Темные души (v.2.0)

Очнувшись я некоторое время просто не мог понять, что произошло. Просто пялился в потолок. Опять.

Так и не придя к какому-то конкретному выводу, сел.

— Фиу-у-у... — присвистнул, от открывшегося мне зрелища. Всё вокруг того места где я ранее сидел было в потеках успевшей засохнуть крови. Да и я сейчас лежу несколько в другом месте... Складывается ощущение что тут граната рванула...

Смутная догадка, стремительно переросла в страх. Тут же начал ощупывать себя. Фу-ух! Тушка цела. Всё на месте. Теперь ещё одна проверка...

Немного пошатываясь встал. Вот теперь то, я более-менее спокоен. Не хотелось бы стать калекой в такой ситуации. Зомби, который не может двигаться... Да, я с ума раньше сойду чем меня черви дожрать успеют! Медленно сходить ума в одиночестве... без возможности как-либо занять себя... бр-р-р... Нет, нет, нет! Нафиг!

Закончив рефлексировать, я заметил, что и сам весь перемазан засохшей кровью. Странно... если взрыв, или нечто подобное всё же имело место быть... то какого хрена я такой целый?! Чёрт... очередной вопрос без ответа.

Ладно надо идти отмываться. Да и камеру надо отмыть после произошедшего. Столько порядок наводил, и тут на тебе...

Взяв из мешка, небольшую тряпочку быстренько оттерся от крови. Затем подтащив к месту действия горшок с водой подле которого и отмывался сам, начал всё той же тряпкой оттирать кровь.

Спустя пару часов, оглядев результат работы, всё же решил, что хватит. 'Стол' удалось очистить практически полностью. Стены и пол? Тут скорее просто размазал до состояния: вроде не видно. Жаль было книгу. Довольно много бурых пятен попали на страницы, и как их убрать я просто не знал... Хотя, подождите-ка! Тот ножик что я нашёл в сумке. Им вполне можно соскоблить ненужные дополнения текста. Главное сам текст не испортить...

Вот он! Ну, что ж приступим...

Процесс очистки двух страниц, запачканных каплями крови, оказался неожиданно муторным. На третьем пятне, вообще пришлось вспоминать о тех засохших чернилах и палочках для письма, потому как пришлось восстанавливать целых шесть букв. К счастью чернила хорошо разводились водой. Так что следующие несколько часов я чувствовал себя настоящим ювелиром. Осмотреть место починки, счистить кровь, восстановить букву... в некоторых местах даже слова целиком.

После окончания работы, я, удовлетворённо взглянув на сохнущую книгу, сел привалившись к стене. Ту же встал. Забыл, собака, что недавно это место от крови оттирал и плиты ещё не высохли.

Походил туда-сюда. Надо чем-то заняться пока книга не высохнет... Тут мой взгляд, до этого блуждавший по камере уперся в мешок с останками моего сокамерника. Хм... Что-то давненько я не собирал пазлы...

Это правая или левая берцовая кость? Блин, до чего ж они похо-о-ожи... Ладно, щас будет безотказный способ! Эники, беники, ели, вареники...

Так, ты — правая, а ты левая. Вот и разобрались! Продолжим...

Эх, красота! Сижу, наслаждаюсь относительной тишиной собираю костяной пазл из сокамерника... Почему тишина 'относительная'? Сейчас... сейчас... слышите?

— у-а-ар-у-у...

— А ну все заткнулись! — гаркнул я на всю мощь легких, так что далёкое эхо было слышно еще с полдесятка секунд. Сволочи!

Вот именно поэтому. Только настроишься на лирический лад, войдешь в гармонию с миром и начинаешь понимать куда именно положить вот эту вот косточку, как какая-то зараза своим воем сбивает весь настрой. Неужели так сложно не шуметь хотя бы несколько часов? И чего это им не спится вечным сном... Ладно, как говорится: бох с нами, хрен с ними. Продолжим.

— Косточки... косточки... и нет забот... — бухча под нос только что придуманную песенку я продолжил неторопливо собирать пазл и человеческих костей.

