Немой пророк

Я не оборачиваюсь, таща коробки кудахтающей дамы к выходу с вокзала. В ухо мне звучит ярко выраженный немецкий прононс:

— Герр официр, аккуратней, прошу!!! Умоляю, там ценнейший хрусталь, Баккара!!!.. — семенит вслед за мной то ли мадам, судя по хрусталю. То ли фрау, по акценту.

'Нет, я что тебе, грузчик? Вон они стоят, кстати, за гривенник хоть на Луну паровоз утащат!..' — внутренне чертыхаюсь я, всё же бережней перехватывая пудовую ношу и стараясь не светить назад профилем. Голоса же следуют прямиком за нами — только бы не узнал Оболенский! Не время! Узнает — стычки не миновать, я себя знаю. Если и не размажу подлеца по стенке, наплевать на ранение (кстати, как там поживает офицерский суд чести?!), то вмажу разок точно, как пить дать. А Мищенко рядом нет, чтобы нас растаскивать... Меня сейчас интересует другое: раз судьба даёт мне такие жирные подсказки, и я всего за три раза (!) посещения Питера трижды встречаю эту рыжую личность... Быть может, стоит не ломать дрова направо и налево, как ты умеешь, Слава? А прислушаться к прорухе Судьбе?

Идея, пусть и идиотская, возникает в голове мгновенно: 'Раз Спиридович вместе со своей охранкой (даже встретить не могут) не желают давать ход этому делу, то я и сам с усам. Как минимум, интересно, кто сейчас рядом с ним?

— На извозчике, Михаил Владимирович? — звучит за спиной.

— Ха! — гогочет Оболенский, попробуйте-ка, возьмите!!! Вы когда тут бывали, уважаемый, в последний раз? Ах, да — вы же с марта...

Я настораживаюсь: 'С марта? Уж не сам ли Ильич шагает вслед за мной, позади?'. Метафора так себе, конечно. Учитывая октябрятское прошлое и памятник в центре Томска. Да много ещё разных ассоциаций, если что — хоть тот же центральный проспект в родном городе... Это уже не глючные фантазии, навеянные покраской броненосца, Слава. Это Питер, тут всё серьёзно: город, в котором революции делаются!!!

— С марта... — скромно подтверждает собеседник.

Народ медленно выползает на улицу в узкое горлышко одной-единственной двери, создавая давку. Собеседник князя, кажется, дышит мне прямо в затылок... Вот если это Ленин! Такой молодой и юный октябрь впереди? Да в затылок дышит?!.. Зюганов, кстати, до конца жизни бы голову не мыл, окажись на моём месте... И не стригся.

А не слишком-то Оболенский уважителен к собеседнику, похоже?

Любопытство так и подмывает оглянуться, но я отчаянно сдерживаюсь. Кстати, Ульянов картавил, помнится, а этот вроде — нет...

— Герр официр, майн готт, аккуратней, молю!!!.. — вдавливается моя барабанная перепонка в глубь черепа. — Баккара, не разбейте же!!!..

Вместе с дамой и коробками я вываливаюсь, наконец, в дождливый Питер. Вслед за мной выходят и эти двое. Но оглядываться пока рано, стоят рядом, за спиной!!! Уфф!!! Не разбил хрусталь, мать? Ну, куда тебе поставить контрабандные ценности?

— Кучер, кучер!!! — оглушительно каркает экономная дама, указывая пальцем в даль привокзальной площади. — Кучер там!!! Нести туда!!!

К слову, главные башни 'Суворова' били, кажется, значительно тише. И, кстати, скромней!

— Лучше всё-же извозчика, убедили! — гогочет Оболенский снисходительно. — Зонт не при вас? Сочувствую!!!

Парочка обходит нас с обеих сторон и устремляется к извозчикам. Оболенский с раскрытым зонтом и его спутник, оказавшийся худощавым брюнетом с высоченной кудрявой шевелюрой, скромно шагает рядом. С каким-то увесистым свёртком. Нет, это точно — не Ленин!!! Ильич был лыс и — сила, нас учили! Дал бы он с собой так...

