Ролевик-Алкоголик. За честную сталь!

* * *

Даже жесточайшее похмелье оказалось неспособно испортить мне сладость пробуждения. Всю ночь, я восседал в шезлонге под зонтиком и потягивал бесконечный бокал с коктейлем. Вкус и градусы коктейля менялись примерно, как если бы я непрерывно перебирал напитки, а вокруг шумел пляж полный знойных женщин. Мне было не до женщин. Я игнорировал даже самые выдающиеся ляжки и бюсты проплывающие мимо. Я наслаждался иным зрелищем. Часть пляжа мира была отрезана прозрачной стеной. Там за стеной, в абсолютной пустоте звездного неба, упираясь копытами в небольшой астероид, потел Урод В Красном Плаще. На протяжении всего сна, этот клоун молотил по прозрачной преграде тяжеленным молотом, бросался на незримую но неподатливую преграду с кулаками, и даже что-то беззвучно орал, плюясь дымящейся слюной.

От столь сладостного зрелища меня отвлёк другой урод. Нет, наверно с точки зрения верзил, Симерий был вполне симпатичным представителем своего биологического вида, хотя до нас тангаров ему как... Седина на юной башке придавала ему шарму, уже с точки зрения самок вида homo. Чем он совершенно беззастенчиво пользовался. Про седину я не спрашивал — жизнь вокруг тяжкая, средневековая. Стрессов в короткой, но тяжёлой жизни аборигенов, хватило бы любому крутому-спецназеру-наёмнику моего родного мира. А про тёток спросил. Особенно, когда в мрачный кабак, где мы пытались дешёвой и довольно слабой выпивкой, залакировать сложности чиста мужских непоняток, ввалилась вся такая "фы-фы-фы" дамочка. От дамочки пёрло аристократизмом, сотней поколений аристократичных предков-бездельников и по настоящему уникальной фамильной ювелиркой, с частично фальшивыми камешками. Вопли и истерики, я помню без особых подробностей, потому как трактирщик к тому моменту, отсвечивая свежим фингалом(а нефик тёмное разбавлять!), притащил уже четвёртый бочонок пива, но падения в обморок сосчитал — одиннадцать штук с половиной. С половиной потому, что одиннадцать раз Симерий её лениво ловил, а на двенадцатый просто отвернулся и дама падать передумала.

Поскольку именно в этот момент Симерий начал с юридическими тонкостями и в лицах разъяснять мне отличие баронов "милостью богов", "милостью короля" и "милостью отца", то я не запомнил аргументов, которыми особа мотивировала обещание убить Симерия посредством четвертования в кипящем масле.

Сам Симерий, что-то прикинув на потолке, сграбастал, уже приподнявшую подол дамочку, и не обращая внимание на длинные и явно нестерильные когти в опасной близости от глаз, начал что-то шептать ей на ушко. Да, кстати, подол тётка приподняла, чтобы "гордо удалиться", а не то что вы подумали. Чо он там её по ушам ездил я не в курсе, был занят завершением четвёртого бочонка, но дамочка как-то воспарила (я ей-ей думал щас по потолку забегает) изволила потаять как порция мороженного в микроволновке и облобызав Симерия "радостно убежала". Симерий ей вслед не смотрел. Он в этот момент скорбно смотрел на дно бочонка. А я со сосредоточенностью, доступной только глубоко-нетрезвому существу пытался вывести единую взаимозависимость юридических статусов разнопоматерных рыцарей большой дороги.

Потом, мы перестали считать бочонки, кажется пересчитали рёбра и черепушки какой-то компании гопников, а они нам. Под занавес, обнявшись со столь же пьяными вышибалами заведения пели безумно печальную старинную балладу и благородном бароне милостью богов, кой на склоне лет, обрёл любовь всей жизни, но вынужден был собственными руками утопить юную красавицу в бурных речных водах, дабы избежать бунта верной дружины...

