16_megabite_tomu_nazad

— Грэй, по-моему, он нам хамит!..

— Так если вы русские, вы только так и поймёте!— завыл авторитет.— Отпустите меня, и я обещаю, что всё забуду!..

— Если ты русский,— задумчиво ответил Чайников,— то ни фига ты не забудешь... Грэй, как думаешь, он не врёт?

Наёмник посмотрел в глаза пленнику и почувствовал горячие волны паники. Резкий запах страха.

— Не врёт. Только если мы его выпустим, он же первый нас и сдаст.

— Кому?.. Полиции, что ли?!— хохотнул Васенька, крутя баранку.

— Эту возможность я тоже не исключаю. Сам знаешь — денег сунул, и тебя никто не тронет. А вот за тебя...

— Хм, ты прав. Но если не выпустим, а про свою стрелку он правду сказал — будет ещё хуже?.. Тьфу, Троян мне в прогу, что ж это за жизнь?!

Грэй сосредоточенно помолчал и поднял голову:

— Если мы добудем нужные детали, за какой срок ты успеешь починить кабину?

— Работа мелкая, и света много надо, иначе напортачу...

— Час, два?

— Боюсь, что больше,— системщик остановил машину на светофоре и, медленно обернувшись, внимательно посмотрел на авторитета:

— Слышь, ты!.. Тебя на сходке этой что, каждая собака знает?

— В том-то и дело, что нет! Не успел приехать, а уже на местные законы... плюю! Ногтем придавят... выпустите, волки позорные!!

— И не мечтай...— Чайников решительно положил обе руки на обтянутый кожей руль "Роллс-Ройса".— Грэй. Давай-ка запрём всю эту гоп-компанию в защищённом от света месте, чтоб не рыпались. До смерти не похудеют...

— А как же...?

— На стрелку поедем сами! Этого,— он махнул рукой в сторону находящегося в лёгкой степени офигения авторитета,— никто из тутошних донов пока что и в глаза не видел!.. Вот и покажем им истинное лицо русской мафии... Не икай, батя, твой поезд ушёл и рельсы разобрали! С кем стрелка-то? Имена, фамилии, места дислокации и пункт завтрашнего сбора коллективов...

— В гостинице "Кабул",— выдавил из себя "папа", с неудовольствием поглядывая на снова нацелившееся ему в лицо дуло револьвера.— В десять тридцать.

— Кого спросить?..

— Джино Гамбетти...

"Дилижанс" зависал на орбите уже пятый час. Вожделенный Сатурн был совсем рядом, время уходило, а ситуация и не думала меняться в нужную сторону. Их просто откровенно игнорировали.

— Свяжись с диспетчером,— бросил мрачный как туча Логан, нервно стуча костяшками пальцев по шву иллюминатора. Капитан обернулся:

— Ещё раз?! Это уже десятый будет!..

— Хоть двадцатый. Они обязаны нас пропустить!

— Я, конечно, попробую,— пожал плечами Домингес,— но, по-моему, результат будет такой же... Але, диспетчерская! Вызывает борт SK-514!..

В динамике молчало.

— Борт SK-514 просит разрешения на посадку!— надрывался Найджел.— Повторяю, мать вашу, мы просим двести паршивых метров, чтобы сесть! Вы спите там, что ли?!

— Регистрационная служба Сатурна приветствует вас!— наконец донесся из мембраны уже осточертевший обоим вежливый механический голос.— В настоящий момент ваша просьба обрабатывается оператором. Будьте добры, подождите...

Всё стихло. Капитан "Дилижанса" зверски заскрежетал зубами:

— Достали!.. "Ждите, ждите"... Мы уже незнамо сколько здесь торчим! По какому праву вы нас через кордон не пускаете?!

— Регистрационная служба...— снова зарядил механический голос. Логан подскочил к пульту и грохнул кулаком по кнопке экстренного сигнала SOS:

— Вот теперь пусть только попробуют не отозваться!— в ярости прошипел он.— Это нарушение первого правила Декларации!..

— Да отмажутся же!..— махнул рукой мексиканец.— Вот если б мы терпели бедствие — это да!.. А на "Дилижансе" — ни царапинки, я проверил перед отлётом. Ещё и ложный вызов пришьют!..