Подхватив порядком осточертевшие коробки и стараясь сильно не отставать, я двигаю вслед странной парочке. Соблюдая дистанцию и слушая наставления новообретённой, судя по их смыслу, хозяйки:

— ...Молодые люди у вас, в Россия, очень некультурны! Немецкий молодой герр вежлив и всегда помогает старшим! А вы, военный — чему вас только учат в ваша армия?!.. Осторожней с хрусталём, слышайт? Быстрей, кучер уйдёт!!! Шнель!!!

Ах ты... Ильза Кох, понимаешь, недоделанная! Та мегера в Бухенвальде часом, не твоя внучка будет?

Всё же прибавив шагу и стараясь не дать Оболенскому со спутником далеко оторваться, я не верю своим глазам:

'Нет, таких совпадений просто не бывает... Если это тот, о котором я думаю... Не какой-то там Ильич, а настоящий, матёрый творец революции! Идеолог, по сути, жестокий и беспощадный её фанатик. Не словами, как Ленин, а делами доказавший, что пролить реки крови для него — раз плюнуть ради благих, как он полагал, целей... Если это он, чего явно не может быть, то встреча эта — точно, не простое совпадение!.. Ну, обернись же, покажись анфас?..'

И мои мольбы не остаются без внимания. Свёрток, что несёт под мышкой худощавый брюнет вдруг выскальзывает, падая в уличную грязь. Охнув и отчаянно всплеснув руками, человек оборачивается, нагибаясь за ним...

Сверкает стеклом пенсне, и окончательные сомнения испаряются, как не бывало: в так похожем на студента какого-нибудь технического вуза пареньке я узнаю личность, сотни раз встречавшуюся мне на просторах интернета. В книгах домашней библиотеки. В множестве исторических и не очень телепрограмм. В генетической памяти несчастного народа, в конце концов, прошедшего через Большой террор. Человека, наверняка незаслуженно забытого в советское время и тщательно затёртого из всех 'Кратких курсов' и Больших Советских Энциклопедий. Но без непосредственного участия которого, положа руку на сердце, не состоялось бы ни Советское государство, ни те самые энциклопедии с 'Курсами'. Российского Робеспьера революции семнадцатого, зарубленного не ножом гильотины, правда, но ледорубом такого же фанатика как он в сороковом году в Мексике — государстве, давшем ему убежище в эмиграции.

Передо мной сейчас подымает из грязной питерской жижи упавший пакет Лев Давыдович Бронштейн собственной персоной, известный больше под псевдонимом Троцкий.

На секунду мы даже встречаемся взглядами — наверняка моя застывшая фигура с разинутым от изумления ртом привлекла внимание будущего карающего меча революции (не железный Феликс, именно он, меч!). Но — мало ли в огромном Питере зевак в военных мундирах? И откуда неуверенному в себе молодому человеку, попадающему своим происхождением под черту оседлости знать, что мы, в общем-то, давние знакомцы? Скользнув по мне беглым взором, Троцкий подбирает пакет и семенит торопливыми шагами дальше, вслед за удаляющейся спиной Оболенского.

— Шнель! Шнелль!!!.. — вырывают меня из оцепенения истошные крики немецкой фрау. — Что встал как истукан?!.. Неси, русский грубиян!!!..

Со слухом у меня всё в порядке и слово 'швайне', которым напрочь оборзевшая дама (пусть и вполголоса) завершает окрик, я различаю весьма отчётливо. Нет, ну это уже совсем перебор... Не спорю, Германская империя в настоящий момент дружественна Российской, а после победы над Японией, так и вообще — общие интересы и всяческие лобызания, но...

Пальцы мои вдруг как-то сами собой разжимаются, и тяжеленные коробки с французским хрусталём, подчиняясь закону Ньютона, устремляются в полном соответствии с векторной суммой сил притяжения, сообщающим им одинаковое ускорение. То есть, на грязную мостовую. Кажется, я расслышал в уличном шуме жалобный звон разбитого драгоценного стекла.

И, ничего не объясняя соляному столбу, в который вмиг превратилась уроженка прусских земель (жирно будет, а я не мать Тереза, могу и сорваться), я торопливо спешу к стоянке извозчиков, стремясь не выпустить из поля зрения парочку.

