Закон парных случаев

"Выходит, что так, — протелепатировал Кот, прищурив желтый глаз. — Так что теперь ты мой хозяин".

С ума сойти можно! А может, он потребует пару сапог, завоюет мне людоедский замок и женит на принцессе?

— Скажи-ка, Кот, куда запропастилась Женя? — спросил я его. — Может, ее захватил в плен людоед?

Кот презрительно фыркнул и снова улегся под табуреткой — видимо, там было его обычное место.

Я прикинул план действий на завтра. Съездить к маме — и пусть только попробуют не пустить! Съездить к Саше. И попытаться, в конце концов, найти кого-нибудь, кто знает хоть что-то о прошлом нашей семьи. Как просто все это происходит в детективах и дамских романах. Там все прямо по щучьему велению происходит. Всякие родственники и друзья семьи валятся прямо с неба и так и норовят выложить герою все страшные тайны.

Мартин, ты просто ни разу никакой не сыщик и не герой романа. И не умеешь искать. Видали, записную книжку ему в руки не дали. Значит, надо действовать по-другому. Во-первых, пойти в то место, где бабушка работала до ухода на пенсию. Последняя запись в трудовой книжке — какой-то научно-исследовательский институт. Раз организацией похорон занимались тетки с работы, значит, он никуда не делся, не закрылся.

Во-вторых, я могу зайти в то же самое Интернет-кафе и на том же самом сайте поискать людей с фамилией Закорчевские. Не думаю, что их в Петербурге великое множество. Возможно, хоть какой-то родственник найдется.

А еще я могу поехать на филфак университета и в первый медицинский и попросить списки маминых и папиных однокурсников. А потом попробовать их найти — опять же через Интернет. И что бы я без него делал? Говорят, раньше существовали адресные бюро, где за небольшую сумму можно было сделать запрос и найти нужного человека.

Я уже ложился спать, когда телефон зазвонил снова. Не успел я сказать "алло", трубка запульсировала короткими гудками.

26.

Он решил проследить за сыном Ольги и узнать, что тот делает в Питере. Первый раз позвонил по телефону Вероники Аркадьевны в тот же день, когда парень увидел его на улице. Адрес и телефон он узнал еще в день похорон, в администрации кладбища. И стоило это всего полсотни. Парень снял трубку. Значит, действительно живет в бабкиной квартире, а не просто зашел туда на время.

Второй раз он позвонил на следующий день вечером — чтобы убедиться, что щенок по-прежнему там. И еще раз — утром. Вот теперь можно было начинать следить. Он зашел в парадное дома на другой стороне Малого проспекта, поднялся на второй этаж и уселся на широком подоконнике, наблюдая за подворотней напротив.

Время шло, парень не появлялся. Он начал нервничать.

Почему этот щенок не выходит? Почему?

Мимо него кто-то проходил, какая-то старуха проворчала что-то недовольно — он не слышал. Какое все это имеет значение!

Его раздражало это смутное то ли чувство, то ли ощущение, то ли желание — он сам не мог понять, что тревожит его измученный мозг. Единственное, что он знал точно, — то, что ощущение это связано с сыном Ольги и Камила. Словно какая-то незримая нить соединила их в тот момент, когда они смотрели друг другу в глаза. Он знал, что должен увидеть его. Во что бы то ни стало. Должен знать о нем все. Каждый его шаг. Словно шептал ему кто-то: этот мальчишка опасен для тебя.

Время подобралось к полудню, когда парень неторопливо вышел из подворотни. Постоял, настороженно оглядываясь, — словно чувствовал на себе его взгляд. Похоже, телефонные звонки его напугали. Или насторожили.

