Стражи Чёрной Скалы

Чёрт, как всё-таки звучит-то — "террористы ЦРУ"...

— Буря идёт, — бросил Дойл, оглянувшись назад.

Я тоже обернулся и наградил вырастающую на горизонте мутную стену пыли и песка задумчивым взглядом.

Так, если рассудить логически...

В бурю стрелять они не станут, если только не желают смерти от детонации застрявшего в стволе снаряда. Значит огонь "стражи" должны будут прекратить. И более того — они наверняка должны будут натянуть на орудие какой-нибудь чехол, если опять же в числе их противоестественных желаний не числится страсть к чистке пушки от песка. А значит — что? Значит, как минимум, одно рыло из самоходки должно будет вылезти и главное — открыть люк, через который можно закинуть гранату или просто перестрелять весь расчёт. Идея, конечно, насквозь авантюрная — так сказать, брать "на абордаж" артустановку... Но почему-то именно этот план видится мне наиболее быстрым и эффективным.

Значит, решено!

— Есть один вариант, парни... — произнёс я. — Только одно условие — все маты после того, как я закончу его излагать.

40.

Мы спустились по тросу с крыши засыпанного песком покосившегося здания и укрылись за обломками стен менее удачливого строения, которое не перенесло бурь.

До самоходки было каких-то сто метров и теперь можно было наконец-то рассмотреть её повнимательнее...

Выстрел.

Машина была довольно странной. Трёхосный грузовик, обвешанный бронеплитами, и оттого производящий впечатление сарая на колёсах. Четыре выдвижных опоры, как у автокрана, турель с крупнокалиберным пулемётом на кабине и орудийная установка на месте кузова. Башня, похоже что необитаемая. Орудие калибром дюйма четыре-пять... Хотя, вон какой высокий угол возвышения — может, это вообще миномёт?

Вообще же конструкция хоть и дикая, но по-своему любопытная... Правда, насквозь узко специализирована — ни на что другое, кроме как гонять всяких повстанцев в городе или в другом месте, полном нормальных дорог, такая машина не способна.

Выстрел.

Хорошая скорострельность — за минуту десять снарядов выплёвывает. И похоже, что действительно лупит минами. От гаубицы такого калибра нужно ждать мощного грохота, а тут скорее просто очень громкий хлопок...

Воздух начинает почти что вибрировать. Всё вокруг начинает почти что вибрировать. Эта всепроникающая дрожь пробирает до самой сердцевины костей и заставляет колебаться мозг...

А затем с оглушительным грохотом налетает буря. Вибрация становится звуком, звук становится низким утробным гулом на фоне рёва песчаного шторма, а гул превращается в странную симфонию стихии.

Кажется, будто местный ди-джей получил доступ к запредельному оборудованию, способному накрыть музыкой целый город и сменил свои вкусы с рок-музыки на классику. Не Моцарт или Вивальди — скорее Верди и его "Dies Irae".

Песчаная буря грохочет этой музыкой. Хохочет этой музыкой, рыдает этой музыкой...

"О, День гнева! День гнева! День гнева..."

Мы с Юраем идём вместе с фронтом бури вперёд — от укрытия к укрытию.

Куфия и камуфляж — не скафандр высшей защиты. Песок, как стая мелких противных насекомых всё равно добирается до человеческого тела. Обжигает и проходится, будто бы наждачной бумагой по коже.

Тяжело дышать — горячий воздух обжигает нос и гортань, духота почти нестерпима. Хорошо ещё пота почти нет — тело за долгие месяцы в этих собачьих условиях научилось экономить драгоценную влагу.

Грохот бури выбивает басовитый ритм, ударяющий в унисон со стуком сердца.

И неожиданно становится спокойно и хорошо. Даже весело. Мозги сковывает приятной прохладной кристальной чёткости происходящего вокруг. Тело становится лёгким и одновременно сильным. Враги? Где-то впереди враги? Ну, что ж — тем хуже для них...

Так легко. Так просто. Так здорово!

Никаких сомнений. Никаких посторонних мыслей. Их — долой, им не место на охоте! Буря уже не кажется слепой и жестокой стихией — это кажется почти смешным, когда ты сам становишься частью этой бури, частью этой стихии.

