Еще Один Человек

Ладно, пора собираться, и так полдня проспала. Наперво крепко забинтовала ногу, так станет немного легче. Немного. Дальше — все необходимое — и минимум еды — в рюкзак и по карманам. Все остальные запасы — сверхгрузом в сумку на плечо, если что, то их придется бросать. Одежда, обувь... так, сменим-ка кроссовки на сапоги. Даша примерила кирзачи — великоваты... подмотала портянки из пары взятых в магазине полотенец — сойдет. Эх, жаль что не берцы — зафиксировать больную ногу пожестче — все легче. Хотя... сапоги легко превратить в подобие шнурованных высоких ботинок. Повозившись, Даша, выдернув из найденных в 'прихожей' ухайдаканных строительных ботинок сорокстрашнокакого размера шнурки, нехитро, но надежно перевязала сапог, пропустив под финиш шнурок через петельку на верху голенища, и завязав. Неплохо, сойдет. На вешалке обнаружился не замеченный ею вчера монтажный пояс — с 'висячими' карманами. Пояс пошел поверх куртки. Один карман приспособился как подпяток для засунутого за пояс топора, а второй просто замотала вокруг — работа он удобен, но при прочем — есть реальная возможность растерять содержимое. Ружье приспособила через плечо на длинном 'ремне' из толстой мягкой веревки. Патронташ на грудь... так, патроны. Что маем?

Три штуки пуль... ну, это для 'хищников'. Собственно, это единственный шанс. Лучше бы вообще избегать, но... В патронташ

Картечь, восемь миллиметров. Это — на дальности до пятидесяти, и для встречи с нехорошими живыми. Двадцать штук. Семь в патронташ, остальные по карманам.

Двенадцать штук дроби — основное на зомби. Вблизи отлично работает. А те, что дальше — они стоят и не видят, их и трогать не станем.

Не густо. Совсем. Три дроби обратно в магазин, еще один сразу в ствол. Остальные поближе, четыре оставить, не убирать.

Вроде все... присядем на дорожку. Все, ничего не забыла? СМС-ку Сашке... Отбила, ну — вперед.

Замок, оружие наготове... патроны — два в левой донцами вверх, еще два — в рот... да, неэротично, а что делать? Готова? Пошла!

Распахнув дверь, выскочила, толкнула дверь обратно... Упырь у ворот пока не реагирует... хромая, поковыляла — он уже тянется — этого обухом... готов... к воротам...

Твою ж мать!

За воротами по всему проезду слонялось с десяток упырей. Причем трое совсем рядом. Топор за пояс, ближнему в голову... готов.

Выстрел словно разбудил всех остальных. Никакого бездумного слоняния — все целенаправленно устремились завтракать. Угадайте, что в меню?

Даша дернула цевье, слева два... из помпы можно бить, особенно в упор — если приноровиться, почти как из самозарядки. Два выстрела один за другим свалили двух работяг. Прямо... последний патрон... Промах! Упырь качнулся и мелкая дробь лишь выхлестнула ему глаз, разодрав щеку и унеся ухо. Цевье. Патрон из левой — в окно ствольной коробки. Цевье. Выстрел. Есть! Справа, два и один поодаль. Повторяем манипуляции... выстрел. Есть один. Цевье, правой — патрон изо рта в ствол... Мимо! Второй в ствол... Готов! Все, патроны — йок... Левой из кармана выхватила три — один в окно... второй упал на землю... пинком его в глубь, назад за ворота... выстрел, есть! Третий в ствол, последний дробовой из кармана, в магазин снизу защелкнуть... двойку в ближайших... есть время набить картечью магазин...

Из ворот напротив, через корпус вперед, вывалила толпа в оранжевых жилетах. Около трех десятков. Даша замерла на секунду, едва не уронив патрон. Потом отскочила обратно за ворота, навалилась, на них, закрывая, и топором подбила закисший стопор, запирая их. Отхромала подальше, подобрав последний дробовой патрон с земли, отдышалась. Выругалась. Похоже, везение кончилось. Ведь ей невероятно везло с самого начала, если посмотреть. Так не бывает вечно, лимит удачи исчерпан. Приплыли. Сушите весла, сэр.

