| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
Проводив Дашу до дома, она устремилась на автобусную остановку. Сорок минут с бьющимся сердцем — и она открыла калитку. Огромные листья капусты, яркая зелень салата, непроходимые заросли малины... А посреди грядки с земляникой «виктория» — женщина, хозяйка и богиня по имени Зоя. Её волосы, похожие на длинные волнистые пряди ангорской шерсти, были убраны под соломенную шляпку, начинающие чуть-чуть полнеть руки покрывал изысканный бронзовый налёт загара, а две верхние пуговицы на груди то и дело расстёгивались. Чтобы в очередной раз привести их в порядок, она выпрямилась и заметила Художницу.
«Ну, здравствуй, — усмехнулась она. — Долго тебя не было, совсем заработалась. Проходи давай, мой руки, садись... Хлебушек свежий испекла, сейчас кушать будем».
Её мыслеголос ласково прозвенел волшебной золотой пыльцой, и Художница, подойдя, с наслаждением нырнула в горячую земляничную глубину поцелуя.
«Сдурела совсем! — округлила глаза Зоя. — Заборчик-то невысокий, а если бы кто-то мимо шёл? — И, запустив пальцы в волосы Художницы, добавила: — Что, замучилась? Ну, пошли, подстригу».
Вечерние лучи солнца лежали на стене кухни, а плечи Художницы покрыла накидка. Зажужжала машинка, и тёмные пряди с первыми проблесками инея седины посыпались, скользя по накидке и тихо падая на пол.
Зоя работала в единственной на весь посёлок парикмахерской и была соседкой прабабушки Художницы. Приняв наследство и переехав сюда, Художница поначалу сторонилась улыбчивой незнакомки, но когда услышала её мыслеголос в своей голове, поняла, что судьба свела их не просто так. «Комплексный месседж» был Зоиным авторским выражением... Как и Художница, Зоя была глухой с подросткового возраста. Получив специальность «клиническая психология», некоторое время она работала в центре реабилитации инвалидов, но ушла из-за разногласий с начальством. Центр был единственным в городе, больше нигде ей не удавалось найти работу по специальности. Так Зоя переквалифицировалась в парикмахера...
Художнице вздумалось что-нибудь посадить на участке, но она понятия не имела, как это делается. Зоя и семенами поделилась, и научила. А в летнюю жару подстригла Художницу бесплатно, на дому.
Чувства зародились в процессе обучения: Зоя помогала Художнице обнаружить незадействованные психические возможности и открыла у неё «альтернативный слух». Художница до сих пор сама не понимала, как это получилось: то ли Зоя поделилась с ней какой-то своей силой, то ли просто пробила некий барьер, плотину, за которой эти возможности были спрятаны в дремлющем состоянии.
...Руки Зои лежали на её стриженой голове.
— Внутренняя тишина — это то состояние, при котором ты начинаешь «слышать» без использования ушей. Погаси собственные мысли — и ты, как сосуд, заполнишься чужими.
Художница научилась достигать внутренней тишины, дёргая за невидимые нити души. Иногда мысли даже без её осознанного желания затухали сами, будто впадая в ступор, и её голову беспокойным роем заполняла какофония мыслей окружающих людей. Это состояние возникало периодически, «включалось» само при очень глубокой задумчивости и уходе в себя, когда все процессы в голове Художницы переходили в какой-то иной диапазон частот, внешне похожий на тишину. В обычный режим её возвращал поток чужих голосов — будто бормочущая толпа народа оказывалась у неё в мозгу. Иногда это было забавно, иногда мешало.
...Они сидели друг напротив друга за кухонным столом, разделяемые тарелкой спелой вишни и лучом солнца. Художница пыталась уловить чувства, которые осознанно посылала ей Зоя: это упражнение они проделывали каждый день. Глянцевая вишенка упала с края переполненной тарелки, а пальцы Зои коснулись руки Художницы, при этом она ощутила возбуждение ниже пояса, совершенно чёткое, беспокойно-тянущее, зовущее. Может быть, это чувство транслировала ей Зоя, а может быть... Впрочем, разбираться было некогда: кисловатая радость вишнёвого поцелуя установила в голове Художницы полную внутреннюю тишину.
«Ну вот, совсем другое дело!»
Большая мягкая кисть стряхнула обрезки волос с её шеи. Аура лёгкости и прохлады окружила голову, под пальцами топорщилась короткая щетина на затылке и висках, на макушке — чуть длиннее. Символическая чёлочка прикрывала лоб на четверть. На столе в ведёрке соблазнительно алела «виктория», и Художница сглотнула слюну.
