Ролевик-Алкоголик. За честную сталь!

Дзынь — пум!

— А?

Дззынь — пум!

"Дззынь" у меня в поясе. Детектор магии с ума сходит. А "пум" — это за стенкой. Переглянулись взглядами с Симерием.

— Вот упрямые!

— Кккааазлы!

— Как думаешь вскроют?

— Ну... — я пожал плечами, — вода вытекла, до следующего ливня только ручками откатить. Даже если механизм исправен.

— Э..

— Нет. Проверять не буду.

— Ладно.

— А насчёт остального... Сколько времени надо магу чтоб пробить метр гранита?

— Ннуу... Смотря насколько зол... Обычно даже не пробуют. Хотя стену замка...

— Хмм...

— Я сказал замка, а не "замка". При отсутствии противодействия... Сутки-двое.

— Не густо.

— Правда потом сляжет пластом. Если не архимаг, конечно. Даже если есть накопитель.

— А если их там двое?

Он помотал головой.

— Нет. Не было в Дакебурге сразу двух магов.

— Мы же по дороге видели!

— А! То так... Подмастерье какой. Что в этой дыре полному магу делать?

Зддынь — тррр...

— О!

— Э?

— Что-то новенькое...

Мы прислушались. Или мне показалось? Зддынь — тррр... Мля! Ролик чуть шевельнулся.

— Ты же сказал!...

— Ц-ц-ц!

— Ну!

— Тихо! — рявкнул я, шаря взглядом по шастерням привода, — ролик не при чём!

— Кто?

— Ну! Я поморщился! Дверь. Механизм обест... тьфу, нечему тут крутиться!

Дззз — трррр...

— Мля! Углюки щелевые! Чтоб их скалоедом накормили!

— Чо?

— Ничо! Они не пробивали ро... эээ скалу. Они нишу долбили, чтоб рычаг завести. Откуда только столько дерева взяли?

Дзззррр — тррр.... Я приложил ладонь к ролику и прислушался.

— Не... Пока тяжко дело идёт.

— В смысле?

— Ну... Если по простому, они просто его пошатали в гнезде.

— И?

— Не факт, что вообще открыть смогут.

— Но?

— Ну... Скорее нет, чем да...

— Один к ста?

— Ммм...

— Значит один к десяти?

— Да... Впрочем, я и один к ста не играю.

Симерий одарил меня презрительным взглядом, каким профессиональный шулер награждает обычно, фраера отказывающегося "перекинуться по маленькой".

— И не вякай свои приколы.

Пшсх... Симерий выдохнул, мило улыбнулся и пошкандыбал рассматривать пещеру. Толку с его рассматриваний. Впрочем, настоящий профессионал пошкандыбал следом. А ещё через пару минут, настоящего профессионала, посетила компания кошек, ожесточённо корябающих бренную душу. Мля... Вляпываться, так не по детски. А мы вляпались не просто в абы что. Мы всё же вляпались в газоотвод. Причём, очень хреновый газоотвод. Мало того, что отводили по нему такое... Ну... короче синильная кислота, фосген и иприт с люизитом нервно курят в сторонке. Так газоотвод ещё и запечатанный... Это примерно, как убегая от участкового дяди Пети после кражи булочки, спрятаться под Чернобыльским саркофагом. И дверцу за собой замуровать...

* * *

— Держи!

— Тяни!

— Лядь, толкай сильне!

— Вот! Теперь бей в трещину.

— Да нет здесь ни какой трещины!

— Да не мети пургу! Вон левее правой руки трещина!

Дзвяк!

— Мать! Что ты делаешь!?!?

— В трещину бью!

— Да это не трещина! Трещина слева от тебя, а не от меня!

— Да я не вижу нихрена в этой мути!

— Ты жив токи благодаря этой "мути"!

