Стражи Чёрной Скалы

Шурух. Бух. Шурух. Бух.

Я слышу свои шаги, шаги Дойла, Си Джея, Юрая и...

И?!

Впереди мелькнул чей-то силуэт среди круговерти песка. Друзей у нас тут нет, а временных союзников абсолютно не жалко, поэтому я без колебаний открыл огонь из автомата.

Короткая очередь из "калаша" срезала противника. Чуть правее и дальше багровую мглу прорезали вспышки дульного пламени. Выпустил короткую очередь туда — неизвестный стрелок замолк.

Обходим стоящий поперёк трассы фургон, сразу же за ним — какое-то движение. Грохот бури перекрывает раскатистая очередь из пулемёта, выпущенная Дойлом. Кто-то валится на песок, кто именно — не разобраться. Но валится — и это главное.

Продвигаемся вперёд почти в кромешной тьме, которую, правда, не пробить даже самым лучшим приборам ночного видения. Больше нам никто не попадается — случайно натолкнулись на какую-то мелочёвку? Не город, а слоёный пирог из различных банд и группировок...

С одной из машин порывом ветра срывает капот и несёт в нашу сторону — он пролетает в опасной близости, лишь чудом никого не задев.

Обходим стоящий поперёк дороги автобус, больше похожий сейчас на железную клетку — обгоревший, ободранный бурями и засыпанный песком.

Движение впереди — полосую пространство перед собой из "калаша", заканчиваются патроны — я меняю магазин.

Минуем лежащий на боку седельный тягач, с автоцистерной на прицепе... Достигаем почти отвесной песчаной стены. Дальше пути нет? Нет, в склоне среди мглы бури виднеется ещё мрак, темнее чёрного — круглая дыра огромной бетонной трубы.

Ещё одна нора. Куда ни плюнь — попадёшь в червоточину. Куда же выведет конкретно эта — на соседнюю улицу, на соседнюю планету или на десять минут назад во временном потоке?

Ныряем в трубу, где наконец-то переводим дух. Сотня метров посреди бури вполне сравнимы с парой километров нормальной ходьбы... Продвигаемся вперёд, проходим несколько десятков метров — срез трубы заканчивается аккурат над каким-то... коллектором, что ли. Какая-то глубокая канава с бетонными стенами и редкостным дерьмищем на дне. Чёрт, вот это вонь, так вонь! Повезло, чего ж там... Но другого пути-то и нет — не обратно же возвращаться.

Спрыгнули с метровой высоту в грязь и побрели вперёд, утопая почти по самый срез ботинок. Ладно, мы не брезгливые — переживём... Один конец прохода метрах в десяти от нас обвалился и был непроходим, поэтому двинулись по оставшемуся направлению.

Буря гуляла над бетонной канавой, просыпая вниз песок, но не сама не спускаясь. Довольно странное чувство — ты вроде бы и внутри песчаного шторма, но одновременно и вне его. И неизвестно, что хуже — брести сквозь грязищу или через бурю...

Проход начал изгибаться, бетонные плиты, из которых были сложены стены, местами были покрыты трещинами, изломаны и накренены. Того гляди, это зловонная канава скоро будет полностью погребена под толщей песка... Впрочем, туда ей и дорога. Поворот, заходим за угол...

— Ах, ты твою мать... — не сдержался я, обнаружив впереди завал из десятков разлагающихся трупов.

В нос ударило сшибающее с ног зловоние.

— Ч-чёрт... — выдавил Си Джей, зажимая нос даже через закрывающий лицо платок. — Теперь ясно, куда делась большая часть жителей Кувейта...

Не срастается. Эти трупы относительно "свежие" — несколько дней от силы. По виду здесь были не только повстанцы, но и гражданские... Во всяком случае про некоторых лучше думать именно вот так нейтрально — "гражданские". Потому что если хотя бы на секунду задуматься о том, что вон те тела — это либо какие-то карлики, либо...

И это тоже твоя вина, Коннорс.

Наверняка ты и такому придумал какое-то оправдание, типа убей одного, чтобы выжили двое... Людоедская арифметика. И всё ради чего? Ради того, чтобы действительно лишь потешить своё эго "лучшего командира со времён Паттона"? Или способ продемонстрировать свою власть одного из уцелевших анклавов человечества по версии полковника Коннорса?

