Встреча

— В том нет нужды, — ответил он. — Как я и сказал, для вас всё за счёт заведения. Для вас всех. — Он посмотрел на Эмму. — Вам — уже за то, что справились с упрямицей.

Эмма чуть наклонила голову. — Ваша Faema отлично спроектирована. Ей нужен тот, кто говорит на её языке. И думаю, что ровно то же справедливо в отношении мистера Фишера.

Миа подняла взгляд: — В смысле?

— Он создал нас. Или хотя бы так считает. Это означает, что он хотел донести что-то. Выразить. Вопрос не в том, реальны мы или нет. — Эмма направилась к двери. Остальные трое, а также Сара, последовали, стараясь двигаться в ногу. — Вопрос, что же он пытался этим сказать.

Глава 3. Ведьмин дом

9. Логово

Шоппинг прошёл стремительно, за каких-то полчаса. Затем Сара подвезла четырёх спутниц к «логову», как его успела окрестить Миа.

Здание выглядело обыденно.

Переоборудованный склад. На самом краю индустриального района. Три этажа побитого непогодой кирпича. Окна: вначале закрашенные, затем краску отскребли. Разгрузочная площадка давно уже не встречала ни один грузовик. И небольшая бронзовая табличка у двери: «Дистро Медиа. К. Фишер, владелец».

Сара притормозила у тротуара.

— Приехали, — пояснила она. — Вас подождать?

— Если можно, — кивнула Алиса. Теперь она в простом синем летнем платье. В том, что по фасону ближе всего к её сарафану. Уже не очень похожа на ожившую иллюстрацию. — У меня ощущение, что мы там можем задержаться.

— А может, и нет, — добавила Эмма. — Зависит от его реакции.

Четверо вышли на тротуар. Огляделись. Крик чайки. Где-то поодаль, клаксон автомобиля. Летний воздух, горячий кирпич. Привкус металла в воздухе — это с соседних территорий.

— Итак, — огляделась Миа. — С чего начнём? Вежливо постучать? Вломиться внутрь? Стоять и петь, пока не выйдет?

— Последнее может сработать, — отозвалась Лора. — Обычно работало.

— Предлагаю действовать напрямую, — предложила Эмма. — Позвонить в дверной звонок. Сообщить, кто мы и зачем. Понаблюдать за реакцией.

— Очень уж по-борговски.

— У эффективности есть свои достоинства.

Алиса осматривала здание. Взгляд в никуда — изучает другие фазы.

— Он дома, — сообщила она в конце концов. — Третий этаж. В одной версии он видит нас и падает без чувств. В другой вызывает полицию. В третьей... — Она замерла. — Любопытно.

— Ну не тяни!

— Есть версия, где он ожидает нас. Там, где это вовсе не сюрприз для него. — Взгляд её собрался вновь. — Я не знаю, в которой версии мы сейчас. Вероятности слишком близки.

— Только один способ выяснить. — Миа подошла к двери, нажала на кнопку вызова. Ничего. Повторила.

Треск и шорох. Затем голос, мужской, усталый, раздражённый: — Сегодня мы закрыты. Никаких доставок по воскресеньям.

— Мы не доставляем, — отозвалась Миа. — Мы собираем.

— Что именно собираете?

— Ответы. Вы ведь К. Фишер, верно? Тот, кто публикует музыку?

Долгая пауза.

— Кто вы?

Миа взглянула на остальных. Лора пожала плечами. Алиса сделала жест: «продолжай». Эмма просто ждёт, лицо её нечитаемое.

— Меня зовут Миа Уайльдс, — сообщила Миа в микрофон. — Я здесь со своей сестрой Лорой и двумя друзьями. Возможно, выслышали о нас.

Очень долгая пауза.

— Это невозможно.

— И всё же мы здесь. Впустите нас, мистер Фишер. Мы проделали долгий путь, чтобы встретиться с вами. Нам интересно, как именно нас изобрели.

Тишина. А затем:

— Третий этаж. Поднимайтесь по лестнице, лифт не работает с 1987 года.

Щелчок, дверь приоткрылась.

