16_megabite_tomu_nazad

— Кому, интересно?— усмехнулся наёмник, открывая дверцу.

— Вашему начальству!

Чайников фыркнул и спрыгнул на асфальт. Ага, попробуй. Секретарю-то!.. Ему рискни слово сказать — извиняться замучаешься... кстати, о Секретаре. Что такого сделал Бухель? И за что ему вырубили ресурс?..

"Я тебе скинул... на личный...". Ага! Вот и посмотрим!..

Спустившись вслед за Грэем и Морган в подземный гараж, и войдя в кабину, Васенька быстро набрал код на ПК-браслете. Так-так...входящие... есть! Блиц-депеша. Ну, Бухель, ну, шустрила, не постеснялся в личную документацию босса клешню сунуть... Чайников открыл документ. Прочёл. И ему стало нехорошо...

— Грэй.

— Что?..— наёмник поставил на пол кабины тяжёлый чемодан и нажал на "старт". Дверная панель начала опускаться.

— Посмотри.

Грэй склонил голову над голограммой депеши. Лицо его приняло задумчивое выражение.

— Ну, и как тебе?..— безрадостно поинтересовался системщик.— На Марс! Третьим администратором!.. За что?!

Мужчина не ответил. Теперь понятно. Свидетелей не будет.

— Что ты молчишь?..— надрывался Вася.— Тебе-то, я понимаю, всё равно, ты уходишь, а я?! Я не хочу на Марс! Чего там делать?! Климат нулевой, связь барахлит и девчонки страшные! Да ещё и третьим адми...

— Нет.

— Что — "нет"?..— не понял безутешный Чайников. Грэй спокойно посмотрел ему в лицо:

— Там нет такой должности. Я служил на Марсе. Так вот, у них всего один главный пульт. И на нём — всего один администратор.

— Но тут же...

— Это шифровка. "Второй" — отправить на гражданку, "третий" — убрать, чтобы не мешал...

— Ме-ме-меня?..— вздрогнул Васенька, с ужасом глядя в серебристые глаза напарника.— За-за-зачем?.. Что я такого сделал?!

Грэй перевёл взгляд на замершую в недоумении девочку:

— Ты — ничего. Я тоже, хотя мне и терять в принципе нечего... Вопрос — а что вот она им "такого" сделала, а?..

— Я?..— тихо спросила Морган.

— Поздно,— прошептал мертвеющий системщик. Все трое обернулись на индикаторную панель.

"9... 8... 7... 6... 5..."

Грэй повернулся лицом к двери и взялся за бластер.

— Скоро?..— Председатель гипнотизировал взглядом титановый корпус телепортера. Нервничаешь, подумал Секретарь и посмотрел на табло:

— Отсчёт пошёл, сэр. Несколько секунд, и они будут здесь.

— Да, я понимаю...— Председатель потеребил заколку на галстуке. Даже его ненастоящее скафандровое лицо нервно подёргивалось.

— Логан,— шепнула стоящая рядом с Секретарём Тия,— я не...

— Всё в порядке, так ведь?..— одними губами спросил он. Девушка хотела что-то сказать, но тут к ним обернулся Председатель:

— В чём дело?

— Ни в чём, сэр,— невозмутимо ответил Секретарь. Она не успела?.. Почему у неё такой странный вид? Да, босс нагрянул внезапно, ещё до того, как нейтрализовали Бухеля, но у неё было время!.. Что делать, если... чёрт!

Он будто невзначай скользнул взглядом по четверым молчаливым десантникам, стоящим за спиной Председателя. Конвой. Если их с Тией маленькая хитрость не удалась, теперь выяснить что бы то ни было будет слишком сложно...

"5... 4... 3... 2..."

К пульту не подобраться. Заметят. Это слишком рискованно...

"2... 1... 0"

Логан замер.

Аппарат издал звуковой сигнал и перестал гудеть. Свинцовая дверная пластина начала медленно подниматься. Десантники взяли кабину на прицел.

— Логан,— у его уха раздался голос помощницы,— я ничего не смогла сделать. Ещё раньше, чем он, здесь была его охрана. Я...

Секретарь скрипнул зубами от досады.