Во время сборки моего... Хе-хе... соседа, так сказать, не только определял подходящее место для каждой из кучи костей, но и раздумывал над недавно произошедшим. Пока мои руки ощупывали и перекладывали с места на место кости, сознание изредка отвлекаясь на определение подходящего места для объекта в руках, занималось самым нетривиальным для себя процессом с момента нашего знакомства: анализом.

Из недавно произошедшего инцидента с моей первой магической практикой следовали две очевидные вещи: первая — я обладаю магическим даром, и вторая — что-то пошло не так. Да, согласен, я не гигант мысли. Но даже эти два факта не только дают мне очень многое, но и порождают целый сом вопросов, которые так и лезут в ряды легиона безответных.

Но будем последовательны. Тот факт, что я обладаю магическим даром или неким его подобием, пока что можно принять за аксиому... что бы это не значило... Ну, то есть просто будем считать, что это имеет место быть. Конечно, я как ылчность, прожившая всю свою сознательную и бессознательную жизнь в мире где магия была только в книгах, фильмах и играх, рад приобщиться к тому, о чем мечтает довольно большая часть людей. Огненные шары, молнии, лечение наложением рук, вызовы демонов... Хм... Интересно, а тут есть суккубы? ...контроль разума, создание магических вещей. Все эти грани магии представляют столько возможностей! Столько всего! Но... это, вечно вылезающая 'Но'. Оно есть везде и всегда. И в данный момент оно нас подводит ко второму факту, а именно: что что-то пошло не так.

Только на первый взгляд этот факт можно принять за банальную ошибку, но... вот, оно! ...если копнуть глубже...

Судя по тем следам что, я оттирал давеча, после того как я потерял сознание созданная мной 'звёздочка' взорвалась. Но почему это произошло? Ошибся я? Ошибка была в ритуале? Или во мне? Тут мне может помочь только клятый дневник и возможное повторение этого самоубийственного эксперимента... Именно самоубийственного. Я видел, как взрывается пороховой заряд. Как взрывается граната. Да, не в живую. Но я помню, что делает взрыв подобных масштабов со свиной тушей. Брызги крови, положение моего тела... Всё говорит о том, что сила взрыва была как минимум как у гранаты, а то и больше. Я не мог выжить. Насколько это понятие вообще применимо к моей ситуации... Половину моего тела выше пояса, включая часть головы должно было перемолоть в фарш. И всё. Финита ля комедиа! Зомби, не зомби, а фарш думать не может. Нечем.

Но, я цел. Спустя какое-то время я очнулся. Целый и невредимый. Воскрес.

Это эффект от ритуала? Стечение обстоятельств? 'Природное' свойство? Было ли это одноразовым эффектом или я теперь в некоторой степени бессмертен? Может ли оказаться так что эффект ослабеет?

Вопросы... вопросы, вопросы, вопросы. Они только множатся, а источников информации всё столько же. Дневник и эксперимент. А если я не найду ответы на гложущие меня вопросы в дневнике? Что тогда резать самого себя в смутной надежде на воскрешение?

Хотя... а почему бы и нет? Что я теряю? В случае неудачи, меня это уже не будет волновать. А вот если всё получится... О! Я закончил!

Занятый раздумьями и измышлениями, с неожиданно подошедшим к нашей странной компании самокапанием додумался до того что совершенно не заметил, как закончил 'сокамерника'. Вот что значит заниматься не привычным делом. Кажется, у меня даже голова болеть начинает... А, не. Показалось.

Так вот, смотрю я на результат дела рук моих... Именно рук, голова тогда другим была занята. ...что лежит передо мной в виде идеального пособия по строению скелета хомо-сапиенса... и думается мне... Что опять?! Надо прекращать!

Короче надо его как-то назвать. А то не по-христиански это! Безымянным покойника оставлять!

И к чему это я? Я что к христианам отношение имею? Да и на эту груду костей мне как-то... ходют в голову тут всякие... мысли. А потом нужное пропадает...