* * *

Как я уже сказал, даже утреннее похмелье не смогло испортить мне настроение всерьёз. А тот факт, что храп Симерия раздавался откуда-то с потолка, тем более. Голову всё равно не поднять. Так что думаю храпел всё же Симерий. Цепляясь выступающими деталями организма за дверные косяки и мебель, я выбрался во внутренний двор кабака, где мы вчерась изволили квасить. Ну не то чтобы двор, как я уже говорил, земля в городишке занята вся, но хитрец кабатчик сумел поставить своё заведение как бы несколько косо и прохожая в теории территория оказалась настолько неудобной в пользовании, что туда даже впихнули плетёную будку сортира. Всё же хорошо, что здешняя цивилизация так похожа на европейскую. В Китайской версии вместо сортира стояла бы тётка-огородница с лопатой, а это не по моим привычкам. Развивать любую мысль было больно, причём так, что мысль таки похмелиться превратилась в мономанию. Облом. Никого и ничего в кабацком зале не было. Храп доносящийся со второго этажа делу не помогал, а сил забраться по осточертевшей плетёнке на чердакоэтаж небыло. Примерно угадав, по прогнутой плетёнке перекрытия, место ночлега храпуна, я вежливо постучал снизу по источнику звука. Видимо не угадал с силой стучания, поскольку храп сменился сначала бульканьем, а потом отборными матюгами на местном диалекте. Не. За отборность не поручусь. Не лингвист. Но речь была эмоциональна. Это действительно оказался Симерий, хотя сразу я его не признал. Уж очень он был весь в трупных пятнах каких-то. Стревец кабатчик. Отравитель хренов. Вот точно говорю, после восьмого бочонка пиво какое-то несвежее пошло.

— А хде все?

Я осмотрелся. Действительно, где все? Хотя... Рановато, но по здешней-то жизни, принято. Ибо кто рано встаёт, тот успеет чего спереть у того, кто поздно. Вообще-говоря, в добавление к личной похмельной боли у меня прорезалось некоторое чувство потерянности. Не то чтобы трудности с координатами, а скорее на уровне "...и чо теперь делать?" Раньше меня события несли волной по кочкам, а теперь типа квесты устаканены, враги побеждены, долги розданы... и? Вредная мысля всегда не вовремя. И я поспешил поделиться с единственным доступным собеседником.

— И чо теперь делать?

— Выпить!

Я внимательно посмотрел на Симерия. Не... Молод и не бугай.

— Не-не-не...

— А чо?

— Я в стратегическом смысле.

Вы когда-нибудь были детьми? Лучше в доинтернетные вегетерианские времена, когда малолетних деток отпускали в школу пешком и без охраны. И вот вместо чатов у нас было живое такое общение, бредёшь себе домой помахивая извозюканным портфелем с очередной двойкой, а для поднятия бодрости духа перед неизбежной выволочкой, обсуждаешь с попутчиком-одноклассником, как сподручнее захватить мир и после этого нашкондылять по шее Коляну из 7-го "Б", чтоб самим не досталось. Было? Вот представьте себе примерно тоже самое в исполнении двух вполне, казалось бы взрослых, но болезных тел, подпирающих врата кабацкие на улице средневекового городишки. Правда беседа довольно быстро пресеклась, потому, как солнышко встало и напекло буйны головушки. Не делайте такого с похмелья. А кроме того, отсутствие урбанистического фона начинало напрягать. Где все?

