| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
* * *
Вспоминал я это, когда за окном электрички проносились леса и поля Подмосковья.
В общем всё тогда, сложилось неплохо. Все зарабатывали, а я получал ещё и немного счастья общаясь с "клиенткой" тет-а-тет.
Правда иногда — это счастье было с элементами садомазохизма, в виде кипиша, типа: "Я тебя люблю", "женись на мне", "поехали в ЗАГС" ...
"А ты кого хочешь, мальчика или девочку?" я
"А ты?"
"Я никого не хочу, дети фигуру портят."
"Ну и хорошо! Я тоже не хочу."
"Ах ты старый козёл! Пользуешься мной как хочешь, а в ЗАГС даже не зовёшь! Ненавижу тебя!"
Ну, а потом, по законам жанра, светлые беззаботные деньки ушли и начались только напряги. И это не так, и это не сяк. И козёл я вонючий, и она себе другого найдет, помоложе и посимпатичней и не такого мерзавца как я.
"Да. Вы правы мадам. Мерзавец я и подлец! Старый и глупый. А подлецу, как известно, всё к лицу. Ищите себе помоложе и поумнее."
Две недели молчания, а потом она решила приехать, записать песню.
— Мадам, неужели в Москве больше нет никаких студий? Неужели осталась только эта? "Жалкая, отвратительная и мерзкая обитель печали во главе с маньяком-шизофреником", как недавно Вы изволили выразится.
— Студии есть, но я хочу здесь. Я тут привыкла...
— Хорошо, вас запишет Андрей, а я откланиваюсь.
— Стой, мне надо её аранжировать, — сказала она.
— Неужели ваш ансамбль, не может её аранжировать? Этого не может быть, ибо в ансамбль тот подбирал людей я! А это значит, что там собрались профи! — говорил я с пафосом и высокомерием короля в изгнании.
— Я хочу, чтобы её посмотрел ты, — начинала канючить "создание."
— Извините, но мне некогда... Андрей!..
— Нет!! Ты куда? Не пущу! — проговорила она и повисла на моей шее. Но я не сдавался и продолжал играть.
— Мадам, если вы забыли вы называли меня...
— Прости. Я была не права. Прости, — чмок, чмок. — Ну прости, — чмок...
"Ну ладно, я не против".
И вот теперь, она решила, что именно сегодня, ей нужно, очень срочно записать новый шедевр. И это, несмотря на то, что я её предупреждал, что я не могу. Я ведь сказал ей, что уеду. Я сказал, не могу я. Не могу! Я к своим еду! К своим... на кладбище.
Глава 1.03.
Выйдя из электрички, я даже не стал смотреть расписание автобусов, а пошёл к такси.
— Свободны? Сколько до "Ключено"? — поинтересовался я.
Водила правильно понял неправильно построенную фразу и объявил 250руб.
— OK. Go. Только будьте любезны, остановите у продуктового магазина я быстренько схожу закуплю продуктов и вернусь.
Водитель вопросительно посмотрел на меня.
— Вам пиво или воды? — взглянув на него спросил я.
— Лучше сигарет, — сказал тот, поняв тот что будет халява.
— Курение конечно яд, но как говорится хозяин барин.
Через 10 минут я уже выходил из магазина с двумя сумками. Ну а через полчаса я был на своей горячо любимой и сильно забытой в ежедневной суете малой родине. Вы верите в это? В малую родину?
Мама с папой у меня родились и выросли в Москве. Все родственники со стороны папы — москвичи. Родственники мамы практически все москвичи. Мамина мама — моя бабушка, родилась в Подмосковной деревушке — "Ключено". Всю свою жизнь она жила и работала в Москве. Когда же она вышла на пенсию, то перебиралась в деревню с самой ранней весны и жила там до самой поздней осени. Иногда же она оставалась на зиму. Дом у нас бревенчатый, старый, но добротный. Построен он был в 1901 году. В доме была большая русская печь, так что при наличии дров в нём можно было жить и зимой.
Я смотрел за окно автомобиля. Как же тут всё изменилось...
