Пролог. Дейтрос.На тверди небесной

— Ну ничего ведь страшного, Эль. Не как с Дэймом...

— Все равно. Прости.

— Да я наоборот, Эль. Я спасибо тебе хочу сказать. Я рада, что теперь я... в Дейтросе. Все иначе. Все так, как должно быть со мной. И потом, то, что я... Господа нашла, это же тоже благодаря тебе. Я бы никогда... или очень поздно поняла бы, что наш Господь...

— Это счастье, — тихо сказал Эль, сжимая мое плечо, — это настоящее счастье.

Он достал из сумки шлинг, протянул мне.

— Знаешь что, пусть будет. Оружие, оно никогда не помешает.

— Мне бы здесь пистолет не помешал.

— Со временем сделаешь разрешение, мы поможем достать пистолет. О связи уже условлено?

— Да, конечно.

— Думаю, мы увидимся скоро...

— Да, Эль. Я буду о тебе помнить.

— И я о тебе. Все, Кей... ты знаешь, как по-дейтрийски "до свидания"?

— Не знаю... я слышала, всегда говорят "Дейри". Бог с тобой.

— Да. И еще "гэлор". Это значит — мы встретимся.

Он взял меня за руку.

— Дейри, — прошептала я, — гэлор.

— Дейри.

Он медленно отпустил мои пальцы. Я зажмурилась и кожей почувствовала исчезновение тепла — Эльгеро ушел. Скользнул в Медиану. Я открыла глаза. Ничего — только черная рукоятка шлинга лежала на подоконнике.

И в черном небе, затмевая звездные узоры, сиял белый шар полной Луны.

Часть II

Заросшей дорогой, усеянной переживаниями, воображением, раздумьями и порывами, шел Любящий в поисках своего Возлюбленного; и сопутствовали ему по воле его Возлюбленного, опасности и тревоги, дабы воспарили его раздумья и порывы к Возлюбленному, стремящемуся к тому, чтобы любовь влюбленных в Него была высокой

Раймунд Луллий, "Беседы о Любящем и Возлюбленном".

В кои-то веки агенту Дейтроса выпадает возможность повидаться с родителями.

И пусть ради этого придется делать крюк в сотню километров, и в Кельн я приеду к самому рандеву и не успею отдохнуть и посетить мессу в знаменитом соборе, навестить родителей — это святое.

Жаль только, что Славку я не увижу, моего непутевого братца... то есть тьфу, не Славку, а Рихарда. Тупой чиновник-поляк на въезде в Германию заявил, что имени "Ростислав" не существует, и записал его как Рихарда. Теперь братец учится на каких-то там курсах для студентов и людей с высшим образованием, углубляет знание языка.

...Проснувшись, я несколько секунд соображала, где нахожусь. Видимо, спала очень глубоко. На ноги вскочила сразу, по привычке, приобретенной в квенсене, и уже стоя пыталась осознать обстановку. Не гостиница — слишком домашний уют, барахло (не мое) свалено на кресле, зеркало потрескалось. Не Дейтрос — чересчур вычурная мебель, занавески с оборками. Кольнуло страхом, мать моя — неужели Дарайя? Тьфу ты... да конечно же, я у предков.

Мама, понятно, закрыла окно, в комнате было душновато. Я отодвинула цветочные горшки и распахнула одну створку. Застелила кровать. На зеркале висел мой Розарий, это Аллин мне его подарил. У него хобби такое — Розарии делать. Из крупных и грубых бусин, распятие серебряно-черное. Слишком большой, чтобы носить его на шее и вообще при себе — для этой цели у меня есть колечко на пальце, с десятью выступами и крестиком. И все же очень удобный Розарий — где я его повешу, там и дом для меня.

Глядя на это маленькое распятие, я встала на колени и помолилась, как положено утром.

Из родительской спальни доносилось деликатное постукивание молотка — папа Володя что-то уже мастерил с утра. Ах да, шкаф собирает. Папа Володя — мастер на все руки. А здесь, в Германии — настоящий рай в смысле всяких там электродрелей, шурупов, дощечек, цепочек, деталек. Из строительного гешефта папу Володю можно вытащить только на аркане. Теперь вот он решил самостоятельно построить новый платяной шкаф. И то — старый взяли бесплатно в "Каритасе" (как и почти всю мебель), и он уже почти развалился, чем чинить, проще построить новый. Я заглянула в спальню.

