Появление на базе вольных бродяг аж двух женщин сразу вызвало нешуточный переполох: часовой на входе просто превратился в соляной столб, а остальные обитатели старой фермы как-то сразу стали вежливыми и галантными, вызывая невольные улыбки у виновниц сего события. В свою очередь, появление необычной семьи ещё больше удивило Кузьму, так как он в своё время видал парочку женщин-сталкеров, но...но ЭТИ — они отличались, и как! Одна из них — высокая, с азиатскими чертами лица, в грамотно подогнанной броне — смотрела на мир широко открытыми глазами нетипичного для азиатов цвета...вторая — пепельная блондинка, с дорогущей винтовкой(держала она её в руках слишком уж уверенно..отчего у Кузьмы зародились некие, скажем так, опасения) — с каким-то странным интересом осматривала сам лагерь, а не его население. Вот и думай, бывший майор украинской армии, чем тебе грозит их появление здесь. Хотя...может, ну её нахрен, эту паранойю? Ведь может быть и так, что этот прохвост Меченый ещё и сам не понял, кто ему достался?

— Ну здравствуй, что-ли!

Глава тридцать девятая

Однако оставим нашего героя пока в покое, и перенесёмся несколько ближе к блокпосту, отделяющему Кордон от Предзонья, поскольку там тоже происходят не менее интересные события...

— Слышь, старый, ну какая тебе нах разница? Надо будет — отстегнём, если уж так хочешь. Сколь надо — треть? четверть?

Сидевший за столом Сидорович с каким-то презрением пополам с жалостью посмотрел на стоявшего перед ним долговязого парня, за которым скромно притулились ещё двое. Он бы мог одним движением бровей превратить всю троицу в дуршлаг, причём никто из прочих жителей "деревни новичков" даже не возмутился, скорее наоборот — нашли бы бесхозным вещичкам должное применение, заодно и прибрались. Тяжело вздохнув, один из самых уважаемых людей Зоны и Предзонья как-то устало посмотрел гоношистому сопляку в глаза:

— Ты..как там тебя..Чемодан, да?

— Ну. — буркнул вышеназванный.

— Ты в свой..ах, да, у тебя ж его нету. У вас ПДА есть у кого-нибудь?

Один из стоявших позади Чемодана подал тому свой наладонник. Недоуменно нахмурившись, наглый салага поинтересовался:

— Чё я там увидеть должен?

Потихоньку свирепея, внешне спокойный торговец терпеливо ответил вопросом на вопрос:

— Глянь-ка, кого там в последнее время Зона прибрала, а?

Откровенно недоумевающий Чемодан принялся читать...

..Василий "Пурген" Карпачёв; Кордон; причина неизвестна..

..Владимир "Тыква" Бугаев; Кордон; перелом шейных позвонков..

..Артур "Бублик" Марченко; Кордон; смертельная травма головы..

..Павел "Мишаня" Михайлюк; Кордон; пулевое ранение..

Поднявший от экранчика совершенно очумелые глаза Чемодан неверяще прошептал:

— Как же это..Васёк..и Пашка..и...но почему?!

— За жадность!! — рявкнул торговец, уперевшись своими неслабыми ручищами в стол и почти положив на него нажитое непосильным трудом пузо. — Ты, щенок!! Великим и невзъебенным воином себя возомнил, а?! Да этим людям ты и твои дружки даже на закусь не сгодитесь!!! Пшёл вон отсюда!!!

Едва не обделавшийся от стариковского рыка Чемодан тут же испарился вместе с подельниками, провожаемый двумя роботизированными пулемётными турелями, скрытыми в нишах под потолком прихожей бункера, а изрядно перенервничавший Сидорович раздражённо утёр со лба пот платком не первой свежести и достал из тумбочки под столом пузатую бутылку с надписью "Davidoff", из которой с аптекарской точностью наполнил потрескавшийся гранёный стакан, отмерив ровно сто грамм. Выпитое тут же занюхал кусочком подозрительного сухарика, с сожалением констатировав его непригодность как закуски, и бросил оный в сторону неприметной норки в углу бункера. Из которой тотчас же показалась остроносая мордочка старого плешивого крысака, принявшего угощение вполне благосклонно.

Глава сороковая

Неизвестно где. Неизвестно когда.

