Небесное Притяжение

Димка сел с разговорчивой брюнеткой. Я ревниво покосился на парочку и опустился на сидение, рядом с длинноногой блондинкой. Симпатичная. Небольшая родинка украшала ямку на щеке.

— Здесь не было занято?

— Нет.

— Тогда привет и меня зовут Максим.

— А меня Оксана.

Мы вежливо улыбнулись.

— Приятно познакомиться, — я протянул руку.

Помедлив мгновение, она подала ладонь.

— Куда мы отправляемся?

— Разве не знаете? Мы едем в Пашину деревню.

— Ну — да, конечно, — я фальшиво рассмеялся.

— Колхоз имени Лукумбы.

— Странное название. Почему не имени Революции, или Красного Октября?

— Наш председатель негр.

Я рассмеялся.

— Это объясняет, но не многое.

— В наш колхоз приезжают с оказанием шефской помощи по уборке картофеля и льна студенты африканцы.

— Здорово. — Теперь понятно, почему среди гостей негры.

Африканцы в автобусе не ехали, у них был красный "Форд". Свадебный поезд, медленно объехал достопримечательности Завода и памятные места: памятник Первому Директору; сфотографировались подле бронзовой стены, на которой выгравировано письмо — революционное послание Вождю Пролетариата; молодых и свидетелей сняли на пленку возле памятника Первого Цеха; есть легенда, что в доисторическое время здесь работал винный комбинат князя Попова, а теперь — место свиданий и стрелок. Наконец, поколесив по городу (даже сердце заныло, хотелось попросить водителя остановить и выйти), двинулись в сторону колхоза имени Лукумбы.

— Вы из города, друг Паши? Вместе служили в десантных войсках? — расспрашивала, привыкнув к соседу блондинка.

— Друг. Служили, — односложно отвечал я.

— Это наверное так романтично — служба в десантных войсках?

— Сплошная романтика. — Если бы не её ноги и короткое бирюзовое платье, я начал бы тяготиться соседством.

— Паша говорил, что он прыгал на парашюте с самолета, вы тоже прыгали?

— С чего мы только не прыгали. Вы где работаете? — старался я перевести разговор.

— В библиотеке, вместе с Сашкой.

— С кем?

— Друзья так зовут невесту, Александру — Саша. В нашем колхозе большая и интересная библиотека, там и Юлька работает.

— Какая Юлька?

— С которой ваш приятель любезничает.

— Библиотека имени Лукумбы?

— Ну почему? Имени Жанны д-Арк.

— Она что, стихи писала, или прозу?

— Городская библиотека названа именем Вождя не потому, что он писал поэмы, — возразила Оксана.

— За деяния, — вздохнул я.

Оксана стала смотреть в окно. Автобус неспешно катил по загородной магистрали номер восемь. О ней упоминали профессора. Постов ГАИ действительно хватало, но они, не проявляя интереса пропускали несущийся по трассе свадебный поезд, весело клаксующий милиционерам. Кто будет искать в нем двух беглецов? Город удалялся. По бокам дороги тянулись бескрайние пшеничные поля, в них, работающие комбайны.

— Далеко до колхоза?

— Около часа. Паша собирается поступать в городской университет и учиться на кардиолога. — Оксана улыбнулась.

— Я догадывался.

— Его отец очень недоволен, ведь он известный агроном и думал, что и сын пойдет по его стопам.

— Еще бы!

— И вы думаете учиться, или пойдете работать?

— Давай, перейдем на ты? — предложил я.

— Согласна.

За окном промелькнул очередной пост, на котором я заметил машину со значками СВВ. Рубашка под пиджаком неприятно вспотела. Оглянулся на Хвалея, тот ничего не замечал увлеченный беседой с Юлей.

Я улыбнулся.

— Учиться буду, хочу стать воспитателем детского дома. — Сам не знаю, почему так ответил, никогда не думал о будущем, считал, что за меня, все давно придумали.

— Хорошая профессия, — согласилась Оксана. — А, что это за тетрадь?

