50 оттенков ксерокса (общий файл)

На обед мы отправляемся в местную столовую. Здесь, в "Нижнеречье" вообще-то пансионат со всякими оздоровительными штуками, пусть и не очень раскрученный, а зря. Еда здесь вкусная, почти домашняя: салаты, супчик, компот, котлетки на пару. Я не выдерживаю и, закрыв глаза на Дашкины советы, ем от души. "В поездке — не считается!" — одобряет мой праздник живота внутренняя свинюшка.

Сидящий напротив Эдик смотрит на меня как будто с одобрением. Да уж, он парень, ему можно есть, сколько хочешь... Словно в подтверждение моих мыслей, к столику подходит Фасонов, нагруженный тарелками.

Мартышкин отпускает очередную дежурную шутку, а потом стрелой бежит к "шведскому столу" и возвращается к нам в компании двух юных и неопытных, но очень фигуристых созданий. Бейджики они сняли, чтобы булавки не наделали дырок в тоненькой, полупрозрачной ткани блузок.

Я по сравнению с ними выгляжу не слишком-то женственно в своих простых чёрных джинсах и оливковой рубашке, с волосами, собранными в хвост. Да ещё и вместо салатиков у меня на тарелке пюре с котлетой. Я поневоле вспоминаю Дашкины слова, как я должна "соответствовать" Хайду, и меня едва ли не передёргивает. Ну не смогу я быть подружкой миллионера. Был бы он попроще, а не этаким сказочным принцем, пожалуй, он бы мне нравился гораздо больше!

Я, Эдик и Макс едим молча. За столом соловьём заливается Мартышкин и хихикают девушки. Изображает из себя крутого специалиста, часы вон пафосные нацепил, костюм. Я из озорства завожу с ним разговор начальницы с подчинённым и по лицам девушек вижу, что они озадачены. Небось представился им каким-нибудь крутым вице-директором, паршивец. Макс и Эдик едва сдерживают улыбки.

После обеда к нам подходит девушка-организатор, и я вписываю наши фамилии на пейнтбольную игру. В пейнтбол последний раз я играла давно, ещё когда была всего лишь управляющим рекламного агенства у Жабенко. Тогда моими противниками в основном были суровые, отслужившие в армиии мужики, и в процессе игры я заработала себе немало синяков.

Мы возвращаемся на финальный сегодняшний доклад. Он производит спорное впечатление, но тут неожиданно для меня по-ученически вздёргивает руку Эдик, доселе помалкивавший.

— Эдуард Чкалов, рекламное агентство "50 оттенков", — представляется он своей "полной" фамилией. Не хочет провоцировать смешки, наверное. — Я бы хотел не согласиться с вами по поводу использования Вконтакте кнопки "репост" для продвижения товаров.

Я смотрю на него с интересом. Мне это место тоже показалось спорным.

— Мои данные о продажах говорят иное, — уверенно отвечает докладчик и перелистывает слайды на нужный. — Посмотрите на этот график...

- Я не говорю, что он неэффективный, — гнёт свою линию Эдик. — Я говорю как пользователь соцсетей, как представитель вашей целевой аудитории. Если раньше, в начале своего появления, репосты были заметны, то сейчас френд-ленты превращаются в сборище мусора. Контента слишком много. Смотрите: бесконечные "сохрани на стену рецепт/видюшку, чтобы не забыть", перепосты смешных картинок, розыгрыши каких-то товаров, которые теряются в тоннах репостов! В итоге пользователи просто скрывают новости своих друзей, злоупотребляющих репостами "халявы", либо скрывают просто новости "спамящей" группы, благо есть и такая опция. Друзья превращаются в спамеров! Так что эффективность перепостов как инструмента продвижения будет падать...

— И что вы предлагаете? — бросает Эдику докладчик. Аудитория заинтересованно смотрит и шушукается. Эдиковы щёки покрывает лёгкий румянец.

