Закон парных случаев

— Кого "их"? — не понял я.

— Ну, того, кто... Убийц?

— Нет. Пока нет. Поэтому я и пришел к вам.

— Ко мне? Но я же не видела его столько лет. Откуда я?..

— Расскажите мне все, что вы о нем знаете, — перебил я. — Это очень важно. Это убийство как-то связано с его прошлым. Пожалуйста, расскажите все, что можете.

— А милиция? Что милиция делает? Ну да, о чем это я? А может, обратиться в частное детективное агентство?

— Я должен найти его сам. Понимаете? — я посмотрел ей в глаза, и Дарья мелко закивала.

— Конечно, конечно, расскажу. Все, что помню. Ну, слушай.

В институт я поступила в 83-ем, на лечебный факультет. Твой отец учился на курс старше, но я его хорошо знала, потому что мой молодой человек, Гриша Шапкин, жил с Мики в одной комнате. Ну, в общежитии. Мы так его звали — Мики. Камил — как-то не очень прижилось. Он мне нравился. Симпатичный такой, дружелюбный, вежливый. Хотя и не очень разговорчивый. Скорее, даже замкнутый. Но девушкам нравился, даже очень. Еще бы — европеец...

Тут она запнулась и испуганно посмотрела на меня, сдвинув кустистые черные брови. Усы тоже зашевелились, словно живые.

— Дарья Васильевна, пожалуйста, говорите все. De mortius1 — вот этого не надо.

— Понимаешь, Мартин, — вздохнула Дарья, — девушек у него было много. Они сами за ним бегали. А он никому не отказывал. Ну, вроде как не хотел никого обижать. Ладно, скажу честно, я с ним тоже встречалась, но недолго. Надолго он, к сожалению, ни с кем не задерживался. Но вот умел как-то так отношения разрывать, что никто не оставался на него в обиде. Мол, ну так уж жизнь складывается, что поделаешь. Хотя, конечно, мужчина он был...

Я сделал вид, что закашлялся. Выслушивать от посторонней тетки, каким именно мужчиной был мой покойный отец, как-то не хотелось. А еще стало совсем кисло. Отец "встречался" с этим чудовищем? Хотя, конечно, двадцать с лишним лет назад она наверняка была посимпатичней, но... К тому же, по ее словам, он никому не отказывал.

— Ну, в общем... Я, конечно, поплакала, но потом стала с Гришей встречаться, а с Мики мы остались в хороших отношениях. А потом он познакомился с девочкой Олей. Она училась в университете, кажется, на филфаке.

— Это моя мать.

Дарья вытаращила на меня глаза, похожие на чернослив.

— Не может быть!

— Почему?

— Но ведь они с Мики расстались.

— Выходит, что нет.

Дарья задумалась.

— Надо же. Я плохо ее знала. Видела всего несколько раз, праздники мы все вместе в общежитии отмечали. Она была очень хорошенькая. Только вот...

Дарья опять замялась. Я ждал, хотя понимал, что ничего приятного не услышу. Но обратного ходу не было.

— Мартин, пойми меня правильно, я не стала бы обо всем этом говорить, но ты сам сказал, что это необходимо.

— Да, — кивнул я, сцепив зубы. — Необходимо. Рассказывайте.

— И потом, я же врач...

— Я тоже. Будущий.

— Правда? — оживилась Дарья. — Молодец какой! Специальность не выбрал еще?

— Выбрал. Эндокринологию. Но это неважно.

— В общем... Говорили, что с Олей у него ничего не получалось. Ну, в интимном плане. Они встречались, но... Нет, все-таки это неправильно — обсуждать с ребенком интимную жизнь его родителей.

Вот тут-то я и взорвался.

— Знаете, Дарья Васильевна, — прошипел я, нависнув над ней, — я вас впервые вижу, но открою вам маленький секрет. Я вообще-то такой же. Как отец. Наверно, это наследственное. В смысле, девушкам редко отказываю. А вот недавно встретил такую, которая сама мне отказала. В смысле, она не спит с первым встречным. Потому что хочет прожить всю жизнь с одним. И я сначала здорово на нее разозлился. А теперь вот думаю, что если бы мои родители были такими же, как она, нам с вами сейчас не пришлось бы обсуждать их интимную жизнь в надежде вычислить урода, который убил отца и чуть не убил мать.