План, пусть и путанный, с массой пробелов, но созревает мгновенно: плевать на открытие Думы и все дела — буду действовать сам! Раз Империя не идёт навстречу, дядя императора преспокойно копает под племянника, а тому — пофиг, буду делать, как душа подскажет! К тому же, у меня в арсенале есть мощное, ой какое мощное, оружие...

Открытие первой Государственной Думы, кажущееся внешнее спокойствие в Питере — это обман, об этом я знаю как человек, близкий ко двору. Точнее, в нём последние два месяца обитающий. Несмотря на проводимые реформы, выборы и победу над Японией с выплатой репараций, тревожные новости регулярно приходят в Царское Село вместе с курьерами, везущими депеши, новостями о гибели очередного генерал-губернатора, волнениях на заводах и революционных прокламациях, появляющихся то тут, то там. Убит фон Медем в Москве, тяжело ранен едва вступивший на его должность Дурново... Массовая стачка на питерских заводах, знаменующая моё прибытие в Петербург хоть и прекратилась, однако, ходят упорные слухи о новой, на этот раз всеобщей забастовке рабочих в России. Тревога витает в напряжённом воздухе, обретая отчётливые черты в ежедневных совещаниях у Императора, хмурых лицах министров, выходящих оттуда и слухах, витающих по коридорам Александровского дворца. И всё чаще в лексиконе его обитателей звучит ранее редкое, обращающееся лишь к Франции конца восемнадцатого века, слово 'революция'... Складывается впечатление, что чья-то весьма ловкая и умная рука мутит воду в ступе, под названием Россия...

И вот передо мной Троцкий с Оболенским, как живые и на блюдечке, ей-Богу!!!

Я подлетаю к последнему стоящему извозчику — Троцкий с Оболенским уже сели и их удаляющаяся бричка темнеет в пелене дождя! Скорее!!! Долбаная немка, шьйорт её дери!!! Еще несколько секунд — и упущу!!!

— Свободен?!..

— Занят... — бородатый мужик в ливрее равнодушно пожимает плечами. — Вон, господа, раньше подошли! — указывает он на какое-то семейство, очевидно вернувшееся с дачи. Включающее двоих детей и кучу чемоданов. Папаша в сюртуке как раз неторопливо тащит один из них сюда, к коляске.

А-а-а-а... Уйдут!

— Десять рублей плачу!

— Но господин оф...

— Двадцать!

— Я...

— Пятьдесят!!! — выкрикиваю я заоблачную сумму.

Глаза того округляются (пятьдесят — это цена его лошади, да с лихвой), но жадность явно затуманивает разум. Посчитав, что можно срубить и больше, тот томно закатывает буркалы. Ах ты, сволочь... Жадность — оно плохо. И потому...

Револьвер в моей руке мигом приводит в чувство как извозчика, так и папашу семейства, открывшего было рот качнуть права. Что я делаю? А, сам не знаю... Но делать что-то надо. Раз все остальные не чешутся!

— Гони за той повозкой, гад... — тихо бормочу я, взводя курок и падая на седушку. — Быстро и без фокусов!

И мы бодро трогаемся с места.

'Без фокусов'... Откуда память вытащила эту фразу? Из какого-нибудь голливудского боевика, не иначе? Точно, а скорее — наверняка. Мне стыдно за произошедшее? Да вот ни фига... Мне просто на всё уже пофиг. Ну, почти...

Промедли я ещё с полминуты, и мы бы просто не упустили добычу — революционная коляска как раз свернула на перекрёстке. А затеряться в мегаполисе, где таких же колясок тысячи, совсем не проблема.

— Держись за ними, но близко не подъезжай, усёк, стервец? — откидываюсь я на жёсткую спинку и прячу револьвер в кобуру.

— Понял, ваше благородие... — отвечает спина. — Не убьёте?

— Как себя поведёшь. Справишься — получишь обещанное! Остановятся если — встанешь поодаль. Всё понял?

— Понял, ваше благородие!

Извозчичья спина заметно расслабляется, но мне на неё — тоже, пофиг. Как и на многое давно уже стало в этом времени.

Устроившись поудобней, я задумываюсь под шум дождя, барабанящего по крыше пролётки.