— Я... — он делает совсем небольшую паузу и продолжает, — например, искать другие пути. А что касается репостов — делать их с комментариями пользователя и выбирать самый лучший. Представьте для примера, — он кивает на слайд, изображающий рекламный пост Вконтакте с розыгрышем купона на скидку в зубоврачебный кабинет, — просто перепост рекламы неведомой клиники, и перепост с комментарием сверху — да хотя бы "Я там зубы лечил, у врача была клёвая шапочка с комариками"...

На шапочке с комариками аудитория начинает смеяться, но в целом одобрительно смотрит на Эдика. Я тоже. Он ведь прав, чёрт побери. Я вспоминаю перепосты друзей по пристройству котят, поиску квартиры или работы... Во-первых, они действительно тонут в массе рецептов, по которым никогда не будут готовить, и видеоупражнений для качания пресса, которые никогда не будут смотреть. Во-вторых, перепост бывает такой, что с этим человеком уже нет общих знакомых, и люди не могут поручиться — а стоит ли этому человеку сдавать квартиру или принимать его на работу?

- Вы можете подтвердить свою гипотезу цифрами? — снисходительно говорит докладчик.

- Нет, — Эдик краснеет сильнее, — возможно, в дальнейшем...

Я невольно любуюсь им, пока он перебрасывается ещё парой фраз с оппонентом. Молодец. Я, честно говоря, думала, что он вообще стесняется выступать перед большой аудиторией, а оказывается, что нет. Да ещё и схватывает многое на лету. Надо будет сделать собственное исследование на эту тему, делаю очередную закорючку в блокноте и ободряюще смотрю на Эдика. Он улыбается в ответ своей искренней, открытой улыбкой.

Итак, официальная часть на сегодня закончена, и мы идём перед ужином размяться игрой в пейнтбол.

Мы вчетвером подходим к небольшому полигону, зарезервированному для участников конференции. Мои сотрудники выжидающе смотрят на меня.

— Айда в первую партию! — загораются глаза у Фасонова.

— Фасоныч у нас в армии служил, мы этих пижонов быстренько перестреляем, а вы с Эдом в укрытии посидите, — зазывает Мартышкин, но промахивается.

— Не ахти у тебя коммерческое предложение, — хмыкаю я. — Ладно, идёмте в первую. Уговорили.

— Если уговорил, то вполне себе "ахти", — не соглашается Тимур.

Мы натягиваем на себя прокатный камуфляж и надеваем на головы защитные маски. Мартышкин героически позирует с маркером в руках, а потом мы разбиваемся на две команды по 10 человек и фоткаемся "на память".

Торопливость моих подчинённых сыграла с ними шутку: противник у нас оказывается совершенно не достойный нашей команды. Какие-то офисные девочки и мальчики. У одного из мальчиков я замечаю такой маникюр, что мне инстинктивно хочется спрятать руки за спину.

Мы, сжимая в руках "маркеры", проходим за натянутую сетку, ограждающую полигон. Участок не очень большой, густо поросший соснами, между которыми хаотично набросаны какие-то шины, деревянные щиты, доски, и прочие препятствия и укрытия.

Оставив двух человек защищать "штаб", над которым гордо развевается красное, правда уже успевшее полинять в розоватый знамя (из пионерского уголка, что ли, стащили?), мы по свистку уходим вперёд, туда, где за деревьями должен маячить "вражеский" флаг.

Фасонов и Мартышкин с гиканьем несутся вперёд и сшибаются в азартной перестрелке с противниками. Я падаю на землю, мимо меня щёлкает шарик, разлетается с брызгами краски о ближайшую покрышку. Играем по правилу: одно попадание, и ты убит. Таким образом, я успеваю ухлопать двоих девиц, которые, в отличие от меня, явно стремаются ползать на брюхе, хотя бы и в казённом камуфляже. Ползком и короткими перебежками постепенно приближаюсь к штабу. Над ним реет (то есть висит мятой тряпкой, поскольку ветерок стих) флаг какой-то из социалистических республик, сейчас не скажу, какой именно: на нём белая и зелёная полоса.