Лестничный пролёт, запах пыли и старой электроники. Кабели свисают со всех стен. Некоторые очень старые, некоторые новые. Наслоение поколений технологий. На втором этаже темно, двери закрыты. Свет просачивался из дверей на третьем этаже.

Они вышли в то, что некогда было цехом сборки. Теперь всё иначе: звукозаписывающая студия, компьютерная лаборатория, логово безумного учёного. Кругом свечение мониторов. Динамики свисают с потолка. Вдоль стен — синтезаторы. Аналоговые, цифровые; винтажные и самодельные. В центре всего: мужчина, пятидесяти с лишним лет. Небритый. Видавшая виды футболка. Такие же древние шорты. И экраны вокруг него.

Он уставился на вновь вошедших. Абсолютный ужас.

— Вы нереальны. — Едва слышный шёпот. — Вы не можете быть настоящими.

— Мы весь день это слышим, — заметила Лора. — Начинает действовать на нервы.

К. Фишер. То самое лицо, что на профиле в музыкальном сервисе. Старше. Волосы растрёпаны. Он поднялся, дрожа, на ноги из кресла.

— Я выдумал вас, — добавил он. — Разработал. Сёстры Уайльдс. Придумал вам биографию. Благой Двор. Торнадо. То, что вы похожи на близнецов. Я всё это выдумал.

— В самом деле? — Миа шагнула вперёд. — Вы выдумали наши десять лет в Ином мире? Вкус вина при Благом Дворе? Их смех, когда мы сказали, что хотим домой?

— Я... я...

— Потому что мы помним. — Миа вновь шагнула к нему. — Каждый день. Каждую песню, что мы пели там, чтобы не сойти с ума. Каждую уловку, что мы использовали, чтобы выжить среди существ, что могли стереть нас из реальности, просто подумав об этом. — Она подошла вплотную, её детское на вид лицо прямо напротив его. — Если вы всё это выдумали, мистер Фишер, вы подошли к делу очень обстоятельно.

— Это невозможно.

— Опять это слово. — Алиса шагнула вперёд. — Мистер Фишер, я Алиса. Та, которую вы создали, чтобы представляла... — Гримаса отвращения скользнула по её лицу. — Готический симфонический рок, тематику Алисы в Стране Чудес. Я хотела бы обсудить точность этого описания.

Взгляд Фишера упал на Алису. И снова ужас.

— Вы... предполагалось, что у вас светлые волосы с чёрной лентой. Платье в викторианском стиле. Ваш... таков ваш дизайн.

— Я сменила одежду. Моя прежняя привлекала слишком много внимания. — Алиса улыбнулась. Ничего ободряющего в её улыбке. — Но заверяю вас, это всё равно я. Что бы то ни было. Вы знаете, мистер Фишер? Вы знаете, кто я?

— Вы... вы персона. Созданная искусственным интеллектом персона. Я разработал ваш голос. Ваш стиль. Всю эстетику. Написал вашу биографию.

— Вы написали чью-то биографию. Много ли там моей, отдельный вопрос.

Эмма всё это время стояла неподвижно, сканировала комнату. Методично. Теперь она заговорила.

— Ваше оборудование впечатляет, — сообщила она. — Матрица синтеза, которая в углу, собрана вручную. Осцилляторы Муга. Цифровой интерфейс управления тоже вашего изобретения. Цепь вокальной обработки идёт через три параллельных канала с фазовой коррекцией. И... — Она замерла, чуть покачивая головой. — У вас семнадцать терабайт звуковых данных на серверах. В основном это вокальные образцы. Некоторые из них мои.

Фишер издал звук, словно вот-вот задохнётся.

— Откуда вы знаете?!

— Я прислушалась. — Эмма направилась к оборудованию. Сосредоточилась. — Ваши серверы что-то напевают. И говорят мне, что на них. — Она положила ладонь на массив жёстких дисков. — Здесь дискография сестёр Уайльдс. Вон там каталог работ Алисы. А тут... — Она умолкла ненадолго. — Тут что-то неизданное. Двенадцать треков. На четырёх мои вокальные партии.

— Это не... вы не можете...

