"..." Модуль наземной поддержки? Очень хорошо. Ща прилетит некоторым органам. Еще бы один, чтобы мою тушку прикрыл? И у вас долбаная экономия? Молчишь? Да что ж так подниматься-то тяжело? Автоматически цепляю барышню и через два шага падаю. На этот раз досталось правой ноге. Хромать на обе ноги... несколько неудобно.
"До шаттла добираться надо". — Согласен, переворачиваю капитана на спину и упираюсь взглядом в широко распахнутые глаза блондинки.
"..." Да, тащить надо все равно — может, успеем. Медицина пришельцев, похоже, серьезно лучше нашей.
Приземистый корпус непривычного летательного аппарата встречает распахнутым люком.
Заволакивая тело по пандусу получаю еще удар, еще один догоняет у внутренней стены, опрокидывая меня на пол со странной фактурой. Теперь это... очень больно. Удар по шлему был слишком сильным. Шлем, вместе с застежками и воротничком, как футбольный мяч ускакал в угол и закатился за какой-то ящик. А я говорил, что снайпера на крышах появятся? Хотя... стреляли с земли. Крупный калибр, снизу. Иначе шлем бы не сорвало. Неважно. У меня еще есть. Второй шлем высыпает содержимое на пол. без шлема я в этом месте не разберусь.
"..." Ну как нечем ответить? Пушка. Ведь есть такая, на этом милом кораблике?
"..." Да, из пушки же! Одного — двух прибьешь, остальных уберут, не военные это... пока.
"..." Ниче се, полицейских нельзя, а меня значит — можно?
"Надень, пожалуйста, себе на руку браслет". Этот? Браслет с левой руки капитана — переселяется на мою. И сразу же, как колючий ёж, вонзается в руку иголками. Шлем одет но не застегнут. Время моё, похоже, на исходе. По шее льётся что-то горячее. Мягкое и непривычно безвольное тело женщины-капитана садится в раскрывшийся ящик со странными внутренностями.
Через медленно закрывающийся зев грузового входа в спину прилетает еще одна плюха. Тело начинает неметь полностью. Браслет на руке снова реагирует серией уколов.
"Да закрывайся же ты! Да. Аварийно. Есть ведь режим, наверняка..." Хлопок, пол вздрагивает и пандус, наконец, с громким ударом становится на замки. Дрожит корпус от громкой скороговорки крупного калибра.
"Ай-яй, тебе же по полицейским — нельзя?"
"Это были уже не полицейские". — От этого голоса в голове я скоро орать начну. Что-то странно. Быстро "не полицейские" пришлепали. Или я совсем ощущение времени потерял в этой долбаной мясорубке? Очередной приветик от браслета. Что за дрянь он в меня заливает? Время становится, как липкая патока.
"Да, держу голову, захваты... пошли". Крышка медблока плавно опускается, закрывая тело капитана, уже почти скрытое под массой мелких механизмов.
"Валим отсюда быстро. Да какие тут ограничения, случай ведь аварийный? Да плевать мне на рывки, тебе ехать или шашечки? Починишь меня потом, переживу". — Главное — пережить. Ты только успей МЕНЯ довезти. Иначе будет очень обидно. Где там это чертово кресло пилота?
"Аварийный комплект в ящике с красной полосой". Цепляясь руками за решетчатый пол ползу вперед к рубке. Ну надо же, с красной полосой, говоришь? Оригинально, б...
"Здесь" Дверца отъехала, открывая вертикальный ряд одинаковых ящичков с прозрачными дверцами. Заветная красная полоса слишком высоко. Ну что за... чертовая пунктуальность? Вот же, точно такой обруч прямо под рукой лежит?
"Этот пойдет? Тот, который ты сказала — не достану". Обручи и браслеты одинаковые, хрена ли тут выделываться?
"Обруч на голову, под шлем". Снять... одеть. Дергаюсь. Совершенно непроизвольно выдаются характеристики всем окружающим предметам и действующим лицам. Мат традиционно помогает. Как больно. И совершенно тупой вопрос — а что там такое с головой? Ставшее традицией молчание в ответ. Ну, погоди. Вот меня еще полечат, тогда всё выскажу... ползу дальше вперед.