Всё таки отдавать распоряжения, бестолковому верзиле, ни хрена не понимающему в горных делах, да ещё и вися вниз головой — не самая мудрая форма времяпровождения. Но к сожалению, в данный момент, единственно-возможная. Симерий, мало того, что самый лёгкий, так ещё и при двух руках. Так что я травлю верёвку, нарезанную из трофейной кожанки и оный съезжает по стене на пару метров. В положении вися, находит, под моим чутким руководством, очередную трещину в прокопчёной облицовке и пытается заколотить туда один из пяти клинков, оставшихся в нашем распоряжении. Вообще после спуска, нож, кинжал и три стилета будут только в перековку. А куда деваться? Глубина газоотводной шахты 138 метров. С половиной где-то. Да. Мы тангары такие. Это верзилам для определения глубины понадобился бы осциллограф и секундомер. Ну бросаешь осцил и засекаешь время по секундомеру... Я в шахту просто поорал. Нельзя кричать в горах? Ну в общем нельзя... Но бросаться камешками — ещё хуже. Так что поорал. И сказал, что глубина 138 метров. С половиной. Последним идёт светлость. Он усаживается практически мне на голову, аккуратно расшатывает и извлекает верхний клинок, который мы потом осторожно-осторожно, передаём вниз Симерию. Я, как и положено командиру, в середине. Ору на светлость, чтоб не навернулся сам и меня не навернул. Ору на Симерия, чтоб не выронил незаменимые железки. Не тангарской, кстати ковки. Ни как не тангарской. Нам в принципе в самый низ не нужно. Нефик там ловить, кроме куч слежавшейся ядовитой пыли. От пыли мы понапялили на морды "муть". Точнее тряпочные повязки, на которые пустили единственное полотняное изделие — рубашку светлости. Что? Портянки? Идите нахрен. Мне ноги дороги, без портянок стаптываются знаете как? Отож... Но вот где-то по дороге, ближе к донышку должен быть минимум один тоннель. Точнее горизонтальный вентиляционный штрек. Он может бы запечатан. Это плохо. Хуже если завален. Совсем, окончательно хреново — если не завален, а завалился сам. За один цикл перебивки железок, спускаемся примерно на полтора метра. Сто раз забить-выдернуть. Лёня — баран, пока я не обратил внимание, стёр ладонь чуть не до кровавых пузырей. Наорал, оторвал от сердца одну перчатку. Ту перчатку он вместо сапога носить может, но... хоть так.

— Держи-держи! Млять! Дзвяк...

Поймал.

— Кретино безрукий! Чуть не упустил!

— ...

— Упс...

— Чего?

— Здесь...

— Ага! Вижу. Живём!

— Точно живём?

— Точно. До самой смерти. Это кирпичная кладка. Судя по звуку клинкер. Значит без раствора. Ломай!

— Э...

— Да расшатывай аккуратно! Вот послали боги помошничков! Ты что, замковый камень не видишь!?

— Слышь, ты гноме!

— Ладно. Прощаю на первый раз... Осторожно!

Прфуххх... Несколько кирпичей вывалилось из облицовки и улетело на дно. С мягким звуком они впилились в практически невидимую пыль и оттуда начало подниматься тёмное облако.

— Быстрей! Быстрей ломай!

— Да куда...

— Быстрее! — я кувыркаясь повис на соседним с Симерием клинке, который зашевелился под моим весом, — щас облаком накроет и можно ни куда не спешить! Лё.. тьфу! Твоя светлость, я всё понимаю, но шурудись быстрее!

Эти бестолковые верзилы, конечно нихрена не поняли, но "зашурудились". А облако пыли... До нас не добралось. Зависло метрах в двадцати ниже и начало плавно оседать обратно. Блин. Зря кипешевал в общем. Заострять на этом внимание не стал. Выдернув покалеченный нож, мы рысью помелись в тоннель...

* * *

Снова нарисовался урод в плаще. Только на этот раз плащ был бардовый с траурной рамочкой. В смысле окантовкой. Он сидел на клубящемся грибке атомного взрыва, изрекал речь и полировал ногти. Расслышать речь не представлялось возможным, поскольку ногти он подрезал "болгаркой". Включённой разумеется. Потом этот кааазёл выключил девайс и в наступившей тишине закруглил речь: "Вот такая вот херня..." И я проснулся.