Ну, безымянный он и что? Я даже не уверен что это 'он' а не 'она'... Как будто от того что я его как-то назову что-то изменится...

В данный судьбоносный момент! Перед лицом вечного хаоса, тьмы, апатии и уголовного кодекса! За спиной добра, радуги и здравого смысла! Нарекаю тебя именем! Именем... Гаррик! Первым... что пришло мне в голову. Раминь.

И чё? Только скрипа сверчков не хватает. Ни громов, ни молний. Никакой реакции от окружающей среды... и остальных дней недели до кучи. Пойду-ка вздремну. А то я походу малость переутомился.

Меня разбудил чей-то голос. Однако сонная хмарь была настолько нежна, что мне не хотелось отпускать её. Так что накрыв голову подушкой, я попытался проигнорировать это шум...

— ...! — да хто там разорался?!

Попытка игнорирования оказалась провальной. Громкость криков только усилилась. Однако уставшее сознание хотело только одного... и всё это стремление вылилось в крик полный вселенской тоски и муки:

— Сука ты мне спать мешаешь! Иди нахер! Я тебя не звал... — ну, как крик... так... буркнул, оторвав морду от соломы... на несколько секунд, что потом снова уйти в объятья неги.

— ...! ...! ...!

Не помогло. Этот громкий... субъект, выбравший объектом воздействия мои нервы, щас до орётся...

— ...! — нахрена?! Чё те вообще надо? Ах... да. Озвучить надо...

— Какого хрена тебе вообще надо!? — мишен комплит.

— ...!!! — это что сарказм?

— Очень конкретно. А нормально сказать?

— ... — вот! Может же когда хочет.

— Хорошо, хорошо... встаю я... встаю... — када ж ты отъебёщся...

— ...! — да кто он такой?! Тебе кто право дал называть великого меня так?

— Сам ты задница ленивая! Эм... — кажется я что-то упускаю... А! Точно!

— А ты собственно кто? И собственно где? Я тебя что-то не вижу... — спрятался он что ли? Но где?

— ...!

— Сам ты дебил слепой! Нормально скажи где ты! — и как сука ты сюда вообще попал. Вот найду я тебя...

— ...

— Ну, повернулся я направо и что? Ничего нового, я так и не увидел. — обстановка всё та же: кувшин, Гаррик, 'стол', кандалы на стене... Где же ты можешь прятаться?

— ...

Зачем мне иди к углу рядом с которым лежит недавно собранный мной костяной набор? Он невидимый и не может двигаться? Но откуда он взялся? Раньше его точно здесь не было. Уж во время уборки я бы его точно заметил...

— Ну, ладно-ладно...

...если только он не ходил за мной оставаясь невидимым и неслышимым. Так что же заставило его раскрыть себя? Точно! Взрыв! Наверняка его тоже ранило. И он просто гораздо позже меня пришел в себя! Всё сходится!

— ... — э? Он охренел?

— В смысле нагнуться?! Ты ебанулся!!! Невидимый голос блеать! Я щас нагнуть, а ты меня... — негодованию моему... Нахрен негодование! Я в ярости! Требовать такое?! От меня!!! Разорву на кусочки! Не останется и нерва что бы чувствовать боль...

— ...! ...

...жизнь идёт... йог спокоен... а жизнь идёт... йог спокоен... так и быть, я приму твои извинения.

— Лады. В расчете. Но и ты базар фильтруй... Так что ты хотел?!

— ... — череп? Зачем ему череп Гаррика? Хотя... череп это не шестой позвонок, его долго в композицию возвращать не придётся.

— И зачем? Ты хоть представляешь себе сколько времени я угробил пока собирал его до нынешнего состояния?

Быстро нагнувшись, подхватил череп сокамерника с пола. Распрямившись, я, держа в руках череп повернулся в сторону где предполагал нахождение собеседника.

— Вот. Он у меня. Что дальше? — интересно что он теперь попросит сделать? Мне уже и самому становится интересно.

— ...!

— В смысле 'Здрасте.'?! Гаррик?!

— ...! — твою мать...