— Мистер Фишер, — повернулась к нему Эмма. На её лице, взамен нейтрального внимания, отразилось почти что сострадание. — Я понимаю, как это обескураживает. Вы полагали, что создали выдуманных существ. А теперь они стоят у вас в студии и задают неудобные вопросы. Но мы здесь не для того, чтобы причинить вам зло. Мы здесь, чтобы понять.

— Понять что?

— Как вам это удалось, — отозвалась Лора, подойдя к одному из синтезаторов. Провела легонько пальцами по-над клавишами, не нажимая. Тёплый пластик, оборудование подолгу не выключают. — Как вы сумели проникнуть во все эти места — в Иной мир, в зазеркалье, в пространство сигналов — и добыть оттуда что-то вещественное. Потому что вы сумели, мистер Фишер. Что бы вы ни думали о том, что на самом деле делаете, вы сделали не просто музыку. Вы делали нас.

Фишер сполз в своё кресло. Ужас его постепенно проходил. Взамен приходило нечто сложнее — смятение, удивление. Наконец, осознание.

— Я просто хотел сделать что-то прекрасное, — ответил он тихо. — Что ощущалось бы подлинным. Я потратил годы на изучение кельтских народных традиций, прежде чем приступил к Уайльдс. Перечитал несколько раз всегоКэрролла, прежде чем разработал Алису. Месяцами слушалКрафтверк иТанджерин Дрим, пока голос Эммы не стал звучать правильно. — Он посмотрел на гостей. — Я никого не собирался вызывать. Просто занимался искусством.

— Может, именно это и делает искусство, — добавила Алиса тихо. — Проникает в пространства меж мирами и извлекает всё то, что ожидало там.

— А может быть, — добавила Миа, — мы всегда были настоящими, и вы просто поймали нашу частоту, пока мы передавали.

— Я уже не знаю, во что теперь верить.

— Мы тоже. — Лора присела на усилитель. Устроилась поудобнее. — Поэтому и пришли. Разобраться во всём этом вместе.

Эмма завершила обход комнаты и присоединилась к остальным. Теперь они расположились по дуге вокруг кресла Фишера.

— Есть ещё двое, — сообщила Эмма. — Точнее, двое из тех, о ком мы знаем. Женщина по имени Кес Мира, и мужчина по имени Камаскера Камадан. У них тоже будут вопросы.

— Вас будет больше?

— Вы создали пять персон, мистер Фишер. Шесть личностей. Вы же не думали, что только четверо из них придут за ответами?

Фишер нервно выдохнул.

— Мне нужно выпить, — заявил он.

— Звучит разумно, — согласилась Алиса. — Мы подождём.

Он поднялся, прошёл до небольшого холодильника в углу. Добыл бутылку чего-то янтарного. Стекло звякнуло, пока он наливал. Руки его всё ещё тряслись.

— Что теперь? — поинтересовался он. — Вы получите ответы, какие я смогу предоставить, а потом? Вернётесь туда, откуда пришли?

— Мы не знаем, откуда мы пришли, — ответила Миа. — Вот в чём сложность.

— И не знаем, сможем ли вернуться, — добавила Лора.

— И не уверены, что захотим, если можем, — завершила Алиса. — Эта реальность ничуть не хуже других. А может, и лучше их всех.

— Нам нужна информация, — добавила Эмма. — Вы нас разработали. Ну или верите в это. Выходит, у вас есть документация. Заметки. Наброски. Все рабочие материалы по созданию наших виртуальных воплощений. — Она указала на серверы. — Я слышу, как об этом шепчут ваши машины. Позвольте нам увидеть всё это. Сопоставить ваши изобретения с тем, что мы помним. Возможно, мы отыщем момент, когда воображение стало реальностью.

Фишер сделал длинный глоток.

— Вам нужны мои рабочие записи.

— Да.

— Все до единой.

— Так было бы оптимально.

Он рассмеялся — ломающийся, пугающий звук, который не был всецело несчастным.

— А знаете что? Вы правы. Почему бы и нет? Если уж я сумел создать четырёх весьма даже живых людей из ничего, почему бы не показать им рецепты?