— Доброе утро, пап.

— Привет, засоня, — отозвался он, пыхтя (как раз прилаживал друг к другу разноцветные детали). Приятно было наблюдать за его ловкими, точными движениями. Папу Володю хлебом не корми, дай что-нибудь помастерить — настоящий аслен-производственник. А в рыжих коротко стриженных волосах уже пробилась седина — это ведь за последний год...

— Как думаешь, Кать, подойдут сюда эти ручки?

Папа приставил дверную ручку к дверце и посмотрел на меня вопросительно. Он отлично знает, что я ничего в этом не понимаю, и я это знаю. Но ведь надо же что-то сказать.

— По-моему, нормально.

Интересно, ему хорошо здесь? В самом деле хорошо? Там, дома, он был не последней величиной в своем КБ — карьеры не сделал, однако, если реально что-то не ладилось, только он мог решить техническую проблему. А здесь... Найти работу по специальности в 50 лет — нереально. Мама нашла для него нелегальное место садовника — два раза в неделю он ездит, стрижет траву в чужом садике. Да, папа Володя оптимист, он никогда не унывает, все свободное время строгает, пилит, прибивает, мастерит что-то для дома...

Именно этого он и хотел? Так ему и нравится жить? Спрашивать об этом у нас не принято, да и если спросишь — не ответит честно. Может быть, он и себя об этом не спрашивал.

Да и мама, собственно... Больше тридцати лет преподавательского стажа. Кандидат наук. Кафедра географии. Теперь она работает уборщицей, тоже три раза в неделю, и ничто другое ей не светит.

И они чужие здесь. Не так чужие, как мы, дейтры, в Лайсе — там мы на равных с местным населением и живем отдельно. Пожалуй так, как иностранцы в Дарайе — второй сорт. Понаехавшие. Перед любым немцем заискивают, ищут его компании — если удастся выпить пивка с соседом, это целый повод для гордости. А дружат только со своими. Поддерживают друг друга, по знакомству помогают найти место уборщицы, няни или на стройке, кирпичи таскать.

Наверное, все это компенсируется материальными ценностями — квартира здесь тоже трехкомнатная, но не в пример просторнее и удобнее, чем наша хрущевка в Зеркальске. В секонд-хэнде можно покупать подержанное барахло по весу — десять марок килограмм. А супермаркеты... Да и вообще, летом вот предки на Мальорку собираются.

А ведь я бы поддержала их там, в России. Для родителей — я занимаюсь бизнесом. Деньги у меня действительно есть. Но в последний год завод, где работал папа Володя, перестал функционировать, КБ закрыли. Ничего другого по его специальности не было. А торговать папа Володя не умеет. Ну не умеет, и все. Вот некоторые его коллеги продают на рынке носки и сигареты. А он не может. Маме зарплату задерживали месяца на три. Практически, если бы не мои вливания, непонятно, как бы родители вообще жили. И Славка (тогда еще Славка). Я бы поддержала их и дальше, но на фоне всего этого — пришел вызов...

В кухне вкусно пахло кофе. Мама так и не приучилась жить по-немецки, например, завтракать бутербродами. На завтрак — обязательно каша либо макароны. "Чтобы желудок работал". Сегодня вот — яичница с колбасой. Мама ставит передо мной полную тарелку, на которую я гляжу с некоторым сомнением — удастся ли одолеть столько?

— Ничего-ничего, ешь! — мама угадывает мою мысль, — сама знаешь, завтрак съешь сам, обедом поделись с другом...

Тяжело вздохнув, я перекрестилась. Мама промолчала. Она уже начала, похоже, смиряться с моим христианством. Первая реакция была примерно такой: "Катя! — убитым голосом, — Ты вообще в жизни прочитала хоть одну научную книгу?"

Теперь все терпит — и Розарий, и молитвы перед едой.

