Идти на пляж в дождевике — глупое и бесполезное занятие. Поэтому, я решил скорректировать планы, и устроить себе день знакомства с мировой культурой. С Феодосийской версией мировой культуры.

Феодосия, представлена на мировой культурной карте, крохотной точкой. Но это тот случай, когда важен сам факт присутствия. Для небольшого городка, расположенного на окраине окраины... это большое достижение. В Феодосии писал Грин. Отличный, незаслуженно забытый писатель, автор лучшей романтической сказки, всех времен и народов. Автор 'Алых Парусов'. Отличная история.

Потом, в Феодосии жил и творил Айвазовский. Очень известный художник, прославившийся, тем, что рисовал море. Бурное, море, тихое море... я, скажем правду, не большой поклонник картин 'Про МОРЕ', и считаю, что, увидев одну картину этого жанра, ты можешь смело говорить, что видел их все.

Вообще, половину картин Айвазовского, из за общей вялости сюжета, можно продавать кусками. Вот разрежь, к примеру, Тайную Вечерю пополам — и у тебя будет два негодных обрывка. А, если разрезать пополам большую картину 'Про море' Айвазовского, то у тебя выйдет ДВЕ картины 'Про Море', ничуть не худшего качества.

Размышляя над этим, я шел к Автовокзалу. А, что — в Коктебеле есть автовокзал. Это гордое название носит небольшая бетонная остановка, возле которой торгуют... нет, не билетами. Семечками.

Еще там стояло несколько маршруток. Маленьких автобусиков. Один из них, стоял, забитый почти под завязку. Но никуда не ехал, потому что украинские водители, едут, только когда автобус действительно забит под завязку. Никаких 'почти'. Достигается это просто. Для начала, в корзину выкидывается распорядок движения.

Маршрутка, поедет только тогда, когда будет заполнена полностью, да так, чтоб пассажиры толпились, согнувшись в три погибели в проходе, и сидели друг у друга на коленях. При том, раком себя сгибают сами пассажиры. Добровольно, и с песнями. Я повторюсь — маршрутка будет стоять до тех пор, пока не найдутся желающие ехать стоя.

При этом — на остановке будут очередь, из нескольких маршруток. Водители будут курить, заигрывать с девушками, и играть в нарды, ожидая своей очереди. Будет очередь и из пассажиров, желающих ехать сидя. И при этих двух очередях, будет стоять забитая, но не до конца маршрутка, водитель которой будет ждать еще парочку желающих прокатиться стоя, и в тесноте.

Мне, как раз, повезло. Я и был тем последним пассажиром, которого ждал предприимчивый водитель. Когда я вошел, пассажиры, парившиеся в тесном автобусе уже тридцать минут, вздохнули с облегчением. Я сел на крохотную скамеечку, и коллективный гроб на колесиках, наконец, то тронулся.

Внутри маршрутка была отделана под ретро. Лобовое стекло окаймлял ряд потускневших советских пятаков, вверху болталась отрезанная от гардины бахрома. Присутствовал и традиционный талисман — игрушечный зверек, о котором можно было сказать только, что он меховой. И очень пыльный.

Информация от водителя, была ограничена табличкой 'Остановок Тута, и Здеся, на маршруте нету' Как это юморное заявление сочетается с правилами проезда на маршрутных такси, где четко прописано, что водитель обязан останавливаться 'по требованию' так, и осталось загадкой. Хотя, о чем это я? Первое правило маршрутных такси — Никаких правил.

Второе правило — 'Водитель Всегда Прав'. Третье правило называть? Или догадались сами?

Ехали мы быстро. Настолько быстро, что на особенно резких поворотах колеса отрывались от земли, и я чувствовал себя Элли, сидящей в Убивающем Домике. А что.. хорошее название для маршрутки. А главное, подходящее. Вскоре мы проехали мимо широко известной горы, выполненной природой в форме женской задницы. И нечего на Фрейда кивать — бывают горы, которые ДЕЙСТВИТЕЛЬНО имеют форму дамского зада. Это не мое мнение. Местные тоже так считают.

