Продолжение следует

Когда-то для обучения ликвидаторов использовали виртуальных противников, но потом от этого отказались, потому что все тренажёры-игрушки не обеспечивали нужного качества обучения. Здесь и враги бьют всерьёз, и единственное, что отличает этот учебный бой от реального — пациенту гарантируют жизнь. Но стоит пропустить один вот такой удар — и ты окажешься в витализаторе, несмотря на скафандр. И это правильно, потому что сейчас включается в работу древний и могучий инстинкт самосохранения, очень важный в реальном бою.

— ... Следующий! — инструктор коротко кивает мне.

Полянка, на которой мы занимаемся, уже выглядит устрашающе — останки предыдущих "Иванов" густо усеивают её. Но я выхожу на ринг собранно и спокойно. И меня не пугает глыба биоробота, высящаяся надо мной. Вот сейчас...

Что-то вдруг стремительно меняется в мире. Что? Что?! Да что?!!

— Ап! — даёт отмашку инструктор.

А в лапе у робота уже блестит знакомый рубчатый сиреневый цилиндр. Откуда?!!

Но мой инстинкт самосохранения уже взял бразды правления в свои руки, опережая неповоротливый разум. Я рывком падаю вбок, одновременно заслоняясь крылом и запуская ударный гравигенератор усилием мысли. Ну или что там сейчас у меня...

Резкая боль пронзает крыло. Пахнет палёным, в воздухе порхают обгорелые перья. А на месте робота неглубокая воронка, наполненная всё теми же останками, белым мясом и костями. Двести "же" вобьют в могилу кого угодно...

— Вот спасибо тебе, Эйю — от обиды я даже забыл о почтении к начальству — Как я теперь жене покажусь? — я рассматриваю куцее крыло с торчащими шпеньками маховых перьев. А больно-то как...

— Спокойно, Ди. Голова цела, а перья отрастут — инструктор доволен мной, и нимало не тронут моими переживаниями — Как ты допёр включить гравибой? Почему не использовал поражатель? Встань ровно и отвечай!

— Так точно — чувство дисциплины берёт верх, я встаю "смирно", только слегка оттопырив саднящее обожженное крыло — Значит, так... При ударе в двести "же" у этого... — я киваю на яму — разом опустились руки, и разрядник выпал из пальцев. А поражатель порвал бы его, конечно, но и я уже был бы располовинен.

— Вот, учитесь у коллеги из смежной конторы — Эйю кивает на меня — Нестандартное решение в нестандартной ситуации, причём мгновенное. А то расслабились, привыкли бить беззащитных!..

И ни капли раскаяния я не вижу в его глазах.

"А ты как хотел, Ди? Здесь готовят бойцов. Если хочешь просто размяться, поиграть и пощекотать нервы — это не ко мне, иди на имитатор. Возможно, когда-нибудь ты вспомнишь меня добрым словом"

— Ладно, ты своё на сегодня получил — инструктор переходит на голос — Сейчас отправляйся в медпункт и далее в свою контору. Свободен! Следующий!

Я топаю по густой, как английский газон, и твёрдой, как проволока, травке. Мы занимались на краю полигона, поляна которого упирается в чащу леса, будто стеной стоящему на моём пути. И тропок тут нет, в этом лесу. Хорошо, что на ногах моих крепкие перчатки, иначе изнеженным подошвам моих ступней, отвыкших от длительной ходьбы, пришлось бы туго. До медпункта метров пятьсот, но я уже так привык летать, что это расстояние мне кажется непреодолимым. Можно ведь было кокон вызвать, пару минут я бы подождал...

"Не везде можно вызвать кокон, Ди. Ноги тоже нужно уметь использовать. Подлечишься — милости прошу, ещё что-нибудь придумаем. До свидания!"

Ещё и подслушивает... Я точно знаю, что коровы не летают. А вот свиньи, выходит, могут...

...

— Ай-яй-яй, как нехорошо вышло — Биан серьёзно расстроен — Ну-ка, повернись...

Я поворачиваюсь, раскрываю своё опалённое крыло, уже политое регенерирующим составом. Боль от ожога утихла, но крыло, до локтевого сгиба опалённое, лишённое перьев, выглядит жалким синюшным отростком. Такие я тут видел только у трёх-четырёхлетних малышей, ещё неоперившихся.

