16_megabite_tomu_nazad

— А сам что не посмотришь?

— Не могу,— признался системщик,— не переношу вида крови! А уж в таком количестве... Та-ак... как говорил Билли Гейтс — "Будет вам — быстро, будет вам — без глюков"...

— Что-то не так?— насторожился Грэй.

— Всё!— трагическим шепотом сказал Васенька.— Система зафиксировала внешние повреждения кабины! Не совместимые с дальнейшей работой... Этим уродам из десантуры провода надо отрезать!.. Видать, вдогонку жахнули, в нас не попали, а телепортер повредили, ослы!..

— Починить сможешь?

— Смотреть надо... Надеюсь, хоть дверь не заклинило?..— Чайников отжал рычаг выхода. Панель начала подниматься.

— Уже лучше,— Васенька высунул нос наружу. В кабину пахнуло сыростью. Шум дождя усилился.

— Во темнотища-то!..— системщик зябко передёрнул плечами и полез наружу.— И ливень — просто тропический!

— А что за местность?..— Грэй вышел из кабины и огляделся. Город. Большой город. Живой. Высокие каменные дома подпирали изливающееся дождём чёрное небо. Где-то наверху тепло горели жёлтые прямоугольники окон. Над крышами призрачно дрожало мерцающее неоновое марево. Неясно доносились гудки машин.

Телепортер стоял у стены большого дома, видимо, у задней, потому что окон в ней не наблюдалось. Судя по кучам старого хлама вокруг — сюда, в этот глухой закоулок-колодец, зажатый между мокрыми кирпичными зданиями, никто уже давно не заглядывал. Это хорошо. Город достаточно современный, не исключено, что ниоткуда взявшаяся кабина привлекла бы постороннее внимание...

— Плохо дело, Грэй,— сказал Васенька, ковыряясь в схемах.— Эти обезьянос гамадрилос половину контактов пережгли, а запасных у меня нету.

— Нужны какие-то особенные?

— Да нет, в общем-то. Пара мотков медной проволоки да хороший кабель — и я заставлю всё это работать... Вопрос в том, где их взять?

— Надо найти...

— Идём на разведку?— догадался системщик, закручивая гайки на место.

— Да. Только...

— Гиппокрит?..

— И Морган. Она сейчас пытается ему помочь, и их нельзя трогать.

— Почему?

— А чёрт его знает! Тут этот её Голос в очередной раз прорезался, чушню какую-то про общее психополе нёс... в общем, понял я мало, но беспокоить её нельзя.

— А она-то здесь при чём?!

— Она с Венеры, ты же слышал. Они там все чуть ли не природные медиумы... Вот и лечит. Был бы толк с этого... Из царя крови утекло целый галлон, и ещё неизвестно, сколько утечёт.

— Нисколько,— еле слышно отозвались из кабины. На пороге, пошатываясь, появилась девочка, больше похожая на призрак узника Освенцима.— Я остановила кровотечение...

— Заинька!— ужаснулся системщик, хватаясь за сердце.— Что с тобой?!

— Всё... в порядке,— ещё тише ответила она,— Голос сказал, что он будет жить. Но надо ещё постараться, а я... уже не могу...

— Морган!..— Грэй успел подхватить её на руки, прежде чем она упала.— Тебе совсем плохо?!

— Нет, это пройдёт...— слабо улыбнулась девочка,— просто ему было очень больно... но сейчас уже лучше!.. Он спит...

— Да ну его ко всем чертям!— прошептал наёмник, дрожащими руками прижимая к себе свою ношу.— Держись, малыш... Мы с тринадцатым сейчас сообразим, как отсюда выбраться, и дальше царя будут лечить уже другие люди. А с тебя и этого хватит.

— У меня получится,— сказала она,— надо просто отдохнуть немножко, и всё...

Какое там "немножко", подумал Грэй, глядя на её бледное лицо и глубокую морщинку над переносицей. Да ей сутки нужны, это как минимум! Переживёт Гиппокрит, конь педальный. А там разберёмся.

Наёмник внёс её обратно в кабину и, вытряхнув из чемодана всё его содержимое, уложил девочку на ворох вещей, прикрыв своей курткой:

— Мы скоро вернёмся. Спи.

Она кивнула и тут же отключилась. Бедный ты мой ребёнок, подумал Грэй, с любящей жалостью проведя пальцами по жёстким от лака тёмным волосам.

