Ходок 3

— Чё за хрень? — поинтересовался Денис, надевая подарок руководства.

— Камень слез.

Денис вопросительно уставился на Шэфа, ожидая объяснений, — в то, что верховный главнокомандующий, просто подарил ему кулончик, в знак признания его заслуг, — впрочем, каких нахрен заслуг? или, что еще менее вероятно, — большой любви, верилось с трудом. Любимый руководитель правильно понял его взгляд и пояснил:

— Он искажает вид надтелесных оболочек.

— За каким хреном? — изумился Денис.

— Чтобы нас не нашли.

— А кто нас будет искать и зачем? — продолжил удивляться Денис. — И вообще, что случилось?

Шэф призадумался:

— Ладно, переодевайся, — он кивнул на клон своей мушкетерской униформы, лежащей в углу каретного дивана, — и пока есть время, изложу все медленно и печально, от печки. Как ты знаешь, мы собирались на Сету, но... пришел ш'Ирхас и все испортил. — Шэф печально усмехнулся и Денис понял, что еще никогда не видел его таким расстроенным, — разным видел, но таким грустным никогда. — Сегодня утром убит мой друг, Великий Магистр ш'Урван, Настоятель Южной обители...

... и ты, как всегда, оказался затычкой в этой бочке с дерьмом... и я вместе с тобой...

Это сильно меняет расклад сил на Конклаве, который состоится через десятидневку... вернее уже через девять дней.

— И ты теперь работаешь Брюсом Уиллисом... — "догадался" Денис.

— Да... придется спасать мир.

Денис хотел привычно произнести: "Понятно-о", но что-то внутри его заставило, на этот раз, промолчать.

"Бли-и-и-н... — то нас воруют, — раздраженно думал он, — то мы сами лезем в задницу... мирные торговцы... блять... как же... как же..."

"Конечно, — "поддержал" его внутренний голос, — гораздо лучше было бы сейчас гнить в земле на глубине двух метров: тихо... спокойно..."

"Заткнись! — оборвал его Денис, — и без тебя паршиво — Любимый... с-с-ук-ка... руководитель тягает меня, как теля на веревочке! А я может хочу дальше учится у ш'Тартака!.. и кстати! — Шэфу же лучше, чтобы я больше умел! Фактически для него стараюсь!"

"А мужики то и не знают..." — привычно съехидничал внутренний голос, оставляя за собой последнее слово, — была у него такая неприятная привычка.

Между тем командор, совершенно не подозревая о бурной дискуссии, развернувшейся в голове Дениса, продолжал свой рассказ:

— Каждые пятнадцать лет в Центральной обители Ордена Пчелы, расположенной в славном городе Дарлане, — столице Великой Дарланской Империи,— он грустно усмехнулся чему-то своему, — собираются высшие иерархи Ордена, чтобы избрать Гроссмейстера.

— И много этих... иерархов?

— Не очень... четыре Великих Магистра, — Настоятели Северной, Южной, Восточной и Западной обителей, ну и пятый — сам Гроссмейстер, он же Настоятель Центральной обители — как же без него-то, без Гроссмейстера... — зло ощерился Шэф. — Кандидатом в Гроссмейстеры может быть только один из этих пятерых.

— И все? Весь Конклав, — всего пять человек? — поразился Денис.

— Нет, еще Мастера войны.

— Значит все решают Мастера? — снова удивился Денис.

— С чего бы это? — в свою очередь удивился любимый руководитель

— Так их же наверняка больше пяти.

— Не все так просто... — задумчиво протянул Шэф. — Каждый Великий Магистр, ну и Гроссмейстер естественно, имеет один голос. И все Мастера войны, в совокупности, тоже имеют один голос. Всего один на всех, но он чуть больше голоса Магистра.

— Не понял, — честно признался Денис.

— Объясняю: допустим каждый кандидат проголосовал сам за себя, — тут все ясно, — выигрывает тот, за кого проголосует большинство Мастеров войны, — здесь все просто, но таких раскладов я на своей памяти не припомню...

... ага... ага... конклав бывает раз в пятнадцать лет...

... он таких ситуаций не припомнит...

... на память он никогда не жаловался...

... значит сколько конклавов за спиной Шэфа?..

... фиг знает... десять?.. — может и десять...

... а может и больше... а может и меньше...

... восемь?.. пять?.. три?.. фиг знает...

... ладно... ни вам, ни нам — пусть будет четыре...

... хорошо... четыре конклава — шестьдесят лет...

... на Земле он тоже выглядел лет на шестьдесят...

... итого... Шэфу — сто двадцать лет... минимум...

... шустрый... бля... старичок...

зато очень часто бывает такая ситуация: три Магистра голосуют за кандидата "А"; два — за кандидата "Б", так вот, если большинство Мастеров войны проголосует за "Б", то голосов у них будет поровну: три против трех, — и Гроссмейстером станет кандидат "Б", за которого отдадут свой голос Мастера войны, хотя формально будет равенство голосов: три на три. — Шэф на пару мгновений задумался, будто вспоминая что-то, а потом продолжил: — Эта система, с более "тяжелым" голосом Мастеров войны и была придумана, чтобы при приблизительном равенстве сил в Ордене, власть доставалось тому, кого поддерживают Мастера, — главная ударная сила Ордена.