Потом мы проехали мимо коттеджного поселка, состоящего сплошь из недостроенных, и поросших травой зданий, и въехали в город. То, что это Украина, было совершенно не заметно.

То есть, конечно, у милиции, тут другая форма. Если присмотреться, то можно заметить рекламу, написанную по русски, но как-то непонятно. И только потом, до тебя доходит, что это не ломанный великий и могучий, а украинский язык. Язык, известный всему миру, как язык, на котором писал Шевченко. Да, пожалуй, и все. Больше, я таких героев не припомню.

Мы приехали на автовокзал Феодосии. Как ни странно, тоже выполненный в форме автобусной остановки. С трудом разогнув затекшие от сидения на низенькой табурете ноги, я вышел на небольшую площадь, заставленную десятком автобусов, и маршруток.

Можно сказать, что вся Феодосия, расположена на склоне горы. Так что вокзал, стоял на небольшом косогоре, и чуть выше виднелось старое кладбище, с церквушкой.

Разминая ноги, я искал общепит. Есть хотелось все больше и больше. Тут я увидел расположенную прямо на площади кафешку, отделанную с Крымско-Татарским колоритом. Ну.. строчки 'При виде пищи теряет разум' просто просятся в моё личное дело. Поэтому, учуяв запах жаренных беляшей, я ввалил в эту кафешку, и не прогадал.

Как уже догадался внимательный читатель, я много и часто путешествую. Поэтому иногда, я просто вынужден питаться на вокзалах. Так вот — на вокзалах, как правило, кормят приотвратно. Это универсальное свойство мироздания. Мы можем открыть портал на Тау Кита, исключительно, чтоб обнаружить, что через пару часов, с обеих сторон портала, как грибы вырастут закусочные, торгующие подозрительно розовыми сосисками, и плоскими лепешечками с посыпкой из поструганной салями и сыра.

Обычно, кафе живет за счет постоянных клиентов. Людей, которые приходят туда несколько раз в неделю. И смертельно боятся, приготовить плохо, так как могут отвадить этих самих клиентов. Так живут все кафе... кроме кафе на вокзалах. В этих блюваловках-рыгаловках, нет никакой надобности заботиться о завсегдатаях. Покупатель, должен успеть расплатится, и сесть в поезд. А понравится ему еда, или нет — дело десятое. Главное, что он уже заплатил, и уехал.

Все эти мысли, вихрем пронеслись у меня в голове, когда я делал заказ. Заказ принимала у меня Крымско-Татарская девочка. Молодая, но серьёзная. В кафе было полтора столика, и ископаемая магнитола. В углу сиротливо торчала раковина. Но занавески на окнах были чистые, а столы не жирные. На девочке был чистый фартук.

Выбор был не богат. Предлагался окорочек, картофель фри, суп и салат. Я собственно, все это и заказал. Плюс торт. Плюс кофе. Девочка что-то почиркала в блокнотике... и тут пришла пора удивляться. За все про все.. с меня попросили 15 хохлобаксов. Это где-то в районе 80 рублей.

У нас, подобный обед будет стоить рублей сто пятьдесят. Ну, а в кафе на вокзале, и все триста. Второй раз я удивился, когда постепенно стали приносить заказанные блюда. Суп был харчо, и его была полная тарелка. Ну, это еще, куда ни шло... но окорочек был табака. Обожаю жаренные под гнетом окорочка. Только их так редко встретишь...

В общем, я объелся, еще до того момента, как принесли кофе. Кофе, кстати, тоже был приличный. Я знаю один хороший рецепт его приготовления, который прост как все гениальное. Кофе, должно быть дорогим. Остальное неважно.

Хозяин кофешки, немолодой крымко-татарский татарин, кофе готовить умел. И вот — хотите верьте, хотите проверьте, я так и не раскусил, было это настоящее кофе, или растворимое. Вообще-то, я не расист. И не считаю растворимый кофе изначальным злом. В жизни мне попадались растворимые сорта, которые были лучше, чем натуральное кофе.

