| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
— Умница. Послушный мальчик. Принесу тебе печеньку.
Серж в ответ лишь хмыкнул.
__________
В комнате не включен свет. Темноту рассеивают лишь слегка отблески фонариков в парке. И еще тлеет красный огонек сигареты. Пахнет табачным дымом и спиртным. Причем крепким спиртным.
Соня постояла немного на пороге, давая глазам привыкнуть к темноте. А потом шагнула вглубь комнаты. Серж сидит в кресле у окна. На нем лишь брюки, выше талии он голый, в пальцах одной руки зажата сигарета, в ладони другой устроен бокал.
— Ооо... Мальчик пошел вразнос?
Он не отвечает, лишь затягивается сигаретой, заставляя ее кончик разгореться ярко-алым. Софья протягивает руку к столику, берет бутылку, подносит к глазам. Наполовину пустая, и это даже не коньяк. Виски.
— Серж, — присаживается на подлокотник кресла. — Ты же не куришь?
— Как видишь, иногда курю.
— Тебе нельзя крепкое. Ты же не умеешь это пить.
— Ерунда.
— Тебе будет завтра плохо — ты сам говорил.
— Плевать.
— Серж... — она наклоняется, обхватывает его лицо ладонями. От него так непривычно и резко пахнет — табаком, виски. — Что случилось?
— Что случилось? — он резко отворачивает голову, еще раз затягивается. — Случилась задница, Соф. В моей жизни.
— Что ты имеешь в виду? Что-то произошло? Плохие новости?
— Этим новостям уже почти тридцать лет. Это я просто родился на свет не у тех людей. Которым был на хрен не нужен!
— Ох... — родственники Сержа все-таки допекли. — Серж, но ведь это было так давно. Неужели ты до сих пор не можешь забыть? Разве сейчас это имеет значение?
— Еще какое! — усмехается он. Резко тушит сигарету, забирает со столика бутылку.
— Может, не стоит больше пить? — Соне все это совершенно не нравится.
— Может, и не стоит, — соглашается Серж. — Но я буду. Знаешь, — он отхлебывает прямо из горлышка и закашливается. Потом дышит часто, восстанавливая дыхание. — Знаешь, я вот на них смотрю и боюсь.
— Чего? — тихо спрашивает Соня.
— Во мне, Соф, течет та же кровь, что и в Вивьене и Клоди. Я их сын. И, знаешь, я все время боюсь... что я стану таким же, как они.
— Ты не...
— Помнишь, я рассказывал тебе про друга-гея?
— Помню.
— Я ведь всерьез тогда думал, что могу... что во мне это есть. Я вообще постоянно боюсь, что во мне что-то есть! Что-то ненормальное! Я боялся, что мне может понравиться трахаться с мужиком! — выкрикнул он с пьяной откровенностью. — Нет, пронесло, не захотелось даже пробовать. Но я все время жду, Соф... — он откинул голову на спинку кресла. Шевельнул рукой, очередная сигарета между губ, оранжевый лепесток пламени зажигалки. Серж затянулся, выдохнул дым к потолку. И продолжил свои откровения. — Я боюсь, что мне захочется чего-то. Что меня потянет на что-то... На молоденьких девочек, как отца. На экзотику, как мать — на таек, мексиканок или эфиопок! Или еще на что-то... Помнишь, как ты связала мне руки? Тогда, у меня дома, галстуком, помнишь?
— Да, — ответила Соня осторожно.
— Я тогда испугался, — голос Сержа негромкий. — На самом деле испугался. Не того, что ты мне можешь причинить реальный вред. А того, что мне такое... может понравиться. Что меня потянет на эти вот связывания, наручники, плетки... И прочее. Кстати, знаешь... — он вдруг усмехнулся. — А мне ведь понравилось. Но дело не в связанных руках. А в тебе.
— Серж...
— Я смотрю на Вивьена с Клоди, и мне страшно. Что рано или поздно во мне проснется что-нибудь... этакое. Извращенное. Во мне. Или... в моих будущих детях.
— Прекрати! Ты несешь чушь. Ничего нет такого ужасного в твоих родителях, как ты тут изображаешь.
— Много ты понимаешь!
— Много! Так, слушай, прекращай это. Они, конечно, со странностями у тебя, факт. Но не делай из них Франкенштейнов. И из себя заодно. Ты самый занудный и скучный человек из всех, кого я знала, Серж Бетанкур.
