Еще Один Человек

Плохо, что у него никакого оружия не было. Не считать же оружием эту кракозябу? На поясе рядом с кобурой типа патронташик с несуразными пулями. Покрутил в руках... похоже, они как-то переделаны. Какие-то грубо выточенные трубки внутрь вставлены, чтоль. Вынул кракозябу, посмотрел — точно — и там такие же — один целый, три стреляные... брезгливо сунул обратно в карман, пулю бросил обратно. Вот же не везет.

Хотя чего я — у меня же есть ствол! ...Вот только я малость облажался — интересно, а как менты с ним управляются? Или он им чисто 'для понту'? Че-то нихрена не получается нормально достать, если носить так, как дэпээсники... Ладно, подумаю, как лучше носить. А пока — подальше и тесак под руку. Так надежнее. Этот вот чувак кстати сунулся судя по всему не только с этой пукалкой — вон под стенкой в коридоре бита валяется как у меня. Видать, тоже облажался, как я в первый выход. Только ему повезло меньше. Точнее, совсем не повезло.

Ладно, надо отсюда идти. Нечего мне тут больше делать. Перекидываю куртец через руку... из кармана вылетают на пол ключи. Связка от квартиры — о, точно — вон похоже и от Иркиной — и автомобильные, с брелком сигналки. Поднял, посмотрел — логотип БМВ. Ого... а ведь, походу — трофей-то где-то рядом ждет меня. Бумер. Так, все, спасибо, ребята — ну, оставайтесь. И смотрите не шалите... впрочем, вы уже отшалились.

Вынув тесак, открываю и пинком распахиваю дверь. Так и есть — 'скоростная' рванула по лестнице вверх. Уважает, гы-гы. Дверь на замок — а то раскормится баба.

Бумер действительно ждал. Он откликнулся на сигналку — стоял поодаль. Дааа, такого подарка судьбы я не ожидал. Экс-пять, собственной персоной.

Не Тахой, конечно, как у Артура... но даже и лучше! Это ж бумер!

Побырому сунулся в Форд, забрал биту, закрыл. Вспомнил, что оставил там куртку — но потом плюнул — у меня есть кожан, а та дешевка, взяли с Дашкой на распродаже пару, потом еще нашили нашлепки разные, а то путали. Она налепила Мальборо, а я Винстон. Ничо, обойдусь. У меня там по пьянке еще рукав разодран... нафиг. По пути к бумеру ко мне привязался хромоногий упырь — ходули ему так обожрали, что он не шел, а вставал, падал и опять вставал. Не глядя, долбанул битой, закинул биту, автомат и куртку в машину, залез на сиденье.

Даааа, красота... коробка, правда, автомат, но я у бати пробовал (опять что-то сжало в груди)... да, пробовал, так что освоюсь. Повернул ключ — и неслышно почти ожил двигатель.... Красота! Осмотрелся. Сзади какие-то сумки — ага, тоже поди ништячки... привалило мне сегодня. Ну, теперь Дашку можно встречать, не стыдно. Весь при параде. Ствол есть, тачка есть, ништяков завались. Кстати, насчет оружия... заглушил движок (бензина полбака, нормально), потащил к себе автомат. Как вообще с ним обращаться? Ну, пока я буду в руках таскать, потом посмотрю, как лучше ремень сделать. А остальное? Осторожно кручу в руках... блин, немного страшно, это ж настоящее оружие. Вау... но че делать-то с ним? Ладно, разберусь... тупые менты и вояки разбираются же? Надо вроде вот эту кривулину, снизу, рожок вроде называют, вытащить. Как, интересно... ага, вот тут пупуська такая нажимается... Опа! Кривая коробочка вывалилась мне на колени, чуть не ускакав дальше под ноги. Тяжеленькая... а в ней маленькие остроносые пули, зеленые, настоящие... Потрогал носик верхней пули... Да, все всерьез. Поднажал — пули продавились вниз, пружинисто. Повертел рожок — че-то дырка в нем какая-то... че, испорченный что ли? Или прострелили? В дырочку видно внутри какую-то проволоку... а, это ж пружина! Ну, все ясно. Нормуль.