Когда-то поля, на которых мы рвали кукурузу и подсолнухи превратились, я бы даже сказал мутировали в заборы и дома. Там, где мы пацанами ловили рыбу и купались, теперь стоит запрет на купание, а рыбалка только за деньги. Там, где я у клуба целовался со своей первой любовью Наташи Зайцевой там... Да нет там этого клуба. Снесён он нахрен за ненадобностью.
Администрации посёлка стало совершенно ясно, что клуб для сельской молодёжи больше не нужен, потому как нет больше сельской молодёжи. Вся деревня попёрла в города и землю на которой стоит клуб можно продать.
А в городах и без них происходит невероятная обыдловатость населения. Цель — деньги! Любыми способами, идя на всё, лишь бы зацепится, лишь бы купить что ни будь, только чтоб это было лучше, чем у подруги Светки из соседнего колхоза...
Телефон нужно обязательно носить в руке показывая всем свою крутость, мол — всегда на связи, деловой человек, при делах "ёп" ... Также обязательно нацепить на себя побольше золота, камней, одеться в "фирму" и вальяжно вылезая из машины показывать всем, что вылезает по меньшей мере король мира и его окрестностей... Занавес!.. Анти Happy End!..
Если смотреть шире, то окажется, что беда на самом деле ещё более глубокая и страшная.
Невоспитанные, быдловатые, мечтающие лишь о айфоне, шмотках и лайках, они нарожают детей. Хорошо ли это? Бесспорно! Но какое воспитание они смогут дать своим детям, если сами являются деградантами? Каких детей воспитает поколение планшетов и бургеров? Ответ очевиден ...
У него сейчас времени на воспитание нет, потому что через 15 минут он идёт в рейд с кланом на рейд босса "Валакаса", а завтра с ребятами вечером после работы он идёт в боулинг. А пока проще дать ребёнку телефон в руки, пусть смотрит всякую хрень лишь бы не отвлекал. Ну а то что ребёнок с детства засирает себе мозги и портит глаза, задуматься некогда — он занят, тем более — "Все так делают. Чё тут такого-то?".
Ну а что ж она? А она пытается понять, как создать почту уже четвёртый день, для того чтоб зарегистрироваться в соц-сети. У Ленки уже 200 друзей и 500 лайков, а у неё нет даже канала.... Какие тут нахрен дети могут быть, не до них... Затем, её озарит откровение и поразмыслив неделю она придёт к неожиданной и лежащей на поверхности мысле — дети нужны! Нужны! И даже очень нужны! Нужны для того, чтоб делать с ними разные фотки и выкладывать в Инстаграм — так больше лайков можно набрать. Дети нравиться всем. И она будет наряжать и раскашивать своё детя на потеху публике. Ну или на ютуб канале устроить тупое шоу — "мистер сакс" с открывание подарков и мерзким смехом. Всем нравится, куча ради столь милых и желанных лайков и миллионы подписчиков... Это так мило... Так гламурно... Вау...
Ну и кого воспитают такие родители? Кого воспитает поколение 2020, и уж тем более встаёт вопрос кого воспитает поколение 2040...
Вам не страшно?..
Складывается впечатление, что Апокалипсис от Иоанна было бы спасением, для всех нас. Ибо сказано — не согреши...
Короче говоря, вокруг коттеджи, глухие заборы из профнастила и каким-то образом вписавшийся между ними и нереальный для мира чистогана, мой дом.
Мой милый, милый дом.
Открыл навесной замок на калитке и открыл её. Всё босоногое детство, я помнил, как она скрипит. И что вы думаете?! Она таки скрипнула! Поздоровалась. Я прошёл на участок.
Вот он — наш дом. Небольшой, сейчас модно считать квадратными метрами, ну тогда квадратов 60 плюс терраска, обычный, одноэтажный, с нежилым чердаком, и светло-зелёного цвета. Таких домов много в Подмосковье.
Я обошел вокруг дома. На мое удивление окна не были разбиты. Всё вроде цело и это радует.
Редом с террасой растут кусты малины, которые мы сажали в детстве. Надо же какие здоровые ягоды... Я сорвал натуральный, чистый продукт, насколько он может быть чист вообще в наше время и съел несколько ягод.
