Арийка

— Я спрашивал еще в больнице... я спрашивал, зачем они меня откачали, почему не дали умереть?

— И что они тебе ответили?

— Они сказали, что любят меня, — ответил Ива, окончательно понурив голову. — Сказали, что хотят, чтобы я жил и был счастлив.

— Тебе мало?

— Нет! Но это же не смысл...

— А ты хочешь, чтобы тебе рассказали старую легенду о том, что весь твой род имеет высокое предназначение, и после исполнения тебе тридцати лет ты обретешь невиданную силу и будешь спасать параллельные миры? — я была крайне возмущена, Ива же впал в прострацию.

— Нет, не это... — наконец сказал он.

— А что? Ты ждал каких-то указаний? Или четкой формулировки цели, мол, живи вот так и так, для вот этого и еще вот этого? Так, что ли?

— А что тогда? Какой же смысл жизни?

— А смысл — это не конкретная цель, не напутствие и тем более не сказка. Смысл жизни — это что-то внутри, что дает тебе силу и волю, то, без чего жизнь пуста.

— Память?

— И она тоже, а еще есть потребности настоящего, вера в будущее, да много чего еще, что заставляет жить. Любовь родителей — тоже одна из составляющих смысла жизни, та его часть, которую дают тебе родители, а еще есть Лехо, который тебя тоже любит, а еще есть я и еще куча людей. А еще у тебя есть любимое дело, которому ты готов посвятить всю свою жизнь и в котором постоянно совершенствуешься.

— Юриспруденция — это только потому, что мама так захотела.

— А как же музыка?

Ива всерьез задумался.

— И так везде, все в этом мире дает тебе смысл жизни, все, с чем ты соприкасался, все, что соприкасалось с тобой. Все это накладывает отпечаток на твою жизнь и дает тебе опору, дает смысл, которым нужно жить, смысл и цель, к которой нужно стремиться...

— Наверное, я понял... — сказал Ива. — Смысл жизни в... самой жизни, а не в чем-то конкретном.

— Да, думаю, по-другому не скажешь. Теперь ты можешь пойти к матери?

— Нет! Я не смогу ей все это объяснить.

— Сможешь! Если понял, то сможешь, — убежденно сказала я.

— Но...

— Иди, она тебе часть смысла жизни отдала, теперь твоя очередь сделать ее жизнь осмысленной, и не тем, чтобы она постоянно думала, как бы ты с собой чего-то не сделал!

— Но уже ночь, она спит!

Я прикрыла глаза и потянулась к Танре.

— Нет, она не спит, она в ванной...

— Что она там делает так поздно? — удивился Ива.

— Плачет...

— Что?

— Иди!

Ива встал и беспомощно оглянулся на меня.

— Я тебя здесь подожду.

Постояв еще с полминуты, он все же вышел из гостиной. Н-да, и как можно так жить без смысла жизни, без стержня в жизни? В который раз уже удивляюсь ему. И как он живет? Неудивительно, что он уже второй раз пытался свести счеты с жизнью. Я бы, пожалуй, тоже так поступила, чем жить в вечных метаниях, да еще если кто-то специально выводит из равновесия.

Я приготовилась ждать долго, но Ива вернулся достаточно быстро.

— Хм...

— Она меня выгнала, сказала, что все хорошо, и чтобы я шел дальше заниматься своими делами! — сказал Ива, застывая у двери.

— Ты ее хоть утешил?

— Сказал, чтобы она не расстраивалась, что я все понял и больше ничего подобного не выкину, даже думать не буду, — кивнул Ива. — А она не поверила и спросила, как же это я так взял и все понял.

— И что ты ей сказал? — не дождавшись продолжения, спросила я.

— Что ты объяснила, — Ива отвел взгляд и даже голову опустил, только ушами поводил с интересом. Потом спохватился, и уши тоже застыли.

— И?

— Ну, вот после этого она меня и выгнала...

— Ты ничего умнее не придумал?

— Нет...

— Ну и что мне теперь с тобой делать?

Ива еще больше ссутулился, видимо его этот вопрос тоже интересовал.