— Я им "пришью"!— с угрозой просвистел Логан. Нервотрёпка последней недели давала о себе знать с пугающей быстротой.

В динамике сухо щёлкнуло, и чей-то голос сказал:

— Служба экстренных вызовов слушает!.. Что у вас случилось?

— Нет, это у вас что случилось?!— Секретарь подался к передатчику.— Почему нас не пускают на посадку?!

— Мы не занимаемся этими вопросами,— равнодушно ответил голос.— У вас поломка?

— Да!

— Какого рода?

— Обыкновенного!..— не выдержал Найджел.— Дайте поле! Там и разберётесь!.. Я — капитан, а не механик!

— Ваши данные? Серийный номер корабля?

— Найджел Мануэль Домингес, офицер воздушного флота. Судно "Дилижанс", маркировка SK-514!— ободряюще улыбнувшись Логану, выпалил мексиканец.— Так мы можем идти на посадку?!

— Э-э... SK-514?..— с той стороны помолчали.— Простите, но... но мы не можем... у нас приказ...

— Какой приказ?— Секретарь сжал кулаки. И здесь засада. А ведь это была последняя надежда!..— Кем он подписан?!

В динамике пошли помехи, и уже другой голос ласково проговорил:

— Так что вы хотели?..

— Ничего!— заорал Логан.— Хватит пудрить мне мозги! Я — Секретарь Коалиции Сторонних Наблюдателей, и если вы немедленно не откроете шлюзы, я протараню их кораблём!

Найджел схватился за сердце.

— Господин Секретарь,— успокаивающе проворковал голос,— не стоит так волноваться!.. Это всего лишь временные неполадки! Смею вас уверить...

— Не надо ни в чём меня уверять! Откройте шлюзы!..— он словно с цепи сорвался.— Я не для того летел сюда через полгалактики, чтобы слушать эту ерунду!

— Успокойтесь, прошу вас. Как только неполадка будет устранена, вас тут же пропустят...

— Тогда свяжите меня с Главой! Я знаю, что он на Сатурне! Это срочно, слышите меня?!

— К сожалению, мы не располагаем полномочиями отрывать Главу от деловых переговоров, но...

— Этими полномочиями располагаю Я!— припечатал Логан.— И я не собираюсь ждать, пока кучка идиотов, думающих, что я поведусь на их беспомощное враньё, сведёт на нет всё то, что...

— Логан.

— Погоди, Найдж, я не закончил...

— Зато они закончили,— встревоженное лицо мексиканца было повёрнуто к главному иллюминатору.— Шлюз открывают.

— Замеча...

— Четыре боевых "карася" прямо по курсу — считаешь, замечательно?..— капитан злобно зыркнул на динамик связи, послал туда пару исконно латиноамериканских идиоматических выражений и резко выжал штурвал на себя.— Зубы заговаривали, черти нехристианские! Пристегнись.

— *

* * *

* мать!..

— Так и я про это...

"Дилижанс" вздрогнул, и, войдя в скоростной штопор, сорвался с орбиты. Вслед ему полетели длинные голубоватые вспышки носовых орудий "Кирасиров" — сатурновских военных истребителей класса "Ц", в миру среди лётчиков прозванных "карасями" — за тупые "морды" и неповоротливость...

— Нас не подпустят к Главе даже на милю,— обречённо проговорил Секретарь, падая в кресло.— Председатель постарался... Чёрта с два мы вообще теперь куда сунемся! Всем инструкции раздал, подлая душа!..

— Дискредитация продукта в глазах массового потребителя!..— высказался Найджел, одновременно пытаясь всеми мыслимыми и немыслимыми способами вывести корабль из-под прицельного огня "Кирасиров". Это было, даже если сильно приукрасить, несколько проблематично — "Дилижанс" являлся прежде всего почтовым судном, и его инженеры никак не рассчитывали на участие своего детища в импровизированных гонках на выживание... "Караси" давили количеством и бронебойностью.

— Врёшь, не возьмёшь...— бормотал Найджел, вспоминая всё, чему его учили в лётной школе.

Корабль сотряс мощный удар. Потом — ещё один. Завыла сирена. Мексиканец мельком на пульсирующее красным табло — накрылся главный двигатель. Скорость начала стремительно падать.