С паузы снимаюсь уже сидя в кресле, ремни, черт, белые с розовым ребра... и я еще смотрю? И удивляться могу? Жжесть. Браслет на левой руке покалывает, равнодушная мысль — больно... Ничего, уже скоро. Сильный удар по корпусу шаттла, еще один, ага, без последствий. Щиты шаттла отработали.
"Тебе надо одеть боевой костюм". Костюм? Ага. Счас. Что именно — снимать надо? И изумленный взгляд на ноги, точнее на то, что было моими ногами, они — не такие! Должны быть — БЕЗ ДЫРОК, и длиннее! И чертовы туфли! Да, бл... не хватит крови во мне, поливать все долбаные углы. Да, проблема. Решение, временное — костюм? Брюки — не сниму. Слишком много движений. Да и всё остальное, похоже, снять не смогу, пальцы совершенно не слушаются. Да и выглядят прямо скажем... никак. На левую руку вообще смотреть больно. Рваная красная тряпка. Извини, красавица, похоже, костюм мне не одеть. Курточка, рубашка — там документы и деньги. Почему не нужны? Да что ты мне... Щиток справа открывается — иллюминатор.
"Хренассе, когда это я успел сказать — поехали?" Космос. Краешек здоровенной бандуры явно неземного производства.
"Линкор "Арват""
"Ух, это ты у нас — такая? Верю. Вот доедем сейчас и познакомимся с тобой. Хотя... В таком виде знакомиться с женщиной НЕ БУДУ".
"Я вообще-то не женщина..."
Не женщина? Непривычный поворот... Как — не девушка, понятно, а вот как — не женщина... Очередная серия уколов прерывает бред. В голове малость проясняется.
Устраиваюсь в кресле и отключаюсь окончательно.
Неудобное кресло шаттла. Проблеск сознания.
"Полечить" — уже подано? Сам — точно не уйду, проводить некому? Да любую железку с колесами, нет? А таких чуваков, с металлом на голове? Нет... а без металла? Нахрен мне медик, то что от меня осталось, любая хилая бл@дь донесет.
Мутно вижу фигуру, вцепляюсь рукой. Оччень долго идем, плечо мягкое, но держит. Руку? Есть. А раздевать это плечо умеет? Вот и разденет. В конце концов, из одежды на огрызке моей тушки остается только обруч на голове. Меня начинают погружать в какое-то... нет? Не оно? Ты точно уверена? Мне совсем плохо видно. Но цвет этой жидкости мне не нравится. И наконец-то, блаженная темнота и покой. Напряжение медленно отпускает и в голове становится спокойно и пусто. Все ушли. Пить пиво.
Таблицы, графики, еще таблицы... скучный сон про справочные материалы. О-о! Железки, пушки. Ну, хоть не болит ничего. Мечта идиота — трехмерная винда на мысленном управлении. Почему она? Так сравнивать — не с чем. Богатство выбора... Хватит мне чужие сны крутить. Не хочу я смотреть такую дрянь.
Прибывшего неизвестного, с поврежденным имплантом и чрезвычайно серьезными ранениями, блок связи десантного отсека опознал по прошивке управляющего обруча. Лейтенант Джек Грей. Это имя прошло во всех документах и распоряжениях. Житель города Киева Сергей Васильевич Хоменко, украинец, 1958 года рождения, исчез окончательно.
.
* Линкор "Арват". Солнечная система, орбита планеты Земля.
Любой взрослый человек вполне представляет себе состояние сна. То есть, в большинстве случаев, на вопрос "это сон или нет", человек в здравом уме ответит правильно. Джек был совершенно уверен, что то, что с ним происходит — это не сон. Честно говоря, он также думал, что Джеком его называют по ошибке. Но эту мысль он старательно прогонял, потому, что она отдавала безумием. Даже во сне.