Поев, я обнаружил причину ошибки в своих выкладках. Теория о том, что на вокзалах всегда плохо кормят, устояла. В кафе ввались несколько водителей маршруток, и официантка, не спрашивая, стала накрывать на стол. В этом кафе были завсегдатаи. Тут ежедневно питались водители автобусов. Вот откуда здесь такая простая и сытная кухня.

Покушав, я вышел, решив начать день, с осмотра кладбища. Нет, я не некрофил... дело намного хуже. Я историк самоучка, и у меня есть масса идей, относительно тайн истории. Так вот, на Украине, есть такой историк, Кульчевский, который раньше занимался социалистическим хозяйством. Дядя жонглировал цифрами, доказывая, что советские телевизоры лучше, и выпускаем мы, их на душу населения больше. С крахом социализма, он было остался не у дел, но быстро сориентировался, и оседлал нового конька.

Вот, я и решил, наглядно проверить, одну из его занимательных теорий. Посмотреть, насколько часто на старом кладбище встречаются захоронения, с 1932 годом смерти. Конечно, это не доказательство, в прямом смысле этого слова, зато этот источник сложнее подделать.

Я открыл дверь, придал своему лицу, приличествующее и скорбное выражение. И вошел. Чтобы выскочить обратно, через пару минут. Такого я не ожидал. Это был просто шок.

Читатели, наверно уже составили представление, обо мне, и о моем уровне культуры. Так вот — тут шокирован был даже я. Не хотел даже об этом писать, но из песни слов не выкинешь. Кладбище было банально загажено. Среди оградок стадами паслись черные черепахи. Запах стоял соответственный.

Я вышел. Заниматься историей мне больше не хотелось. Было противно до тошноты. Развернувшись, я пошел в сторону моря.

Исторически сложилось, что в многих городах, автовокзал расположен возле колхозного рынка. Ну, это у нас, в России, рынок только называется колхозным. Тут на рынке действительно торгуют местные жители. Я было прошел мимо, но любопытство заставило меня заглянуть на этот 'Восточный Базар'.

Ожидаемых фруктов не было. Ну, дак у нас, в конце концов, май, а не середина лета. В основном, торговали вином и килькой. И с того, и с другого предлагали бесплатно снять пробу, но я отказывался, так как не собирался ничего покупать. Внизу стояли ряды торговцев, продающих консервы, макароны, и мясо. Продавались тут и крымские жареные колбасы, и конечно же сало. Выбор сала был довольно богат — сало было соленое, копченое, переложенное пряными листьями и натертое красным перцем.

Люблю сало. Вот только есть его надо зимой. Когда на улице стоит трескучий мороз, рука просто сама тянется до кусочка сала с чесночком. Но вот, весной, в пригожий теплый денек сала есть не хотелось. Увидев, что я пристально смотрю на весь этот салярий, продавец отрезал махонький кусочек, и предложил попробовать.

Отказываться было просто неудобно. Я аккуратно взял сало с ножа, и оценил. Вкусно. По настоящему вкусно. Продавец, видно желая усугубить произведенный эффект, сказал: 'Бери, парень. С России привезено'. Ну... ктоб сомневался. Я часто слышу в новостях, что пограничники ловят украинцев, везущих на родину русское сало. Эх, Михалков, Михалков... Настрадамус ты наш. Доморощенный. Тебе, небось, и в страшном сне мысль, о том, что строчку из твоей басни, судьба буквально воплотит в жизнь — 'Все наше хулят и бранят, а САЛО РУССКОЕ ЕДЯТ'. И где? На Украине.

Увы, поддержать отечественного производителя я не смог. Сало в кармане не утаишь. Растает.

Дальше шли традиционные лотки с ширпотребом. Китайцы наводнили весь мир дешевым ширпотребом, но тут, его продавали местные продавцы. Я прошел мимо, удивляясь отсутствию обаятельных для Российских рынков развалов с ДВДшками и компьютерными играми. Впрочем, на выходе продавался Денди.