— Дневник, — я посмотрел на лежащую на коленях тетрадь.

— Ты ведешь дневник?

— Приходится.

— Интересно, я никогда не вела дневник. Для меня, как-то глупо читать то, что со мной было и жалеть о том, чего не случилось.

— Иногда читать о том, что было полезно, как и жалеть о том, что не случилось. Дневник не просто консервация памяти, прежде всего это консервация образов: пишущего и того, кто был рядом.

— Что вы консервируете? — Оксана иронично улыбнулась.

— Все.

— Наверное утомительно?

— Ничуть...

— Думаете, что для потомков это важно?

— Для меня важно, я не записываю для потомков. Это не повесть, а дневник...

...Как сказал таксист: "Свадьба пела и плясала". И правильно сказал.

Деревенские свадьбы несравнимы с городскими. О них не надо рассказывать, их не надо видеть, в них надо участвовать. Особенно если это свадьба главного агронома-мичуринца. Свадебные столы стояли в саду, окруженные розовыми клумбами.

В усадьбу вела дорога, присыпанная белым речным песком, которая начиналась от широких чугунных ворот, сегодня гостеприимно распахнутых для гостей. У истоков дороги стояли две будки, возле которых возлежали обожравшиеся по случаю праздника: ротвейллер и питбуль. Далее, дорога тактично проходила меж столами, огибала беседку скрытую плющом, небольшой пруд с карпами и фонтанчик, в котором стоял бронзовый пионер, похожий на сатира, выдувающий из горна воду; и упиралась в двухэтажный особняк. Дом с двух сторон поддерживали гараж и летняя столовая. За ними блестели пленки парников и торчала камышовая крыша сеновала. Обычная усадьба помещика конца двадцатого столетия.

Как друзей Паши, нас посадили в конце стола, рядом с Оксаной и Юлей. Димка вовсю ухлестывал за брюнеточкой, которая охотно с ним кокетничала.

— Вот так живут Пашины родители, — сказала Оксана. — К Саше пойдем послезавтра.

— У Паши папа помещик?

— Нет, заместитель председателя колхоза, главный агроном.

— А почему к Саше пойдем послезавтра?

— Потому что свадьба продлится пять дней.

— Отлично, — выдохнул я. — А где председатель колхоза? — по сторонам от свидетелей сидели почетные негры.

— Его нет. Он сейчас в отпуске, в Нигерии.

— Жаль, так хотелось взглянуть на черного председателя. — Я осмотрелся:

— Хорошая должность у Пашиного папаши.

— Не должность, я же говорила, что он работает агрономом. Ведущий агроном области, к нему со всех концов света приезжают.

— Всего лишь агроном?

— Старший ведущий агроном-мичуринец.

— Понятно, — протянул я.

Понятным было то, что на столе удивляли не разнообразные аппетитные домашние заготовки из мясных и овощных блюд, большое количество бутылок, а огромная ваза в центре стола, на которой лежали похожие на футбольные мячи помидоры, полуметровые огурцы, редиска и головки лука напоминающие маленькие дыни. Возле фонтанчика покоились две тыквы, которые добрая фея без "напряга" могла превратить в кареты для Золушки.

— Он недавно получил правительственную премию, — с гордостью за колхозного мичуринца сообщила Оксана.

— Знаешь сколько помидоров и огурцов ушло на приготовление салатов?

— Понятия не имею.

— Четыре помидора, шесть огурцов и восемь картофелин.

— Оригинально, — хмыкнул я. — Только такой помидор, — я кивнул на вазу, — неудобно кушать.

— А ты не один кушай, — Оксана рассмеялась. — Как ты не понимаешь — один урожай с колхозного поля, может обеспечить овощами город, тысяча полей — прокормят страну.

Я представил длинный армейский стол и Аникина, разрезающего помидор на манер арбуза, рядом стоит Маркулис и раздаёт солдатам малиновые ломти. Смешно.