Буря отнимает человеческие жизни. Мы отнимаем человеческие жизни. Мы и есть буря? Буря и есть мы?

Тяжёлая симфония гремит в ушах почти наяву.

Соскальзываю с обломанного бетонного козырька. До земли — пара метров, короткий полёт, мгновенное ощущение пустоты внутри, и песок уже упруго толкает в подошвы ботинок.

Самоходка "стражей" должна быть где-то совсем рядом... Мало ощущать себя частью песчаного шторма, где песчинка видит лишь немного пространства вокруг себя и не более. Взгляда на две тысячи ярдов, пронзающего круговерть песка, металл и бетон так не достичь.

Бронемашина появляется из жёлто-багровой мглы совершенно неожиданно. Двое солдат натягивают на ствол орудия чехол.

Выстрелы пистолетов даже без глушителей на фоне гула бури совершенно неслышны. На секунду кажется, будто бы я вижу даже трассы от пуль, прорезающих толщу кружащегося в воздухе песка...

Один "страж" валится на землю, второй замирает, распластавшись на орудийной башне.

Подходим к самоходке. И тут же распахиваются двери кунга и водительской кабины.

Юрай несколькими выстрелами расправляется с тем противником, что высунулся было из кабины. Я же делаю два выстрела в того, что вылез из массивной коробчатой надстройки в кузове.

Пули бьют "стража" в грудь, отбрасывая его назад — на бронированный кузов самоходки. Но, похоже, у него бронежилет, так что "джи-ай" вскидывает свой автомат.

Заклинит его "эмка" или не заклинит?

Целюсь в лицо противника, замотанное платком... Затворную раму моего пистолета клинит. Передёрнуть затвор? Нет времени.

Два быстрых шага вперёд, почти вплотную к "стражу", который пытается отлипнуть от бронемашины. Выпускаю пистолет из руки, бью локтём правой ему в горло и вырываю автомат из рук. Удар, ещё удар, ещё. Складной металлический приклад в кровь разламывает лицевые кости солдата.

Одним махом запрыгиваю внутрь кунга вместе с порывами ветра, заносящим внутрь песок.

Небольшое помещение наполняет грохот выстрелов и вонь пороховой гари. Ещё один "страж", притаившийся в углу, почти в упор выпускает в меня три пули из своего карабина. Одна наискось бьёт по бронежилету, остальные проходят мимо. Повезло! Очень повезло, твою мать!

Разворот, выбиваю трофейным автоматом оружие противника из рук. Удар ногой под его правое колено, и ещё один удар прикладом в голову. "Страж" падает на пол, направляю на него ствол карабина. Щелчок. Заклинило.

Добиваю прикладом, разбивая противнику лицо и ломая горло.

Отшвыриваю "эмку"

В сторону, достаю из-за спины АКМ и выскакиваю из кунга. В нескольких метрах впереди из песчаной мглы выступает силуэт ещё одного "стража", целящегося в меня из помпового дробовика...

Неожиданно "джи-ай" оседает на правое колено, за его спиной появляется смутная тень, втыкающая нож солдату в шею.

Юрай? Молодец! Спас мою шкуру, паразит! Теперь надо проверить кабину...

Делаю несколько шагов... И неожиданно наталкиваюсь на сцепившихся в рукопашной Юрая и ещё одного "стража".

Стоп. Какого...

Думать некогда — "джи-ай" уже свалил Блазковича на землю и сейчас душил его. Шагнул ближе и со всей силы ударил солдата прикладом в основание шеи и пинком отшвырнул его в сторону. Автомат коротко прогрохотал в моих руках. Всё, с такой дистанции против старого-доброго калибра 7,62 никакой броник не спасёт...

Так. Но если Юрай... То кто же тогда?..

Резко обернулся назад, выставив перед собой оружие.

Среди песчаных вихрей над телом убитого "стража" в полудюжине метров от меня проглядывала смутная тень, замотанная в какие-то лохмотья. Как цифровой камуфляж, они разбивали силуэт на отдельные пиксели, сливая человека с танцующей вокруг бурей...

Но человека ли?..