— Шеф, я предупреждал — он сырой ещё — подаёт голос Уот — Чего теперь?

— Да, это суток на тридцать. Ладно, давай домой. Жена сейчас дома? Вот обрадуется...

...

"Ира, Ир..."

"Ау, любимый? Что случилось?"

"Ты дома?"

"Дома, дома. Не заговаривай мне зубы! Что?"

"Да пустяки, правда. Слушай, лифт же у нас ходит прямо на крышу?"

Секундное молчание.

"Ты не можешь летать?"

"Временно стал нелетучим. Сама увидишь, ничего страшного, правда, только перья..."

"Вот я твоему шефу лично перья повыдеру!" — я ощущаю, как Ирочка расстроена и здорово разозлена — "Чтоб знал, как калечить чужих мужей!"

"Да при чём тут он? Это на полигоне, учебный робот..."

"Я и этому инструктору перья повыдеру. И учебному роботу тоже!"

...

-... Нет, Рома, что ты! Этот разрядник — только учебная копия. Настоящий прожёг бы тебя насквозь за долю секунды. Этим варварским оружием пользуются "зелёные", у нас другие методы.

Ирочка осматривает сетку ограждения, которой теперь затянуты входные проёмы в нашем жилище. Такую сетку ставят всегда, если дома есть нелетучие дети. Я пытался возражать, но жена была непреклонна.

Ирочка вдруг фыркает.

— Ничего, Рома. Всё и так шло к сетке.

— Не понял...

— Чего ты не понял?

Я смотрю в её глазищи. Смотрю и боюсь ошибиться.

— Нет, погоди... Не врёшь?

Она мягко смеётся, переходит на мысль.

"А разве это возможно?"

И только тут меня захлёстывает дикая, необузданная радость.

...

— М-м-м... Рома...

Я глажу её, ласкаю жадно, как в первый раз. Опять, как в первый раз. Всегда, как в первый раз. И она сама ласкает себя моими руками...

"Я люблю тебя..." — чья это мысль, моя или её? Какая разница. Это наша общая мысль.

— М-м-м... Ещё!

Да, да, конечно. Потому что скоро наступит перерыв. Долгий, долгий перерыв...

"Да, Рома. Ещё месяца полтора — и всё... Ты расстроен?"

"Нет. Нет, я не расстроен. Для такого дела я потерплю, не пикну"

Вот интересно, почему в это время голосом говорить совершенно невозможно, а мысли идут себе?

Взрыв в голове!.. И всю Вселенную заполняют её глаза. Моя жена. Моя любовь. Моя...

"Спи, Рома. И спасибо тебе"

"За что?"

"За то, что ты есть. За любовь" — я ощущаю на своих губах лёгкий, щекочущий поцелуй. Будто пёрышком...

...

Всё тихо в доме. Спит моя жена, моя Ирочка, моя Летящая под дождём, уткнувшись в моё плечо и накрыв нас обоих распущенными крыльями. Дышит легко и ровно.

Спит на своём излюбленном насесте Нечаянная радость. Переваривает сытный ужин. Много ли надо зверюшке для полного счастья?

И соседи по башне спят. Я вполне могу прочесть их сны, но я не буду этого делать. Зачем? Спите спокойно, соседи, и пусть ничто не тревожит ваш сон...

Всё спит кругом.

Но это только видимость, я хорошо понимаю это. И не просто понимаю — вижу.

Я вижу всё, будто сквозь текучую воду. Я вижу и ощущаю всё. А всё ли?

Я вдруг ощущаю, что должен сегодня что-то понять. Что?

Вот шуршат и хрустят в ветвях окрестных лесов ночные садовники, безжалостно отгрызая всё лишнее, смачно чавкая, поедают перезрелые плоды. Мне бы ваши заботы, зверюшки...

Нет, мне нельзя отвлекаться на частности. Дальше.

А вот несут свой груз над спящей, ночной стороной планеты невидимые транспортные коконы, удивительные устройства, состоящие практически из одного силового поля. Я так и не допёр до конца, как они устроены. Ещё полчаса назад не понимал. А вот сейчас это для меня раз плюнуть...

Опять частности. Дальше.