— Горько! Горько! Горько! — заревели со всех сторон. Гости хотели кушать, гости желали выпить: тарелки и рюмки были полны.

— Горько! — заорал я.

Молодые смущенно поднялись, покраснели, как мичуринские помидоры и наклонились друг к другу.

— Один!... Шесть! — считали гости.

— Десять!!! Слабо! Слабо!

За столом, с молодыми сидели свидетели и родители. Главный колхозный мичуринец, папа Паши, восседал в белой рубашке, с глухим воротом, оживленно жестикулировал вилкой и непрестанно разглагольствовал с соседями.

— Вы посмотрите какие огурцы! Это шестая модель Пепино. А томаты! Это такой превосходный кетчуп, хоть и шкура толстовата! Подождите, вот на десерт принесут....

Его жена — полная женщина с простым добрым лицом, часто поднималась из-за стола и убегала на кухню, отдать распоряжения приглашенным поварам и официантам. Родители Саши, не являлись гегемонами, а представляли интеллигентскую прослойку социального пирога. Сашин папа: седой, высокий, худой мужчина в больших роговых очках, был одет в строгий черный костюм, с белой хризантемой в петлице. Сашина мама, гораздо моложе супруга — ярко крашенная блондинка, с алыми пухлыми губками женщины вамп. Она все громко и вызывающе смеялась, восклицая: "Как замечательно! Да, что вы говорите! О!".

Негры смотрели в её сторону плотоядно облизываясь, препарируя молочного поросенка, зажаренного на углях. Им пошли навстречу и приготовили несколько национальных блюд, которые они с аппетитом трескали: бананы в тыквенном соусе, лангусты под соусом а ля Марсель, бычьи ребрышки и устрицы. Запивали национальным напитком: толи "Туборгом", толи "Хейнекеном". Оксана потом объяснила, что один негр из семьи вождя могущественного племени поклоняющегося культу Вуду, и родился в Москве, второй — считал, что в его знойной крови есть густые, тяжелые, голубые капли пра-пра-плантатора — французского графа-колонизатора. Они вели себя скромно, ели, стреляли глазами и громко срыгивали. Белые костюмы им шли. Как я понял, у вудиста на шее висел золотой кулон с изображением черепа.

Остальные приглашенные были обычными приглашенными и не столь интересными, они быстро смешали в тарелках горячие и холодные закуски с салатами, и с короткими паузами поднимали и опускали: стаканы, рюмки, графины. Иногда вспоминали про молодых и громко кричали, протягивая в их сторону рюмки, как микрофоны: ГОРЬКО!!!!

Первый раунд прошел, приступ голода отразили: домашними чесночными колбасами, заливным языком, холодцом, салатами, среди которых, как всегда лидировал в топе — "оливье", все щедро залилось водкой, шампанским, вином; желудок отяжелел, голова захмелела, захотелось не хлеба, а духовного причащения...

Из беседки показались музыканты: гитара, "Ионика", ударные, солистка. Молодое ВИА скрывало свои лица под длинными, распущенными волосами, все были одеты в униформу: джинсы, черные майки: грудь прочертила белая молния, хоть немного позитива; черные очки. Музыканты занялись проверкой инструментов.

— Они играют на нашей дискотеке, в клубе, — сообщила Оксана. — Очень способные музыканты.

Со стороны особняка, от гаражной площадки, ветер принес запах жаркого.

— Скоро шашлыки подадут.

— Откроют счет второго раунда.

— Что ты сказал?

— Это так, к слову.

Веселье набирало размах. Алкоголь и полный желудок способствовали установлению благодушно-игривого настроения. На нас никто не обращал внимания. Мы ухаживали за девушками, девушки ухаживали за нами.

Зазвучали инструменты. Музыканты открыли муз-обоз с песни: "А цыган Идет".

Песня оживила: водку начали запивать водкой.

Мохнатый шмель — на душистый хмель,

Цапля серая — в камыши,

А цыганская дочь — за любимым в ночь,

По родству бродяжьей души.

