Реалрпг Маг Света

— Да, ты прав, — поднимаюсь на ноги, — Главное, не опускать руки. Придумаем что-нибудь.

Димид пытается подняться, ноги не держат.

— Только вот, сначала надо прийти в себя, — лопочет синими от холода губами, — Я замерз, черт. Да и крови потерял многовато. Голова кругом.

Помогаю ему. Кое-как заходим обратно в густой лес. Устраиваемся у поваленного сухого дерева. Борм притащил свое железо. Натаскал дров. Я обработал раны Димида. Нашему Алхимику полегчало, но все равно он вялый, шевелится как сонная муха. Теперь мои раны. Стягиваю свитер. Он пропитан засохшей кровью, весь в прорехах, порезах, потрепан. Не хочу видеть свое тело, особенно спину. Там наверняка полный амбец.

— Как ты собираешься разжечь костер? — задаю резонный вопрос, пока Димид мажет мне спину заживляющей мазью, — Я кремень забыл.

— А у вас таких штук нет?

Борм показывает мелкую баночку в полпальца диаметром. Да это же мазь "Зведочка", такой еще мой дед пользовался. От насморка хорошо помогает.

— Серьезно? Когда это мазь от насморка стала зажигалкой?

— Не сама по себе, — хмыкает Борм, — Я не знаю, чего туда напихали Алхимики Темных, но она теперь легко горит. Мажешь чего-нибудь, сильно дуешь - она воспламеняется. У Исланы таких куча, потом попросите.

— Я уже устал удивляться, - Димид зевает, — Давай уже костер, дубак такой, зуб на зуб не попадает.

На моей спине шипит мазь.

— Ай! Не дави так, блин!

— Извини. Кстати, что ты такого сказал шаману, что дикари ушли?

— Что нам нужно только зелье. Думаю, он все понял и не стал продолжать битву из-за такой мелочи.

Пламя пляшет на сложенных поленьях, Борм убирает баночку с зажигательной смесью.

— Удивительно, что у дикарей есть мозги и культура сражений. Сейчас у людей такого не встретишь. Поневоле думаешь, кто тут еще дикарь.

— Ага, — натягиваю свитер обратно, — Спасибо, Димид, мне намного полегчало.

— У меня еще много, — прячет мазь Димид, — Подвинься, я тоже хочу погреться.

Тепло огня здорово греет уставшее тело, пар поднимается от мокрой одежды. Языки пламени пляшут на поленьях, сложенных домиком. Лес просыпается, чириканье птиц наполняет его.

— Давайте-ка я вам лапника нарублю, - Борм встает, — Вам нужно поспать, особенно Димиду.

— А ты?

— Займусь броней. Да и подумать не помешает. Буду охранять вас.

— До обеда отдохнуть не помешает, - Димид зевает во весь рот, — Я совсем без сил.

— Как рука?

— Нормально, — сжимает левый кулак, — Я еще очко в Силу вкинул, теперь хоть чувствую ее.

Высохли, согрелись. Доверили охрану Борму. Как отрубился не заметил, вроде прилег, моргнул и вот Борм уже осторожно трясет за плечо. Димид рядом сонно трет глаза. Костер полон углей и пепла, солнце в зените. Неплохо поспали.

Тело ломит, но в целом я в порядке. Борм садится рядом, ловко подкидывает в костер пару веток.

— Проснулись?

— Ага, - Димид с красными глазами зевает во весь рот.

— Я тут кое-что надумал, — улыбается рыцарь.

Времени он зря не терял. Без понятия, как ему это удалось, но Борм снова в броне. Нагрудник со здоровой вмятиной плотно прилегает к телу, шлем блестит, щит избавлен от тины и болотной ряски.

— Выкладывай.

— Тут сначала вопрос к Димиду.

— А?

— Я знаю, что у Темных Алхимиков после десятого уровня появляются навыки варки мощных ядов и смесей. А что будет у тебя?

— Без понятия, - Димид зябко трет ладони, греется у костра.

— Я думаю, что это будет что-то вроде навыков варки эликсиров или зелий. После десятого по-любому появятся рецепты лечащих зелий. Я уверен!

— И что дальше? Сейчас у меня седьмой. Да и на ком набивать уровень? Дикари нам в следующий раз башки на топорики насадят.