— Когда теперь-то появишься? — спрашивает мама. Я пожимаю плечами.

— Понятия не имею. Знаешь, работа такая.

— Вот знаешь, доченька... Я, конечно, рада, что ты зарабатываешь неплохие деньги. Но ведь это еще не все в жизни...

Ну все, начались нравоучения.

— Может, тебе уже оставить эти разъезды? Получить нормальное образование...

— Мам, я же закончила институт.

— Я имею в виду — здесь. Кому здесь нужен твой диплом библиотекаря? Ты можешь пойти в Fachhochschule, поучиться еще, и.... Ну и кроме того, пора уже и о личной жизни подумать, не так ли? Тебе уже 26. И что ты, ради этих денег так всю жизнь и будешь прыгать, как кузнечик, с места на место?

Я с усилием запихала в себя кусок яичницы. Рекс уже занял позицию под столом у моих ног. Отлично. Незаметно отщипнув колбасу, я отправила ее под стол, где кусок был немедленно перехвачен мокрой бородатой пастью.

— Да и деньги-то не такие большие...

— Почему только ради денег? Мне нравится моя работа.

— Угу, — расстроенно говорит мама, — а потом они тебя вышвырнут, и останешься ты — без нормального образования, без семьи, одна. И без денег, между прочим. Что-то ты не очень там разбогатела.

Я бы могла сказать, что устроюсь в России, ведь я работаю якобы в русской фирме. Но как-то надоело оправдываться все время. А может, это гордыня? Наверное... Спокойно. Спокойно. Как там отец Тим говорил? "Господи, помоги мне спокойно и с любовью перенести несправедливые упреки".

— И перестань скармливать яичницу собаке!

— Ма... я не хочу больше.

— Ну не ешь. Знаешь, кто ты? Ты — старая дева.

— Мам, ну ты чего? В наше время 26 лет...

— Ну ладно, детей сейчас вообще не рожают. Но не иметь даже друга в твоем возрасте! Это о чем-то говорит.

— У меня много друзей.

— Я имею в виду другое, ты прекрасно меня понимаешь.

Другое... а нужно ли оно, это другое? Я уже и не знаю, люблю ли я Эльгеро. Наверное, это не любовь. Не знаю. Беда только, что кроме него, мне совсем-совсем никто не нужен. Все остальные сильно проигрывают в сравнении с ним. Не могу же я жить с человеком и все время сравнивать его с Эльгеро. А ему, опять же, "другое" вроде бы совсем не нужно. И уж если — то не со мной. Кто я? Еще неопытный агент, как сказали бы в России — "молодой специалист". И кто он... Красотой или другими женскими качествами я тоже, вроде бы, похвастаться не могу.

Нет, лучше уж забыть о "другом".

Спокойно... мама права. Я никчемность, старая дева и ничего из себя не представляю. Ну и что? Господь любит меня и такой. Ему ничего этого от меня не нужно.

— Ну и чего ты улыбаешься? — раздраженно спросила мама.

... и все же досадно. Не сложились у нас отношения. Нет, не сложились. Мама никогда в жизни не обнимет меня — ну разве что при встрече коротко, половина наших разговоров — это пилежка. Ощущение такое, будто она совсем меня не любит. Хотя я знаю, что конечно, любит. Просто не умеет выражать любовь. Но и я по отношению к ней — не могу. Не умею. Не могу преодолеть робость, подойти первой, обнять... Может, когда она будет немощной старушкой, тогда? Сейчас и всю жизнь определяла наши отношения она. Я же была ребенком, да и сейчас я — ее ребенок.

— Я, по крайней мере, вырастила двоих детей. А ты что? Кстати, — мама переключается, видно, по ассоциации, — ты не передашь посылочку? Наши знакомые тоже в Германию переехали. Причем, твои знакомые.

— Это кто?

Мама плюхнула на стол передо мной чашку чая.

— А помнишь Игоря Каратаева?

Внутри разом все холодеет.

— Игорь? В Германии? Разве он немец?

— Да, его мама, оказывается, тоже немка.