— Всё будет хорошо,— пробормотал он, хотя она его уже не слышала, и повернулся к двери.— Васька, что ты там носом хлюпаешь?..

— Так ведь... до слёз же довели, два дурака...— сморкаясь, ответил системщик.— Ты бы сам это видел!.. Просто афиша "Унесённых ветром", аж за душу взяло!..

— Прекрати,— Грэй, к которому вернулось его обычное самообладание, поморщился и вышел наружу. Дождь не прекращался. Без куртки стало прохладно.— Закрывай кабину, и пойдём.

— А что там базилевс?..— Васенька, тайком утирая сентиментальную слезу, набирал на панели код блокировки.

— Да я и не посмотрел... Морган же сказала, что всё в порядке.

— Ну, ладно тогда...— системщик хитро покосился на напарника.— А ведь она тебе всё-таки нравится?!

— Достал ты меня, Чайников!— раздражённо фыркнул на него Грэй, ища глазами выход из "колодца".— Да! Нравится! Но в пределах разумного!..

— Ага, как же... не надо "ля-ля", дружище!.. У меня глаз намётанный, я такие вещи на раз секу!..

— Тринадцатый, шёл бы ты... в гадалки!— не выдержал наёмник.— Глядишь, и жил бы хорошо, и мне бы нервы не трепал всякой ерундой!.. Мы идём или как?!

— Идём, идём...— торжествующе захихикал Васенька, пробираясь к тёмной щели между двух домов.— Непокобелимый ты наш... Эй, только без рукоприкладства! У меня голова ценная!..

— Ещё бы в ней мозги были...

Ворча друг на друга, напарники выбрались из тесного дворика и заплутали по тёмным грязным улочкам. Квартал, похоже, был далеко не фешенебельный.

— Вот погода мерзкая!..— клацая зубами, сказал Васенька, кутаясь в промокшую насквозь рубашку.

— Да, это тебе не Спарта...— отозвался наёмник, шаря взглядом по обеим сторонам переулка в попытке найти какой-нибудь бар или, на худой конец, магазинчик.— Льёт, как из ведра!.. Что это за город?

— Сейчас и узнаем...— непонятно ответил системщик, принимая охотничью стойку и глядя куда-то вперёд. Шагов на двадцать впереди замаячила мужская фигура в плаще и фетровой шляпе.

— Эй, гражданин! Притормозите на пару слов!

"Гражданин" испуганно обернулся, надвинул шляпу на глаза и бросился наутёк. Напарники переглянулись и, пожав плечами, кинулись вдогонку.

— Эгей, контуженный!— вопил Чайников.— Стой, кому говорю!..

Ответа не последовало.

— Грэй,— на бегу проговорил Васенька,— чего они все от нас шарахаются?! Выглядим, вроде, по-людски... Мужик! Я тебе не спринтер! А ну, стой!

— Отстаньте! У меня нет денег!..

— Да не нужны нам твои деньги!— психанул выдохшийся системщик.— Ты можешь сказать, что это за страна?!

Пугливый обитатель трущоб, шлёпая ботинками по лужам, скакнул вправо и растворился в темноте.

— Тьфу ты!— в сердцах сплюнул Васенька, останавливаясь и тяжело дыша.— Только зазря бежали...

— Зато согрелись,— Грэй наклонился и выудил из лужи свёрнутую трубочкой газету.— Смотри, что он уронил.

— Что ж ты её руками-то?..— сморщил нос Чайников.— Тут же сплошная антисанитария!..

— Не важно,— наёмник развернул мокрый, пахнущий полиграфской краской лист.— Она свежая... "Вечерний Чикаго". Мы в Америке!

— Да ну?!— системщик, отбросив чистоплюйство, отобрал у напарника газету.— Так-так-так... я же говорил! Тысяча девятьсот тридцать третий год, семнадцатое августа!

— Не пойму, что ты так радуешься?..

— Так ведь я объяснял!..

— Я с твоими "шестичастно-дробными циклами" знаком не больше, чем с исчислением объёма площади на примере симпеляции биохроматических гиперкубов...

— Ого-о...— даже обернулся Вася.— Ты и такие слова знаешь?!

— Тринадцатый!— Грэй показал ему кулак.— Прекращай! А то ведь и без слов обойдусь!..

Вместо ответа Чайников оттопырил уши, прислушиваясь к чему-то.