— Вот, - Борм улыбается, поднимает палец, — Тут я надумал кое-чего. Вам болото не показалось странным?

Болото как болото, неглубокое даже.

— Кроме ощущения, что сейчас еще и со спины грызанут, нет.

— Дикари не обходили нас со спины, — улыбка пропадает с лица Борма, — Я четко видел, ни один не рискнул обойти тот холмик, на котором мы махались. Там точно есть монстр, которого даже дикари боятся.

— Ты сошел с ума, — хмурый Димид сверлит нас взглядом, — Леон ты хоть не молчи, скажи ему!

— А что? — развожу руками, — Можно просто посмотреть сначала, кто там засел и засел ли вообще. Нам и вправду ничего больше не остается. Дикари нас на фарш пустят, где еще взять зелье для Лугоса? В лесу только мелочь пока и видели, надо искать кого-то уровня десятого, не меньше. Одна надежда, что у тебя нужный рецепт появится.

— Не только рецепт. Ингредиенты еще. Короче, капец, — мрачно ставит точку в разговоре Димид.

Костер затушен, собрались с духом и отправляемся обратно, на болота.

— Один раз нам сегодня повезло! — бодро вещает Борм, — Удача на нашей стороне.

— Повезло, это когда в зимней куртке соточку нашел, — бурчит Димид, — То, что нас пощадили непонятные зеленые австралопитеки хер знает откуда, это не удача. Меня одного удивляет, откуда они вообще такие взялись?!

Наклоняюсь под низкую ветку вслед за Бормом, отвечаю Димиду:

— Я еще с горгулий сказал себе ничему больше не удивляться.

Борм впереди махнул рукой.

— А я вообще с грызг уже ничему не удивляюсь. Хотя нет, пожалуй, с зомби.

— Давай не будем про зомби, — прошу я.

— Ладно. Будем тише, мы почти на месте.

Мы шли верно, да и пейзаж знакомый. Но вот атмосфера, ощущение от этих болот совсем иное.

— Мы точно туда пришли? - Димид выглядывает из-за плеча Борма.

— Ага.

Здесь стало жутковато. Чириканье птиц исчезло, все будто выцвело в одночасье, став серым, невыразительным. Тут пахло морошкой и тиной, сейчас — ничего. Не слышно ветра, да и он исчез. Хлюпаем шагами в болоте, держим путь к нашему холмику, где с дикарями сражались.

— Даже комаров нет, - Димид говорит тихо, осторожно, — А ведь в лесу были, хоть и холодно уже.

— Солнце не греет, — задрав голову, говорит Борм.

В лесу Солнышко пригревало, слабовато, но чувствовалось. Здесь же, совсем нет, хотя вот оно Солнце, прям над головой.

— Точно, — соглашаюсь с ним, — Может, это тот Шаман нахимичил?

— Скорее наоборот, — возражает Димид, — Может, он сделал нормально.

Обходим холмик по дуге, стремимся дальше, в середину болота. Рыскаем взглядами в тишине, ищем монстров. Далеко идти не приходится.

Борм резко тормозит, едва не наворачиваясь лицом в болото под тяжестью доспехов, отходит назад. Он едва не наступил в нечто странное.

— Шевелится! — шепотом кричит Димид.

Невзрачные куски коряг и болотных кочек поднимаются, складываются в гуманоида. Скелет из гнилых ветвей, плоть из болотной ряски и тины, башку заменяет мелкий пенек с корнями вверх. Корешки на голове шевелятся, как живые волосы.

"Малый хозяин болот. 14ур"

— Нашли, - Борм выхватывает меч.

Рыцарь встает в стойку, щит вперед. От резкого движения что-то у него в доспехах скрипит. Звонкий плюх, упал нагрудник, следом съезжает наплечник. Верхние доспехи Борма падают в болотную воду карточным домиком.

— Вот дерьмо! - Борм пинает наплечник на земле.

Монстр не двигается, он наблюдает.

— Серьезно? — встаю рядом с Бормом, стараюсь не смеяться.

— Попробуй сам в лесу почини броню, — злобно огрызается рыцарь.

— Ага, успокойся, — не время для шуток, но не удерживаюсь, — Бумажный рыцарь.

Получить ответ мешает вопль-визг хозяина болот. Корявые пальцы из веток указывают на нас властным жестом. Вокруг пенится болото, оно словно выплевывает новых монстров. Да каких! Матерится во весь голос Димид, Борм как закаменел, да и я тоже.