Он быстро сбежал по лестнице вниз, осторожно выглянул из парадного. Парень неторопливо шел по проспекту. На нем была ярко-красная футболка, поэтому упустить его он не боялся. Подобравшись поближе, он разглядел на футболке акулу с разинутой пастью и надпись "What about lunch?"1

Его передернуло. С акулой у него прочно ассоциировалась Ольга. С мерзкой, безжалостной акулой. Вспышка ненависти была такой же яркой, пылающей, как футболка ее сына. И если бы взглядом можно было убить, мальчишка уже лежал бы на асфальте мертвый. Всю свою ненависть к Ольге и Камилу он перенес сейчас на их сына. Что они? Они уже далеко. Там, где он не может достать их снова. Зато их ублюдок — здесь. В двух шагах от него. Так близко, что можно догнать его и... И ничего. Потому что вряд ли он сможет справиться с ним голыми руками. Вот если бы он взял нож. Самый обычный кухонный нож. Подойти совсем близко. Вплотную. Ударить в спину — в почку. И раствориться в толпе. Пока поймут в чем дело, он будет уже далеко. А еще лучше не нож, а шило или заточенная отвертка. Только вот нет у него ни шила, ни отвертки.

Он смотрел на красное пятно впереди и подстегивал свою ненависть. И в то же самое время невольно любовался этим стройным красивым парнем. В этом не было ничего чувственного — ему противна была сама мысль о влечении к мужчине. Скорее, он любовался им, как молодым, сильным и красивым животным. Да-да, говорил он себе, это именно животное. Совершенное физически, но тупое, безмозглое существо. Каким еще может быть сын этих двух выродков? Но одновременно с этой мыслью, как и в тот раз, на кладбище, он испытал вдруг острое сожаление, что этот юноша не его сын.

Оглянувшись еще раз, парень зашел в дверь, над которой красовалась вывеска "Интернет-кафе". Разумеется, сказал он себе. Куда же еще! Разглядывать в сети порнокартинки и тупо болтать с такими же дебилами. Он отошел в сторону и присел на ступеньку крыльца у входа в какой-то магазинчик.

Ждать пришлось почти час. Парень вышел, поозирался и направился к станции метро. При этом вид у него был если не довольный, то вполне удовлетворенный.

В метро он едва не потерял его. Но красная футболка с акулой выручила. Продираясь сквозь толпу, уворачиваясь от встречных, он все же успел в последний момент вскочить в вагон, когда двери уже закрывались. И тут они чуть не столкнулись. В последний момент он успел отвернуться и спрятаться за женщину необъятных размеров, от которой остро несло потом и несвежим бельем.

На "Гостином дворе" они перешли на "синюю" линию и доехали до "Московских ворот". Выйдя на улицу, парень несколько минут изучал карту и спрашивал что-то у прохожих, потом пошел по проспекту, вглядываясь в номера домов. Он держался поодаль, благо высокую фигуру в красном было хорошо видно из-за спин прохожих.

Через три квартала парень свернул и остановился перед входом в какой-то НИИ с облупленной вывеской. Подумал немного и толкнул тяжелую дверь. А туда-то его зачем понесло?

Впрочем, что бы ему там ни понадобилось, парень явно обломался. Потому что вышел оттуда через двадцать минут с довольно кислой физиономией. Совсем не с такой, как из Интернет-кафе.

И снова метро, трамвай, пешком по улице. Он устал, разболелась голова. Лоб словно сжимала чья-то раскаленная железная лапа. Но он упорно шел за парнем, как будто от этого зависела вся его дальнейшая жизнь. Впрочем, почему как будто? Его жизнь действительно зависела от действий этого парня — он прекрасно понимал это. И поэтому шел за ним, как наведенная на цель ракета.

Когда парень подошел к больнице, он даже споткнулся от неожиданности. Больница? Зачем? Он гнал от себя эту мысль. Нет, этого не может быть. Они умерли. Он убил их. Мальчишка идет вовсе не туда.

Но парень вошел в вестибюль, купил в гардеробе бахилы и направился к лестнице.

Ему показалось, что он сейчас умрет. В глазах потемнело, комариный писк в ушах нарастал и превратился в рев взлетающего самолета. Рот разрывала судорожная зевота. Он уцепился за колонну, чтобы не упасть.