Ясно с этим. Сколько в нем пуль? Вроде, пятьдесят? Ну, пятьдесят мне хватит. Надо было конечно посмотреть еще в зубиле, там еще может быть гденить такой рожок есть? Съезжу, посмотрю потом. Повозившись, с третьего раза приткнул рожок на место.

Че тут еще? Это что за крючок сбоку? Осторожно потянул... двигается! О, там еще пуля виднеется! А, это затвор взводить! Точно! Так в кино всегда дергают, но только перед тем как стрелять. Че еще? Какая-то хрень сбоку... где-то должен быть предохранитель? Может, это он?

Че-то он как-то по-уродски криво стоит. И сверху дырка видна. А если его поправить? О, точно — смотри-ка, защелкнулся на место, прикрыл дыру. Во, теперь нормально. Теперь только затвор взвести и стрелять.

Отколупал приклад, раскрыл... не, нафиг, некрасиво и длинный, неудобно. Повозившись, сложил, как было. Прицелился сквозь стекло в ближайшую машину... Круто. Может, пристрелить какого упыря? Как назло рядом не оказалось... ладно, потом. А сейчас поеду. Куда? А пофиг куда. На такой тачке... Не, ну эта... по делу, я ж не дурак какой. Сначала к ментовскому зубилу, потом в 'Строитель' за генератором. А потом Дашку встречать. Завел двигатель и, переведя рычаг в драйв, плавно отпустил педаль. Как в кино, без рывка все медленно поплыло назад — БМВ тронулся. Эх, вот что значит немецкая сборка! Прижмуриваясь от кайфа, вырулил на улицу, и, не разгоняясь, двинул к перекрестку.

С зубилом обломилось — машина в арке весело пылала ярким оранжевым пламенем. Это кто ж запоздало Масленицу справляет? От гомосеки...

С обиды рванул по Луначарскому — но когда впереди замаячила Областная больница — то резко тормознул. Толпа упырей расходилась от больницы. Даже не расходилась... она медленно расползалась — целенаправленно они не шли, но ощущение было именно такое. Мне стало просто страшно. Валить надо из города, да. Это уже серьезно. Вообще тут весело скоро станет — тут же рядом еще какой-то медкомплекс, и Третья Истребительная больница (вот там караул — там и так страшно было), а по Северному на углу Есенина — больница Святого Карла Маркса... и сердечный центр на Сикейроса. Да, надо сваливать из зачумленного города, за карантин, туда, где нет этого ничего. Хорошо бы в Европу беженцем податься... на халяву, пособие выбить...

Скоренько развернулся, переползя через разделительную, и погнал домой. Захотелось расслабиться и отметить приобретения. Заодно и обмыть.

Парканулся прямо перед парадным, с шиком. Вылез, повесив автомат на плечо, перекинул кожак через руку, пискнул сигналкой. С балкона соседней лестницы на меня таращились пара чурок. Торгаши с рынка, знаю их немного, Артур пытался их развести на бабло, но у них ментовская крыша оказалась, пришлось отвалить.

Че, суки чурки — смотрите -вот так надо жить! Со стволом, с тачкой, с ништяками. Завидуйте, мандаринники хуевы, блин.

Впрочем, перед парадным перехватился поудобнее, достал тесак. Но все оказалось спокойно — никто не ждал. Дома тоже был порядок. Войдя, вытащил и бросил в полку тумбочки 'пистолет', мешавшийся в кармане, куртку кинул в ванну.

Через полчаса, приятно захмелев — несильно, но кураж уже пошел, с автоматом на плече, в отмытой кожанке, я выехал за генератором. Чурки вновь проводили меня завистливым взглядом — причем теперь их уже на балконе толпилось с полдесятка. Ага, завидуйте-завидуйте, лохи!

...Вообще-то не очень понимаю, нахрена он, генератор — электричество пока есть — но во всех фильмах генератор всегда притыривают. Дашка явно обрадуется. Еще там припасу ей бензопилу, и себе сварочный, я давно хотел жигу подварить, немного отец научил, сэкономил бы, чем гнать на...

Во идиот, какое экономить? Какое жигу подварить? У меня теперь такая тачка, что ничего варить не надо, и бабла... во внутреннем кармане кожанки нашелся лопатник, просто набитый баблом. Ну, все равно наберу — пригодится.