Вся эта выборная механика не сильно заинтересовала Дениса, — по большому счету ему было все равно, а волновало его только расставание со своим любимым ш'Тартаком, мальчиками Хадуда и тренировочными краснопоясниками, но логический склад ума, — он или есть, или его нет, и когда он есть, то каждое не до конца проясненное обстоятельство действует подобно занозе, поэтому для собственного спокойствия Денису нужно было перебрать полную группу событий.

— А если в последнем случае, ну-у... где счет по Магистрам: три — два, голоса Мастеров разделятся поровну? — начал он разбирать следующий вариант. — И будет непонятно кому отдается их этот... — совокупный голос?

— Теоретически возможно... — задумался мудрый руководитель, — ... но на практике такого никогда не встречалось, — тут надо чтобы и число Мастеров было четным и голоса разделились точно пополам... не бывало такого.

— Хорошо, — не сдался упрямый искатель истины, — а что делать если все-таки не определить большинство, если голоса разделятся точно на три части, четыре, или пять... короче: что делать, если не определить кому достается голос Мастеров войны?

Шэф задумался и ответил только спустя некоторое время:

— Вообще-то... такого никогда не бывало... насколько я знаю, но вроде бы тогда решающим становится голос Гроссмейстера... надо будет выяснить... хотя, — спохватился Шэф, — ... тут-то как раз все просто — нет голоса Мастеров войны, — значит все решают голоса Магистров, — а их нечетное число... — он помрачнел, — за исключением нынешнего Конклава... А вообще-то, — тебе бы в адвокаты, — цены бы не было! — очень ты въедливый!

— А то! — Денис сделал вид, будто обрадовался сомнительному комплименту, но сразу же вернулся к теме, — раз уж начали разбираться, надо довести дело до конца, — так что там с раскладом сил на Конклаве? — ты хотел рассказать.

— Расклад был прост и очевиден — у нас было большинство.

... у НАС!?.. интере-е-сно-о девки пляшут!.. а МЫ-то блять каким боком к этим заморочкам!?..

У нас было три голоса Магистров: самого ш'Иртана, а так же Настоятеля Восточной обители ш'Олоха и Южной — ш'Урвана... Мастера войны тоже были за нас, — покойный... — глаз Шэфа предательски дернулся, — ... ш'Урван пользовался непререкаемым авторитетом среди Мастеров войны и они бы никогда не проголосовали против его выбора... Следующим Гроссмейстером должен был стать ш'Иртан! За Гроссмейстера ш'Эссара был только ш'Ехт, — Настоятель Западной обители. Но... мы просчитались... решили, что после снятия инвольтации на смерть ш'Иртана, Гроссмейстер окажется в западне, которую сам же и вырыл, что он не успеет ничего сделать за оставшееся время... но оказывается у него в запасе был план "Б"... Да и с Мастерами войны не все так просто, как выясняется... — Шэф замолчал, угрюмо вперившись в стену кареты невидящим взглядом.

— И что теперь? — нарушил молчание Денис.

— Теперь... теперь, как ты уже знаешь, мы едем в Дарлан, чтобы помочь Магистру ш'Иртану стать новым Гроссмейстером.

Денис задумчиво уставился в окно, обдумывая свалившуюся информацию, — что-то не сходилось... Через минуту он понял что именно:

— Но ведь... — начал он после паузы, — практически ничего не изменилось — и до убийства, и сейчас все решает голос Мастеров войны... или я не прав?

— Прав... конечно прав... но раньше с нами был ш'Урван и практически гарантированный голос Мастеров... а сейчас ни того, ни другого... — Констатировав этот неприятный факт, любимый руководитель замолчал и прикрыл глаза, будто собрался спать. Денис тоже помолчал некоторое время, обдумывая, как бы повернуть разговор в нужное ему русло и, ничего не придумав, решил действовать по-простому, — в лоб:

— Шэф, а боевые действия предполагаются... типа Хазретских?

— А что? — вопросом на вопрос ответил верховный главнокомандующий, открывая глаза, — боишься? — он едко усмехнулся.

— Да, нет... — заюлил было Денис, но потом тоже усмехнулся в ответ не менее ядовито, — как говорится, долгое пребывание в Ордене Пчелы действует разлагающе на неокрепшие умы! — конечно боюсь! — умирать-то никому не охота! Но... сейчас дело в другом, — зачем тебе я? У меня хорошо пошло обучение, может я лучше останусь еще немного поучиться у ш'Тартака, а вместо меня возьмешь какого-нибудь фиолетового... или вообще Мастера войны!

Руководитель пробега прищурился, и выдержав, свойственную ему мхатовскую паузу, соизволил ответь:

— Дэн, я похож на идиота, который не понимает, что от тебя в хорошей драке проку, как от козла молока?

... конечно похож!.. мать твою!..

— Да-а... вроде нет...

— "Вро-оде нее-ет!" — передразнил его Шэф. — Естественно, я бы взял вместо тебя того же ш'Тартака, или какого другого Мастера, но... шкира... — у шкиры может быть только один владелец! Любого другого она убьет, если он сдуру влезет.