Перед штабом на меня обрушивается шквал "патронов". Четыре девочки, засевшие за большим деревянным щитом палят в белый свет как в копеечку, но стоит мне высунуться, и шальная "пуля" выведет меня из игры. Я прицеливаюсь в торчащий из-за груды покрышек локоть, но из маркера с щелчками вырывается дым: похоже, свой боезапас я успела расстрелять ещё на подходе к штабу. Что ж они так мало шариков-то выделили, жлобы, азартно думаю я. Только разыгралась, и на тебе!

Я кошусь глазами за сетку, где маячат красные и синие ленточки. Одна, две, три... Ага, вон четвёртый бредёт между стволов с поднятыми руками. Ага, значит, четверо из моей команды уже выбыло из строя.

Девчонки-вражины с визгами постреливают. Когда же у них патроны-то кончатся? Ах, они ведь и из-за укрытия-то не выбирались небось, все эти пятнадцать-двадцать минут, что я добиралась, там просидели, вот и не на кого им было тратить заряды. Щёлканье шариков по дереву стихает, но стоит мне высунуть краешек красного бантика из-за щита, как трескотня возобновляется.

Лежать мне надоедает, и я решаюсь на хитрость: ловко перекратившись по земле к ближайшей сосне, отбегаю назад и начинаю отходить кружным путём. Ща вот забреду к ним со спины: наверняка они тылы прикрыть не догадались, мирные люди.

Всё-таки догадались или услышали? Два звонких щелчка, и я ныряю за дерево и тут же вижу, как плечистый паренёк в камуфляже с синей лентой на шлеме поднимает обе руки и уныло направляется к сетке. Кто здесь? Боец Фасонов геройствует? Но нет, фигура за сосной похудей и повыше будет, жаль, под маской лицо не разберёшь. Он машет мне рукой — безопасно, мол, я подхожу ближе, выдыхаю:

— Эдик!..

— Ана... Настя? — поправляется он, и я фыркаю от его "Ананасти".

— Тоже в тыл решил зайти, стратег? — шепчу я, так как мы подошли уже совсем близко.

— Ага. А почему ты не стреляла?

— Кончились, — одними губами, без звука практически, говорю я, но он понимает:

— Меняемся?

— Погоди, — я обозреваю местность: две девчоночьи спины, не больше, остальные, видать, решились побегать по лесу. У меня созревает дерзкий план, и тихонько шепчу его на ухо Эдику.

Эдик послушно откатывается в сторону, отходит чуть назад и начинает палить.

Я тем временем бросаюсь вперёд и тыкаю стволом маркера не успевшей среагировать девушке — сначала одной, потом другой.

— Убиты.

Они смотрят на меня, хлопая ресницами и улыбаясь. Я снимаю знамя и размахиваю им, сигналя об окончании боя. Кто-то из врагов выпускает в меня "очередь", но это уже не в счёт, поскольку игра окончена.

За сеткой я вижу Мартышкина, ожесточённо трущего рожицу: белая краска, прилетевшая "в лоб", забрызгала его сквозь дырки в маске шлема.

— Ну вот, и фасоновская спецподготовка нам не понадобилась — там в армии явно никто не служил, — говорю я, стаскивая с головы шллем.

На голове у меня, наверное, воронье гнездо, я вся раскраснелась от всей этой партизанской акробатики.

Эдик восхищённо смотрит то ли на меня, то ли на знамя в моих руках. Организаторы наливают нам шампанское — и победившим, и проигравшим. Я не очень люблю эти щекочущие пузырьки, но чокаюсь пластиковым стаканчиком и выпиваю. Ладно, пусть противник подкачал, зато все мои выступающие части тела остались целыми, чему я была несказанно рада.

— Как мы их, а? — радуется Мартышкин. — Круто поиграли. Жаль, тут в лазертаг не того...

Фасонов горестно стонет в ответ и жалуется, что потянул плечо.

— Как ты умудрился? — интересуюсь я.