— Вам плохо? — обеспокоенно спросил чей-то голос.

— В-все в порядке, — выдавил он.

Придя в себя, он пошел было к справочной, но остановился на полпути. О чем спрашивать? Он не знал фамилии Камила. Разве что не находятся ли у них некие граждане Чехии. Но вопрос этот будет странным и подозрительным.

Он попытался взять себя в руки и подумать спокойно. Скорее всего парень поднялся на второй или третий этаж. Выше наверняка поехал бы на лифте. Он подошел к указателю. На третьем этаже располагалась плановая хирургия, а на втором — экстренная.

Поднявшись на второй этаж, он постоял на площадке, не зная, в какую сторону идти, и свернул налево. За столиком поста сидела молоденькая медсестра, увлеченно изучающая глянцевый журнал.

— Девушка, — сказал он, стараясь улыбнуться как можно обаятельнее.

Когда-то своей улыбкой он мог творить чудеса. При всей своей некрасивости, улыбнувшись, он покорял практически всех — женщин, мужчин, детей, даже свирепых старух. Но это было давно. Теперь своей улыбкой он мог только напугать. Медсестра вздрогнула и посмотрела на него, как на привидение.

— Что вы хотели? — спросила она сухо.

— Скажите, сюда случано не заходил молодой парень в красной майке с акулой?

— Да,заходил. А что?

— К кому он пришел?

— А почему, собственно, я должна вам это говорить? — окрысилась девица.

Он положил перед ней сторублевую бумажку. Бумажка эта была предпоследней. А пенсия только через неделю. И с работы его наверняка уволили, потому что он пропустил уже две смены, никого не предупредив. Но сейчас это не имело никакого значения.

— У него здесь мать лежит, — подумав, ответила медсестра, прикрыв сторублевку журналом.

— Как ее зовут?

— Ольга Кабичкова, — полистав какую-то тетрадь, она нашла нужную запись.

— Что с ней?

— Ранение в грудь, кома. Состояние тяжелое, но стабильное. Если нужны подробности — идите в ординаторскую, ищите лечащего врача.

— Спасибо, — он повернулся и медленно начал спускаться по лестнице, крепко держась за перила.

Она выжила! Он не убил ее! Все против него! Состояние тяжелое — но она жива. А что, если и Камил?..

Он подошел к справочной и спросил, не находится ли в больнице некий Кабичков1, гражданин Чехии. Такого пациента в списках не значилось. Тогда, махнув рукой на все, он поехал домой и не успокоился, пока не обзвонил все городские больницы. Камила не было ни в одной из них. Конечно, "успокоился" — это совсем не то слово, но известие о том, что Ольга жива, настолько выбило его из колеи, что еще одного сюрприза он просто, наверно, не вынес бы.

27.

На этот раз мне приснилось, что пучеглазый выследил меня, подкараулил в каком-то темном переулке, набросился и принялся душить. То ли в этом сне он вырос до небес, то ли я стал маленьким, но он навалился чудовищной тушей, подмял под себя, и я понял, что он просто меня раздавит.

Проснувшись с дико бьющимся сердцем, я обнаружил, что на груди у меня примостился Кот. Он спал, а внутри у него словно моторчик работал. Я спихнул его в ноги и быстро заснул под мерное мурчание. А рано утром меня разбудил очередной телефонный звонок с молчанием на другом конце.

Я не сомневался уже, что это он. Убийца. Проверяет, дома ли я. Чтобы не упустить, когда я выйду. Едва дождавшись девяти часов, я позвонил следователю. И хотя я не мог его видеть, вполне мог себе представить, какую он состроил мину, услышав мой голос.

— Почему вы так уверены, что звонит именно он? — кисло поинтересовался следователь. — Может, это вам барышня какая-нибудь стеснительная названивает.