Я понимал, что вернее всего будет сейчас стрелять. Стрелять, и только потом уже радоваться обманутой смерти или фальшиво сожалеть чужой гибели. Палец даже выбрал свободный ход спускового крючка автомата...

Нажми, и всё. Нажми, и Автомат Калашникова модернизированный напичкает свинцом эту жуткую тень.

Так легко. Так просто.

Но я почему-то не стрелял, а просто держал на прицеле незнакомца и смотрел на него.

Тень неожиданно медленно кивнула мне... Мне?.. А затем сделала шаг назад, и просто растворилась в шторме.

Что это было? Что это, мать его, сейчас было?

И... было ли это на самом деле?..

41.

— Фу, ну и дрянь, — скривился Си Джей, залезая в кунг и глядя на начинающего стремительно тухнуть на жаре мертвеца внутри. — Сэр, это вы его так?

— И что? — равнодушно бросил я, рассматривая всё вокруг. — Он целился в меня из карабина, а я показал, что так делать не стоит.

— Но можно было и не раскалывать его голову, как гнилую тыкву, — проворчал Дойл.

Я проигнорировал его реплику. Хотя сейчас действительно пришло ощущение, что в пылу борьбы я немного перестарался... Но это всё просто стресс и состояние аффекта, ничего страшного.

— Си Джей, давай уберём тело, — произнёс Дойл.

— Да, надо бы убрать отсюда эту падаль, — кивнул Блазкович.

— Следи за словами, рядовой, — рыкнул пулемётчик. — Он всё-таки был солдатом. Прояви хоть каплю уважения.

— На хрена? Он же был дезертиром.

И не наёмнику говорить об уважении... Был бы жив Кирк, то непременно ещё и обыскал мертвеца в поисках чего-нибудь ценного... Вот же дрянь...

Так.

Так!

Кирк был ублюдком, но он был нашим ублюдком, так что...

Он заслуживал смерти.

Ну, конечно, если так посудить, то он действительно...

Заслуживал смерти.

Я помотал головой, пытаясь встряхнуть собственные мозги и заодно выбросить из них всякую дурь.

За стенами кунга всё ещё бушевала буря, но уже постепенно затихала.

— О, вода! — осматривающий помещение в поисках боеприпасов или прочих крайне необходимых вещей Си Джей обнаружил пятилитровую пластиковую бутыль. — Добыча!

Не так уж, в принципе, мы отличаемся от того же Кирка...

Патроны, гранаты и вода на чей-то чистоплюйский взгляд — это нормальная добыча в бою, а взятый с мертвеца мешочек с золотом — это уже мародёрство...

Но на самом деле это всё — просто вещи. И если отбросить их смысл, то останутся только вещи. А в чём их предназначение? Верно — быть использованными.

Люди были созданы для того, чтобы их любили, а вещи были созданы для того, чтобы ими пользовались. И этот грёбаный мир находится в хаосе потому, что всё наоборот: людьми пользуются, а вещи — -любят.

...Наконец-то напились воды вдосталь и наполнили фляги, а буря тем временем окончательно стихла. Собрали с тел "стражей" патроны и гранаты. Хуже всего дела обстояли с моим пистолетом, к которому оставался лишь один початый магазин — увы, но сорок пятым калибром местные практически не пользовались...

— Сейчас мы этот садовый домик на колёсах подпалим... — бормотал Юрай, запихивая в горловину бензобака самоходки найденную тряпицу.

Где-то в отдалении снова послышался шум боя. И тут меня посетила одна идея...

Закончить всё побыстрее, говорите?

— Отставить подпаливание, — прищурился я. — Парни, все помнят курс применения артиллерии?

— Ну, в общих чертах, — подозрительным тоном отозвался Си Джей. — А что?

— А то, что есть мысль влупить из этой штуки по "стражам" и помочь нашим террористическим союзникам.

Все посмотрели на самоходное орудие несколько иным взглядом.

— Много мы без корректировки не налупим, — скептически заметил Юрай.

— Тут позиция хорошая, и без корректировки можно бить, — возразил Си Джей. — Да и сомневаюсь я, что у "стражей" весь город тут пристрелян по квадратам и связь с передовыми частями устойчивая.