— Здесь где-то рядом автострада!— объявил он.— Пойдём-ка! Что-то меня эти бараки не сильно впечатляют...

Наугад свернув пару раз за угол, напарники, ориентируясь по звуку, миновали какие-то заколоченные склады и неожиданно оказались прямо на большой оживлённой улице. Со всех сторон мигали вспышки светящихся вывесок, в лужах на мокром асфальте отражались огни неоновых реклам, вокруг сновали люди под зонтиками, гудели автомобильные клаксоны... Музыка большого города!..

— Цивилизация...— расплылся в улыбке Васенька.

Пролетевший мимо автомобиль, не снижая скорости на перекрёстке, всеми колёсами врезался в лужу, окатив Грэя с головы до ног.

— Да,— зло сказал наёмник, отплёвываясь,— цивилизация... Васька, пошли! Ещё не ночь, нужно найти какой-нибудь электротехнический магазин, пока они не закрылись...

— Подожди, дай осмотреться,— системщик раззявил рот на переливающуюся вывеску казино, и тут же был наказан — следующая машина, подняв фонтан брызг, пронеслась на красный свет, оставив за капотом яростно вопящего и мокрого Васеньку.

— Вот сволочь!— топая ногами, возмущался Чайников, вытряхивая холодную воду из ушей.— Грэй, ты номер запомнил?!

— Какой там номер... пойдём, говорю! Там грузовой фургон на подходе!..

Сердитые сотрудники КСН отодвинулись подальше от поребрика и поплелись вдоль тротуара, благоразумно держась у стен домов.

— Сплошные кабаки да шмотки!..— недовольно бурчал Вася, разглядывая цветные витрины.— И хоть бы одна завалящая автомастерская попалась... а ещё — Чика-а-аго!..

Что и говорить — город Васеньку разочаровал. Может быть, из окна дорогого отеля да под рюмочку коньячку вид на ночной Чикаго был бы незабываемым зрелищем, но... когда ты три часа кряду шатаешься по продуваемым всеми ветрами улицам, сверху тебя поливает, как из брандспойта, а нужного магазина чёрта с два найдёшь — тут уже не до эстетики!.. Из тёплых сухих кафешек двух грязных и мокрых напарников выставляли с завидной периодичностью, так что погреться и прийти в себя тоже не получилось. Часы показывали половину первого ночи, хотелось есть, а столь желанных "электротоваров" так ни разу и не встретилось...

— Н-ну?..— дрожащий системщик подпрыгивал на месте, с остервенением растирая закоченевшие руки.— И куда нам идти?..

— У тебя хотел спросить,— ответил Грэй. Они стояли под клеенчатым навесом какой-то забегаловки. Внутри люди пили пиво и ели пиццу, а снаружи лил дождь. Народу на улицах сильно поубавилось, только по широкой дороге всё так же с рёвом проносились машины. Положение было практически безвыходное. Возвращаться обратно к телепортеру?.. Ни с чем?..

Двери близлежащего ресторанчика распахнулись, и под дождь выпал молодой человек в чёрной форменной куртке официанта.

— Ищи его, где хочешь!— рявкнул сочный бас ему вдогонку.— Хоть с того света приведи!..

— Но, хозяин...

— Я всё сказал! Если через пять минут не найдёшь — ты уволен!

Двери захлопнулись. Парень поднялся с асфальта, отряхнулся, и, горестно вздохнув, поплёлся по тротуару.

— И где?..— потерянно бормотал он.— Где я, спрашивается, ему посреди ночи певца найду?! Вот ведь старый жердяй!..

Васенька почесал репу, задумчиво посмотрел на ресторанные окна и ухмыльнулся:

— Грэй, у меня тут мысль возникла! Только молчи, пожалуйста...

Он решительно высунулся из-под навеса пиццерии и сцапал паренька за локоть:

— Слышь, пингвин!.. А сколько у вас платят?

— Что?— оторопел тот, с опаской косясь на стоящего позади системщика Грэя.

— Вам, я так понял, певец нужен?— спросил Чайников.

— Нужен...

— И сколько дадите?

— Вы — поёте?..

— Аки соловей!— Вася нетерпеливо пихнул его в бок.— Ты думай быстрее, пять минут не резиновые! Я-то, с моими вокальными данными, мигом себе работу найду, а вот ты...

— Пять долларов в час!— выпалил официант, роясь в карманах.— И... вот, ещё полтора доллара, от себя добавлю!..