Дарья свекольно покраснела и нервно заулыбалась.

— Мартин, ты же понимаешь, что такие девушки, как твоя знакомая, — музейные экспонаты. Да и неизвестно еще, что она скажет через несколько лет.

— А мне плевать.

Мне очень хотелось выйти и громко хлопнуть дверью — до того было противно. Но я понимал, что сделаю только хуже. Потому что прийти к Дарье после этого снова я уже не смогу, а кто еще мне расскажет об отце?

— Простите, — я сел обратно на стул и опустил голову, разглядывая плохо прокрашенную нитку на брюках.

— Ничего, Мартин, — кивнула Дарья. — Я понимаю, это все очень неприятно слушать. Мне бы не хотелось узнать что-то подобное о своих родителях.

— Давайте обойдемся без подробностей. В конце концов они поженились, хотя и после моего рождения. И спали до последнего дня в одной постели.

— Хорошо. В общем, твои родители встречались где-то год или около того. Потом что-то случилось. Я не знаю, что именно. Ольгу больше никто не видел. Гриша говорил, что Мики вызывали к следователю, он давал какие-то показания. И это было связано с Ольгой. И два последних курса Мики был один. Совсем один. Институт — клиника — общежитие — библиотека. Он очень изменился. Совсем перестал с кем-то общаться. Только учился. Как одержимый. Получил красный диплом. Ему не надо было поступать в интернатуру, он должен был учиться дальше у себя дома. Но он почему-то не уехал. Гриша говорил, что он продлил визу, снял комнату и жил здесь еще несколько месяцев. Но мы не знали, что он женился на Ольге и увез ее с собой. Пожалуй, это все, что мне известно.

— Все? — мне захотелось запустить в нее чем-нибудь тяжелым.

— Ну... Я не знаю, что еще может пригодиться.

— С кем он дружил? Из однокурсников?

— Насколько я знаю, особо ни с кем. В смысле, ни с кем близко. С Гришей разве что. Ну, в одной комнате ведь жили.

— А вы не знаете, как его найти, Гришу этого? — я сделал стойку не хуже охотничьей собаки.

— Это вряд ли, — вздохнула Дарья. — Он лет пять как в Израиль уехал жить.

45.

Я ехал в метро через весь город, и мне казалось, что мозг вот-вот закипит. Мозг закипит, а череп под давлением лопнет, и кипящий мозг разбрызгается по стенам вагона.

Что-то тут явно не монтировалось.

Хронологически получалось, что родители познакомились весной или летом 85-ого. Отец перешел на четвертый курс, а мама — на третий. А в июне 86-ого родился я. Как-то не слишком стыкуется с разговорами о том, что они просто так встречались, платонически. Значит, никто из сокурсников отца не знал, что мама была беременна, родила ребенка?

Круцефикс, до чего меня достало копаться в семейном грязном белье, кто бы знал. А что делать?

И что еще за уголовные истории, да еще совпадающие по времени с моим рождением? Может ли это быть как-то связано с тем, что родители поженились только через два с лишним года после моего рождения? И потом, если отца действительно допрашивали по какому-то делу, да еще связанному с мамой, об этом должны быть сведения в милиции. Может быть, позвонить следователю и попытаться хоть что-то разузнать?

Но тут я вспомнил наш с ним последний разговор и решил, что по доброй воле обращусь к нему, только если других вариантов не останется.

Итого получается, что по линии отца я, скорее всего, вряд ли что-нибудь еще раскопаю. Разве что случайно. Значит, надо искать знакомых матери. И начать с однокурсников. Потому что я не знал, в какой школе она могла учиться. Ничего связанного с маминой школой я в бабушкиной квартире не нашел. Если только обойти все школы в том районе?