Подхватив череп сокамерника, я, подойдя к 'столу' устроил его между лежащих там вещей лицом к себе.

— ... — попытку что-то сказать я тут же прервал.

— Заткнись. — уже тот факт, что я разговариваю и главное слышу ответы от пустого черепа, говорит сам за себя.

— ...?

— Потому что ты глюк. Галлюцинация, видение, перманентное расстройство психики. Называй как хочешь. Мне всё равно.

— ... — твою мать! Он ещё и обижается!

— Мне похрену. Просто заткнись и дай мне подумать над тем, что могло дать такой эффект. — по всей видимости внемлив моим словам, Гаррик замолчал. Я же в это время усиленно думал.

Что вообще могло спровоцировать слуховые галлюцинации у зомби? Может растущий тут мох не так безобиден, как мне кажется? Газ, или так какие-нибудь испарения? Что ещё... Тот взрыв во время ритуала? И на сладкое — банально начавшееся от 'естественных' причин помешательство.

Чёрт. Чёрт. Чёрт! Чёрт!!! Я ничего не знаю об окружающем меня мире. Я ничего не смыслю в магии. Я даже не психолог! Бля что делать...

— ... — ну, вот мне уже советы даёт разгулявшаяся шизофрения...

— Отвали. Не буду я успокаивать. Да мне спокойно поистереть, шизофрения долбаная...

— ...! — оно мне опять отвечает... кошмар.

— Ладно... кто же ты ели не шизофрения? — немного успокоившись решил я пойти на контакт, делать один хрен больше нечего.

— ... — да неужели... спокойно... спокойно... я всегда успею начать его игнорировать...

— То есть ты считаешь себя не моим персональным глюком, духом вселившимся в этот череп и мысленно говорящим со мной? — ну... в принципе тоже жизненная теория... на фоне наличия магии, и не такое прокатит. Однако надо расставить все точки над 'Ё'.

— Ну, до пустим... что ты это не я чем-то надышался, или чакру с аурой порвал во время того злополучного ритуала, и ты мне не кажешься... Тогда как тебя зовут мать твою?! — решил я вывести его на 'чистую' воду. Да и честно говоря... я и сам начал получать удовольствие от первой относительно нормальной беседы за долгое время.

— ... — ну чего-то такого я и ожидал.

— И почему же я должен тебя называть Гарриком? Имя то это я сам выдумал.

— ...

— Зная имя духа его можно подчинить? — где-то я подобное слышал...

— А если я череп разобью?

— ... — чё?!

— Так давай пока не будем скатываться до взаимных оскорблений! К тому же заметь, у меня гораздо больше методов воздействия на твоё якобы 'вместилище'. Так что вернёмся к конструктивному диалогу. И так...

— ...

— Ты не знаешь? — вот это поворот! То есть совершенно непонятно пропадёт ли он если разбить череп, или нет. И что делать?

Хотя, стоп. Зайдём с другой стороны: а чем он мне мешает? Блуждающий дух, шизофрения или проекция Папы римского, какая мне в принципе разница? Какой-никакой, но всё же собеседник...

— ...? — спросил он, по всей видимости уставши ждать моей реакции.

— Да ничего в принципе... не буду я тебя трогать. Жрать ты всё равно не просишь. Хе-хе-хе. — ну, а что? Пусть остаётся. Будет хоть с кем словечком перекинуться...

Последние события порядком вымотали меня морально так что я решил немного поспать, о чём собственно и уведомил своего старого-нового соседа:

— Ладно Гаррик, я... У-э-э... спать. — получив ответное пожелание спокойно ночи, я, добредя до своей лежанки завалился спать.

Мня, подушечка...

Глава 3. Во многих знаниях, многие печали.

Хорошо поспал... Жалко ничего не снилось... или хорошо? А зомби вообще, что ни будь должно сниться? А они вообще спят? По-моему, нет... чёт я какой-то нетипичный.

— ...! — Обана! Гаррик! Значит не привиделось...

— Утро добрым не бывает. — буркнул я в ответ на пожелание 'доброго утра'.