Он вместо ответа лишь усмехается и затягивается.
— Нет, я серьезно! Кто носит трусы одного-единственного фасона и марки? Кто каждый день завтракает исключительно блинчиками и кофе? Кто пугается, когда ему всего-то слегка связывают руки? Ну же, Серж... — забирает у него сигарету, гасит ее. Снова наклоняется, и снова обхватывает лицо пальцами. — Ты — нормальный. Абсолютно нормальный. Скучный, предсказуемый и до уныния нормальный человек. Перестань себе забивать голову всякими глупостями.
— Нет, Соф.
— Да, Серж.
— Знаешь что, Софи... — у него какой-то странный голос. Еще более странный, чем был до этого. И не только в выпитом виски дело. — Иди-ка ты в свою комнату.
— Почему это?
— Потому что я пьян. Неадекватен. И лучше тебе быть от меня сейчас подальше.
— Неубедительно.
— Я пьян, Софи, — да-да, именно, это пьяная откровенность в нем сейчас говорит.
— Да я с тобой и не спорю, — она встает с подлокотника. — Ты не просто пьян. Ты в стельку, друг мой. Поэтому пойдем-ка в кроватку. Ты устал, немного расстроен и выпил лишнего. Самое лучшее, что ты сейчас можешь сделать — это лечь спать.
Он встает и произносит вдруг неожиданно четко, чеканя слова.
— Уходи, Софи. Уходи. Сейчас же.
— И не подумаю.
— Уходи. Я серьезно.
— И я серьезно. Не уйду, пока ты не ляжешь в постель.
— Постель? Постель... — задумчиво. А потом — решительно, с вызовом: — Если ты не уйдешь, Софи, я поставлю тебя на этой постели раком и поимею. И мне плевать будет на то, хочешь ты этого или нет. Так и знай. Последний раз предупреждаю — уходи.
— Не пугай меня. Не страшно.
— А я не пугаю. Я предупреждаю. Я не такой милый хороший мальчик, как тебе кажется.
— Слушай, прекращай разыгрывать драматический эпизод "Серж Бетанкур — злодей". Не верю. Все, марш в кровать.
— В кровать — так в кровать. И заметь — я тебя пре-ду-преж-дал, — и в следующую секунду он резко дернул пуговицу на ее блузке.
Ну, не драться же с ним? Нелепо и, в общем-то, шансов у нее нет. Пытаться образумить? Бесполезно, Серж и, правда, сильно пьян. Можно уйти. Можно. Но она зачем-то осталась. Просто не смогла оставить его одного наедине с его бесами.
Ни черта он сейчас не соображает. Раздевает ее как-то совсем неумело, пальцы не слушаются — еще бы, после такого количества выпитого. Дышит тяжело.
— Я тебя предупреждал, Софи... — блузка, наконец-то, летит на пол. — Надо было уходить. Ничего хорошего тебя тут не ждет. Я не тот хороший мальчик, каким ты меня считаешь.
— Ты кровожадный и беспощадный монстр. Угу, я поняла. Слушай, — гладит его по щеке, — Серж, может, все-таки спать, а? Ты же едва на ногах стоишь.
— Нет, — берется за пояс ее юбки.
Ну, нет — так нет. Но и уйти она не уйдет.
Похоже, близость неизбежна. Хотя у Софьи нет никакого желания. А Сержем двигает вообще непонятно что. Он торопливо стягивает с нее юбку, руки на талию, прижал к себе крепко. Да, определенно, близость неизбежна. Так, надо что-то сделать.
Он не целует ее в губы. Почему-то. И это хорошо, на самом деле — ей не нравится запах виски и табака от него, это непривычно, не идет ему и вообще — неприятный запах, не его, не Сержа. Вместо этого горячие поцелуи в шею, плечи, перемежающиеся с укусами. Он совсем на себя не похож. И все равно это — Серж.
Соня зажмуривается и вспоминает другого Сержа. Со светлыми и пьяными от желания глазами. С запахом можжевельника и сандала от разгоряченной кожи. Со сбившимся дыханием. Нежного и страстного, умеющего дарить наслаждение и получать его, не стесняясь. Того Сержа, который умел брать и давать. Да, именно такой он — настоящий. А сейчас — сейчас это снова маска. Другая, страшная, которую он сам себе придумал.