«Сейчас, сейчас», — улыбнулась Зоя, подметая волосы с пола.
Столик с вышитой скатертью под навесом, вечернее золото солнца, чашка густой сметаны с сахаром, тёплый свежевыпеченный хлеб и ягоды — всё это не было плодом фантазии или сном. Быть может, в иных реальностях и существовали копии этой картины, но подлинник жил только здесь — висел на стене в кухне. А вскоре натюрморт ожил: округлые, сдобные руки Зои поставили на стол всё это объеденье. Когда Художница подолгу работала в городе, Зоя присматривала за домом и садом; вместе под ручку они по улицам не гуляли, но, когда Художница просила её остаться, она оставалась, и тогда по подушке рассыпалось солнечное руно её волос, пропитанное ароматами сада, луга и леса.
Холодная баня вместо душа, чистая, пахнущая сухими духами постель... Пока Зоя расчёсывала своё ангорское золото, сунув ноги под одеяло, Художница достала из шкафа альбом со старыми чёрно-белыми фотографиями. А вот и она — та, с которой всё началось. Перевитые цветами волосы спускались по спине ниже пояса, белое платье струилось шёлковыми складками и напоминало древнегреческое одеяние. Прекрасная дама в образе богини плодородия восседала вполоборота на высоком круглом табурете, упираясь пальцами босых ног в его перекладину и держа на коленях корзину с фруктами и цветами в изобилии — явно студийное, профессиональное фото с фигурными краями, которое невесть как попало в прабабушкин альбом. Какое отношение имела к ней эта женщина, так и осталось тайной, лишь на обороте карточки поблёкшими фиолетовыми чернилами было написано: «Nadine Ушакова, 1948 год». Чем-то она напоминала Зою — наверно, чертами лица, озорными ямочками на щеках, фигурой. Прибираясь в шкафу сразу после въезда в дом, Художница открыла альбом наугад на середине — на пустой странице, и там лежала в чарующем одиночестве эта фотография и беличья кисть с очень старой ручкой, покрытой всеми видами пятен, но с волосом в великолепной сохранности...
Утром Художница вошла в свою городскую квартиру. Дивана, на котором умерла мать, уже давно не было: гостиная после ремонта преобразилась и посветлела. Только огромная старая ива всё так же колыхалась за окном...
А вот и они: «Вечер на озере» — картина-вход, «Липовая аллея» — выход. За первым погружением кончиков пальцев последовало и полное: Художница просто шагнула в «зазеркалье» — в надвигавшуюся на неё картину, которая на глазах увеличилась до размера двери. Но одна картина — это билет в один конец, нужен был и обратный. Им стала «Аллея».
Что-то ей удалось изменить, что-то — нет... Это была игра с множеством неизвестных, исход предугадать не мог никто. Она хотела спасти двух близких людей — маму и Журавлёнка. Мать всё же уплыла от неё на нарисованной лодке в вечность, а Дашка... Художница с грустной нежностью улыбнулась. Дашку получилось вытащить с того света, а сердечные страдания — штука не вечная. В душе сияла непоколебимая уверенность в том, что всё будет хорошо.
Зоя... В той реальности она была моложе, будто родилась на десять лет позже и получила другую судьбу. Забавно: хоть старшая Зоя никогда не увлекалась танцем живота, и это отличало её от молодой, но выбор профессии — сестринское дело там и клиническая психология здесь — отражал её желание помогать людям, которое никуда не делось.
А самой главной загадкой была, конечно, Надин. Кто она? Когда родилась? Кем работала в этой жизни? Кого любила? Только чёрно-белое фото сорок восьмого года запечатлело её здешний облик. Казалось, будто она, каким-то образом сместив рождение Зои на десять лет вперёд, заняла в закартинной реальности её место...
Хоть входила Художница в картину с мыслями только о двоих, но непредсказуемо появился третий близкий человек — сестрёнка. Или, быть может, в этой реальности что-то тоже сместилось, и сестры уже не было? В груди вдруг всколыхнулся крик: а ведь картину-то она всё-таки написала. Посмертный портрет!
Дрожащие пальцы вдавливали клавиши, набирая в строке поиска по сайту «Вконтакте» имя Арины... Споткнулись, но потом допечатали фамилию Художницы — Еремеева: отец у них был один, а значит, и фамилия тоже — если, конечно, тот её не сменил.