С трудом сдерживая комок в горле, задыхаясь от обиды, Даша поплелась к приоткрытой двери домика. Заперевшись, безразлично сбросила сбрую в 'гостиной', не оставляя впрочем ружье, прошла в 'оффес', затащив туда же сумку с едой. Уселась в кресло у компьютеров, закрыла лицо руками. Истерики, впрочем, не было — слишком четко было ясно, что и как получается. Без иллюзий.

Самой отсюда не выбраться. Никак. Она здесь и сдохнет. И очень скоро. Совсем.

Стоп, сама себе скомандовала Даша. Рано чего-то. В конце концов — с тобой ничего не случилось. Рано или поздно все кончится, город очистят, и тебя выручат. До того... да, поголодаешь, померзнешь. Ничего. Ишь, запсиховала за себя. Тебя, между прочим, ждут. И надеются на тебя. Да, самой бы на кого надеяться... А на кого? Живых тут поблизости, похоже, уже нет. Звонить? А куда? В МЧС и прочие службы? А поедут ли они? Да и наверное, у них подобных вызовов масса. И кому-то это действительно нужнее.

Взгляд Даши упал на компьютер... в шнурке юэсби провода болталась желто-полосатая конфетка модема Би-Лайна... Вот дура, вчера с устатку не потрудилась посмотреть! А сейчас и электро...

Даша аж подпрыгнула. Упээсник под столом приветливо мигал желтым глазом. Ну-ка...

Заряда хватило на полчаса где-то. Но за полчаса, под писк упээсника, Даша осознала весь ужас происходящего. Работали процентов тридцать сайтов... но и этого хватало. ЭТО творилось повсюду. ВЕЗДЕ. Не будет никакой помощи. Никогда. Ниоткуда. ВЕСЬ МИР погрузился в ад, или ад вышел на землю. Дашу колотило крупной дрожью. Сразу начала копировать и сливать на домашнюю почту, благо почтовик исправно работал, отбила прямо с компа СМС Сашке 'СРОЧНО! загляни в почту!'. Последние минут десять она старательно вылавливала что-то полезное — большее она и так знала, но кое-что оказалось внове. Оказалось, упыри со временем, поев мяса — даже таких же, но упокоенных — умнеют и ускоряются. Зомби — молчат, только могут слегка поскуливать, так что тот, кто ответит — живой. Хотя не факт, что этому надо радоваться — было много сообщений о мародерах и бандитах. И еще — оказалось... коты, даже укушенные — не превращаются в упырей!

Однако.... Что же, там, на берегу... ну, да — там я убила просто несчастливого помойного кошака, подумала Даша. Ага, 'ой, как неудобно получается...' Жалко. И кошака, и патрон. И не скажешь сразу, кого жальче. Кошек Даша не очень любила — за их своевольность... но и убивать бы не стала... если бы знала.

Господи, нашла о ком думать... тут Даша сообразила В КАКУЮ ЗАДНИЦУ она тащит Сашку, заставляя его ждать ее. Надо... А что там думать? Надо отправить его поскорее за город — в сети была информация что военные собираются в группы, принимают гражданских и налаживают оборону... А самой... самой, похоже, уже не выбраться. За воротами толпа — отбиться не хватит патронов, к тому же они откормятся на трупах. Убежать она тоже не сможет, даже бросив груз. Перелезть через забор... тяжело, и потом все равно по пути к реке попадет в поле зрения тех — у ворот. Пробираться через соседние участки? Неизвестно, что там. Без вариантов. Шансы что вообще сумеет выбраться — очень невелики, очень. А что БЫСТРО сумеет — и доехать до дома — вообще практически нулевые. А ведь Сашка, наверное, будет ждать. И наверняка решит ехать выручать!. И наверняка погибнет... Нет, так не дело...

Набрав и отправив СМС, Даша решительно выключила телефон. Все. Ее уже нет. Вопрос времени, не более. И она опустила голову на руки, тихо заплакав.

* * *

Остановился у двери... Нет, не могу... блин, что со мной вчера-то такое было? Крышу унесло вообще, ни с какого перепою так не заклинит... Как будто во сне — все можно. Только нифига не во сне.

И вот сейчас надо войти и говорить с Иркой. Вспомнил, что было вчера — башка превратилась в буржуйку. Не могу. Да, стыдно. Трындец как стыдно. Сорвало же крышу напрочь... Слышал, что такое бывает — при всяких там бунтах и революциях — в первое время все вообще за грань уходят...