* * *

А потом мы нашли "всех". То есть сначала не всех. Сначала мы нашли какую-то полуумную тётку, которая кричала, что в кабаке завелись демоны, выпили всё пиво и выгнали её дрожайшего супруга домой трезвым. Ещё эта дура утверждала, что сегодня не завтра, после-после-после-завтра, хотя насчёт количества "после" она сомневалась. Впрочем что с дуры взять? Не было в кабаке ни каких демонов. Даже чертёнков зелёных не было. Потом мы нашли окошко в котором, застрял чей-то замызганый ребятёнок. Ребятёнок заорал "демоны!" и убежал куда-то внутрь. Вместо ребятёнка в окошко ткнулась чья-то харя, посмотрела на нас и гавкнула, видимо на ребятёнка, "заткнись дурень!", после чего попросила на опохмелку. Рожа в смысле. На вопрос "так какой сегодня день?" рожа застеснялась и куда-то пропала. Дату Симерий выяснил у очередной вдовушки, имевшей счастье вытряхать какое-то тряпьё на приступках своего жилища. Может и не вдовушка конечно, но Симерию походу без разницы. Помимо того, что сегодня всё же "после-после-после завтра", она поведала, о бесчисленных горестях, проистекающих от козней соседей, магов и градоначальства. А так же о своем категорическом несчастье. Несчастье заключалось в невозможности поучаствовать в культмассовом мероприятии учинённом тем самым градоначальством. Не графским сиятельством разумеется, а егойными шестёрками. А не очень понял, что там такого радостного случилось, что всему населению велено ликовать и веселиться на улицах целый день, правда за свой счёт. Только обратил внимание, что Симерий, как-то... Ну вот если долго стоять под снежным козырьком, привыкнуть к мысли, что сейчас он тебе за шиворот упадёт, а потом всё же получить им по башке... Короче выражение лица у него было именно такое — "я ждал неизбежной неприятности и она приключилась". До меня же как до жирафа...

* * *

...ибо "все" собрались на парад. Я не в теме как тут называются подобные мероприятия. Ну когда Светлое Воинство славно погра... эээ... освободив чонить полезное от власти Тёмных Сил возвращается с победой, чотко печатая шаг, размахивая трофеями и пиная впереди отрубленные головы потерпевших. В данном случае колонна воинов в блистательных лохмотьях головы не пинала. Мне пришлось облокотиться об стенку. Воздух наверно спёртый, да пивко, как я уже говорил... Вообще, человек померший, даже если он верзила, выглядит радикально иначе, чем живой. И опознание покойников, дело совершенно не простое. А уж если покойник присутствует не целиком. А только в виде головы. Да и то основательно деформированной проколовшим черепушку копейным наконечником... В общем мумия Рамзеса выглядит куда импозантней. И я ни кого не опознал. В общем-то и не собирался. Желаний у меня возникло сразу два, причём вполне согласуемых. Во-первых, куда-нить сдёрнуть, а во-вторых, куда-нить сдёрнуть и там тихо по блевать от души. Трабл в том, что из толпы так просто не выбраться, а её, толпу то есть, как раз понесло поближе. Ну интересно же! Кого там доблестные носители добра зверски убили на этот раз? Симерий вот не дёргался. Правда как-то так печально сдулся и сделался сереньким-незаметненький, прямо не человек, а столбик — "да! Меня тут как в грунт вбили так и стою! Да и нет меня вовсе — мираж..." А вот метров так спустя сто, сразу да сворой долб.. доблестных рыцарей на разнопоматерных конях, узнал. С трудом правда. Потому, как клетки для перевозки особо-злобных преступников здесь низкотехнологичные. Те же плетёные корзинки размером с телегу. Ну не с телегу, но так, чтоб внутре чел хоть скрюченный но помещался. Одно в таких плетёнках хорошо — пацанве камнями по сидельцу попадать тяжко. Крупные не пролазят, а для мелких рогаток не изобретено ещё. Впрочем Лёня и без того выглядел... хреново. И что-то мне так смутно кажется, что меч ему больше не держать. Даже если дадут. Нечем...

Вот тут меня походу трухануло по настоящему. Потому, что следующее воспоминание, как я жутко изливая изящные гномские матюги, колочу в стену костяшками левой руки, а правой с треском сминаю в черепки глиняную кружку. А? Нет. Не с пивом понятное дело. Пиво-то я выпил. А Симерий где-то рядом бубнит, что-то на тему "...кровавого злодея виновного в смерти кровно-молочного брата...". Кровавых злодеев в округе валом. Хотя сами они, я так думаю, в жизни не сознаются. А вот кровно-молочных братьев у меня в этом мире точно нет. Хотя...

Не то чтобы я протрезвел усилием воли, но ведь и не пил толком, да и психи мои от адреналину они того... Способствуют. Короче, ухватил я Симерия за цугундер, оторвал от благодарных слушателей и выволок его на улицу из того шалмана, где меня пытались разведённым светлым травануть. Уроды. Интересно, нахрена он мне теперь нужен? Симерий в смысле?