Я представил, как прихожу к секретарше в канцелярию с коробкой конфет и заискивающе умоляю ее порыться в архивах, а не училась ли в этой школе четверть века назад такая Ольга Закорчевская. Если бы я еще мог прикинуться журналистом или милиционером. Но ведь могут и документы попросить. Да и акцент мой тоже не слишком в тему. А ведь по любому придется идти с конфетами на поклон в деканат маминого факультета — надо же как-то узнать хотя бы фамилии ее однокурсников.

Впрочем... А ведь можно в деканат и не ходить, поступить намного проще.

Я вышел из метро и отправился в Интернет-кафе — все то же, уже насиженное. Зайдя в сеть, я открыл несколько сайтов для поиска одноклассников, однокурсников и прочих знакомых. На "Одноклассниках.ру" мы с Ванькой зарегистрировались еще в прошлом году, но оказалось, что есть еще несколько подобных сайтов, хотя и не таких популярных.

На каждом из сайтов я ввел в поиск филологический факультет СпбГУ и год выпуска — 1988. Неважно, что мама университет не окончила, искал-то я ее однокурсников. Конечно, шансов было немного, ведь на факультете изрядное количество отделений и групп, но мне надо было найти хоть кого-нибудь, кто учился вместе с мамой и мог сказать, с кем она дружила.

Всем обнаруженным выпускникам филфака 88-ого года я отправил одно и то же сообщение, в котором просил откликнуться тех, кто учился вместе с мамой, и дал адрес своей электронной почты. И подумал, что теперь обречен сидеть в этом кафе ежедневно и тупо ждать весточки. А потом подумал еще и понял, что мозг мой все-таки закипел и даже выкипел. Потому что нормальные люди при отсутствии нормального Интернета используют Интернет мобильный. Всех делов-то — настроить gprs1 и не забывать проверять почту. В Праге я почти не пользовался мобильным Интернетом — хватало обычного.

Выйдя из кафе, я купил продуктов и отправился домой. Странное дело, я уже привык думать о бабушкиной квартире как о доме. Прага словно осталась в другой жизни. Когда я вернусь туда, все равно ведь будет уже не так, как раньше. Я хорошо понял это, еще когда ездил хоронить отца.

Когда до дома осталось пару кварталов, моя паранойя вернулась с прежней силой. Я чувствовал на себе взгляд пучеглазого — как тяжелую липкую массу. Казалось, он стоит в темном углу и ждет меня, сжимая в руке нож. Капля холодного пота родилась где-то на шее, под волосами, пробежала по позвоночнику, скатилась ниже.

Ну что, Мартин, позвонить следователю, попросить персональную охрану? Запереться в квартире и никуда не выходить? До чего все-таки противно быть трусом. Интересно, а почему мне в голову ни разу не пришла мысль, что можно как-то защитить себя, а не ждать тупо, пока мы с ним снова не окажемся тет-а-тет с крайне невыгодным для меня раскладом.

Нож? Пистолет? Газовый баллончик?

Нож на нож — это глупо. Прямо матросские драки в портовом кабаке. Ударить человека ножом, даже спасая свою жизнь, — это не колбасу нарезать. Тем более когда у противника таких рефлексий и в помине нет, когда он уже убивал и готов убить снова. Пистолет... Я умею стрелять, даже неплохо. И, наверно, выстрелить в человека легче, чем использовать нож — все-таки это не полный контакт. Только вот чтобы купить его, надо знать, где, как и у кого. В Праге я при крайней необходимости, может, и нашел бы. Но не здесь.

Я припомнил глупые фильмы, где герой идет в бар в каком-нибудь подозрительном квартале, заказывает пару-тройку порций виски и заводит задушевный разговор с барменом. Разумеется, тоже подозрительным. И под конец задушевного разговора тонким намеком дает понять, что не прочь приобрести по сходной цене подержанный револьвер или другой подобный девайс. Бармен, оглядываясь, не подслушивает ли кто, диктует адрес и пароль: "Я от Гарри". Далее герой идет в еще более подозрительные трущобы, стучится в жуткого вида хибару, называет пароль, отсчитывает наличные и получает вожделенное орудие убийства.