Нет, надо идти. Поговорю с ней... ну, типа извинюсь. И еще — я ее вытащу. Она же тут осталась — значит ей некуда или не на чем уехать. Или еще чего? — Ну, по-любому — я ей помогу. Прижал локтем автомат — твердость металла передалась мне — я теперь не просто чувак с дубьем. ...Ну, и, в конце-то концов — ничего такого... не девочка, ничего страшного. Все знали, что она не отличается всякими моральными принципами. Ладно, вперед — а там решим.

Открываю дверь, уже занес ногу над порогом...

На меня смотрит Терминатор. Могучая челюсть Арни, чОрные очки, кожаная куртка, высокий покатый лоб, стрижка ежиком. Два метра и за центнер мяса. Такое впечатление, что плечи враспор в коридорчике. 'Здесь живет Сара Коннор?'

Терминатор делает шаг вперед, ко мне. Ступор проходит, мозг сработал — все ясно. Но не сказать, что радует.

Это Иркин хахаль. Культурист и мажор. Пару раз встречал — и впрямь на Арни похож, а уж в темном коридоре... И, похоже, он хочет со мной пообщаться. Вряд ли будет делиться опытом по интимному общению с Иркой.

Похоже, будет меня метелить. Наверняка — больно. Ой, звидец...

Он протягивает руки, и я не успеваю увернуться, правой хватает меня за грудки. Ща вдернет в квартиру и отметелит. Звиздец. Сил бороться с этим бульдозером у меня нет.

В полной безнадеге дергаюсь назад — и мне удается выскочить на площадку — странно, тянет упорно, но не сильно — я-то думал, он меня вмах закинет... как говорил один знакомый — 'Чем больше шкаф, тем громче падает. А чем мельче — тем дальше летит'. Вялый он какой-то. Ну и хорошо. Прижимаю его руку дверью, подставив ногу — ну, уже не протащит, да и бить меня несподручно стало...

-Э, слышь, ты... как тебя! Это! Отвянь!

Молчит. Видать серьезно настроен. Значит, точно метелить будет.

— Слышь! Пусти! Отвали кому говорю?, Отелло хренов!

Не реагирует, все так же тянет. Хватаю его за кисть, на предмет сработать ему на большой палец, разжать захват...

Рука ледяная. Ну не ледяная. Холодная. Очень. Совсем.

Скашиваю глаза. Укусы. С подсохшей кровью. И из квартиры пахнет ацетоном.

Это упырь.

Отдернув руку пытаюсь вырваться. Не получается. Начинаю тянуться и нашаривать тесак... что-то мешает. Ремень какой-то. Откуда на мне ремень? Ремень?

Его жеж мать, это ж у меня автомат!

Лихорадочно начинаю доставать оружие. Точнее — пытаюсь доставать. Короткий ремень не дает мне нормально взять автомат, и уж тем более засунуть дуло в приоткрытую дверь. Пыхтя, пытаюсь одновременно удержать дверь, вырваться и засунуть ствол в квартиру. Щаз там. Фигушки Чо делать-та?

Сверху слышен какой-то шорох. Выгибаюсь, выворачивая голову. С пролета на третий выглядывает 'скоростная баба'. Именно, тварь такая, выглядывает. Интересно ей.

— А ну, пошла вон!

Спряталась... нет, просто чуть шарахнулась. Че, соображает? Пытаюсь навести на нее автомат... ага, где там. Неудачно вертыхнулся, чуть оступился — дверь отошла па ладонь. Теперь я видел упыря, тихонько поскуливавшего в квартире — широкоплечесть его меня спасала, он тупо застрял, хотя если бы чуть повернулся боком — то уже проскочил бы. Заполошно пытаюсь прикрыть дверь обратно — никак...

Оборачиваюсь к 'скоростной'. Блин. Она уже не выглядывает. Она смотрит. Смотрит с интересом. Нехорошим интересом. Словно она сообразила, что я 'медведя поймал'. А почему словно? Она именно сообразила. Сейчас она больше всего напоминала Голого из Властелина Колец, узревшего 'свою Прелесть' на беззащитном хоботе Федоре Сумкине. 'Иди к мамочке!', ага.

Только этого не хватало. Баба двинулась вниз. Причем все ускоряясь. Бросив автомат, начал дергать тесак... и еще на пол-ладони отпустил дверь. Елки, так ведь они меня точно сожрут! Или один, или другая, но доберутся!