— Пойдем, — неожиданно оживился Ива, подошел, взял меня за руку и повел. Вскоре мы оказались в его комнате. Я здесь бывала и раньше, но что-то все же изменилось. Кровать, шкаф, письменный стол, полки с книгами... а вот это уже что-то новенькое. Раньше здесь стояла только одна картинка. Вот эта, где Ива стоит в полный рост, лет ему примерно столько же, сколько и теперь, видимо, эту картинку сделали незадолго до моего появления. А теперь их тут три. Так, вот эту я тоже видела, это Лехо нас с Ивой скартинил. Ива тогда долго сопротивлялся, но потом все же обнял меня, теперь вот себе эту картинку поставил. А вот эту я вижу впервые. Здесь Иве лет шестнадцать, но я бы, пожалуй, его не узнала, если бы не кисточки на ушах и фиолетовые глаза, решила бы, что это Лехо волосы выпрямил и остриг. Так похожи, и пробор здесь по центру, и улыбка радостная, прямо не узнать, хотя теперь он стала больше похож на себя.

— Это я школу закончил, — прокомментировал заинтересовавшую меня картинку Ива. — Нам всем такие портреты сделали.

— Я его раньше не видела.

— А я его недавно нашел, поставил.

Тут я увидела еще и альбом картинок, лежащий рядом с картинками.

— Можно?

— Бери, — пожал плечами Ива.

Я взяла альбом. С первых его страниц на меня смотрел маленький Ива в компании с родителями. Он был радостный, всегда улыбался и, видимо, был полностью счастлив. Потом на картинках появился Лехо. Сначала он Иве явно не нравился, как и всякий младший брат старшему, но потом Ива, видимо, смирился, или Лехо просто подрос, как и сам Ива, и картинки стали снова радостными. Часто стали попадаться картинки, где Ива и Лехо вдвоем.

— Это мы на море ездили, красивое оно, море, — прокомментировал Ива. — Это в лесу, мы тогда там неделю жили, это на моем дне рождения, а эти картинки с конкурса, его тогда Лехо выиграл, видишь какой счастливый?

Неожиданно картинки резко изменились. Я увидела Иву таким, с каким сама познакомилась: молчаливым, улыбающимся редко и как-то через силу, картины тоже изменились вслед за хозяином, стали задумчивыми, чаще грустными, философскими. Ива даже повзрослел как-то резко: вот на той странице он был еще мальчишкой, а здесь уже молодой мужчина, только какой-то обиженный на весь свет.

— Такое чувство, что ты — великий философ, и только что вывел для себя какою-то неутешительную истину, — не выдержала я и прокомментировала одну особенно безнадежную в эмоциональном плане картинку.

— Ну, почти так. Это уже после,... после того случая...

— Ты и прическу тогда сменил? — я пролистала немного назад и сравнила. Да, этот пробор на левую сторону появился только теперь и присутствовал на всех картинах бессменно.

— Да, — кивнул Ива.

Я посмотрела на него нынешнего.

— А перенос пробора снова на середину можно расценивать как возвращение к старому?

— Ну да, — согласился Ива. — Просто мне разонравилось причесывать волосы налево.

— А чем нравилось-то, если даже не шло?

— Не знаю, нравилась такая вот асимметрия, что половину лица не видно...

— Понятно, — ну да, что может еще хотеться после неудавшегося самоубийства, кроме как отгородиться от мира? — Мне старые картины больше нравятся, — честно сказала я.

— Да мне тоже, но я по-другому картиниться не мог, не получалось, — развел руками Ива...

— Но теперь-то можешь?

— Теперь могу, — кивнул Ива и улыбнулся, точь-в-точь, как на первых картинках.

— Надо будет тебя скартинить и в этот альбом добавить!

— Хорошо, — кивнул аладар.

— Ты сегодня на все согласен? — усмехнулась я.

— Ага, — снова кивнул Ива.

— Что, правда на все? — ужаснулась я.

— Вряд ли ты попросишь что-нибудь плохое, — пожал плечами Ива.

— Ты так во мне уверен?