"Кирасиры", не останавливаясь ни на секунду, рвали выстрелами вакуум. Бортовая сирена задохнулась в предсмертном вое. "Дилижанс" вспыхнул оранжевым пламенем взорванных двигателей и, накренившись, безвольным механическим аппендиксом пошёл ко дну чёрных космических глубин. Истребители дали по нему последний, контрольный залп и повернули назад...

Прости меня, брат, подумал Логан, краткой вспышкой угасающего сознания пытаясь продраться сквозь грохот и вонь плавящейся обшивки. Найджела он уже не видел.

Алый всполох ударил в глаза, и мир разлетелся на тысячу мелких осколков.

Оставив "Роллс-Ройс" в глухом дворике за старыми складами (где нашли своё временное пристанище связанные бандиты), напарники шли к телепортеру.

— Ты, Васька, сумасшедший,— говорил Грэй, балансируя коробками с пиццей и двумя увесистыми термосами — в одном тёплое молоко для Морган, в другом — кофе для остальных. На доллар и семьдесят центов особенно не погуляешь, так что пришлось "одолжить" у авторитета портмоне...— После того, что ты в ресторане устроил, Гамбетти нас с порога пристукнет!..

— Это смотря как подойти к вопросу!— парировал Васенька, заворачивая в знакомый переулок и соображая, куда идти дальше.— Есть одна жизненная идейка...

— У меня твои "идейки" вот уже где!— наёмник провёл пальцем по горлу, едва не выронив коробку.— На что ты надеешься?!

— На волшебство преображения.

— На что?..

— Не гони лошадей!..— системщик свернул вправо и улыбнулся, увидев в углу грязного дворика родную кабину, мокрую от прошедшего дождя.— Мне надо это дело с Морган обсудить.

— Хоть её-то в покое оставь!..

— Да ничего твоей драгоценной не сделается!— Чайников быстро набирал на разбитой панели код открывания двери.— Она мне просто нужна как женщина...

— Как... кто?!

— Ну что ты к словам цепляешься?!— захихикал Васенька.— Хорошо, скажу по-другому — как специалист по фэйс-арту!.. Так разрисует — меня даже родной папа не узнает, не говоря уж про твоего обиженного дона! У девочки, между прочим, талант!.. Готово, заходи...

Грэй шагнул в кабину. Сработали датчики движения, и на потолке зажглась лампочка.

— Серенький?..— Морган, сидящая на уже собранном чемодане, поднялась ему навстречу.— Вы где были?.. Мы же волнуемся тут...

Вид у неё был уже вполне бодрый, карие глаза светились радостью, а у стены, вытянув ножищи, сидел... целый и невредимый базилевс! Бледноватый, конечно, но абсолютно здоровый.

— Тебе это удалось?!— не поверил своим глазам Васенька, входя за напарником и отжимая внутренний рычаг.— Зайка, что бы мы без тебя делали?..

— Серенький говорит, что жили бы спокойно...

— Балда,— ласково сказал Грэй, потрепав её по макушке.— Вот, держи-ка, мы поесть принесли... не тяжело?..

— Нет! Ой, как пахнет!.. Пицца?.. С сыром... как много! Мы же столько не съедим!

— Сумлеваюсь...— прочавкал Чайников, вонзая зубы в румяный бок горячей лепёшки.— Я вот лично до того голодный, что аж волосы стынут в жилах и ноги сжимаются в кулаки... Вон те две коробки, что побольше, Гиппокриту отдай. Он здоровый, как слон... Ваше величество, неча мордалите воротить! Ешьте давайте!..

— По правилам...— начал царь, с завистью глядя на жующую троицу,— на трапезе должно присутствовать не менее... а-а, пропади оно пропадом! Что я теперь, помереть должен?!

Коробки упали на пол, а их содержимое, источая аромат мяса и специй, начало со страшной самолётной скоростью исчезать в желудке изголодавшегося базилевса... Напарники подмигнули друг другу. Грэй отвинтил колпачок термоса:

— Кофе?..

— А что это?— отвлёкся от нарушения древних правил Гиппокрит.

— Это — вещь!..— со знанием дела ответил Васенька.— Не бойся, не алкогольное... Морган, птенчик, тебе там молоко. Я, конечно, хотел пива взять, так ведь этот трезвенник все мои добрые намерения на раз убил!..