— О, черт, Софи, ты меня хочешь... — за своими мыслями она не заметила, как он раздел ее. Как его ладонь оказалась между ее бедер. Выдохнул шумно. — Ты меня даже такого... хочешь. Ты готова...
Да, милый, только это не твоя заслуга. Не теперешнего тебя. Нет, она не сказала это вслух.
Серж помолчал какое-то время. А потом убрал свою руку, развернул Соню лицом к кровати и резко толкнул ее влажными пальцами в спину.
— На колени.
Да и черт с тобой. А я все равно тебя не боюсь. Ты пугаешь и пытаешься убедить в первую очередь себя. А я тебе помогать не стану.
Софья услышала шелест фольги и успела порадоваться, что даже в таком состоянии Серж помнит о средстве предохранения. А потом... А потом пришло время радоваться тому, что она успела хоть как-то подготовить себя. Хотя бы мыслями, хотя бы минимально. Потому что Серж врезался в нее одним мощным глубоким толчком, сразу, до упора. Не так как раньше — раньше он ее часто любил дразнить первыми, неглубокими движениями.
Ничего особо неприятного в этом нет. Но и приятного тоже нет. Возбуждение коснулось только физиологии, голова осталась холодной. И Софья словно со стороны наблюдает. Мужские пальцы на талии, держат крепко, не дают отодвинуться. Размеренные удары его бедер о ее ягодицы. Хриплое тяжелое дыхание. Ничего, она перетерпит. Это не должно занять много времени.
А вот с последним Соня ошиблась. Ну, да, как же она забыла... Если долго-долго-долго — значит, пьяный-пьяный-пьяный. Именно их случай. Перфоратор какой-то. И никакого просвета.
Эмоциональное неприятие происходящего через какое-то время дополнилось физическим дискомфортом. То ли естественная смазка израсходовалась, то ли двигаться Серж стал еще сильнее и глубже, но внизу живота стало отдавать реальной болью на каждый толчок. Минуту Соня потерпела. Потом еще минуту. А потом в голову полезли предупреждения тети Даши — о том, чем может кончиться такое вот "терпение". Всплыло словосочетание "эрозия шейки матки" и застучало в висках молоточком под каждый выпад Сержа. Так, все, с Софьи хватит!
— Перестань!
"Перфоратор" продолжил долбить.
— Серж, прекрати. Мне больно!
Реакции не последовало. Соня перенесла вес на одну руку, а другой, вывернув назад, шлепнула Сержа по пальцам, сжимающим ее бедро.
— Прекрати! Я серьезно!
Еще пара толчков. А потом он замер.
— Хватит, — выдохнула Соня устало. — Мне, правда, больно.
Он вышел из ее тела под шумный выдох. А Софья с облегчением шлепнулась на живот.
— Я же просил тебя — уходи, — прозвучало тихо. — Я же просил тебя... Почему ты не ушла? Зачем... зачем видела меня таким? Господи, зачем...
Она приподнялась на локтях и повернула голову. Он лежит на краю постели, голый, на боку, спиной к Софье. Свернулся калачиком. Или... кажется, это еще называется "поза эмбриона". Соня подвинулась ближе и тронула его за плечо.
— Серж...
— Я же просил тебя уйти, — все тем же тихим и безжизненным голосом, не оборачиваясь. — Зачем ты осталась? Зачем позволила? Зачем, Софи, зачем?..
— Серж, иди сюда.
— Нет.
— Да.
Потянула его за плечо. Он заупрямился, но она упрямее. В итоге она устроилась в изголовье постели, а голову Сержа положила себе на плечо.
— Зачем, Соф? — его вздох прошелся по ее груди, заставляя кожу покрыться мурашками. — Почему ты не ушла?
— Потому что так надо, — она покрепче обняла его за плечи. — Потому что не захотела уйти.
— Ты не должна была видеть меня таким. Я же сейчас совершенно омерзительный... — и снова эта пьяная откровенность.
— Достаточно уже самобичевания. Тебе надо поспать, мсье главный злодей, — она легко потрепала его по волосам. — Тебе удобно так? Может, ляжешь на подушку?
— Не хочу на подушку, — он мотнул головой, а потом шевельнулся всем телом и вдруг прижался плотно и уткнулся лицом ей в грудь, каким-то совсем детским, младенческим даже движением. И невнятно оттуда: — Так... хочу. Можно?
А она не смогла ответить. Лишь прижала его голову сильнее, пытаясь проглотить невесть откуда взявшийся комок в горле. Губы Сержа коснулись сначала ее левой груди нежным поцелуем, потом правой.