— Да, пожалуй, ты единственная, в ком я уверен.

— А сам в себе?

— Не очень... Разве, что... — Ива хотел что-то сказать, но передумал. — Пойдем, я тебе кое-что покажу.

— А альбом — это еще не все? — удивилась я.

— Альбом? Да я и не собирался тебе его показывать, но раз уж ты его увидела.

Я заинтересовалась. Что же он еще мне хочет показать?

Ива тем временем подвел меня к стене и отдернул драпировку. Там оказалась дверь. А я-то все думала, зачем тут эта тряпка висит?

— Заходи, — Ива пропустил меня первую, и я оказалась в небольшой комнатке, где помещался только небольшой диван и столик, на нем стоял редактор, кругом лежала бумага, где чистая, где исписанная. Я заметила, что лежали и нотные листки, и простые со стихами. Несколько карандашей, часть из которых была сломана, лежали на столе вместе с комплектом стерок, частью разорванных на мелкие части. Это что у него, мастерская, что ли?

— А я все гадала, куда это часть пространства делась, грешила на толщину стен, — сказала я.

— Нет, просто есть еще вот этот чулан, — усмехнулся Ива. — Мало кто о нем знает, и еще меньше народу здесь было. Я здесь музыку пишу.

Я обернулась вокруг своей оси, кругом лежали какие-то листки, часть были приклеена к стенам, часть разорвана. Я присмотрелась: везде его почерк, причем где-то красивый и правильный, какой я видел в его тетрадях, а где-то — та древняя деценсейская наскальная письменность, создание которой я как-то имела честь наблюдать во время похода на почту.

— Обалдеть, — заключила я, поворачиваясь к Иве. — Сыграешь что-нибудь из настенного?

— Из чего? — не понял Ива.

— Настенного... я так поняла, что на стене чистовые варианты, а вокруг наброски и черновики.

— А, ну да, черновики, — кивнул Ива.

— Так сыграешь?

— Выбирай, — Ива обвел руками все небольшое пространство его мастерской.

Я покрутилась, присматриваясь к тому, что было прикреплено к стене, и ткнула пальцем в понравившуюся мне бумажку. Ива подошел ближе, изучая мой выбор.

— Ты уверена? — спросил он.

— Да, а что?

— Ну...

— Я же, не читая, выбирала. В нотах я все равно ничего не понимаю, а слова лучше слушать.

— Ну хорошо, — согласился Ива, садясь на диван и беря в руки гитару. Я присела рядом.

Что Лехо замечательно играет, я слышала и неоднократно восхищалась, но я ни разу не слышала ничего, кроме критики ошибок Лехо, от Ивы. Ни игры на гитаре, ни пения, но Лехо говорил, что поет он очень хорошо. Ну, наконец, услышу, пока он на все согласен! Я оглянулась на выбранный листок и прочла название. "Боль от любви". Н-да, понятно, почему он удивился моему выбору.

Ива тем временем перебирал струны, то ли настраивался на песню, то ли просто собирался с духом. Неожиданно бессмысленное треньканье зазвучало как-то по-новому. Звуки то мягко перекликались, то звенели громко и надрывно, складываясь в мелодию, и тут Ива запел.

— В комнате темно, как в моей душе.

Я так одинок, будто смерть уже

Забрала меня и закрыла дверь,

Только я тебя помню и теперь.

Обняла едва и сказала мне,

Что не нужен был никогда тебе.

Вопреки всему, как дурак любил,

Но сам для тебя лишь игрушкой был.

Пара переходных аккордов и воздух полетел припев:

— Острые иглы в сердце моем

Острее бритвы, пронзившей предплечье.

Боль от любви в сердце ножом,

Бьет по душе мелкой картечью.

Боль от любви кровью зальем,

Изгонит ее только смерти увечье.

У него действительно замечательный голос, а песня...

— В жизни смысла нет без твоей любви,

И не позабыл я шаги твои.

Мысли о тебе — слезы на щеках,

И судьба моя вся в твоих руках.

Ты ушла с другим — предала меня,

Я же без тебя не прожил и дня.