Бред. Я даже не знаю, где в Петербурге подозрительные кварталы.

Что касается баллончика, то это не самое удобное средство обороны. Один мой знакомый пытался применить его против уличных грабителей, но не учел направления ветра. Когда очнулся, обнаружил себя крепко избитым, без денег, документов и телефона.

А почему бы не электрошокер? Очень даже неплохая идея. Надо будет поискать в Интернете, где его можно купить. К тому же убить им довольно сложно, а разрешение на ношение, если не ошибаюсь, не нужно.

Вот только как сейчас домой идти? Позвонить Виктору и попросить меня встретить? Это было бы уж совсем позорно. Да и подставлять его под возможный удар совсем не хотелось.

И все-таки я дождался, пока к подворотне не подошли двое мужчин, и пристроился за ними. Если пучеглазый действительно где-то здесь, вряд ли он нападет на меня при свидетелях. Однако, к моему ужасу, мужчины свернули к соседнему парадному. Что, если он ждет меня там, внутри?

Оглянувшись по сторонам, я потянул на себя тяжелую дверь. За ней был узенький тамбур. Никого. Вторая дверь открывалась вовнутрь. Приоткрыв ее, я посмотрел влево, вперед — на лестничный марш в подвал, потом вверх. И тут послышался какой-то шорох. Сердце моментально оборвалось в желудок и запрыгало там обкуренной лягушкой.

Я с силой распахнул дверь, до упора. Если бы пучеглазый стоял за нею, я бы почувствовал. Но дверь с силой ударилась об стену. Что-то метнулось вверх по лестнице. Я замер.

На площадке под почтовыми ящиками Кот остановился и посмотрел на меня снизу вверх. Потом зажмурился, открыл пасть и протяжно мяукнул.

— Откуда ты здесь взялся? — спросил я. Кот продолжал завывать.

Я поднялся и взял его на руки. Почему-то вместе с ним было уже не страшно. Кот пристроил башку мне под ухо и замурчал, как небольшой электромотор.

Лифт вызывать мы не стали, поднялись на третий этаж пешком. Я позвонил, расстроенный чем-то Виктор открыл мне дверь. Увидев Кота у меня на руках, он сочно выругался, но повеселел.

— Прикинь, взял у соседей ключи, открыл дверь, а эта сволочь между ног и вниз. Я за ним, а он в подвал. Звал, звал — без толку. Слушай, а может, у него там семья? Или просто подружки подвальные?

Кошмар, подумал я, похоже, что кроме одной странной девицы, все вокруг меня промышляют беспорядочной половой жизнью. Даже Кот. Хотя с Кота-то какой спрос, против инстинкта не попрешь.

А может, сосед его просто не кормил? Но в миске в прихожей обнаружились остатки каких-то кошачьих консервов. Значит, и правда рванул на поиски приключений. Если я действительно заберу его в Прагу, надо будет подумать об операции. Погулял — и хватит.

Я хотел быстренько пожарить полуфабрикатные котлеты, но оказалось, что Виктор уже приготовил вполне приличный ужин.

Поев и помыв посуду, я засел за телефон, чтобы обзвонить маминых однофамильцев в надежде найти среди них хоть одного родственника. Результат оказался нулевым. Все три раза к телефону подошли женщины, которые сказали, что у них нет и не было родственницы по имени Вероника Аркадьевна.

Без всякой надежды на успех, я послал сотовому оператору запрос на настройки gprs, получил их и подключился к Интернету. Проверил почту и обнаружил одно сообщение.

"Позвоните мне". Номер телефона и подпись: Нина.

46.

— Здравствуйте, — сказал я. — Меня зовут Мартин. Это я вам писал насчет Ольги Закорчевской.

— Да-да, я поняла, — ответила Нина. — Мы учились с ней в одной группе. А что случилось?

Версию для маминой однокурсницы я продумал заранее. По давно проверенному методу: не врать, а просто умалчивать часть правды. Совершенно ни к чему ей знать подробности.