Обстановка офиса в стиле хайтек. Металл, пластик, огромнейшее панорамное окно. Джек слегка попрыгал на мягком сидении удобного кресла, удивленно вертя головой. При взгляде на предметы — всплывает узнавание. Ячейки с боевыми пустотными скафандрами. Контейнеры с аварийным набором. Окно — планшет главной боевой рубки. Этот ящик — внешний модуль связи, эта фигура из блестящего металла — периферийные узлы главного вычислительного модуля линкора "Арват". Линкора?
— Здравствуйте, лейтенант Грей. Прошу выслушать меня полностью. Вопросы задавать будете — после. Ваше сознание находится в имитационном слое главного вычислительного модуля линкора "Арват". Нейросеть у вас — критически повреждена. Текущая ситуация не позволяет ожидать вашего самостоятельного восстановления. Я вынуждена санкционировать повторную заливку и ускоренное восстановление физического тела с использованием боевых стандартов. База данных о конструкции линкора и основных блоках управления у вас уже залита. Просто попытайтесь вспомнить информацию. И она закрепится. Я — визуализация главного вычислительного модуля. Модуль А127564, собственное имя — Авита. Визуализация и имя остаются неизменными уже 810 лет. В целях сохранения стабильности работы, рекомендую воздержаться от изменения этих параметров. Да и мне так удобнее. Привыкла, знаете ли.
Мдя. За восемьсот лет и Джек бы привык. С удовольствием. Ни каких возражений. Вот только... ощутимо не хватает времени на привыкание. А пока... даже сама обстановка вокруг него выглядела непривычной. Это, как встретить брата-близнеца собственного новенького автомобиля. Вроде точно то же самое, а не то. Запах, тактильные ощущения от привычного покрытия, регулировка сидений, и... хлам в бардачке. Вот сейчас, смотрит Джек на эффекторы планшета и точно знает, что это и для чего предназначено. Но при всём при этом, совершенно уверен, что видит их вот так, глазами, первый раз.
И совершенно определенно первый раз видит невысокую брюнетку с короткой практичной стрижкой. Так и должна, наверное, выглядеть очень взрослая женщина, которой постоянно доступны инструменты управления собственным телом. И отсутствует необходимость подчеркивать индивидуальность внешности. И голос... бр-р-р. Странно знакомый и отдает неприятным привкусом крови.
Слово "идеальная", для характеристики внешности человека, Джек перестал использовать после того, как ему попалась очень талантливая серия фотографий. Там был качественный снимок идеальной невесты, сделанный в одном из африканских племен. Впечатлило.
Именно по этой причине, про внешность Авиты, он мог бы сказать: совершенно... ничего особенного. Фигура женщины, серьезно занимающейся каким-то из небоевых направлений восточной гимнастики. Суставы и связки, что заметно по запястьям и лодыжкам, без проблем выдерживают нагрузку. Отсутствие выделяющихся предметов, э... физически ограничивающих некоторые возможности. Равномерно развиты мышечные группы, в фигуре и в движениях, нет той особенной пластики, которая вырабатывается йогой. Очевидно, упор на скорость и выносливость. Ну и точность движений. Куда же без нее? Ближе всего, пожалуй, будет — предельная функциональность.
Её форма... парадная форма старшего офицера Патруля. Темно-серая, или черная? Достаточно строгая, без всяких... хотя, словно подслушав его мысли, на левом рукаве мелькает елочка выслуги. Восемьсот лет службы? Это вот так выглядит? Заня-атно. Джек с удовольствием прокрутил в голове мысль о том, что есть глупые люди, которые за такую "ёлочку" на собственном рукаве, отдали бы очень многое. Именно за отметку. К сожалению. О катастрофическом объеме личного опыта, ей соответствующем, обычно, мало кто думает. На левой половине груди, практически от ключицы и — вниз, проявляются боевые отметки и награды. Шесть крупных наград первого класса и целый блок колодок более низких орденов. Память сдавленно пискнула, что это не совсем награды. Но Джек отмахнулся. Функционал тот же. Засорять голову новой терминологией? В разговорном варианте, их вообще совершенно официально — фантиками называют. И больше всего они похожи на коротенькие полоски штрих-кода. Только если нам привычны черно-белые, то здесь — радужные. Сочетание цветов видимого спектра.