— Ну-ка, посмотрим... — я полез обратно в кунг, уже по-другому смотря на обстановку вокруг.

Компьютерные мониторы, много современной аппаратуры... Хм, занятно...

А, может, и не очень. Всё-таки с компьютерами я не на "ты". Так сказать, есть люди, которые со сложной техникой на "ты", есть те, кто на "вы"...

А есть те, кто на "Ваше Величество". Вот я как раз из тех.

— Си Джей?..

— Сэр, это офигенно, — снайпер сновал по всему кунгу, подходя то к одному монитору, то к другому, что-то щёлкая и нажимая. — Я о таком только слышал. Полная автоматизация и компьютеризация. Видите? Тут данные с дальномера, тут ещё какая-то телеметрия... Даже выносная камера есть! А это центральный пункт управления. Наведение, выбор типа боеприпасов, режим огня... Потрясающе!

Я присел на традиционно жёсткое и неудобное сидение, посмотрел на тусклый монитор со схематичной картой местности, глянул на пару джойстиков, кучу тумблеров и кнопок... Повсюду виднелись старательно затёртая арабская вязь, поверх которой маркером были написаны коды и слова на английском. А кое-где под всем этим проглядывали и вовсе какие-то азиатские иероглифы...

— EVO-120, — прочитал я надпись в уголке монитора. — Это так, что ли, эта штуковина называется?

— Сэр, вы будете смеяться, но это самоходка производства "Samsung", — захохотал Си Джей, прочитавший какую-то надпись.

— А, может, сразу "Apple"? — ухмыльнулся я. — "Ай-самоходка", да?

— Не, ну правда "Samsung" же, сэр...

— Ладно, хорош болтать. Посмотрим, что мы тут имеем...

— ...Телеметрия, лазерный дальномер, радар... — бормотал Дойл, разбираясь с приборами. — Куча всего, чтобы в одно рыло вести огонь...

— Дрянь это, Грегори, — отозвался Юрай. — Машинка для игры в песочнице для больших мальчиков в отсутствие РЭБ и угрозы контрбатарейной стрельбы. Из такой только повстанцев и гонять, которые максимум могут жечь покрышки или расставлять микроволновки с оторванными дверцами... Против нормальной армии не потянет.

— А, может, на это и расчёт? — я примеривался к джойстикам управления. — Чисто для борьбы с повстанцами... Так, у нас проблема с БК — "стражи" потратили почти все снаряды из автомата заряжания. И если я теперь всё правильно понимаю... Си Джей, Дойл — займитесь.

— Я не создан для того, чтобы таскать снаряды, — пожаловался снайпер.

— Тут калибр дюймов пять — даже такой анчоус как ты не надорвётся. Пошли, капрал.

— Лааадно...

На главном мониторе отображались россыпи отметок — цели. Не так красиво и чётко, как показывают в фильмах, но понять можно... Вот эта россыпь поменьше — похоже что "танго". Не так уж много, продвигаются с юга на север... А вот это большое скопище — "штормовые стражи". М-мать, как же их много-то... Это первая линия обороны, это одна опорная точка, это другая... И ещё куча народа позади. И чего они, интересно, ждут? Может, и правда чего-то ждут...

— Юрай, справишься с телеметрией?

— Да, вроде бы ничего сложного... — протянул Блазкович. — Хотя, я, конечно, не артиллерист, но с большими пушками дела имел... Чёрт, и правда прямо как тогда...

— Тогда — это когда?

— В 2005-м, в Украине.

— Где-где? — я подумал, что ослышался.

— Украина. Я тогда ещё в MPRI был, завербовался на банальнейшую работёнку — местных обезьян тренировать... Ну и попал как раз, когда у них заваруха началась. Кстати, почти как здесь всё было — хаос, куча банд и ни хрена непонятно. Аборигены, которых мы должны были тренировать, разбегаться начали — кто просто дезертировал, кто в повстанцы подался... Ну, а кто и в каратели, как же без этого. Прям как когда-то в Хорватии... Убивать там много кто умел, а вот воевать — не особо. Ну, как обычно, в общем. А нас в счёт накрывшегося контракта сначала хотели кинуть воевать против повстанцев, но наши это тогда на тормоза сразу спустили.