Я бы, конечно, не отказался от такой приятной перспективы. Например, чтобы мне звонила стеснительная Женя. Беда в том, что ни одна барышня не знает этого телефона. И вообще не знает, что я здесь. Скорее, можно предположить, что это бабушке звонит какой-то стеснительный кавалер, который еще не в курсе, что ее больше нет.

В общем, как любит говорить крестная, эта ворона нам не оборона. Лишних телодвижений из-за моей скромной персоны господин следователь делать не намерен. Да и что он может сделать? Приставить ко мне охрану?

Кот настойчиво пихал меня башкой под локоть, явно на что-то намекая. Я бросил ему в блюдце пару кусков колбасы. Поев, он отправился в туалет, где я поставил ему обнаруженный в кладовке лоток, и принялся яростно скрести когтями кафель, как будто намеревался найти под ним нефть.

Порывшись в сумке, я достал серые брюки и неопределенного цвета майку, намереваясь одеться как можно незаметнее, — на тот случай, если пучеглазый захочет выследить меня. И тут же разозлился на себя за эту, как мне показалось, очередную трусость. Вытащил и надел подарок Власты, ярко-красную футболку с акулой, в которой не заметить меня мог только слепой. В конце концов, если этот псих сейчас караулит меня где-нибудь за мусорным баком во дворе, то все равно увидит, даже если я напялю камуфляж.

Почему-то мне не пришло в голову, что, если он увяжется за мной на улице и я замечу его, в простой одежде мне будет гораздо легче оторваться от него.

Хотя проклятый телефон разбудил меня рано, из дома я вышел только в начале двенадцатого. Как ни хорохорился, а все равно было страшно. Поэтому и оттягивал выход до последнего. Пока не прикрикнул на себя. По улице шел, озираясь, — чудился чей-то взгляд в спину. Останавливался, оглядывался, как в плохом детективе про шпионов. И нещадно ругал себя за красную майку.

Самое страшное в маньяке с ножом или другим каким оружием — его внезапность. Он может появиться в любой момент. Ты его не ждешь — а он вот, пожалуйста. И даже если ждешь — он может появиться совсем с другой стороны. Когда ты зазеваешься, отвлечешься или случайно окажешься в месте, где никого нет поблизости.

А еще я никак не мог понять, паранойя у меня — или он действительно крадется за мной. Иногда я поворачивался резко, и мне казалось, что я вижу его торчащие соломой волосы и белые глаза на выкате. Но только на секунду, не больше.

В Интернет-кафе мне повезло. Я нашел на адресном сайте сразу троих Закорчевских. Оставалось только надеяться, что хоть кто-то из них окажется моим родственником.

Следующим пунктом на сегодня был институт, где работала бабушка. Его название я выписал из ее трудовой книжки, а адрес нашел все в том же Интернете. Добрался до него без проблем, но вот дальше приключился облом.

Меня без проблем пропустили в отдел кадров. Начальница, дама предпенсионного возраста, бабушку хорошо помнила и даже отправила кого-то из подчиненных поискать в архиве ее личное дело. Вот только ничего нового я из него не узнал.

— Это раньше писали подробные автобиографии, огромные анкеты заполняли, — пояснила кадровая дама, заметив мое удивление при виде нескольких листочков в картонной папке. — Тем более, если институт закрытый, оборонный. А у нас... Так, для порядка больше.

Я пробежал глазами "Личный листок". Вероника Аркадьевна Закорчевская, девичья фамилия Чижова, родилась в 1946 году в Ленинграде, окончила школу, финансово-экономический институт, работала в разных местах бухгалтером или экономистом. В 65-ом вышла замуж за Григория Ивановича Закорчевского. Дочь Ольга 1966 года рождения. Вот, собственно, и вся биография. Несколько служебных записей: принята, переведена с одной должности на другую, уволена.

Проработала бабушка в институте приличный срок, с 89-го по 2001 год. Наверняка, за двенадцать лет у нее должны были появиться подруги. Вот только работают ли они еще здесь?