'Как быстро я изменился. Казалось бы, прошло всего полгода, как я здесь, в этом времени. Но я, Слава Смирнов, полгода назад и помыслить не мог угнать под угрозой оружия извозчика! А если бы и посмел когда-нибудь, то рефлексировал бы до конца жизни, наверняка — как же, угрожал оружием, детишки рядом стояли, всё видели... Отца семейства при них, опять же, оттолкнул... Что со мной происходит? Я просто очерствел после ужасов, что видел на Цусиме? Похоже, что так. Хотя, 'очерствел' — наверняка не тот термин, тут дело в другом. Более глобально изменился, что ли. Появилась несвойственная ранее самостоятельность в принятии решений и расстановка приоритетов. И... И очень просто, наверное, стало убить. После того боя в Маньчжурии, когда я стрелял, прячась за лошадиным трупом, а скачущие фигуры падали, будто в тире — стало совсем, просто... Вот, Азеф — я ведь готов был его убить, хоть и этого не сделал. Не успел просто...'

Коляска с парочкой сворачивает на переполненный Невский, мы вслед за ней. Движение здесь оживлённое, и чтобы не потерять её из виду, мой кучер пристраивается почти вплотную. Старается! Я вновь возвращаюсь к размышлениям.

'...Стало просто убить, да. Стало пофиг почти на всё. На всё, кроме... Кроме, пожалуй, двух людей в этом времени — генерала Мищенко, который сейчас наместник и далеко, и... И Елены Алексеевны!..'

При мысли о любимой женщине моё сердце сжимается, причиняя боль. Сказать, что у нас всё просто — нагло соврать. Ну, не везёт мне в жизни на простых женщин, любые отношения перерастают в драму с двумя действующими лицами и всегда определённым финалом — долгим и тяжёлым расставанием. Уж не знаю, то ли я не создан для семьи, то ли выбор мой падал всегда на тех, кто не создан для неё... Загадка! Однако, сейчас всё происходит совсем иначе, не как раньше и сказать, что я не влюбился по-настоящему — опять же, похоже, нагло соврать. Влюбился. По-настоящему и серьёзно!

Примчавшись ко мне сюда, в Питер, проведя множество бессонных ночей у моей кровати... Как не похожа она на тех, кого я встречал в двадцать первом веке! И недавнее назначение её придворной фрейлиной её Императорского Величества — вполне заслуженно, конечно. В последнее время мы редко видимся — дел у Елены Алексеевны прибавилось с лихвой. Заметил её не только я один, похоже... И давно уже не улыбаюсь на солдафонские шутки Мищенко о предстоящей свадьбе. Потому что не смешно. Совсем...

— Господин офицер, встали они! — голос извозчика выводит меня из размышлений, и я возвращаюсь в реальность. Что? Где я?!..

Дождь закончился, и из-под мрачных, свинцового отлива туч робко высунулось северное, холодное солнышко. Наша коляска стоит. Та, что впереди — тоже. Они куда-то приехали? Что это за район, интересно? Где-то недалеко от центра, судя по каналу рядом? Хотя этих каналов в Питере... Сам чёрт ногу сломит, как в Венеции! Проходит мгновение, и из коляски впереди выпрыгивает худощавый человек с кудрявой шевелюрой и свёртком под мышкой.

— Н-но, пшла, родимая!!! — доносится до меня и передний извозчик трогается.

Я даже не раздумываю. Сунув обалдевшему от счастья скряге пять мятых бумажек, соскакиваю в липкую жижу, немилосердно забрызгав парадные брюки мундира. Плевать!

Человек впереди явно торопится, как и я — не обращая внимания на лужи. Возможно, он подслеповат и просто их не замечает — неудивительно, он ведь на всех фотографиях в пенсне! Он вообще — странный с виду, этот человек: худощав, с резкими движениями и весь какой-то угловатый, нескладный. Наверное, будь у него в руках копьё и щит, а рядом тощий конь, его легко можно было бы перепутать с Дон Кихотом... Романтиком и сумасшедшим своей собственной революции.

— Лев Давыдович! — кричу я во весь голос, когда обе коляски скрываются вдалеке. — Лев Давыдович, постойте!!!