Большой и полутёмный кабинет, в котором наличествуют всего два собеседника. Их лиц не видно, да и так ли это важно? Гораздо важнее то, о чём эти двое говорят.

— Значит...считай, что они ушли, да? — говорящий это человек в скромном тёмно-синем костюме за полсотни "килобаксов" выстукивает ухоженными пальцами, сроду не державшими ничего тяжелее ручки "Parker" в золотом корпусе, незатейливую мелодию на полированной столешнице. Его визави, одетый куда более скромно, пожимает плечами:

— А что ты хотел? Если уж наш общий знакомый со своими головорезами отправился на свидание с апостолом Петром...а остальные? Глупо было думать, что кучка местной гопоты сможет их тормознуть. И очень хочется надеяться, что этот неудачник не успел ничего сказать, а то...

— А то что? Даже если он и разболтал — что вряд ли — на нас-то всё равно выйти трудно будет..если вообще возможно. И кстати, чего ты менжуешься? Тебе что, мало заплатили?

Собеседник кисло усмехается:

— Не в деньгах дело. ЭТИХ-то теперь хрен достанешь!

— Разве? — искренне удивился "костюм". — У тебя что, в Предзонье агентуры нет?

— Есть, конечно! Только она не под те цели заточена. Если дёрнется — в лучшем случае спалю всю сеть, в худшем — ещё и самому придётся валить куда подальше. "Ты не в Чикаго, моя дорогая!"

— Поляки? Русские?? Белорусы???

— Если бы...у меня есть пара агентов, из "свидомых" — им эта Республика поперёк горла стоИт — они утверждают что это нечто вроде мафии. Только стократ хуже! Даже местные менты — и те почти поголовно из б ы в ш и х..а то и действующих, бывающих в ходках между сменами. А чужие там как папуас в центре Лондона... И вообще, мой тебе совет..коллега..плюнь на них, а?

— Я бы с радостью! Да только fucking Контора мне такого не простит. Им, понимаешь, результат подавай — вынь да полож пришельца женского пола...авось со своими разберутся! С её помощью...тьфу!

— Какой хитрый план, однако...а всё равно — брось ты это грязное дело. Я — в отказе.

— Так ведь найдут... — неуверенно пробормотал "костюм".

— Да и на здоровьечко! — весело ответил собеседник, доставая из кармана невзрачную визитку. — Вот, возьми на тот случай, ежели и тебе к нам захочется. Из Зоны выдачи нет!

— Да что я там делать-то буду? — ещё тише, почти шёпотом, произнёс представитель непонятной Конторы.

— Ну...да хотя бы и как я — снарягу на заказ таскать. Деньги не Б-г весть какие, зато репутация — ого-го!

Глава сорок первая

С умилением глядя на встречу давних друзей, Печенька с Находкой неожиданно заметили появление новых действующих лиц: невинно пострадавшие четверо дурней таки доковыляли до лагеря, представляя собой весьма жалкое зрелище..хоть и забавное.

— О, глянь-ка! — хитро ухмыльнувшаяся Юленька пихнула Машку кулаком в плечо, — Это ж три мушкетёра!

— Да ладно, те самые?

— Не, другие...Отсос, Подсос и Онанист! И армян Дартанян с ними, гы-ы-ы...

Услышав столь "лестные" характеристики, троица в составе Пакета, Покурим и Лабуха возмущённо набычилась, однако хитрый Дяба разрядил обстановку, подняв над головой руки:

— Вы как хотите, а я лучше армяном побуду. А чё? Гордий син Закауказья с кынджялом...

Поскольку под стол упасть было невозможно, ввиду отсутствия данных столярных изделий в радиусе пары километров...ну не считать же за таковое подобие барной стойки в лагере? В общем, большинство смеялись стоя. Даже мрачный Покурим заулыбался и изобразил жест, должный означать, кхм, рукоблудие — намекал на то, что вакантное место Онаниста его вполне устраивает; Пакет же с Лабухом скромно опустили глаза...

— Ну что, султан чернобыльский...знакомь! — отсмеявшийся Кузьма с интересом посмотрел на смутившихся женщин, заговорщицки подмигнув Меченому; тот незамедлительно продолжил предложенную игру:

— Это Маша, а это Юля. Обе, понимаешь, немалых достоинств и нехилых умений, а больше я тебе пока и не скажу...

— А и не надо! — согласился Кузьма. — Пойдём в мою берлогу, там и поболтаем по-свойски.