А вот в толще планеты работает энергостанция. Не воют турбины, не гудят трансформаторы, не бушует пламя в огненных топках котлов. И не тлеет управляемый распад в циркониевых трубках твэлов атомных реакторов. И не сияет ослепительным светом перегретая плазма в реакторах термоядерного синтеза. И даже нет тут могучих кварк-генераторов, в недрах которых материя превращается в чистую, стопроцентную энергию. Всё это дело прошлого, сейчас тут энергию получают прямо из вакуума...

Не то, не то. Дальше!

Круглится подо мной бок планеты. Теперь уже ясно, что сонный покой, окружающий моё тщедушное физическое тело, чистая фикция. На дневной стороне планеты кипит жизнь. Планета не спит никогда, в отличие от её обитателей.

Дальше!

Планета скачком съёживается, превращаясь в голубой шарик, похожий на ёлочную игрушку, в горошину, в маленькую искорку. Я нахожусь в пустоте межпланетного пространства, и только светило ласково греет меня своими лучами...

Дальше!

Вот и светило, местное солнце превратилось в искорку, одну из двухсот миллиардов, составляющих нашу Галактику.

Дальше!

Огненный вихрь Галактики, с рукавами и ядром...

Дальше!

Галактика превращается в маленького светящегося паучка, в крохотное пятнышко света, одно из множества подобных. И ведь подумать только, в каждом из этих пятнышек миллиарды солнц, и там живут...

Дальше, дальше! Не останавливаться!

Я уже ощущаю абсолютную пустоту войда, и вижу колоссальные, в сотни миллионов светолет, ячейки метагалактик, составляющих Вселенную...

Ещё дальше! Последнее усилие, ну!

И вот уже гигантская светящаяся губка заполняет всё. Это предельный масштаб. Что, что я должен понять?

Я вижу всё. Вижу, но не понимаю. Ибо любое существо видит, по сути, не глазами, а мозгом. Мой мозг слаб, этот слегка доработанный эволюцией мозг потомка обезьян...

Сквозь светящуюся губку Вселенной проступают черты прекрасного ангельского лика моей жены. Огромные глаза светятся любовью.

"Ты можешь, муж мой. Можешь!"

Неизвестно, срабатывает ли привычка чётко выполнять команды, или что-то ещё, но я вдруг разом понимаю...

Я ощущаю кривизну пространства и неравномерность бега времени в разных частях Вселенной. Я ощущаю, как сила гравитации, сила всемирного тяготения, скручивает пространство вокруг коллапсаров, "чёрных дыр", этих могильников громадных звёзд, раздавивших самоё себя...

Могильников?! Да нет же, нет! Балбес, олух, ну как я не понял сразу! Ведь в центре каждой такой "чёрной дыры" таится сингулярность, зародыш нового мира! Нет, не могильники это — вселенская икра, и из каждой икринки может развиться новая Вселенная...

Может. Но для этого нужна такая малость — Хозяин этой Вселенной, её Создатель.

Для полного понимания мне нужно сделать ещё шаг.

Что-то вдруг меняется в мире. Я будто расслаиваюсь, распадаюсь на массу самостоятельных "я", вложенных друг в друга, словно "матрёшки".

Взрыв в голове! И я разом вижу множество "фильмов"...

...

Кованый железный люк раскалился так, что не прикоснуться, и в башне совершенно нечем дышать. Слышно, как гудит снаружи пламя, как пронзительно кричат нападающие. Проклятье, а как всё хорошо начиналось! Они наловили уже почти четыреста бездельников. Скажите, ну зачем этим недоумкам крылья? Чтобы работать, достаточно рук...

— Все готовы? Пошли!

От резкого удара люк распахивается, и пламя врывается внутрь, но Владыка Железной горы уже вылетел наружу, и следом за ним, как ласточки из обрыва, разом выпархивают его соратники. Храбрые рыцари, свои ребята. И прекрасная Играющая под тремя лунами, его жена. Цвет нового общества, храбрецы и удальцы.

Но сколько же их тут, этих дикарей, годных лишь для того, чтобы работать! Работать для того, чтобы прекрасная Играющая под тремя лунами могла отдыхать и ни в чём не нуждаться. И дарить ему свою любовь.