— Хотел перекат сделать, молодость вспомнить...

— Да пузо подкачало — перевесило, — тут же подтрунивает над другом Мартышкин.

Мы все хохочем дружно и пытаемся решить, как скоротать вечер дальше. Пялимся на вторую "смену", играющую после нас. Парни снова рвутся в бой, сетуя на слишком короткую игру, потом мы вместе ужинаем в столовой, обсуждая, чем ещё можно заняться.

Про Макса с Тимой всё ясно: эти пойдут в местный бар, и я даже догадываюсь зачем: как раз туда мимо нас только что прошествовали те самые гламурные красотки с пейнтбола.

Я в бар не хочу, поэтому эгоистично предлагаю Эдику прогуляться со мной по сосновой роще. Не знаю, насколько он горит желанием тусить в баре, но мне почему-то не хочется сидеть в помещении в этот тёплый летний вечер.

Эдик соглашается, и глаза его блестят радостью. Значит, идти в бар он тоже не хотел. Мы подходим к соснам и смотрим на уходящую в тень дорожку. Справа виден небольшой прокат, возле которого стоят самокаты и велосипеды.

— Может, велики возьмём? — вдруг предлагает Эдик.

— Давай, — тут же соглашаюсь я.

Мы выбираем себе по велосипеду и едем по залитым уходящим солнцем дорожкам. На них лежат длинные тонкие полосы — тени от стройных сосен. Погода на удивление хорошая для нашего Трёхреченского края, но на дорожках никого, и я всё быстрее кручу педали:

— Догоняй! — оборачиваюсь через плечо.

Эдик и не думает отставать. Мы въезжаем в рощу и весело катим по узкой песчаной дорожке. Мне весело и легко. И компания Эдика очень приятная. Мне на удивление спокойно и легко, когда он рядом, я совершенно не чувствую себя начальницей, наоборот, общаюсь с ним, как со старым знакомым. И, кажется, даже немного кокетничаю.

Мне снова вспоминается его прозорливая матушка. Хотя, кто его знает, не услышь я её бредовую версию, мне бы самой такое и в голову не пришло... Как Эдик при таких-то родителях ухитрился вырасти не забитым маменькиным сынком — загадка. Мне хочется расспросить его, но я понимаю, что это будет нетактично и неуместно. Да и зачем в такой хороший вечер настроение портить...

Велосипед подпрыгивает на попавшем под колесо камешке. Тут же просыпается внутренняя свинка — после сытного ужина она счастливо дрыхнет, довольная временной победой над дашкиным террором. Сначала она возмущенно хрюкает, но заметив моего спутника, старательно крутящего педали, хитро толкает меня в бок. Я громко ойкаю.

— Ты в порядке? — тут же заботливо интересуется Эдик.

— Да что-то бок с непривычки закололо, — честно признаюсь я.

— У тебя телефон из кармана выпал, — кричит мне вслед Эдик, уже успевший подхватить мой мобильник, и снова почти нагнать меня.

— Положи пока себе, потом отдашь! — отмахиваюсь я. Ох уж эти неудобные джинсовые карманы...

Мы радостно колесим дальше. Даже внутренняя свинья, кажется, крайне довольна поездкой. Я стараюсь — кручу педали изо всех сил, наверное, подсознательно пытаюсь отработать съеденные калории. Моего спортивного запала хватает ненадолго — я совсем запыхалась и хочу остановиться, поэтому предлагаю:

— Давай передохнем?

— Давай, — кивает Эдик.

Мы останавливаемся там, где сосны расступаются, и тропа проходит над берегом реки...

— Здесь так красиво! — заворожено останавливаюсь я, придерживая велик.

Солнце торжественно клонится к закату, играя золотыми и пурпурными бликами на поверхности воды. Да это же тот самый берег, что на фотографии в рамке на стене моего номера, доходит до меня. Только там оно в чёрно-белом цвете. Да разве могут какие-то жалкие оттенки серого передать красоту вот такого заката над речной гладью.