Всё повторяется. Только на этот раз не было под ногами съедобных лягушек и не чавкала, замечательная болотная жижа. В этом тоннеле не было ничего живого. Даже споры грибов-мутантов, не приживались, а любой уважающий себя подземный монстрик, попав в это царство нижней половины таблицы Менделеева, покончил бы с собой, просто чтобы не мучаться. Но сапиенсы же так просто не могут. Я надеялся только, что горизонтальная "труба" не тянется до самых гор. Иначе мы просто не дойдем. Всё же тряпочные повязки — это больше для самоуспокоения. У нас даже просто воды, максимум на двое суток. Ну ещё пару дней можно выжить без воды. Не больше. Другое дело, что такой длинный газоотвод будет попросту неработоспособен.

Фонарик после спуска мы притушили. Ибо ловить в здешних ядовитых потёмках нечего. Так, верёвочкой связались, на случай если кто отстанет и я потопал вперёд, шурша по стенке кончиком покалеченного кинжала. Каждые тысячу шагов останавливались, все затихали, а я гаркал в темноту: "Уууу!" Потом долго прислушивались к эху. Эхо, между прочим, от открытого торца трубы отражается немногим хуже чем от стенки. Раз-два-три-четыре.... пфух... пять-шесть-семь-восемь...

К вечеру первого дня, все начали понемногу покашливать. Я поменьше верзилы побольше. Дьец. Вечер тут конечно, понятие относительное. Ну во всяком случае умаялись мы знатно, я насчитал почти пятьдесят тысяч шестьсот сорок восемь шагов, когда понял, что пора привал. Встало проблемой, что ложиться на пол, категорически не стоит. Чувствовалось, что он затянут тонкой, хотя и довольно тяжёлой пылью. Я подумал и истратил несколько глотков воды на стирку наших намордников. Кое-как улеглись отдохнуть. Через пятнадцать минут Симерий подскочил. Вымерз. Блин! Вот эту проблему я как-то из виду выпустил. Это для меня камень, что перина. А верзилы-то того-с... Нежненькие. И тогда я приказал топать вперёд. Прежним порядком. Ещё через несколько часов и Лёна и Симерий кашляли практически непрерывно. Причём Симерий, так... очень нехорошо. Зажигать фонарь не стали. Я и так мог сказать, что плевки которыми он периодически пачкает трубу, состоят из смеси ядовитой пыли и крови. А ещё через час, я почувствовал слабое эхо впереди. Затем шум. Что за шум я понял сразу. Вот только не знал радоваться или... горевать по любому поздно. А потом, приказал зажечь остатки масла в фонаре и подошёл к водяной завесе фильтра. Не особо раздумывая сунул в тонкую плёнку водяных потоков руку, лизнул каплю воды, а потом с фырканьем стал умываться.

— Воду не пить! В рот не набирать, умыться.

"Не пить" далось тяжело. Воды йок. В баклаге только дерлогорки на донышке плещется. Сквозь фильтр буквально протиснулись и чуть не навернулись в истёртый водой каменный бассейн. Обогатительная фабрика тут была. Судя по символам, полиметаллическая. В смысле собрание дико ядовитых металлов в одном месте, а тут их сортировали и готовили к плавке. Ну а, чтоб два раза не ходить и не улетали в трубу материальные ценности, верхний каскад обогатительной цепочки превратили в водяной фильтр.

— Вниз.

— Может вверх?

— Внизу обитаемая зона. Вверху... может быть хуже чем в трубе.

Почему рудник забросили? Да ни какой конспирологии. Он тут похоже небольшой был. Выработали, всё, что имеет цену вывезли, а жить внутри химической бомбы ни кто не станет. Хорошо, что нам тангарам на экологию плевать. Где-то там должны быть выходы на поверхность. Как-минимум шахты воздухозаборников для печей. Могли завалиться, но затычек, и ловушек можно не бояться.

В слабеющем свете подыхающего фонарика, мёртвый индустриальный пейзаж, даже на меня производил неприятное впечатление. Светлость со своим "личным конфидентом" вообще чуть не прижались друг-к-другу, как два цуцика в грозу. Даже смешно. Если бы не кашель регулярно сотрясающий Симерия. Крепко он траванулся. "Литейная лихорадка". Цинк и медь. Чем его лечить — понятия не имею.