Ты уже давно для меня мертва,

Но любовь к тебе все еще жива.

Повторился припев, пара завершающих аккордов, и звуки гитары затихли, повисла тишина. Не знаю, что там себе думают профессионалы, не знаю, что думают простые любители, но я была в восторге от песни, только вот содержание...

— Это я написал сразу после выписки из больницы, — наконец, заговорил Ива. — Говорил же, что ты неудачную песню выбрала.

— Почему же? Мне нравится, — запротестовала я.

Ива вынырнул из-за белых прядей, за которыми спрятал лицо, и вопросительно на меня посмотрел.

— Песни должны отражать чувства, иначе что это за песни? А уж какие чувства у автора — это его личное дело, — сказала я. — А песня действительно красивая и... искренняя. Почему ты до сих пор не пел на сцене?

— На сцене, — Ива одновременно смутился и как-то облегченно откинул волосы от лица. — Что ты, это я так балуюсь. Хочется, и пишу песни, это хобби.

— А ты бы не хотел занять этим профессионально? У тебя же здорово получается. Если одному не хочется, можно создать группу!

— Шелгэ, ты как скажешь!

— А что?

— Да ничего, у тебя все так просто и понятно.

— А что тут сложного! Ничего! Если ты, конечно, хочешь...

— Я не знаю... — пожал плечами Ива.

— Спой еще что-нибудь на твой выбор, — попросила я.

Ива задумчиво пробежался глазами по стенам и остановил свой взгляд на одном из листов. "Смысл жизни — мрак!" — прочла я. Ого, я еще безобидную песенку выбрала, оказывается!

— Помнишь, мы с тобой на почту шли, я тогда сел на лавку и стал писать?

Я кивнула.

— Вот эту песню я тебе и спою. Я тогда ее не смог дописать, и дописал всего несколько дней назад.

И снова красивые аккорды, грустная мелодия и его удивительный голос.

— Ослепительный день, света поток.

Я так и не понял жизни урок.

Не понял его ни с конца, ни с начала,

И жизнь моя никчемною стала.

Для чего живу и кому я нужен?

Целый мир земной до боли сужен!

Не пойму никак, кто мне друг, кто враг.

Смысла в жизни нет. Смысл жизни — мрак!

Ничего не видно слепым глазам.

Ответов нет — ты не знаешь сам.

Судьба моя — это строгий запрет

На все то, что любил, желал, на свет!

Смысла в жизни нет. Смысл жизни — мрак!

И живу я здесь не зачем, а так.

Пусть судьба моя оборвется тут,

Не жалей меня, боль и страх уйдут.

— Ну, теперь-то ты понял, что смысл жизни — не мрак? — спросила я, когда песня закончилась.

— Теперь — да, — кивнул Ива и отложил гитару. — Шелгэ, а ты веришь, что я больше не буду пытаться покончить жизнь самоубийством?

— Верю, — кивнула я.

— Почему? Не в том смысле, что я недоволен, просто никто больше не верит.

— А мне какая разница, кто еще верит? Я верю, и этого хватит.

— Но почему?

— Потому что ты в это веришь. Ты искренне полагаешь так, так почему я должна сомневаться? Вот если тебе в голову придет очередная дурная мысль, то я буду беспокоиться.

— А как ты это узнаешь?

— Почувствую. Ива, я чувствую людей, я психоделик.

— Психоделик! А... но... я думал, ты обычный маг!

— Нет, все гораздо хуже. Нас специально собрали со всех стран, всех психоделиков, чтобы учить и изучать. Теперь я — психоделик первого уровня.

— Надо же... И что ты можешь?

— Пока довольно мало — собственно, чувствовать людей, их эмоции и передавать им свои эмоции.

— Здорово... — как-то неуверенно сказал Ива. — А тогда, в тот день, ты...

— Да, я почувствовала, плюс еще семинар по обострению интуиции. Врали они все, что камушек блокирует силы, он их ослабляет, но не уничтожает полностью. А для психоделиков сила — это эмоции, и чем они сильнее, тем меньше способов удержать силу в узде. Я вот только не пойму, ты рад или в ужасе?