— Эй кто там ходит? — раздался окрик.
— Здорово сосед! Свои, — прокричал я и вышел из малиновых кустов со стороны двора. Да действительно сосед, как я и думал. Он всё такой же, огромных размеров, веселый и жизнерадостный. Ничуть не изменившийся с тех пор как 5 лет назад я его видел в последний раз.
"Как сам?.." "Нормально..." "Как ты?.." "Тоже..." "Семья?.." А у тебя..." "Да вот..." "Как работа..." "А ты надолго?.." "К своим..." "Да..."
Мы постояли минут 10, поговорили. Он рассказал, что несколько раз подъезжали и спрашивали не собираются ли хозяева продавать дом. Сосед давал мой телефон.
— Да Серёга, спасибо. Звонили. Но продавать я не собираюсь. Ты же знаешь, я местный. Тут и мои лежат, и я лежать тут буду.
Пообщавшись немного пригласил его зайти через час, отметить встречу, а сам пошёл открывать дом. Замок открылся легко, и я вошел в "хоромы царские". Эх давненько я тут не был.
* * *
— Вот значит, сальце, сам делал, намедни прося заколол, — говорил сосед, ставя тару, с едой которую он принёс из дома.
— Ага, — соглашался я помогая выкладывать продукты из его корзины на стол.
— Вот огурчики с собственный грядки, которые только с огорода.
— О!.. с собственной даже, нормально.
— А вот кувшин, — он заглянул в него, — с пельменями...
— Которые только что бегали по лесу... — добавил я. Сосед хмыкнул, почесал затылок и заржал.
— Эх Серёга, ты всё такой же весёлый.
— Ну а чего грустить то! Всё вроде нормально. Всё идёт своим путём.
— Это да, — согласился я и протянул ему налитую рюмку. — Давай за это и выпьем.
— Давай...
* * *
Через четыре часа Сергей обнял меня прощаясь и с трудом произнёс:
— Я обязательно завтра зайду к Саше, — сказал он мне и ушёл не бодрой походкой клонясь влево.
Спать совсем не хотелось. Я вышел из дома и вздохнул деревенским воздухом. "Смеркалось." "Вечерело." "А этот Легкоступов, русский язык не знает — мамкина норка." Именно так сказал бы Янычар на мои попытки объяснить "в хлам уставшему" соседу, что пора на расход...
А вот если подумать: "Зачем моим меня так долго ждать? Вот дилемма то... Цицерон..."
"Кто?"
"Бред взбудораженный совести... Ну и хрен с ним... Где у меня дрова?.. На дворе трава на траве дрова... или там наоборот говорится..."
"Так... 15 шагов... Ну в смысле шагов 15 в сторону сада... вот он и камень... ага... Можно даже назвать его философским камнем. В смысле, есть о чём пофилософствовать и задуматься о бытие... если конечно есть чем думать..."
Я ели-ели отодвинул булыжник, который весил, наверное, килограмм 150. Камень из себя представлял огромный валун такие в наших краях не встречаются. Откуда это валун взялся на моём огороде — величайшая загадка мироздания. Затем сходил за лопатой и стал капать.
— Ага... ещё немного... ещё чуть-чуть... последний бой он трудный самый... — напевал я себе под нос. — А вот и оно...
Я вытащил из ямы небольшое пятилитровое пластмассовое ведёрко.
— Вот ты-то мне и нужно...
Придя домой выпил для храбрости наркомовские 50 "за сбитый" и открыл ведро. На вид было вроде бы всё в порядке. Вот и масляная тряпочка в масле, не высохла. Развернув свёрток, я достал оттуда пистолет ТТ. Вроде ничего, не плохо сохранился. А ведь сколько лет мы с ним не виделись... Сколько?
Ну с 2001 года, наверное, ...