— Шесть с половиной "жоржиков"?!— неприятно поразился системщик.— Что ты мне тут горбатого лепишь?! Да за такие "деньги" я, максимум, анекдот могу рассказать!..

— Ну, вот ещё... двадцать центов! Больше нет!— официант с тоской обернулся на ресторан.— У меня жалованье — тридцатник! Будь человеком!..

— Васька, не выделывайся,— шепнул напарнику Грэй,— бери, пока дают... Ты хоть петь-то умеешь?!

— А у меня выбор есть?.. Ладно, чёрт с тобой! Гони зелень, и я вашего директора осчастливлю...

Монеты перекочевали из кармана форменной куртки в карман чайниковых джинсов. Воспрявший духом официант резво повернул назад к родному заведению, попутно поясняя:

— У нас пиковые обстоятельства! Тут Джино Гамбетти именины дочери празднует, заказали развлекательную программу, песни, танцы... С танцами порядок, а петь некому — Мигель голос потерял!..

— Какой Мигель?— Васенька толкнул тяжёлую дверь и с блаженной улыбкой окунулся в тепло.

— Певец. На этот сезон у нас подвизался...— официант кивнул приподнявшемуся им навстречу вышибале.— Это к шефу!

— А ты при чём здесь?..— Грэй огляделся.— Не ты же поёшь!

— Мигель — мой брат. Двоюродный... вот я и виноват теперь!.. Говорили мне, не пристраивай родственников! Так нет, помог — на свою голову... Идите за мной! Вид у вас, конечно...

— А что?!— передёрнул плечами системщик.— У нас тоже пиковые обстоятельства! Мы, может, от "Мерседеса" отстали!.. Нас, может, на вокзале ограбили!..

— Ну да...

— Тогда пойди, других поищи!— предложил Чайников.— А мы посмотрим!..

— Да это я так, к слову...— стушевался парень.— Ничего! У нас приличное место, своего гримёра держим. Приведём в концертное состояние!..

Он свернул в коридорчик с табличкой "Служебные помещения" и поманил напарников за собой:

— Быстрее! Синьор Гамбетти уже два раза хозяина к себе подзывал!.. Если не угодим — все на улице окажемся...

— Да кто такой этот Гамбетти?— не удержался от вопроса любопытный Васенька.

— Тс-с!.. Это наш... спонсор.

— "Крыша", что ли?..

— Вроде того! Но я вам ничего не говорил!.. Всё, пришли,— официант толкнул поцарапанную дверь.— Милли, ты здесь?..

Пудрящая носик у зеркала симпатичная блондинка обернулась:

— Лу?.. Кто это с тобой?

— Певец. Приведи в порядок, будь другом, ему на сцену через минуту!..

— Певе-ец?..— протянула Милли, с интересом разглядывая Грэя.— А так сразу и не скажешь!..

— Да не этот!— с досадой сказал брат некстати заболевшего Мигеля.— Вон тот! Быстренько, быстренько, Милли, я тебя умоляю!.. Хозяин с нас шкуру спустит!

— Ну, не с нас, а с тебя...— девушка окинула взглядом топчущегося у стеночки системщика и кивнула на стул перед трюмо.— О`кей... Садись, кудрявенький! Сейчас мы из тебя человека сделаем...

Пока белокурая гримёрша колдовала над Васенькиным внешним видом, Грэй, послонявшись под дверью и достаточно согревшись, проскользнул в зал. Там было душно и накурено. За столиками сидели люди, вполне, надо сказать, респектабельная публика. Да и заведение, судя по дорогим коврам, бархатным занавесам и мебели из красного дерева, было не из общедоступных...

Быстрый взгляд наёмника, оббежав ресторан, остановился на компании разнаряженных людей у самой сцены. Почтенного вида упитанный черноволосый мужчина в перстнях и с бокалом — это точно тот самый Гамбетти. Уж больно рожа бандитская... Рядом — расфуфыренная дамочка с девчушкой лет восьми на руках. Жена, значит. А это — дочка... Нашёл, где ребёнку праздник устроить!.. Грэй подумал о Морган, спящей на тряпках в тесной кабине, рядом с полумёртвым базилевсом, и в бессильной злости сжал кулаки. Они там загибаются, а мы здесь нуворишей развлекаем!.. А куда денешься? Денег больше взять неоткуда...