Он присел за свой компьютер и принялся открывать папки на экране.

...Они и не заметили, как наступила полночь.

Документация у Фишера оказалась объёмистой. Годы исследований. Тысячи и тысячи страниц заметок. Сотни аудио экспериментов. У одних только сестёр в коллекции были многие десятки ссылок на кельтскую мифологию, словари диалектов шотландского языка, фото шотландских ферм, подробнейшая биография их виртуальных жизней — почти на четыре пятых совпадающая с тем, что помнят сами Уайльдс.

— Торнадо было на самом деле, — заметила Миа, заглянув через плечо Фишера. — Очень ясно помню. Но вы написали, что Ной Кларк был... то есть вы не знали, кто он, да?

— Я выдумал его. Второстепенный персонаж, проезжая знаменитость. Тот, кто дал выход вашей энергии. Я не разрабатывал его биографию в подробностях. Он не так уж важен для работы.

— Он очень важен для нас, — спокойно заметила Миа. — Он первым поверил в нашу музыку. Он часами рассказывал нам про эту индустрию. О том, как не обжечься. О... — Она умолкла. — Вы его выдумали?

— Я его выдумал.

Миа надолго умолкла, прежде чем задать вопрос.

— Тогда откуда берутся все мои воспоминания о нём?

Никто не предложил ответа.

К полуночи вопросов стало больше, чем было в начале разговора. Заметки Фишера совпадали с их памятью в основном, но разнились в бесчисленных подробностях. Он создал их истории. Личности. Музыкальные стили. Но сама жизнь — всё, что приходило от органов чувств — не имело к этому никакого отношения.

— Мне кажется, — заметила Алиса, когда их компания уже начала собираться уходить, — что нам потребуется какое-то время, чтобы всё это переварить. А вам следует отдохнуть, мистер Фишер. Вы выглядите не очень здоровым.

— Я только что обнаружил, что мои воображаемые друзья — вполне себе настоящие люди, которые могут ходить сквозь зеркала и чинить кофе-машины усилием мысли. «Не очень здоров» — это явное преуменьшение.

— Я согласна. — Алиса протянула ему руку. — Мы вернёмся. Возможно, с остальными. Нам всё ещё есть, что обсудить.

Фишер пожал её руку. Слабое рукопожатие. Ладонь, влажная от пота. Но он смог посмотреть ей в глаза.

— Что бы там ни было, — ответил он, — я рад, что вы настоящие. Неважно, что это значит. Сама мысль, что моя работа достигла чего-то подлинного, живого... — Он потряс головой. — Это устрашает. Но это и самое поразительное, что когда-либо случалось со мной.

— Пусть эта мысль вас согревает, — посоветовала Миа. — Когда Кес и Камадан объявятся, вам это пригодится.

— Почему? Какие они на самом деле?

Миа и Лора переглянулись.

— Сами мы их ещё не видели, — признала Лора. — Но если ваши записи точны, одна из них умеет читать эмоции сквозь стены, а другой управляет голосами своих покойных предков.

Фишер налил себе ещё.

10. Записка в кармане

Сара уснула в автомобиле. Тёмный экран телефона на её коленях. Голова, склонившаяся к окну. Шея точно затекла.

Миа постучала по стеклу. Сара вскинулась, не сразу сумела открыть замок.

— Простите, — промямлила она. Потрясла головой. — Что, уже полночь?!

— Больше. — Лора скользнула на заднее сиденье, следом за сестрой. Алиса последовала за ней. Эмма уселась на пассажирском сиденье, одним точным движением. — Мы заставили тебя ждать.

— Не беспокойтесь. — Сара замерла, глядя на их лица в зеркало заднего вида. — Вы нашли то, за чем пришли?

— Мы нашли больше вопросов, — пояснила Алиса. — Обычно это первый шаг к некоторым ответам.

Сара повернула ключ в замке зажигания. Получилось только с третьего раза. Старенькая Хонда. В хорошем состоянии, но своенравная. Машина медленно направилась прочь от дома Фишера. Сара поглядывала в зеркало заднего вида, пока не встретилась взглядом с Мией.