— Хорошо тут, — прокомментировал он свои действия. А потом прижался еще плотнее и затих. Соня продолжила перебирать его волосы, а он тепло дышал ей в грудь. Напряжение в горле наконец-то отпустило, и она смогла сказать.
— Хочешь, расскажу тебе сказку?
— Хочу, — голос его уже сонный, и звучит глухо, а губы так приятно касаются кожи, когда Серж говорит.
— Ну, тогда слушай, — пальцы ее продолжали гладить его затылок. — В одном королевстве жили-были король и королева. Они любили друг друга, и от их любви у них родился сын. Его назвали Сержем. Это был очень красивый и умный мальчик. Родители очень любили его. Но злая колдунья заколдовала родителей маленького принца, и они стали забывать, как любят своего сына. Но, к счастью, у мальчика еще была бабушка, вдовствующая королева. Она по-прежнему любила юного принца, и вырастила его достойным наследником короны. Маленький принц Серж вырос в сильного, гордого и достойного мужчину. А когда он вырос, он решил снять злое колдовство. И он пошел к злой волшебнице. Она жила далеко-далеко, в темном глухом лесу. Звали ее... Как ее звали, Серж, как ты думаешь?
Он не ответил. Размеренное глубокое дыхание. Заснул.
— Спишь? Вот и хорошо. Спи.
Поерзала, устраиваясь удобнее. Ну, вот и все.
В темной, пропахшей табачным дымом, виски и запахом секса комнате, в большом доме на окраине деревеньки Сент-Оран-де-Гамвиль, департамент Верхняя Гаронна, Софья Соловьева поняла одну важную вещь. Вздохнула. И в этой комнате зазвучала вдруг русская речь.
— Что делать-то будем, Сереж, а? Вот скажи — что мне теперь с этим делать? Ты спрашиваешь, с чем — с этим? — Серж уютно вздохнул во сне. — Так ведь влюбилась я в тебя по самые уши, Серенький. Угу. Вот такая дура, представляешь?
Серж не ответил. Ну, еще бы. Он, уж если спал — то спал, это Софья себе уже уяснила. А монолог продолжила. Она ведь и не рассчитывала на то, что он ее услышит и ответит.
— Да, я знаю. Я сама виновата. Ты меня об этом не просил. А я вот взяла и влюбилась — сама не знаю, как. Да какое там "влюбилась", — усмехнулась невесело. — Люблю. По-настоящему люблю. Только не спрашивай меня, откуда я это знаю. Знаю, Сереженька. Знаю — и все.
Он молчал, тепло дыша ей в грудь. А там, в груди, под его дыханием разгоралось что-то. Жгло и леденило одновременно, сладко и больно.
Как она так умудрилась? Полюбила. И кого? Король косметики. Богатенький плейбой. Смазливый секс-идол, по которому сохнут тысячи женщин, наверное. Серж Бетанкур.
Нет, все не так. Серж Бетанкур. Человек с фантастическим чувством долга, который исполняет должное ему, не жалуясь. Интеллектуал, любящий прикрывать свои мозги флером легкомыслия. Чертовски привлекательный образец мужской породы, не зацикленный на своей внешности при этом — как вдруг неожиданно выяснилось. Горячий, нежный и откровенный в своих желаниях любовник. Сильный и гордый мужчина. И маленький обиженный мальчик, лишенный когда-то так нужных ему любви и ласки. Это все он. Ее Серж.
— Знаешь, а я не жалею. Да, не жалею. Я хочу тебя любить. Мне только страшно немного. Ты спросишь — чего? — Соня легко погладила плечо мирно спящего Сержа. — А ты любишь меня, Сережка? Молчишь? Правильно, молчи. Что ты сейчас можешь сказать? А мне вот кажется... или я хочу так думать... что ты что-то чувствуешь ко мне. Я... мне будет очень плохо и больно, если ты ничего, совсем ничего ко мне не чувствуешь. — Она наклонила голову и зашептала ему в макушку: — Полюби меня. Пожалуйста, полюби меня, Сереж. Я же ведь тебя уже полюбила. Снова молчишь? Да и ладно. Молчание — знак согласия, между прочим. Я буду считать, что ты меня любишь. Ты — мой. — Обняла покрепче за плечи и добавила уверенно: — Вот сейчас, по крайней мере — точно мой. И только мой.
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