— Спасибо, — ему говорю.

— За что?

— Я бы там...

— Да не. Ты просто ругался. Там пол-улицы так.

Я покачал головой.

— Теперь куда?

— Повидать, кое-кого надоть... Может должок... забрать...

Симерий в ответ только хмыкнул:

— Теперь-то что?

Я неопределённо покачал пожал плечами и завертел головой, пытаясь сообразить где я, и как добраться до центра.

* * *

Почтенный Аварго и не думал скрываться. Даже увидев меня напрягаться не стал. Только видимо почуял, что настроение моё далеко от радужного и трамцацуи разводить не стал. Как только я плюхнулся в кресло напротив, молча посмотрел на придерживающего меня за плечо Симерия и без предисловий сказал:

— Денег не отдам.

— Это схренабы!? — я вообще-то не про деньги потереть пришёл, но тут он меня жаба за жизненное зацепил, — клиент где?

— Клиент — мёртв, — и за винище своё.

Я думал ща прям тут... не взирая на повышенные налоги за неконвенционное убийство. Хрена конечно. Лопух я ещё вот так капитана наёмников грохнуть в собственном логове, но попробовал бы.

Симерий меня покрепче ухватил, на ухо забурчал:

— С точки зрения юридической клиент наёмной роты мёртв, поскольку находится под фактической властью суда.

— Охренели со своими заморочками, законники долбанные! Чтоб вам на всю голову... Прсшь-тьфу!

Симерий засранец мне пасть умудрился зажать.

— Ты, Бор, хоть властей ругай на своём. А то живо стража набежит. Не любят они этого. Под "публичным поношением" того...

Да что ж за хрень такая власти эти?! Ни где во вселенной поматериться в свой адрес не дают, козлы подмогильные, чтоб им всю жисть титьку у пьяного медведя сосать!

— А Вы, уважаемый, не мой клиент... — Аварго плеснул, таки бензинчику. Хлыщ понтовый, — но исключительно из уважения к необычности ситуации, я могу достаточно подробно описать события...

— Да, — тут Симерий меня ладонью придавил, так, что я засомневался кто из нас тангар, а голосочком таким, как и светлость не изволил на своих братков рычать.

А история была, печальна и не нова. В общем, Аварго-то, хоть и правда хлыщ пижон и жлоб, но в сущности ни в чём криминальном не замешан. Даже к шапочному разбору он тупо опоздал. На подходах к Мтизенскому "замку" он повстречал не осаждающее войско, а победоносно-возвращающеся. Не знаю, да теперь уж ни кто не узнает, ибо не интересно, был у капитана Эктора, какой договор с саржем, или нет, но... "Гавно всплывает". Закон административного ресурса, называется. Да и прочие не сильно упирались, когда во "внезапно" открывшиеся ворота, ломанулись войска союзников. Не знаю, на что Эктор рассчитывал. Вроде обещание какое-то ему было, но... "с предавшим договоров нет". И его свежеотрезанную бошку нацепили на ритуальную пику. Вторую, украсили башкой дворецкого. Не. Он там никому и даром не нать и за деньги не нать. Просто больше начальства в замке не оставалось, а для симметрии надо было. Да и несолидно из такого крутого похода, да целому графу всего с одной головой возвращаться. Ну и...

Самого Лёну застали хоть и в исподнем, но с железякой в лапках. Коридоры тесные. Терять ему особо было нечего, а его почти тёзка Линарус Поторамский вылез с рыцарским героизмом. Ну то есть в полном доспехе против чувака в пижаме. Самолично понимаешь зарезать решил. Дабы было о чём внучатам у камина меж приступами ревматизма поведать. Не поведает. Всё же гномская ковка, даже хреновая, но в руках хорошего фехтовальщика да в тесных коморках. Кроме Линаруса, там ещё пятеро легли, собственные потрошки собирать, пока Лёню по башке банально длинной палкой приголубили. Обиделись конечно, потом допросить по быстрому, ну... В правой руке Лёне теперь точно даже ложки не держать, а в левой, походу уже не успеет.