повторила она.  — Такие... такие необычные. Эльфы даже не могут ощутить, насколько. Вы не способны удовлетвориться достигнутым. Тем, что уже есть. Вы всегда к чему-то стремитесь... к чему-то иному, неземному... запредельному.

Вообще-то это интересное свойство человеческой натуры я называл несколько по-иному, а именно — жадностью, — подумал Дон. — Не довольствоваться достигнутым? Еще бы. Таких существ, как человек — что чем больше едят, тем больше им хочется — больше нет. Вот только при чем здесь возвышенность?

— Вы всю жизнь идёте к чему-то совсем запредельному. Вырываетесь за грань, за предел. Вы просто не можете по-другому. Для вас это необходимость. Вам это нужно — стремиться, тосковать, желать... даже в грязной луже видеть отражение звёздного неба. Мы так мечтать не умеем.

Вот это верно. Где ещё можно увидеть звёздное небо, как не в грязной луже? А самое странное, что Миралисса не шутит. Она совершенно серьезна.

— Вырваться. Как можно быстрее отринуть обыденность и уйти в неизведанное... — Миралисса вздохнула. — Может быть, поэтому вы так мало живете?

Больше всего Дону хотелось ущипнуть себя за руку. Может, тогда ему удастся проснуться? Но, к сожалению, руки ему не повиновались.

— Вы такие мимолётные... — снова вздохнула Миралисса с печальным восхищением. — Наши менестрели сравнивали вас с росою на траве, с осенними листьями на ветвях. Они говорили, что вы слишком рано нас покидаете, потому что отправляетесь искать другую, совершенную красоту. Раз за разом, снова и снова. Нам бы тоже хотелось уметь так.

— Э-э-э... — протянул Дон, совершенно не зная, что сказать. — Ты... мёду не хочешь? Извини, если я сбил твой поэтический настрой своей приземлённой прозой жизни...

— Я же говорила, — кивнула нисколько не обескураженная и даже не удивленная Миралисса. — Так тонко оценить возвышенный контраст между жизнью и смертью... между зарождающимся ростком понимания и завявшим сразу после рождения бутоном едва распустившегося посреди зимы цветка... если бы не ты, я бы и не заметила. Какие же вы, люди, все-таки поэтичные...

Тут Дон не выдержал и прямо-таки взвыл от хохота. Тотчас же к нему присоединилась и эльфийка.

Отсмеявшись, эльфийка подняла голову и заметила, что в горнице появилось третье действующее лицо — главным достоинством которого была окладистая борода.

— Грахель! — воскликнула она.

Гном картинно засмущался и даже шаркнул ножкой.

— Приветствую Вас, о Пресветлая Леди, — пробасил гном, пытаясь изобразить нечто между изящным поклоном и реверансом, но ничего не вышло — он лишь потешно запутался в ногах, принялся опасно шататься и наверняка упал бы, если бы Дон не подхватился со стула и не поддержал его под руку.

— Осторожнее, друг — последний бочонок пива определённо был лишним, — не лишённым ехидства голосом прокомментировал Дон.

— Неужели ты думаешь, что дело в каком-то жалком бочонке? — напоказ возмутился гном, неожиданно обретя ловкость в движениях — подойдя к стулу, который до этого занимал Дон, плюхнулся на него, продолжая говорить:

— Вот мы однажды с другом детства поспорили, кто выпьет больше пива прямо в Тронном зале, во время Малого Королевского Приёма, причём так, что никто из старейшин этого не заметит.

— И как? — с огромным интересом спросили Дон и Миралисса в один голос.

— До пятого бочонка всё шло нормально, мы шли практически вровень! — гордо продолжил рассказ гном. — И приём уж к концу подходил, никто действительно не заметил, как мы их пили... Эх, — сокрушённо покачал головой гном, — И надо же было королю подозвать моего друга к себе — какую-то мелочь разъяснить. Ну тот встал и пошел, только зря он это сделал, пока до короля добрался — двух стражников ненароком задел и опрокинул, да в колонну врезался, отбив у неё кусок. И кто меня дёрнул бежать к нему на помощь? Сначала под ногами путались старейшины, а потом на пути совсем некстати трон оказался... Представляете, король орет на весь зал: "Выведите отсюда этих пьяных идиотов!", а друг продолжает идти к обломкам его трона, с трудом держа равновесие и хватаясь за все что под руку попадается, чтобы не упасть.

Эльфийка вновь весело и заразительно засмеялась, так что Дон и Грахель тоже не смогли удержаться от смеха. Они так смеялись довольно долго. Остатки усталости вместе с тяжелыми мыслями и проблемами вчерашнего дня отступили, и представители трёх рас просто с теплом и добротой смотрели друг на друга.

— Кстати, о Приёмах, — гном внезапно стал серьёзен... Слишком серьёзен.

От внимательного глаза Дона это не укрылось.

— Так, — протянул он. — Выкладывай.

— Всё-то ты замечаешь, — с деланным неудовольствием протянул гном. — Итак, сегодня в полдень состоится Приём. Организованный вашим старостой, — гном с таким презрением проговорил последнее слово — будто выплюнул.

— И кого принимаем? — спокойным, каким-то слишком спокойным тоном спросил Дон.

— Орков.

Рука Дона метнулась к рукояти меча. Миралисса схватилась за лук.

— Вижу, вы тоже оценили серьёзность ситуации, — веско проговорил гном. — Значит, не зря старый Грахель топал сюда, и позволил себе войти без стука... А ночью — пробирался через дымоход в дом вашего старосты и слушал все эти мерзости о его грязных и странных делишках.