Баба уже бежит со второго — еще секунда и она будет тут. Время замедляется, а мозг буквально кипит. Что-то не дает покоя, какой-то мелкий момент... Точно!

Когда 'Терминатор' шел ко мне, то сходство добавила одна деталь. У него на поясе была кобура, из которой торчала рукоятка. Прямо на животе, и точно — я ее вижу. Уже не думая, впихиваю руку в квартиру, нашарив — изогнув неудобно кисть, все же выхватываю... что это?

Ешкин кот... такой серьезный мэн, а с таким говном. Кургузый 'травматический пистолет' Как его там — 'Пчела', 'Муха'? Не, 'Муха' это гранатомет вроде, автоматический, такой с воронкой сзади и острой такой ракетой...

Да какая, блин, разница! Меня ща жрать будут, а в голову фигня лезет всякая! Лучше б думал, как этой хренью отбиться! Пипец, не мог нормальный ствол завести, как у Артура!

Баба уже сзади. Выбора нет, времени нет, повернувшись и отскочив, отпускаю дверь — и буквально вытаскиваю на площадку упыря из квартиры. Наконец-то вырвался, и он падает вниз, не удержав равновесия... Вытянув руку, жму на курок, целясь в сторону уже протянувшей ко мне свои грабки бабы.

Довольно громкий хлопок, 'пистолет' дернулся, а бабу словно ударили в грудь... Ё..., в башку надо ж было! А как его теперь — перезаряжать надо? Нет? Вроде нет...Отпускаю курок и целюсь снова... Но она вдруг разворачивается и несется наверх.

А в ногу мне вцепляется зубами барахтающийся на карачках терминатор.

Точнее — хватает за штанину. От тварь! И почти приставив к его голове оружие, снова стреляю. Грохнуло, и упырь обмяк. Уфф...

Озираясь, тащу его в квартиру, громко зовя Ирку — надеюсь, он ее не укусил? ин, да сколько ж он весит?! Закрываю, наконец, дверь... блин, как колотит-то... Ваще просто. А где Ирка-то?

Не понял — она что — душ опять принимает? Че, сдурела? Или она просто не слышала как этот пришел? Наверное, у него ключи были — а потом он тут перекинулся. Елки, надо бы ее как-то чтоб поспокойнее объяснить... а то еще решит, что я его живого завалил... Да не — он — я сейчас рассмотрел — вон как покусан — и шея сбоку рваная, и руки все, левая так вообще в лохмотья, ухо болтается. Досталось... кто ж его так?

Че за дибилизм?

Какого этот терминатор перед смертью замотал какой-то тряпкой (занавесь на входе в кухню чтоль содрал?) ручки ванной и туалета? Чтобы Ирка на него не наткнулась? Ага, а сам стоял в коридоре. Во, придурок. А ей там что сидеть вечно? Размотал, вот так...

— Ирка, вылазь... все путем...

Ирка вылезла. Точнее попыталась вылезти. Мертвая голая Ирка. Похоже, он ее все-таки цапнул. Она почти так же как и терминатор схватила меня... в руке так и был зажат смешной пистолет, и я выстрелил в упор, в голову. Ирка завалилась, отпустив меня.

Да, сходил поговорить. Прислонившись к стене спиной, пытаюсь прийти в себя. Минут через пять, сунув 'насекомое' в карман, начал осматриваться. Ирка вовсе не была искусана... Тут, бросив взгляд на лежащее в ванной тело — снова обратил внимание на пластырь на щеке. Кажется, есть у меня догадка. Но думать над этим совсем не хочется. А то как-то нехорошо внутри становится...

Все, все равно все уже так, как есть, и нечего морщить репу. А Ирка... Ирка... ну. Что тут поделать — все равно ничего бы не изменилось.

Осмотрел терминатора. Здоровый однако бычара был. Куртец знатный, 'образца залп Авроры', ага... прибрать что ли? Ему ни к чему уже. Не, такого ворочать... А, че там — и через несколько минут возни сдираю куртку. Дома отчищу-отмою и будет что надо. Не для понтов — ее такую фиг прокусишь. А то вон как цапнул меня... впрочем, штаны целы — если бы и за 'мясо' — поди ничего страшного бы не было. Ладно, куртка это хорошо.