Буря над нашими головами стихала, её грохот сходил на нет и вновь послышались звуки близкой перестрелки. Ров, полный мертвецов, тоже подходил к своему концу. Навскидку — метров двадцать сплошь заваленные трупами...

Подошли к наклонной бетонной плите, которой оканчивался ров. Шум перестрелки был всё ближе.

Поднялись по ней наверх, залегли за бетонными обломками, осмотрелись.

А ситуация-то — паршивенькая. Я бы даже сказал — до паршивого паршивая.

Мы оказались в тылу у какой-то банды боевиков числом от силы в полдюжины рыл, ведущих вялый бой с невидимым нам противником. А самое плохое было в том, что прорваться мимо них незаметно не получалось. Нет, перебить этих "танго", да ещё и со спины — невелика премудрость, но вот их враги...

Нда. Не было печали, так сами залезли в западню.

Неожиданно где-то неподалёку грохнул мощный выстрел и в воздухе что-то засвистело. Над позициями боевиков в воздухе полыхнула яркая вспышка, осыпавшаяся вниз ливнем белых искр, оставляющих за собой дымные трассы. Спустя мгновение грохот взрыва оглушил меня, оставив в голове один непрекращающийся звон. Уши словно бы заложило толстым слоем ваты, все звуки доносились сквозь него с огромным трудом.

Воздух наполнился запахом чеснока и воплями горящих заживо людей — боевики буквально выкатились из своих укрытий, горя заживо.

Ах ты ж, дрянь... Это же "вилли пит", белый фосфор!

Крики умирающих "танго" доносились словно бы из глубокого колодца и постепенно затихали. В глубине повисшего в воздухе белого дымного облака замаячили три смазанных силуэта.

— Контааакт!.. — медленно и гулко протянул Дойл, ставя пулемёт сошками на кусок бетона.

Я перекатом ушёл вперёд, прячась за другой обломок и вскидывая к плече автомат.

Это были "штормовые стражи".

Они шли, как солдаты Вермахта из советских фильмов — размеренным шагом, в полный рост, цепью, с оружием у пояса. Двое с М4 — обычные "джи-ай", а вот тот, что в центре — настоящее пугало. Ручной пулемёт со свисающей лентой в руках, вместо стандартного армейского бронника — натуральные сапёрные доспехи со шлемом, больше напоминающим надетое на голову двадцатилитровое ведро.

Рыцарь, мать его. Элитный джаггернаут.

Сейчас Дойл хлестнёт по ним очередью, прижимая к земле... Правый метнётся в то укрытие, и мне его не достать, а вот левый...

Дойл ударил очередью из пулемёта, и фланговые "стражи" бросились врассыпную. Одна моя пуля попала "джи-ай" в левое плечо, развернув и опрокинув его на землю. Вторая ударила в бок, не пробив бронежилет, а третья вошла ему в подмышку. Всё, этот не жилец...

Перевёл взгляд на правого — тот уже оседал на землю с неестественно заломленной головой. Хорошая штука — американская кевларовая каска, от пули уберегла... Но сила удара оказалась такова, что шею "джи-ай" сломало.

А вот джаггернаут умудрился выдержать сразу несколько попаданий пуль и даже не свалился на землю. И лишь сосредоточенным огнём четырёх стволов удалось прогрызть его броню и прикончить, да и то финальный аккорд поставил Си Джей, пробив массивное бронезабрало винтовочной пулей.

Когда всё стихло, я вышел из укрытия и двинулся вперёд.

В воздухе витал стойкий чесночный запах — говорят, что "вилли пит" пахнет именно им, а не жжёными спичками. Не знаю, мне с ним сталкиваться не приходилось — только рассказы слышать.

Даже навидавшись покойников самой разной степени изувеченности, я старался лишний раз не смотреть на сожжённых "танго". Ничего человеческого в них уже просто не было — просто обугленные до самых костей куски плоти. И что самое зловещее их одежда была практически нетронута: рукав куртки цел, а из него торчит кость с ошмётками плоти.... Бррр!