Отрисована внешность очень хорошо. И совершенно понятно, что внешность именно — нарисована. А вот внимание Джека она привлекла потому, что в таких случаях используется стандарт. Стандарт внешности человека, может достаточно рассказать об обществе, в котором он живет. Фотки пузатых генералов и запойных генсеков — тому пример.
Лейтенант кивнул. Если бы не абсолютная идеальность деталей, то и не поверил бы, что машина сама нарисовала. Декоративные пуговицы на лацкане просто не могут быть настолько идеальными. Хотя... кто знает, чем и как изготавливаются такие пуговицы здесь? Джек так и не смог определить материал. Джек? Похоже, что да.
Между тем женщина в необычной форме продолжала рассказ. Линкор "Арват" выполнял рейс по графику. Один из десятка кораблей Патруля, обеспечивавших спокойствие и порядок в этой части Империи. Часть эта, довольно таки не маленькая, называется Сектор Цин. Область, в которой сейчас находится линкор — Область Атвар. Или — Сото, по имени системы, в которой находится административный центр и узловая база Патруля. Сото ее называют гораздо чаще. Таких областей в секторе — двенадцать. Всего секторов в Империи — четыре. В общепринятом представлении трехмерной сетки координат, сектор Цин занимает внешнюю-нижнюю часть ближней границы сферы, описывающей Империю.
Империи — более трех тысяч лет. Период образования и становления Империи — называют Золотым Веком. Именно от него и отсчитывается возраст Империи. До Золотого Века, безусловно, была не одна тысяча лет, но в официальных банках данных, информация о том периоде отрывочна. Понятно, что все названия и термины подобраны с целью максимально близко передать общий смысл. Имперский общий язык по используемой терминологии сильно отличается от земных языков.
Многие термины были знакомы Джеку весьма поверхностно, что явно указывало на искусственное происхождение его собственных знаний. Лейтенант слушал Авиту и охреневал. Так наверное удивлялись те, кто внезапно осознал, что Земля — круглая и она — вертится. Увидел глазами доказательства. Пощупал руками. Стоп. Это здесь, в виртуальном слое у него и руки и ноги в порядке, а вот в корытце, куда его выгрузили, наблюдался явный некомплект.
— Э... что значит — восстановление экстренное, по боевому стандарту? И чем экстренное... бл@дь!
А означало экстренное восстановление, что до появления времени на полный курс, ходить лейтенант будет с пластиковыми протезами, обеспечивающими минимальную функциональность. Лейтенант? Кто — лейтенант? Недоумение быстро затерялось в потоке поступающей информации.
.
.
— Лейтенант Джек Грей, вас срочно просят подняться на мостик. — Голос знаком до боли. Впрочем, судя по тому, что упомянутый лейтенант успел узнать, разумных обитателей на этом корабле всего двое. И если он не говорит сам с собой, значит с ним общается очень умная машина. Хотя, Вычислительный Модуль такого уровня называть машиной уже не поворачивается язык. Некорректно. Да и всё короткое общение с Авитой явно показывало, насколько она отличается от привычных компьютеров. Стоп. Каких компьютеров?
Наблюдать за появляющимся из физраствора телом было интересно только первую пару тактов процесса. "Военного стандарта" в открывающемся перед глазами, становилось больше и больше. Ничего радостного в этом зрелище не обнаруживалось. Причитать и хныкать? Не метод. Принудительная смена темы. Его ведь не просто так подняли? Есть цель, а значит — есть то, над чем думать НЕОБХОДИМО.
.
— До боевого контакта остался один час, пятнадцать минут.
Быстро Авита извлекла тельце, однако. Наверное — действительно времени нет. Впрочем, для линкора таких размеров один час на подготовку это действительно маловато.