А приобрёл его я в 1988. Именно тогда нас пригласил один цыган-фарцовщик заехать на Рижский рынок и примерить "импортные" вещи. Там к нему "случайно" приехала родня и примерка превратилась в пьянку где обсуждалось всё... А на следующий день я привёз 500руб. и добрый дяденька передал мне ствол с двумя обоймами. На радостях я поехал в Мытищи и в лесном массиве устроил пробные стрельбы, затем засунул ствол под ремень и так и ходил где-то месяц пока не осознал, что ношу с собой реальный срок, даже если ствол чист...
О Господи, каким же крутым я себя тогда чувствовал... Конечно же я не нарывался, но знал, что как только дернется кто ко мне, только посмотрит на меня не так и всё ему п
* * *
ц. Кто бы ты ни был, но только рыпнись и к тебе придет "масленица". Каким же дураком я был... Даже, наверное, не дураком, а ребёнком... Все мы тогда в грёбанные перестроечные годы были детьми...
После месяца "крутости" наконец мозги встали на место, и башка начала анализировать. Очень смущало то, что историю пистолета я не знал. Быть может на нём вообще куча трупов и я ношу с собой "вышак". В те года ещё не действовал глупый мораторий на смертную казнь, по которому маньяки и убийцы жрут еду, пьют воду и дышат воздухом в наше время получив пожизненное заключение. Эту глупость введут позднее — в 1993, а тогда, за убийство и тяжкие преступления — расстрел. Это всё я тогда осознавал, но...
Уже наступили девяностые... И началось... Все валили всех вообще без разговора. Каждый день в специально для этого сделанной передаче — "Дорожный патруль" рассказывали кто кого и где застрелил, взорвал, покалечил или похитил, нередко, смакуя подробности. Ежегодно погибали сотни (до тысячи!) сотрудников силовых структур. Ежегодно совершалось до полутора тысяч заказных убийств. Происходили частые похищения более или менее обеспеченных предпринимателей. Даже работорговля в стране появилась. Беспредел шествовал по стране...
К примеру 6 октября 1991 музыканта Игоря Талькова застрелили прям перед его выступлением в Санкт-Петербурге, бывшем Ленинграде, переименованным только месяц назад — 6 сентября 1991 года.
Ужасный ужас, что тут ещё можно сказать...
Облавы, милиция, стрелки-перестрелки. Указ Ельцина против бандитизма, отражённый впоследствии в сериале "Бригада", где бывший сотрудник милиции шёпотом говорит: "Сашу Белого задержали."
Убили телеведущего Влада Листьева, и Ельцин сказал: "Совсем "понимаш" бандиты распоясались! П
* * *
* всех!!!" И милиция начала действительно п
* * *
* всех, и виноватых и нет. По этому приказу любого человека можно было демократически задержать без суда и следствия на 30 суток и колоть там "подозреваемого" как угодно и на что угодно ...
О времена о нравы...
Короче говоря, я спрятал "плётку" в квартире и лишь изредка брал пистолет с собой.
Затем наступили новые времена, где ствол уже практически носить было не нужно, зато нужно было носить деньги и чем больше, тем лучше. Тогда-то я и зарыл его тут, за домом под большим валуном.
— Эх, дела наши тяжкие, — сказал я себе под нос, хлебнул и пошёл в дом.
... — Ну что вам сказать о себе... — проговорил я, сидя за столом, на котором стояли все мои. — Мне очень плохо...
Я смотрел на них, на их портреты и пытался вспомнить мою жизнь с ними и сравнить с жизнью без них...
Вот они все, тут... а что там за окном?.. Там чужой мир. Там практически все мне чужие и никого у меня в том мире не осталось. Да, там есть знакомые и даже друзья. Иногда кажется, что там хорошо...
— Но хорошо там быть не может, ведь вас там нет! Ведь вы же здесь! Все мои роднулечки...
Вот бабушка, которая вырастила меня, вот мама, которая так рано "ушла", а вот моя беременная жена, которую ё
* * *
** дебил на мерседесе сбил на пешеходном переходе. Вот они, тут, рядом... а что там?..
Я посмотрел в окно. Там была ночь... Я выпил.
— Ну, так пусть всегда будет ночь, — сказал я и взял пистолет.
Продолжение на АТ — https://author.today/work/42978
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