Бабы, голые синие бабы с зелеными волосами до жопы. Десятки. Стройные, были бы живые — на обложку журналов.

"Утопленница болот. 10ур"

Мы бы пялились на задорно торчащие синие сиськи, да вот рожи у них подкачали. Злобно вытянутые лица, острые зубы не умещаются во рту, торчат.

— Ну, понеслась, — создаю Стрелу Света.

— Ага, — перехватывает топорик Димид.

Визг-вопль Хозяина болот.

— Да заткнись ты! — качнулся меч в руках Борма, — Сюда иди, хрень!

Шипение утопленниц, медленно подходят, сгорбив спины. Мы ждать не собираемся, нападаем сами. Лугос не сможет ждать нас вечно!

* * *

Солнце клонится к закату. Мы идем домой. Извилистая дорога ведет вниз, шаги меряют асфальт. Уставшие, грязные, голодные. Зато довольные, уровни подняли. Я одиннадцатый, Димид десятый, Борм двенадцатый.

— Ну ты мог его догнать! — не успокаивается Димид, — Ты же маг, бахнул бы в спину и всего делов!

— Запас силушки у меня не вечный, — в третий раз огрызаюсь, — Ты задолбал уже.

— Он чуть не откусил мне руку. Руку! По локоть!

— Откуда нам было знать, что он тоже зубастый? Тут вообще вопрос к нашему рыцарю.

— Отвалите, — буркнул Борм.

Он нагружен как мул. Остатки доспехов, части тел монстров, да еще и куртку отобрали, в одной футболке ходит. Куртку Димид приспособил вместо мешка, там сейчас травы всякой, немерено.

— Ты точно сваришь? — докапывается Борм до алхимика, — Я не зря всю эту хрень тащу? Воняет, блин!

— Варят супчик, - Димид перехватывает мешок-куртку удобнее, — Эликсиры создают!

- Щас как дам по зубам, — пыхтит рыцарь, — Создам вентиляцию.

— Пришли, — обрываю треп товарищей.

Родные два ряда гаражей, как я рад вас видеть! Как домой вернулся. Нас встречают распахнутые ворота в гараж-кузницу Исланы и мерный звон молота.

- Ислана! — Бром скидывает у ворот груз, — Мы вернулись.

Ответа нет. Переглядываемся, заходим. Ислана стоит за каменной наковальней, укрепленной Лугосом, ухватистая кувалда раз за разом опускается на красноватый металл. Ислана вся в поту, на лице разводы сажи, кожаный фартук сбился набок. Подходим ближе.

Между стуками молота слышно шипение. Слезы капают вместе с потом на горячий метал, Ислана словно вбивает их в полосу железа.

— Опоздали, да? — враз осип мой голос.

- Ислана, — тихо, даже нежно зовет ее Борм, — Что куешь?

— Крест, — всхлипывает женщина.

Замечаю за ней целую горку грубо сделанных полос в метр длинной. Борм подходит к ней, мягко перехватывает руки.

— Сколько ты уже так?

Ислана останавливается, теперь видно, как сильно дрожат руки, заплаканные красные глаза.

— Все зря, — опускается на стул в углу Димид, — Бедный Лугос.

Глядя на Ислану сам чую влагу в уголках глаз. Черт! Мы не успели! Зря шарахались по лесам! Не надо было спать тогда, мы бы успели!

- Твою же ж мать, - тихо говорю, а хочется орать.

— Не Лугос, — всхлипывает Ислана, — Не Лугос умер. А Надим! Я для него... крестик делала. Чтоб хоть что осталось похоронить.

— Что?

Такая новость вышибает все мысли из головы как тараном. Пусто, вообще ничего не могу сказать, спросить даже!

— Рассказывай, — осаживает на табуретку рядом с печью-горном, — Как так вышло? Лугос живой еще?

— Живой, - Ислана медленно приходит в себя, — А Надима убили. Случайно, правда! Прямо передо мной... По горлу чик саблей. И кровь...

В глазах ее туман, губы дрожат. Точно, она же крови боится. Борм не жалея хлестко ударил ее по щеке. Возмущенный взгляд сменяется благодарным.