На обычно тесной стоянке у Строителя было пусто. Только два Бычка и пара джипов у самого магазина. У них суетились, походу — грузили что-то. На парковку, впрочем, было не въехать — зачем-то въезд перегородили кучей хлама. Тормознулся чуть дальше, за въездом, прямо у бордюра. Осмотрелся — вообще-то довольно много упырей поодаль — но тут нет... Ха, а вон валяются пара упокоенных. Кто их? А, так вот как раз мужики что грузятся — вон там двое с автоматами — у одного большой, у второго такой же как у меня. А вон третий — с ружьем. Типа прикрывают, отстреливают упырей. Охрана, наверно. Вот и хорошо.

Кстати — у тех, что с автоматами прикуплю себе еще пуль и рожков. Бабок немеряно, продадут. Деньги — это сила!

Надо только прикид посерьезнее сделать. Снятую с охранника рацию, что я прихватил из дома — в карман на грудь, на клипсу. Автомат повесил на правое плечо, руку на него, солидно так. Может, на шею повесить, как немец в кино? Не, рация мешаться будет. А рация смотрится круто. Ваще чисто спецназ. А вот тесак с пояса нахрен — он не в тему. Пусть полежит в тачке, ничо.

Фасонно, через плечо, не глядя засигналив тачку, пошел к магазину. Правой, небрежно-уверенно прижимаю на плече автомат, в левой помахиваю зажатыми за брелок ключами. Старательно копирую такую уверенную, вразвалочку, походку братка из кино. Так-то, ребята — я теперь крут. У меня реальная тачка, покруче ваших старых японцев. И у меня дохрена бабла. Так что извольте видеть и уважать, да.

Двое с автоматами уже давно повернулись ко мне, сейчас что-то терли между собой, глядя в мою сторону. Ясно, завидуют, меж собой типа 'Везет же некоторым!' Ага, мне везет. Ну, сейчас начнут спрашивать, где такую тачку отхватил, не иначе... Эх, хорошо быть состоятельным парнем!

Я шагал к автоматчикам прямиком от машины (наверное, круто я на фоне такой тачки, да?), но отчего-то шаги сами замедлялись. Что-то нехорошо заворочалось в груди, в области желудка. Что-то не так... не понимаю, но ноги сами не несут... вот и совсем встал. Как во сне смотрю на мужиков с автоматами. Почему-то мурашки бегут по коже.

Наверное, надо их окликнуть, поговорить?

Они не собирались тратить время на разговоры. Один из них коротко вскинул автомат к плечу, целясь в меня. Мне показалось, что я вижу (или чувствую?), как он нажимает на курок. Вот, все, сейчас и ...

Второй хлопает ладонью по автомату сбоку, сбивая в сторону. Огромная пульсирующая вспышка появляется на стволе, что-то щелкает по асфальту справа от меня. Бьет грохот очереди по ушам. Второй что-то говорит стрелку, поднимает свой автомат и тоже целится в меня.

Оцепенение пропало — я вдруг ясно понял — они же меня убивают. Крутанувшись, с места, бегу... а куда? За машину спрятаться, вот десятка стоит, а больше некуда. Отсюда рвану до бумера. Сзади снова слыша очередь, и справа летит крошками асфальт. И... слышен хохот. Залетаю за машину... и вспоминаю про автомат. Ну, гады, ща я вам! Снимаю с плеча, взвожу затвор, и, выставив как в кино автомат над капотом на одной руке, жму на курок.

И ничего. Курок не нажимается. Твою мать, я же точно зарядил! Наверное, автомат поломанный, потому и бросили! Вот гадство!

В ответ две очереди — что-то с треском дергает торчащий автомат из рук и от деревяшки на стволе отскакивает щепка., а крыло начинает покрываться дырками. Сверху сыпется стекло... вжимаю голову в плечи, и, прикрывшись несчастной десяткой, на карачках ползу по газону в сторону бумера. Стрельба стихла, и я вскакиваю и прыжками несусь к машине. Спотыкаюсь обо что-то и лечу с бордюра, выпустив и ключи, и автомат. Упал, впрочем, нормально, на руки, и тут же метнулся за машину. Что теперь... ё..., без ключей не уехать! Высовываюсь обратно... Грохает выстрел, глуше и солиднее чем из автомата, и на газоне совсем рядом взлетает сноп земли — ружье, ага.