Ну что ж, в нашем уральском городе довольно много русских немцев. Такое совпадение вполне возможно... почему бы и нет. Да конечно же, это совпадение. Не будь его, возможно, Игорю нашли бы другую возможность переехать сюда. Скажем, по работе.

— Так вот, его маме из России передали лекарства. Ты не завезешь? Ты же в Кельн едешь.

— А они где живут?

— Какой-то маленький город, тоже в нашей земле, не помню.

— Давно?

— Да несколько месяцев. Только лагерь прошли, вот нашли место...

— Ага... — говорю я, чтобы выиграть паузу. Лихорадочно соображаю. Если они знают моих родителей — вот уже и связались с ними — неважно, путем простого совпадения или специально искали, то прятаться бесполезно. Да и вообще прятаться глупо. Или попробовать? Меня-то они не найдут, мое имя на Земле не числится ни в одном учреждении, даже банковский счет под псевдонимом. Возьмут родителей в заложники. Блин... Если понадобится, конечно. Без крайней необходимости они не пойдут на эти меры.

— Так завезешь лекарства?

— Подожди, надо подумать...

— Чего тут думать?

Я макаю в чай "Принценролле". Прятаться стоило бы, чтобы показать, что я ничего не знаю об Игоре. Но тогда уж как раз лучше согласиться. Сделать вид, что Игорь — просто мой старый знакомый, и ничего другого я о нем не думаю. А что? Явиться с открытым забралом. Что он мне сделает, единственный дараец-полукровка? Засада? Не думаю, вряд ли. Значит, они знают о том, что я навещаю родителей... значит, мне не следует больше их видеть. Запретят ведь... как плохо-то.

Как с отцом, собственно. Он нас и покинул ради нашей же безопасности. Наверное, и мне придется стать бессердечной дочерью.

Так-то меня не поймаешь на Земле, я нигде не живу и не числюсь. А вот у родителей -могут. Но я у них бываю не часто, и дарайцы не могут себе позволить содержать засаду много месяцев. Это только если бы я была крупным агентом, а кто я — так себе... Да, есть еще вариант взять их в заложники, но это вряд ли.

Я же дейтра, и они это понимают. Они помнят Кларена и Рейту иль Шанти.

Не стоило бы все же рисковать — ведь на засаду можно нарваться, а сумею ли я отбиться — еще вопрос. Они же подготовятся к встрече с дейтрой.

Но и отказываться завезти лекарство — совсем уже как-то...

Вот что, я возьму его и отправлю по почте. И дело с концом. Это мои предки по русской привычке почте не доверяют, лучше — из рук в руки. А немецкая почта работает надежно. Можно заказную бандероль...

— Хорошо, мам, я сделаю.

Дождь барабанит по лобовому стеклу. Машина едва пробивается сквозь сплошной поток ливня. У всех горят фары, но это слабо помогает. Автобан похож на реку, и мы пробиваемся вброд. Я меняю кассету. Знал бы кто, что я слушаю в пути. Но кому какое дело до этого?

Забота у нас простая,

Забота наша такая:

Жила бы страна родная,

И нету других забот...

С поправкой: родной страны уже нету. Она уже не живет. И все равно...

Дейтрам вне Земли безразличны наши политические перипетии, наши споры о коммунизме, о том, о сем. Им эта песня понравилась. Рэсс ее перевел. Я, конечно, слушаю сейчас по-русски, но все равно.

Пускай нам с тобой обоим

Беда грозит за бедою.

Но дружбу мою с тобою

Одна только смерть возьмет...

Более, чем конкретные вещи, стоят за этими словами. И помнится, как мы это пели — например, после похода к Сэйли. Я, помнится, положила голову на живот Аллина, и так мы валялись без сил и пели, Касс лежа перебирал струны клори. В Килне — при двойной-то тяжести. Нам нужны песни. И то, что я притащила с Земли, очень даже пригодилось. Когда поешь, то идти на самом деле намного легче. И жить вообще. Это правда. А мы ведь все умеем петь. Мы же гэйны.

Гэйн — это воин, да. Но не в том же смысле, что на Земле. Не только в том же смысле.

Не думай, что все пропели,

Что бури все отгремели.