Подошёл к трём мёртвым "стражам" — на двоих были балаклавы с грубо намалёванными черепами вместо лиц, у "джагга" такой же череп был нарисован на забрале. Как там их назвал Махоуни? "Зулусы", кажется? Типа отборной гвардии, ага...

Почему-то возникло спонтанное желание расколотить это бронезабрало с черепом вдребезги — с прикладом от "калаша" это, пожалуй, даже можно было провернуть... рядом валялись привычные "эмки", но я уже не спешил менять уже порядком подзабытый в использовании русский автомат на творение американских оружейников... На фиг. Это ж как велосипед — раз научился и больше уже не забудешь. А стрелять прямо в буре или бить прикладом по нынешним условиям — очень даже неплохо...

Меня похлопали сзади по плечу. В первый момент я было дёрнулся, но почти сразу же успокоился — это был всего лишь Юрай.

— Садж, ты в порядке?

Звон в ушах постепенно проходил, слух восстанавливался.

— Что будем делать? — спросил подошедший Дойл, кладя пулемёт на плечо.

Я провёл ладонью по лицу.

— Собираем боеприпасы и уходим.

— Не нравится мне, что "стражи" артиллерией начали бить, — сдвинув бейсболку на затылок, почесал лоб Си Джей.

Мне тоже. Мне тоже...

39.

Над городом гремела канонада сильного боя.

В стрекотание автоматов и пулемётов вдалеке, вплетался грохот раскатистого стаккато автоматических пушек и грохот артиллерии. В воздухе мелькнула даже пара вертолётов, ведущих огонь по земле из пулемётов и ракет. К небу поднималось несколько столбов дыма — скорее всего, от какой-то подбитой техники.

— Кажется, Махоуни решил начать всё сегодня, — произнёс Юрай, когда мы залегли на одном из барханов, нависающей на улицей... А хрен её знает, как она называется.

— Кажется, Махоуни решил начать всё без нас, — поддакнул Си Джей.

— Или не он так захотел, а ему пришлось это сделать, — пробурчал Дойл.

И после этого, как всегда, возникает лишь один вопрос — что делать дальше?

Вся наша жизнь — это сплошная череда выборов, больших и малых, судьбоносных и нет... Дорогая, полная развилок. И тупиков тут вообще-то почти и нет — просто часто ты можешь идти лишь вперёд. Выбора нет, но в то же время он есть — остановиться или идти вперёд.

— Что в эфире? — спросил я.

— Каша, — лаконично ответил Блазкович. — Мат, команды и много помех. Как обычно в бою. Что необычно — на всех частотах очень много нашего старого знакомца Хьюза.

Надо бы с Махоуни связаться... Вот только как? Разве что куда повыше забраться — может хоть так его сигнал поймаем...

Спустя примерно полчаса поисков удалось найти место, где наведённые помехи были не столь сильны.

— Народ Кувейта, возрадуйся! — жизнерадостно вещал в эфире ди-джей. — Наконец-то мы занимаем положенное нам по праву место в мире! Нашу прекрасную обетованную землю посетили на правах туристов выжившие из других мест! Волна туризма захлестнула Кувейт, хо-хо! И это не просто какие-то там вшивые варвары с юга, а американцы. Наёмники! Американцы едут к нам отдохнуть и оттянуться, ура! Как вам эта новость, свободные люди Кувейта? Мне очень даже по нраву. Хотя вот когда мы решили провести опрос и спросили аборигена — что он думает об этих новых лицах, он ответил нам...

Хьюз захрипел и засипел.

— Вот что-то такое он нам и ответил, господа. Кажется он был не рад... Даже стрелять в нас пытался... Интересно, почему? Откуда всё это, а? Всё это насилие, вся эта жестокость...Откуда в людях столько всякой дряни? Хм, хм, хммм... Может, это всё из-за компьютерных игр? Точно! Это они во всём виноваты! Это их...

— Я бы его застрелил, — заявил Си Джей.

— Я бы тоже, — согласился Дойл. — Задолбал уже этот маньяк недоделанный.