Слышу дружный мат из двух глоток:

— ...ю ж мать! Не стреляй, не дай Бог машину покоцаешь, архар!

— Коля, зайди слева, вдоль, а я справа, спереду обойду!

— Ага, ща!

— Автомат, автомат-то у него, мужики!

— Не сцы, не таких валили... будет тебе автомат! Следи лучше за зомбями... Тоша, пошли!

Вооот оно что... Машина им. Вот ведь гады — тут во всем городе такое горе, общая беда. А они людей грабят! Мрази, подонки... Убивать таких надо. Твари. Казлы. Ублюдки.

Злость и обида захлестывают. И страх. Все, сейчас убьют!

Ну, нет! Я не хочу! Не желаю! Нет!

— Коля, стой. Не лезь! Погоди.

— А? Чо?

— Не лезь. Ща сам.

— Как? ...аааа! Гы-ы!

Что значит сам? Обойдетесь! Сам я вам точно не подставлюсь! Я... что? М-мать...

...Сзади подходят неплотной группой с два десятка упырей. Тупые, медленные. Мужчины, женщины... дети. Вот оно что. Сам. Я сейчас сам от них побегу. На пули. Выйду на открытое место. И там меня убьют.

Секунды тянутся... все ближе эти страшные, нелепые фигуры. Все, выхода нет. И тут, и там — мне нет места в живых. Мне нет места...

Треск выстрела — ближний упырь, светловолосая девушка в плаще, валится с простреленной головой.

— Коля, че, охренел?! Пусть они его...

— Мля, Тоша, не, ну это писец! Так нельзя же!

— А сам первый его хотел завалить!

— Да, блин, ну не так же! Тоша, так нельзя!

— Закрой хавало, щегол! Ща они его сожрут и мы их завалим. Один фиг он труп.

— ...блин...

Вот так. Ближайший упырь метрах в десяти. Все. Ну, что — и вправду — ВСЕ?

В кармане завибрировал мобильник. СМС.

...Дашка войдет в квартиру, пройдет на кухню, сготовит еду. Ружье под рукой, собранная, смелая. Она всегда такая, да. Почти всегда. Она поест, и будет сидеть и ждать, пока я приду.

А я не приду. Почему? Потому что меня сначала обожрали неживые люди, а потом я тоже стал мертвым и мне прострелили голову живые нелюди.

Она будет меня ждать. И не дождется

Потом станет меня искать. И не найдет.

Нет.

(Больше всего это было похоже на то, как когда-то, давно, в спарринге, получив хорошую плюху, 'поплывешь' было, и партнер осыпает тебя ударами, стремясь добить, но ты ушел в глухую, сбрасывая атаки вскользь... и вдруг приходит осознание — Да что ж это я?! — и становится все ясно и просто — и ты снова отвечаешь, как можешь, снова все осознаешь... )

Страх пропал. Мертвец уже почти рядом, пара метров... С места, сорвавшись, бегу словно регбист... но не на открытое место. Я бегу в толпу упырей. Мне не оставили места в живых — значит я найду место среди мертвых. Я не сдамся. Протянутые руки... смахиваю, отбиваю. Змейкой, как когда-то в зале на тренировках, обхожу медленные неуклюжие манекены. Плечом... ага, отлетел! Так! Ногой — тоже, — все, дальше свободно!

Сзади слышны удивленные возгласы, треск нескольких выстрелов... Но мертвые люди прикрываю меня, а впереди застыли в мини-пробке два хвоста из машин... и вот меня уже не достать... не останавливаясь, вперед!

Впереди — нет живых. Впереди только упыри. Их немного... то есть много, но на Севере города районы просторные, потому кажется что мало. Я бегу в сторону жилого массива, уворачиваясь от упырей, оббегая плотные группы. У меня нет вообще никакого оружия — бита и тесак остались в машине, автомат я выронил... Хорошо, что на руках три слоя перчаток — и особо резвее упыри получают с бега в голову. Конечно, не упокаивает, но пока они встают, я далеко.

В боку уже ужасно колет, дыхание с хрипом. Ну, какого чорта я последние годы не занимался спортом?.. ну раз бы в недельку-то? Ну, хоть просто пробежаться... Ах, тяжело? Ах, лениво? Ну, гад, теперь тебе легко и не лень...