И вот она, Арина Еремеева, пятнадцати лет, с глазами оленёнка и шапочкой русых волос. Отец — Константин Сергеевич Еремеев, мать — Кристина Владимировна Завадская-Еремеева. И неважно, что в этой реальности между ними было полторы тысячи километров: главное, что на странице стоял статус «онлайн»!
Сквозь пелену слёз Художница перебирала фотографии в её альбомах. Нигде не было инвалидного кресла, везде сестрёнка стояла на своих ногах, а иногда даже бегала, танцевала и ползала.
— Ангелёнок... — Пальцы Художницы коснулись экрана.
И тут внутреннее молчаливое «ах», как электрический разряд, отбросило её на спинку кресла: ей показалось, что она увидела фотографию портрета, написанного по заказу Кристины. Тот же поворот головы, то же платье, то же пёстрое разноцветье вокруг и солнечный нимб на волосах... И только одна маленькая деталь давала понять, что это — всё же реальное, живое фото: улыбка. На портрете, написанном Художницей, Арина не улыбалась.
Дрожащие пальцы ласкали открытую спину в вырезе платья, пытались смахнуть прядку волос, брошенную ветром на бровь... А потом набрали личное сообщение.
«Привет, Ангелок:) Скорее всего, ты не знаешь меня, но это неважно. Я просто рада, что ты здесь».
Уже отправив его, Художница встревожилась: может, стоило написать как-то иначе? Ещё испугается, примет за маньяка... Но уже через минуту пришёл ответ:
«Привет)) А вот теперь ты точно должна понять, что всё предопределено лишь до некоторой степени. Перекрёсток пройден».
«Ты меня помнишь?» — написала похолодевшая Художница.
«Мне снились странные сны, — ответила Арина. — Домик и сад, вишня, малина... Я варю варенье из неё. Я никогда в жизни не варила варенья... А ещё крыжовник. Ты исцарапала себе все руки. А я была почему-то в инвалидной коляске. И розовые мотыльки... Они забирали боль».
Видимо, на то они и ангелы — хоть земные, хоть небесные — чтобы помнить то, чего человеческой памяти порой не под силу удержать.
«Как ты сейчас? — с трудом попадая по клавишам, спросила Художница. — Боль тебя не беспокоит?»
«Она есть и всегда будет. Но у меня много сил, я борюсь с ней и побеждаю. Не знаю, правда, надолго ли меня хватит. Но вроде справляюсь пока».
«Ты умница:)».
Полминуты молчания, полного мельтешения солнечных зайчиков на стене — и Художница прочла новые слова на экране, но при этом ей казалось, будто они раздавались в её голове серебряным звоном:
«Хочу тебя увидеть. Неважно, что думает по этому поводу папа — просто приезжай, если можешь».
«Я приеду, Ангелок, — поспешно пообещала Художница. — Сегодня же куплю билет, обещаю:)»
«Я жду тебя^_^»
Старая ива, казалось, одобряла это решение. Кивая, она блестела на солнце длинными, похожими на серебристых рыбок листьями.
День сиял безоблачной улыбкой, всё ладилось. Купив билет на утренний поезд, отбывавший завтра, Художница отошла от кассы, чтобы убрать документы в карман, как вдруг живым лепестком сакуры мимо неё пронёсся розовый мотылёк. Художница на мгновение увязла сердцем в грустно-холодящей близости кого-то знакомого и светлого и, лихорадочно перескакивая взглядом с одного лица на другое, стала искать...
Знакомая женственная фигура в длинном платье и соломенной шляпке неспешно шагала к выходу. Даже издалека и со спины Художница узнала её по цветущим волосам, ронявшим на ходу лепестки.
— Надя?! — налетая на людей, кинулась она догонять видение владычицы лета.
Врезавшись в пузатого пожилого мужчину, она зацепилась курткой за его сумку. На освобождение и извинения ушло несколько секунд, но их оказалось достаточно, чтобы потерять Надин из виду. «Лепестки!» — осенило её. След таял, рассыпаясь золотой пылью, и Художница, как гончая, ринулась по нему. Плитка пола, ступеньки, залитый солнцем асфальт, аллея парка, мост...
Лепестки колыхались на поверхности тёмно-зелёной воды: ими был усеян весь пруд. Опираясь на перила моста, Художница переводила дух, пошатываясь от пульсирующего жара в груди. Розовый мотылёк сел на костяшку пальца, пошевелил слюдяными крылышками, но не умер — взлетел, выписывая петли в ясном небе. Заслонив ладонью глаза от солнца, Художница провожала его взглядом, пока он не растаял светлой точкой в недосягаемой синеве.
*
6 — 23 июля 2013 г
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