Выйдя с рынка, я продолжил променад. Дальше, вдоль дороги, на ящиках расположились торговцы книгами. Ну, это уже было интереснее. Хотя, некоторое время назад, я перестал покупать книги, читая их исключительно с компьютера, и наладонников. Ну, во первых, мне жалко деревья. Ну, а во вторых, читать электронные версии книг много удобней. Я ношу с собой целую библиотеку, в кармане. И если мне стало скучно, то я тут же вытаскиваю пальму, и читаю.

До начала эры наладонников, я бывало, таскал с собой в отпуск целый чемодан книг. Ну, не представляю я отпуска без интересной книжки. А сейчас, мой чемодан — лежит у меня в кармане. Единственный вопрос, который иногда меня волнует, так это судьба несчастных авторов.

Бедняги недоедают. Действительно, если издательства, хоть как-то подкармливало авторов, то со скаченной с интернета книжки, они не получают НИЧЕГО. Ну, кроме, известности, конечно. А известностью, сыт не будешь. По крайней мере, не всегда. Крупные авторы, могут получать деньги с фильмов, по книгам. С участия в конкурсах. Со скрытой рекламы. В общем, есть разные способы состричь купоны со своей известности.

А начинающим авторам, имя которым легион, денег не светит вообще. Ну, что я могу сказать... приходится вертеться. Зато, им в определенной степени, легче пробиться. Ну — сами знаете. Редактор, бывает предвзят. А миллион леммингов, то есть нас, с вами, дорогие читатели, ошибаться не может. Кстати, нелишне заметить, что хорошие писатели, пишут, потому что им есть, что сказать миру. Деньги тут — дело десятое. Но при всем этом, как только появится возможность поддержать особо понравившегося писателя рублем — поддержу. Пока что таких способов не сложилось.

Так, что книги я только смотрю. Выискиваю новые имена. Любуюсь редкими, в нынешние времена, хорошими обложками. А на этом рынке, я решил посмотреть на украинские книги. Крым, это формально Украина. Должны же самостийные украинцы, чего-то читать на своём языке. Ну, бегло просмотрев с десяток лотков, я убедился — самостийный украинец, в Крыму не читает ничего.

Книги, кстати, были точно такие, как и в России. Что, в целом, неудивительно. Из России они и были. Почитав аннотации, я постарался запомнить, пару тройку авторов, чтоб скачать при возможности. Прогулявшись, я посмотрел на часы. Цифры почти не читались.

На углу был магазин бытовой техники. Я вошел. Ну.. выбор техники, собственно, был не хуже, и не лучше чем в России. А главное, в углу стоял большой стенд, с часами Кассио. Точно такие— же, я пытался купить в Москве. Но тут, продавец не был избалован людским вниманием.

Он мигом подскочил, и затараторил на суржике. Поняв, что я с России, он тут же переключился на русский, с небольшим акцентом. Про часы, он знал все. Он объяснил, мне, что означает так смутившая меня цифра 50, на часах, означает, что в этих часах можно нырять на 50 метров. Однако, ушлая компания, производящая часы, не желая брать на себя ответственность за утонувших водолазов, и прочие непонятки, написала в инструкции, что в часах можно плавать.

Так же, гарантия, на часы, конечно, будет предусматривать, что часы можно мочить. И за все это удовольствие, я отдам всего лишь полторы тысячи имперских рублей. Или двести девяносто девять хохлобаксов. Вот это я понимаю. Продавец хотел продать часы, и он их продал.

На улицу я вышел обрадованный, с новыми часами на руках. Времени была бездна. В интернете, я видел карту города, и сейчас шел к старой крепости. Конечно, до неё можно было и доехать... но в это утро, я уже пересидел в автобусах. Благо, Феодосия, городок небольшой, и до крепости можно дойти пешком.

С самого начал бросалось отличии Феодосии, от тысяч маленьких городков, разбросанных по России. Ну, нету у нас, такой вот бурной истории. Да и деньги, мы предпочитаем тратить, на ремонт жилья, например, а не на памятники. Тут, же все было наоборот. Пошарпанные домишки украшали мемориальные доски, в аллеях теснились памятники.