— Юрай, долго нам ещё этого кретина слушать? — я побарабанил пальцами по нагревшейся ствольной коробке автомата, лежащего у меня на коленях.

— Недолго... Сейчас я попробую ещё... Во!

— ...сраный Кот-1, выйди на связь. Кот-дерьмо-1, твою мать...

— Ахиллес? — пару секунд пришлось потратить на то, чтобы вспомнить позывной Махоуни. — Это Кот-1, что происходит?

— "Стражи" наступают, всё переносится — начинаем сегодня.

Ну, зашибись, чего уж там...

— Что нам делать?

— Ты где?

Хороший вопрос, мать его... Табличек с названиям улиц не видно, особые приметы... Ну, тут вокруг много песка и постапокалипсис.

— Короче, неважно. План помнишь? Хотя бы в общих чертах?

— Да.

— Мы наступаем двумя колоннами. Попробуй ударить во фланг — у них тут где-то чёртова пушка окопалась и лупит.

— Понял.

— Действуй, сынок. И не подохни там раньше времени.

Прекрасное напутствие.

— И? — спросил у меня Дойл.

— Воюем, — пожал я плечами. — Похоже, что "стражи" раскололи Рикса и ударили первыми... Наша задача пока что — ударить с фланга и ликвидировать какую-то гадкую пушку "стражей". Вопросы? Отлично, тогда выдвигаемся.

Продвинулись метров на восемьсот на север, а затем повернули на восток, на шум боя.

— Что видишь? — спросил я у Си Джея, который осматривал местность через оптику своей винтовки.

— Бой на одиннадцать часов. Дистанция — четыреста ярдов. Десятка полтора... нет, десятка два "танго" штурмуют баррикаду. Против них... так... "хамви", полдюжины солдат... Ого!

К месту боя в воздухе заскользил "блэк хок". Вертолёт начал закладывать круги, а его бортстрелок поливал землю огнём из турельного шестиствольного пулемёта.

Ещё пара машин прошла чуть дальше, направляясь куда-то на юг. Но это были уже не транспортные "блэк хоки", а лёгкие "литтл бёрды", похожие на громадных стрекоз.

— У "стражей" даже вертушки уцелели, — присвистнул Блазкович, доставая из кармана пластинку жвачки. — Неслабо.

— О, жвачка! — оживился снайпер. — Юрай, угости.

— На, последняя.

— Не, чувак, последнюю не возьму... О! Вижу грузовик. А, нет, это ни хрена не грузовик...

Я остро пожалел, что у меня при себе нет хорошего бинокля. С другой стороны снайперы "танго" быстро отучили всех носить при себе бинокль, потому как это — признак либо командира, либо артиллерийского или снайперского наблюдателя. А старый пиратский принцип "бить командиров и канониров" актуален всегда и везде.

— В кузове — гаубица, — доложил Си Джей, не отрывая глаза от оптики. — Большая "техничка", что ли?.. Дюйма четыре, вроде... Серьёзная штука. Так, остановились. Кажется, к стрельбе готовятся...

Та самая гадкая пушка, на которую жаловался Махоуни?

— Бронирована? Сколько народа при этой гаубице? — спросил я.

— Броня, кажется, противопульная... Сопровождения нет. Расчёт — человека четыре вроде бы...

— Снять расчёт сможешь?

— Да они все в кабине сидят, засранцы. Похоже, что стрелять из этой крошки можно сидя внутри, попивая пиво и нажимая на кнопочки с рычажочками.

Я задумался.

Как разобраться с бронемашиной? Броня лёгкая, но нам же от этого не легче — нет ни то что РПГ, но даже чего-нибудь крупнокалиберного, типа 12,7-миллиметрового "баррета"... По методу предков действовать тоже вряд ли получится — лимонки в связку не упаковать, противотанковых гранат нет, коктейлей Молотова — тоже. Остаётся только выбить расчёт... Но если это действительно что-то шибко современное и навороченное, там действительно нет нужды бегать снаружи машины...

Мда. Ситуация.

Невдалеке послышался грохот орудийного выстрела — самоходка "стражей", несмотря на свой диковинный вид, запулила первый снаряд по позициям террористов ЦРУ.