— Не надо так сильно! — трет красную щеку, размазывая сажу по лицу, — Я в порядке. Почти.

— Что с Надимом, — твердо спрашиваю я, — Давай, четко и кратко.

— Пришли Светлые от Махаила, — послушно рассказывает, — Втроем. Главный Майором назвался, и ник у него такой же. Они с Надимом говорили на улице, на высоких тонах. Я вышла посмотреть. Надим как-то пошутил, рассмеялся, а тому не понравилось. Он саблю выхватил, перед лицом Надима взмахнул пару раз. А потом типа по шее легонько, для острастки.

— Дальше что? — подталкиваю вновь затихшую женщину.

- Надим отшатнулся, неловко так, - всхлипывает громко, — И как-то так вышло, что ему прям шею перерезало. Пара секунд и все. Рассыпался... искрами!

Оставляем ее плакать в руках Борма. Стоим с Димидом снаружи, слушаем тихий женский плач. Самый противный звук в мире для многих мужиков.

— Делай эликсир для Лугоса.

— А как же? - Димид как потерялся, взгляд блуждает по воротам гаражей.

— Они придут еще, — стараюсь говорить твердо, прямо, — Поквитаемся. Не время горевать, а то еще и Лугоса потеряем.

— Да, — сжимает кулак алхимик, — Я им, сукам, бошки проломлю. Блин, Надим, как же так?! Капец.

Борм с Исланой, даже не представляю, какого ей тут одной пришлось. Димид тащит к себе ингредиенты, тоже есть чем занять руки и мозги. Пойду Лугоса проведаю. Ладно мы, не особо долго-то и знались, а в груди как тисками все сжимает.

— Даже не верится, — качаю головой.

Лугос будет в ярости, когда очнется. Ох, что будет...

Глава 6. Второе Пришествие.

— Видишь демона? Нет? А он есть, — довольно вещает мужик в балахоне прикованной жертве, — Ути мой хороший, скушай селезоночку.

Из жизни неизвестного демонолога.

Главный гараж, ночь. Я сижу в кресле во главе стола. Со второго этажа слышно сопение, Лугос ворочается в беспамятстве.

Ислана успокоилась, выговорилась Борму и пришла в норму. Старается одна не оставаться, теперь с рыцарем в одном гараже спит. Димид на улице, вижу отсюда, как он суетится над костром с котелком. Костер прямо на дороге, тренога держит закопченный котелок. Запахи стоят травяные, аптечные. С первого вздоха не понять, приятный или нет.

Появилось время на размышления. Лучше бы его не было. Что вообще творится с моей жизнью, со мной? Неужели Шаграм прав и Свет меняет меня под свои нужды?

Передо мной на столе чашка чая без сахара, маленький блокнот и карандаш. С обложки блокнота весело скалится нарисованная пони. Призрак веселого детства, которого больше не будет ни у кого.

Шаграм говорил — цепляйся за недостатки. Но какие они у меня? Ладно, я их знаю, просто признавать неохота. Блокнот открыт, кончик карандаша зависает над бумагой в клеточку.

Я пофигист. Записал первую строчку. Даже горжусь этим, шутил, что без здоровой доли пофигизма в жизни можно свихнуться. На самом деле это недостаток, признаю хотя бы себе. Когда мне на что-то плевать, значит, я просто не беру ответственность, боюсь менять что-то в жизни. Как улитка в раковину, так я прячусь за пофигизмом.

Что с этим стало? Я помню, как знакомого мужика загрызли во дворе, было плевать. Сейчас жалею его, совесть проснулась. Какого черта, я даже не помню его имени! В жопу того чела, сам виноват.

— Во прикол, — чую, как губы изгибаются в недоверчивой улыбке, — Все равно жалко. Бред.

После такого опыта строчу в блокнот все, что могу вспомнить плохого про себя. Теперь эта идея уже не способ убить время. Источник Света меняет меня! По-настоящему, чтоб его!

Я ленивый, ненавижу мыть посуду. Что еще? А, ну ладно! Я эгоист в душе, самый настоящий. Записал.

— Чего? — перечитываю строчку про эгоизм.

Если я эгоист и пофигист, как сам помню, то какого черта я полез в ночь сражаться с дикарями? Ради Лугоса? Да он мне никто! Почему от смерти Надима наворачивались слезы? Да я его знаю пару дней!