— На прорыв!

Звенят тетивы луков, и недоумки падают один за другим. Уставшие летуны не в состоянии догнать их. Ничего, начнём всё сначала...

А вот это уже конец. Не такие уж они недоумки, оказывается, сообразили оставить резерв. А, теперь всё равно!

— Бей!!!

Воздух будто пропитан свистящими стрелами. Его соратники сыплются вниз, как лесной мусор с дерева под порывами ветра. И его Играющая тоже падает, как сухой лист... Нет!!!

Пронзительно визжат бойцы. Владыка Железной горы, которого эти дикари называют ещё Трижды проклятым, выхватывает из колчана новую стрелу. На! Получай!

И вдруг перед ним на какой-то миг возникает совсем ещё молодое лицо. Как она похожа на его Играющую...

Острая боль пронзает грудь, и маховые мышцы разом теряют упругую силу. Владыка камнем летит вниз. Больно... Как больно...

...

Рёв восьмисотсильного "майбаха" давит на уши даже сквозь застёгнутый шлемофон. Тяжёлый "тигр" немилосердно мотает, так, что лязгают зубы. Изображение в оптике прыгает, пыль и дым застилают обзор. Кой чёрт тут разберёшь!

— Курт, возьми вправо! Ещё правее, вот так!

Вот, теперь лучше. Водитель ещё прибавляет газу, головной "тигр" уплывает из поля зрения. Конечно, вырываться слишком вперёд не стоит, ведь тогда и первый снаряд — твой... А, доннерветтер, какая разница! Так или иначе, сегодня решится всё...

А ведь как всё хорошо начиналось! Тогда, в июне сорок первого. Его Т-IV нёсся по украинским шляхам, сметая всё на своём пути, и вот эти самые недочеловеки разбегались кто куда, бросая свои неуклюжие винтовки...

Да, начиналось всё очень хорошо. Иоганн Мюллер всё присматривался к украинской землице. Ах, какая земля! В умелых руках истинного хозяина, немецкого гроссбауэра эта земля будет всё равно что чистое золото.

Ему всю жизнь не везло, вот что. Бедному всюду плохо. "Иоганн, в Германии иметь твою фамилию — всё равно, что не иметь никакой!" — смеялся майор Дитц. Много он понимал, сынок городских бакалейщиков! Вот когда будет у Иоганна Мюллера несколько сотен гектаров пашни — вот тогда поглядим, как будет она звучать, его фамилия!

Ладно, не будем плохо о покойнике. Майор Дитц сгорел вместе со всем экипажем, тогда, под Киевом. Их было шесть машин против одного русского КВ, и они били по нему с ходу, но снаряды отлетали от толстой брони русского танка, как огрызки яблок. А он стоял, как памятник, и расстреливал их, будто в тире. И первым же снарядом сжёг "панцер" майора... Бр-р! До сих пор страшно вспомнить...

Да, интересно. Кто ещё остался из его товарищей, пересекших русскую границу тогда, утром 22 июня? Шульц погиб сразу, ещё под Равой-Русской, во встречном танковом бою. Альтман сгорел под Полтавой, когда какой-то русский бросил бутылку с горючей смесью на жалюзи мотора. Машину Штерна буквально изрешетили из противотанковых ружей уже ближе к Дону. Дольше всех продержался угрюмый Шварцкопф. Его Т-IV получил болванку из зенитного орудия, замаскированного в каких-то руинах. И что смешно — потом, когда Иоганн осматривал остатки орудия, выяснилось, что расчёт состоял из девчонок. Натуральные студентки, если не школьницы...

А ведь что выходит — Иоганн Мюллер остался один из всех. Вот тебе и невезучий! И в том бою под проклятым Сталинградом ему тоже повезло, когда ошалевший русский фанатик кинулся под танк со связкой гранат. Да, тогда рвануло будь здоров! По счастью, боезапас был уже расстрелян до последнего снаряда, иначе бы Иоганна уже давно отпели. И пока он валялся в госпитале, фельдмаршала Паулюса окружили, а затем и прикончили. Не окажись он тогда в тыловом госпитале, в лучшем случае сейчас уже гнил бы в русском плену, а ещё вернее — был бы покойником... Вот тебе и невезучий!