Берлога Кузьмы располагалась в дальнем углу одного из бараков, превращённого в подобие казармы, и представляла собой неплохо оборудованный личный кабинет, в котором имелся даже телевизор, правда, нерабочий. И традиционный для большинства советских(да и постсоветских, честно говоря) квартир ковёр на стене, под которым стояло офисное кресло на колёсиках, в кое бывший майор по-хозяйски поместил свой зад, предложив гостям диван без спинки и пару кое-как сбитых табуретов; понятно, что диван оккупировали дамы, а Меченый удовлетворился четвероногим деревянным уродцем.

— Да уж...вот ведь судьба выверты делает! Никогда бы не подумал, что ты в вольные бродяги подашься.

— Представь себе, я тоже. — криво улыбнулся Кузьма, — Просто выхода другого не было.

— ?

— Ну как же...как началась заваруха, ну Тридцатник, так меня под трибунал хотели отдать..за что? Хуй их маму знает. Так вот. Пришлось типа дезертировать. Ну, солдат-то я по домам отправил, а сам вдарил "по тапкам", потому как никакой вины за собой не признаю. Сталкеров пропускал? Так жить все хотят, а я ещё до такой степени не оскотинился, чтоб стрелять всех попавшихся. Патронами приторговывал? Есть такое! Или мне прикажете на зарплату жить, а?

— Да ладно тебе, Кузьмич. Ты вроде по стаканчику обещался?

— Ха! Ну ты и жук! А...дамам можно? Или они у тебя только самбуку какую признают?

— Можно, и даже нужно! — прищурившись(отчего её глаза превратились в совсем уж узкие щёлки) заявила Находка, — а то сталкеры мы или где? И ваще — что за мужской шовинизм?! И что такое самбука?

Брови Кузьмы едва не заползли под надетую бандану.

— Нормальненько так... — протянул он, разглядывая гордую произведённым эффектом Находку. — Я не буду спрашивать, что есть шовинизм, да ещё и мужской, но если уж настаиваете...

Достав из-под низенького столика бутылку старых-добрых "Казаков" и четыре армейских кружки, Кузьма профессионально разлил жидкость на равные порции. Выпили не чокаясь.

— Как вы её только пьёте... — только и смогла выдавить Находка, вытаскивая из неведомо откуда взявшейся банки микроскопический огурчик.

— Да так и пьём. — честно признался Кузьма, — Но ладно. Так всё-таки, шовинизьм — это что за зверь?

— Ну-у-у-у...

Глава сорок вторая

Уже знакомый многим полутёмный кабинет, разве что атмосфера в нём совсем не та, что была при первой встрече двух таинственных собеседников. Один из них, тот что в костюме, сидит в своём кресле с видом нашкодившего школьника; зато другой ходит взад-вперёд и разве что не рычит от тщательно сдерживаемой злобы:

— Луис, не обижайся, но ты — идиот! Причём клинический!!

— Да я...ну кто мог такое предвидеть?

О чём речь? Да о том, что некие представители одной некогда весьма влиятельной спецслужбы в очередной раз облажались. Потерпев неудачу в попытке натравить на Меченого с жёнами кланы и одиночек, они решили, как говорил товарищ Ленин, "пойти другим путём" — получив сведения о наличии на станции "Янов" самой настоящей иномирянки, не стали насиловать мозг и применить более тонкие, с их точки зрения, методы. А именно — двух вполне опытных и незаметных сталкеров, вооружённых "сывороткой правды", призванной вытянуть из "гостьи" все секреты её места отбытия. В данном случае учли почти всё, даже враждебный фактор в виде Графа, однако про основной объект нападения знали до обидного мало, что и стало причиной позорнейшего провала.

— Да кто мог знать, что эта дамочка по своей подготовке не уступает вашему спецназу?!

— Ну конечно! — желчно подтвердил собеседник, — одного зарезала как барашка на Курбан-Байрам, а второго инвалидом оставила. Твою мать, Луис! Я же предупреждал! Ну нехуй этих "гостей" трогать, сам себе только хуже сделаешь!! И... ответь мне... на нескромный вопрос: зачем нужно было подставлять МОИХ агентов??!

— А что мне ещё оставалось? — огрызнулся "костюм", — И кстати, на тебя там ещё и Монгол подрабатывает...