Денис хотел было воспользоваться своим фирменным слоганом, но сдержался и "Понятно!" не произнес, чем заслужил одобрительный взгляд главкома, который, между тем, продолжил развитие темы:

— Учитывая, что ты, — дальнобойщик... — произнеся это, Шэф оглядел Дениса скептическим взглядом, явно говорившем о том, что он скорее бы поверил в йети, играющего на балалайке в подземном переходе у Белорусского вокзала, чем во внезапно открывшиеся таланты Дэна, — но вот, поди ж ты... — факты упрямая вещь! — ш'Тартак такими вещами шутить не будет, — ... то ты в шкире против местных, тоже самое, что танк против македонской фаланги... причем на равнине!

С громким щелчком пазл сложился — все встало на свои места. Стало очевидно, что Шэф "срывает Дениса с занятий" не по барской прихоти, а по вполне объективным причинам и по уму казалось бы, что Денис просто должен принять этот факт к сведению и успокоиться, но к сожалению этого не произошло, — за время относительно недолгого отсутствия верховного главнокомандующего в обители, Денис очень сильно изменился, и прямо скажем, — не в лучшую для окружающих сторону, вот только мудрый руководитель об этом абсолютно не подозревал. Аналогичный случай описан у Маршака, когда дама сдала в багаж маленькую болонку с манией преследования, отягощенной маниакально-депрессивным психозом, а возвратили ей здоровенного злющего добермана. Так и главком, — оставлял одного Дениса, а вернулся совсем к другому, хотя это и было не сильно заметно... внешне. Но как любой умный человек Денис мог контролировать свой норов, — опять таки до определенных пределов, разумеется. Характер поведения Дениса теперь стал подобен ступенчатой функции, которая при изменении аргумента все ноль... ноль... ноль... ноль... а потом вдруг хоп! — и единица! Малюсенькое, незаметное глазу изменение аргумента и вместо спокойного нуля, яростная единица!

— То есть... если я правильно понимаю, я — твой козырный туз в рукаве?

— Ну-у... — усмехнулся Шэф, — туз, не туз... скажем так, — валет.

— Хорошо, — Денис был очень серьезен, — как я понимаю, местными скобяными изделиями меня в шкире не прошибешь... а магия? — он вспомнил Эркеля с его инвольтацией на смерть и невольно поежился, — от магии она защищает?

— Защищает... но не полностью.

— Понятно...

— Да ни черта тебе не понятно, — ухмыльнулся любимый руководитель, — ты знаешь сколько стоит шкира? — внезапно поинтересовался он.

— Н-нет... — растерялся Денис.

— Шкира стоит полтора лимона корон Островной Цитадели!

— Ни фига себе! — присвистнул Денис, — а чего так дорого-то?

— Всех тонкостей я не знаю, но знаю, что в ней, помимо всякой другой ботвы, есть несколько тысяч слоев сделанных из искусственного фархана, которые накапливают рассеянную магическую энергию и используют ее для защиты владельца от магических атак.

— О как! — обрадовался Денис, — но все же, почему так дорого?

— Ну-у... во-первых, искусственный фархан на порядок дороже естественного, а тот тоже не сильной дешевый, — сам знаешь... во-вторых, шкиру выращивают, слой за слоем, в течении полугода. Сбой техпроцесса, — все насмарку, — начинай сначала, а слоев-то несколько миллионов!

— Круто! — признал Денис, — но тут же вспомнил кое-что из рассказа любимого руководителя о его похождениях в Хазрете, — а как же Эркель тебя парализовал, когда ты забрался к нему во дворец?!

— А я и не говорил, что шкира защищает полностью!

— Точно... — с грустью признал Денис, — ты сказал: "Защищает, но не полностью..."

— Не расстраивайся! — "успокоил" его Шэф. — Полную гарантию дает только страховой полис!

— Ага, ага... и полная тайна вкладов! — откликнулся Денис, также обожавший эту книгу, что среди современной молодежи было большой редкостью.

— Не подставляйся, — с отсутствующим видом пожал плечами мудрый руководитель, явно размышляя в этот момент о чем-то своем. Было очевидно что безопасность любимого помощника не является для него приоритетной задачей. — И вообще... меньше клювом щелкай! — добавил он с ехидной ухмылочкой, — поживешь подольше!

— Спасибо за совет! — ощерился в ответ Денис, переживавший разлуку с атмосферой казармы, царящей в Ордене, все сильнее и сильнее, по мере удаления от обители, — как же я сам-то, болезный, не догадался! — любимый руководитель посмотрел ему в глаза долгим обещающим взглядом, но промолчал. А Дениса уже было не остановить, — последний совет мудрого руководителя изменил аргумент на ту микроскопическую величину, которая и перебросила ступенчатую функцию поведения Дениса из нуля в единицу, — пузырь внизу живота наполнился и ярость рвалась наружу. — А за каким хреном, ты мне прямо не сказал про карету, чтобы я добрался по-человечески, а не плелся за уборщиками!? Не сообразить было, — умник хренов!?