Так вперед — за цыганской звездой кочевой —

На закат, где дрожат паруса...

Как говорил Кирилл: "Вторая часть марлезонского балета — танцы!"

— Ты танцуешь? — спросила Оксана, в её глазах плясали звездочки.

— И пою, — ответил я поднимаясь из-за стола. Посмотрел на тетрадь.

— Не бойся, никто не возьмет, народу не до чтения.

— Я не боюсь. — Взял Оксану за руку и мы побежали к танцующим, там уже были жених с невестой и мичуринец, яростно отбивающий коленца. Димка и Люда остались за столом.

Песня смолкла, и я вернулся за стол, объяснив Оксане, что необходимо кое-что занести в дневник, для истории.

— Извини, сейчас не спею, утром может быть поздно.

Она обиженно поджала губки и отвернулась.

Прислушался к Димкиному разговору.

— ...не Ахматова, это псевдоним. В девичестве она звалась Анной Горенко. Вышла замуж за Николая Гумилева. Мне нравился Гумилев, основатель акмеистического учения, к которому относились также: Городецкий, Мандельштам, Ахматова, Нарбут. Помнишь эти строчки:

"Сегодня я вижу, особенно грустен твой взгляд

И руки особенно тонки, колени обняв.

Послушай: далеко, далеко, на озере Чад

Изысканный бродит жираф..."

Димка взял руку Юли, поцеловал пальцы. Девушка покраснела. Я схватил рюмку с водкой, залпом выпил. Поискал среди танцующих Оксану. Возле неё вертелся пьяненький мужичок в красном пиджаке и зеленом галстуке. Музыканты весело наяривали:

"Звенит январская вьюга,

И ливни хлещут упруго,

И звезды мчатся по кругу,

И шумят города..."

— Шумят, — хмыкнул я, листая тетрадь. — С чего начнем сегодняшнюю исповедь?

Надо мной кто-то встал, благоухая сивушным перегаром.

— Будешь много знать, скорее убьют, — не оборачиваясь сказал я.

Человек икнул и испуганно отшатнулся. Донесся раздраженный голос:

— Не молодежь, а сплошь бандиты: ни почета, ни уважения.

Я поднял голову. От меня спотыкаясь отходил мичуринец.

— Нет, разве так играют! — Димка поставил на стол пустую рюмку. — Сплошная лабуда! — он хлопнул по столу ладонью и встал.

— Эй, боец, ты куда?

— Спокойно.... Максим, добавил он с паузой — За очками, в больших черных зрачках плясали веселые хмельные чертики. — Сейчас увидишь.

Он направился к музыкантам. Я не успел вмешаться, как он был среди них. "Сейчас начнется", — с тоской подумал я: "Песенка про зайцев".

Димка вцепился в микрофон, тот угрожающе провыл. К Хвалею подступил обеспокоенный музыкант, с улыбкой выслушав, тряхнул гривой.

— А сейчас, с разрешения творческого коллектива "Вечная Молодость", хочу подарить жениху и невесте музыкальный подарок. Песня от творческого коллектива — "Воскресение".

Гости столпились перед беседкой, захлопали в ладоши. Жених с невестой, держась за руки, встали напротив Димки. Ко мне приблизились Оксана.

— Твой друг поет?

— И играет, — ответил я, наблюдая как Димка отбирает гитару.

Он заиграл и запел. Мои опасения оказались напрасными, я вознес хулу и благодарность Димкиным приемным родителям.

" Сущность явлений и лет вереница,

Лица друзей и маски врагов,

Ясно видны и не могут укрыться,

От взора поэта — владельца веков.

Свет дальних звезд и начало рассвета,

Жизни секреты и тайны любви,

Миг откровенья, сердцем согретый,

Все отражается в душе поэта —

В зеркале мира...

— У тебя хороший друг, — сказала Саша Паше, целуя в мочку уха.

— Это не мой друг, а твой, — пробормотал, отстраняясь жених.

Я с опаской посмотрел на Оксану, но она слушала песню.