— Да и хрен с ним, с Монголом!!! — зарычал собеседник, — Вы там в своём ЦРУ все такие имбецилы, или просто хорошо прикидываетесь?!

— Но-но, полегче!

— Полегче?! Да...да из-за вашей ублюдочной Конторы и из-за тебя лично я потерял первоклассных полевых агентов!! А если этот СБУшник Граф ещё и расколет выжившего, то считай, вся моя сеть в Зоне под угрозой! Уж тебе ли не знать, к чему это приведёт!

Окончательно растерявшийся ЦРУшник предпочёл промолчать, прекрасно понимая что его позиция нынче не то чтобы пошатнулась, но к провалу оказалась ближе некуда. Да и собеседник ясно дал понять, что на помощь расчитывать не стОит, ибо потеря двух матёрых "стукачей" вывела его из игры минимум на полгода, а то и насовсем.

Чуть успокоившись собеседник "костюма" задумчиво произнёс:

— С другой стороны, мои люди сами виноваты. — увидев в глазах того невысказанный вопрос, снисходительно пояснил: — Они увидели в ней обычную, безмозглую сисястую блондинистую дурочку, случайно попавшую в чужой неблагодатный мирок...вот и результат. Ты же в курсе, как там всё произошло?

— А как же...тому, что со шприцом подошёл — воткнула нож в солнечное сплетение, да распорола ему грудину до горла..лезвие аж со спины вышло!..Oh, God, да что ж у неё за нож такой!

— Кукри.

— Что?? А..я понял. Да, а второму сломала руку, когда он за пистолетом полез. Чёртова девка, да ей человека убить — как два пальца обоссать!! Ещё и эсбэушник этот...God damn it!! Право же...я идиот.

И несчастный ЦРУшник, застонав от обиды, обхватил свою голову руками. Всё!! Верный конец карьере, даже к гадалке не ходи. Да и не только карьере. Ибо пресловутая Контора таких провалов не прощает, а наказывает жестоко. До смерти..от сердечного приступа, да. А значит...

— Михаил...

— Хм? — тот, кого звали именно так, ну очень не любил, когда упоминалось его настоящее имя.

— Я..ч-чёрт!!..я всё решил для себя. У вас..там.. найдётся тёплое местечко?

— Welcome to Zona! — усмехнулся разом повеселевший собеседник.

Глава сорок третья

— И долго мы здесь будем сидеть? — Рэйчел аккуратно сняла правый ботинок и с наслаждением почесала пятку, прямо через носок. Сидевший веткой ниже Граф лишь виновато пожал плечами, наблюдая за серым покрывалом из мелких тушек, копошившихся внизу.

Вот и сходили, что называется, "за хлебушком"!..В Рыжий лес то есть. Кто ж знал, что очередная крысиная стая вновь решит совершить набег на более "кормное" место, а Граф вместе со своей "графиней" попрётся туда же? Словом, как говорят на востоке — "кысмет"! Судьба то бишь, против которой не попрёшь. Вот и пришлось бедному Дегтярёву, насрав на все неписаные сталкерские законы(например, не советовавшие как-либо трогать местную флору), забраться на самое удобное дерево, подсадив сперва тихо матерившуюся Фиону, и это при том, что в экзоскелете данное действо представляло нетривиальную задачу; и теперь они с Рэйчел, как чернобыльские вороны-переростки, украшали собой раскидистые ветви древомутанта неизвестной породы, ловя бросаемые снизу злобные взгляды крысиных глаз-бусинок.

Одев ботинок "графиня" прицельно сплюнула вниз, попав кому-то невезучему в глаз или ещё куда, судя по возмущённому писку. Достала из кармашка разгрузки пакетик с жареными семечками и принялась употреблять их строго по назначению, то есть щёлкать, сплёвывая шелуху на радость сновавшим внизу агрессивным грызунам. Призыв о помощи Граф уже отправил, да толку-то? Ежели кто и откликнется, так это будут совсем не те люди, кому можно доверять..а что? У сталкера-легенды ведь по-любому имеется достойный хабар, могущий стать платой за спасение, а если учесть ещё и наличие "гарной дывчины", могущей стать не менее равнозначной наградой, то...ну их на хер, таких "спасителей"! Тем более что имелись ещё кое-какие нерешённые вопросы...вспоминая которые Граф загадочно хмыкал.