— На улице холод собачий, а ты...

— Ничто так не согревает душу, как холодное пиво!— заявил системщик, сыто икнув и вытирая пальцы о мятую коробку из-под пиццы.— Что б ты понимал...

— Пенящаяся пакость из полусгнившего солода,— поморщился наёмник.— Меня даже от запаха воротит!..

— А кто тебя просит его нюхать?! Его пить нужно... и вообще, запомни, напарник — кто не любит пиво, тот не любит Родину!!

— У меня нет родины,— отрезал Грэй.— Поэтому в моём присутствии о выпивке даже и не заикайся, понял?..

— Скучно с тобой...— поник головой Васенька, прихлёбывая кофе и протягивая термос Гиппокриту.

— Зато мне с вами весело...

Базилевс с опаской попробовал чёрный дымящийся напиток, скорчил гримасу и помотал головой:

— Нет уж, мудрец, дрянь эту горькую ты сам пей! Не по душе она мне... Морган, если молока оставишь, благодарен буду!

— Держи,— девочка облизнула белые "усы" над верхней губой.— Оно тёплое!..

— Спасибо...— два глотка — и термос опустел.— Эх, хорошо!.. А мы ещё не в Спарте?

— Боюсь, с этим некоторые трудности,— ответил Грэй, отодвигая мусор в угол кабины.— Очень хорошо, что вы пришли в себя, ваше величество. Чем больше голов будет думать, тем лучше. Тринадцатый, изложи нашу проблему.

Василий поднялся, принял гордую и воинственную позу враскоряку, и начал:

— Итак! Новость номер раз...

Морган перебралась поближе к наёмнику и потеребила его за руку:

— Серенький, можно тебя спросить?..

Он повернул голову.

— Когда мы... если мы доберёмся до этого вашего бункера — что с нами будет?

— Не знаю. Надеюсь, ничего плохого...— на самом деле он был в этом совершенно не уверен. Что там может быть хорошего?! Ну, разве что, удастся всё-таки начистить физиономию Председателю...

— А что будет со мной?..

Грэй не ответил. Откуда ему это знать?.. Если всё утрясётся благополучно, её, наверное, оставят в бункере. Обучат, наверное, чему-нибудь — и оставят, не отправлять же ребёнка обратно в шестую реальность?.. Чип вынут, и у КСН появится новый работник... "А я уйду?"— внезапно подумал он, и ему эта мысль не понравилась. Наёмник порылся в кармане штанов и вынул договор. Столько лет хотел от него избавиться, а сейчас... В крайнем случае, Секретарь ведь может позволить ему остаться. Более того, он уже это предлагал, где-то с год назад, но тогда Грэй отказался. Ему это было не нужно. Вопрос в том — нужно ли теперь?..

— Это что, серенький?..

— Если интересно — на, прочти,— он отдал девочке желтоватый лист, пристальным взглядом следя за выражением её лица. Она прочитала. Наморщила лоб. Прочитала ещё раз...

Сейчас сделает большие глаза и спросит как те, другие: "Волк?!". Реакция всегда одна и та же... Грэй отвернулся, стараясь думать о чём-нибудь другом. Васенька распинался перед Гиппокритом, размахивая руками и брызжа слюной. Увлёкся. В нём пропал оратор с большим будущим...

— Серенький!

Ну вот. Осознала.

— Серенький, ты что... ты что, уйдёшь?!

— А?..— он моргнул.

— Тут написано,— она обличающее ткнула пальцем в чёрные строчки,— что ты работаешь в КаЭсЭн только до две тысячи десятого года!.. Вася мне сказал, что это ваше время!..

— Правильно сказал.

— Значит, мы туда приедем, и ты нас бросишь?!

Честно говоря, такой реакции наёмник не ожидал, поэтому не сразу сообразил, что тут можно ответить...

— Там, куда ты уйдёшь, тебя кто-то ждёт?..— снова спросила она. Грэй криво усмехнулся:

— Ждёт. Пуля в лоб.

— И... и пуля в лоб лучше, чем я?!— возмущённо выпалила девочка, краснея, как флаг СССР. Вася с Гиппокритом удивлённо обернулись.