Дальше пошло проще. Ничего ценного здесь, понятно не осталось. Остался камень. В одном углу нашёл обломок рукояти от кирки. Вот обыскался кто-то. Дерево-то на вес стали. Транспортный тоннель заложен и затоплен — раньше по воде отсюда под горы шли баржи с металлом. Но внутренние пешеходные галереи ни кто не трогал. Они даже не обрушились. Идут насквозь через весь комплекс. Ранее они перекрывались деревянными калитками, чтобы не таскать опасную грязь из рабочей зоны в жилую, но это всё вывезено. Только анкерные отверстия остались. Вентиляционные шахты рабочей зоны пообвалились, первую я так и нашёл — наткнулся на кучу мелкого щебня просыпавшегося из шахты. В жилой зоне уже двинулись наверх. Лёгкий озноб отравления даже меня пробивает, каково верзилам — думать не хочется. Проход на поверхность изнутри ни кто не прятал. Правда шлюз — три последовательных гранитных плиты на гранитных же петлях. Всё поприкипело, но если постучать, да напрячься... Когда с шорохом сдвинулась последняя из плит, на нас пахнуло горным воздухом, ночью и оглушительным стрекотом кузнечиков. Симерий, последние метры просто висел на светлости, отцепился, руки скинул, вдохнул полной грудью и... тут же свалился раздираемый жутким кашлем. Лёня плюхнулся рядом, опёрся спиной на валун и закинув голову бездумно уставился в звёздное небо. Я немного постоял, потыкался в шлюз. Махнул рукой. Сейчас всё равно сил закрыть не хватит. И пошкандыбал на журчание ручья. Нас болезных срочно надо поить. Хотя бы чистой водой. Чем лечиться не представляю. Мы живы, но надолго-ли?

* * *

— Вот если вы гн.. тангары такие умные, то почему секирами машете? В тесных-то тоннелях? Ясно ж как белый день, что меч или пика удобнее.

— Наши предки как завещали, так и воюем!

Аха... Щас я так и рассказал. Думаете подгорная секира это топор? Да вот нифига. Наше основное оружие — это не топор. Догадываетесь? Правильно — это кирка. Шахтёрское кайло. И основное назначение — не стукнуть оппонента покрепче, а зацепить и на пол уронить, там уж справимся. И все размеры под "тесные тоннели" заточены. Я посмотрю, как любой верзила, даже такой рубака, как светлость, в наших-то пенатах мечом помашет. И лёгкий меч, доспех не возьмёт, а кирка — может. А тяжёлым мечом махать там негде. С пикой не развернёшься. Хотя алебарда в принципе ничего, полезная вещь. Но секира — универсальнее. Ну а на поверхности... Да. Традиция. Да и привычны мы к секирам. Хотя на поверхности таскаем практически верзильский вариант. У "осадного ножа" и баланс другой, и потяжелее он. Вот только верзилам наши мелкие тонкости знать нефик. Потому, на умный вопрос, тупой тангар, тупо рычит в бороду: "так предки завещали!"

У всех отходняк. Симерий спит целыми сутками, посыпаясь на покашлять, попить чайку, или постного бульончику. Лёню вот на потрындеть пробило. Болтает непрерывно. Я так думаю собственное отчаяние глушит. Каково воину правой руки лишиться? Мне полегче. Всё же тангару под горой прогуляться, скорее в расслабон. Так что теперь сижу, снимаю стресс художественной лепкой прагматичной керамики. Почему прагматичной? Ну хотя бы потому, что пить здешнюю водичку, прямо из ручья... не стоит. О чём, всех честно предупредил. Напились конечно. От жажды умирают быстрее, чем от отравления тяжёлыми металлами. Но первым делом, я нашёл таки нормальную глину, и слепил миски дистилятора. Здесь хоть в окрестностях, деревья растут, ура! Руки помнят. Немного стрёмно, что брагу поставить не из чего. Ягодки типа можжевельника растут, но зелёные. Да и... Опять же химия. С верхушек веток ощипал листьев для заварки — там химии должно быть по-меньше. Так что сейчас рядом стоит уже третья "кофеварка" в которой вода неторопливо отгоняется в "заварник". Охотники из нас... Симерий разве, что но он пока недееспособен. Слава бога в округе кроликов валом. И не пуганых. Камнем прибить можно. Я их правда не люблю на вкус, но... жрать — то хочется.