— А теперь...— начал было Председатель и умолк, в бешенстве глядя прямо перед собой. Логан проследил за его взглядом, и внутренне ухмыльнулся.

Кабина была пуста.

Васенька зажмурился, прячась за спину наёмника. Перед глазами стремительно мелькали немногие события из собственной ещё такой недлинной жизни. Всё, приплыли... магнит им в сумку!

Он почувствовал, как в его рукав вцепились чьи-то пальцы. Морган.

Телепортер пиликнул, над дверью зажглась табличка "Выход". Чайников вдохнул полной грудью воздух и приготовился к неизбежному... Секунды текли как часы. Щёлкнул предохранитель бластера.

— Я спросил у Рамблера,— для храбрости загундосил себе под нос системщик популярную песенку,— где моя любимая?..

— Ты б ещё у Яндекса, идиот, спросил...— ухмыльнулся рядом голос Грэя. Вообще-то попсу он не переваривал, но эта композиция уже третью неделю держалась на вершине хит-парада радио "Синяя плесень", которое на полной громкости любил слушать его сосед.— Не трясись. И глаза тоже можешь открыть... напарничек.

— А?..— Чайников захлопал ресницами.— Это что?! Мы где?!

— Меня это, в общем-то, тоже интересует...

— Ой.— сказала Морган, расширив глаза.— Лес!..

Васенька очумело уставился на зелёную лужайку. Где-то вверху ясно синело небо. Пели птицы. Ожидаемого бункера по ту сторону не обнаружилось...

— Ну, Бухель!..— только и сказал Вася. Потому что больше он сказать ничего не мог.

— Это ещё что?!— рычал ополоумевший Председатель.— Где Грэй?! Где...

— Я не знаю, сэр.

— А кто это должен знать?!— босс разразился длинным потоком исконно фобосской ругани. Тия, знающая языки, залилась румянцем и опустила ресницы... Логан заглянул в телепортер. Никого. С одной стороны — хорошо, значит, время ещё есть. Но с другой — куда же они могли деться? Если Тия и пальцем к пульту не прикоснулась?.. Странно.

— Кто последний работал в режиме телепортации?

— Бухель, сэр.

— Где он?

— В карцере. Уже больше часа. За несоблюдение правил поведения на рабочем месте.

— Подать его сюда!— топнул лакированным ботинком Председатель.— Я у него сам спрошу...

— Не стоит,— покачала головой первая помощница Секретаря.— Взгляните!..

Она ткнула пальчиком в сторону задней стенки телепортера. Защитная панель была снята. Рядом, на столике, лежали инструменты.

— Он отлаживал схему,— понял Логан.— Как раз тогда, когда его забрали...

Секретарь нагнулся и увидел оплавленные контакты. За дело посадили, между прочим. Прямое действие серно-азотистой кислоты. Он посмотрел вниз и пнул что-то носком ботинка. Под ноги Председателю подкатилась пустая бутылочка из-под коктейля "Поцелуй Медузы". Перепугался, милый друг, когда за ним пришли, клешня дрогнула... Понятно.

— Высшая мера!— рявкнул Председатель.

— На каком основании, сэр?— поднял глаза Логан.— Это административное нарушение, только и всего...

Под цепким взглядом подчинённого Председатель взял себя в руки:

— Да. Пожалуй, я погорячился... депортировать с надлежащим отзывом и запретом дальнейшей службы в КСН.

— Да, сэр,— кивнул Секретарь. Предчувствие его не обмануло. И совет Коалиции здесь явно не при чём...

Председатель вынул портативный поисковик и подключил его к сети через центральный пульт отдела.

— Кабину привести в исходное состояние. И немедленно, Логан! Скорее всего, они остались по ту сторону... Я пойду туда сам.

Он набрал код.

— Но это может быть опасно, сэр!..— Секретарю вовсе не улыбалось такое вот начальственное рвение.

— Чушь!— отмёл предостережения босс.— Посмотрим...

"Расширенный поиск,— выдала система,— Планета три, реальность шесть, год 2086. Признаков жизни не обнаружено"...

Лес был совершенно дикий. Никаких следов присутствия человека. Продираясь сквозь ветки, Грэй шагал впереди остальных, на всякий случай держа руку на кобуре. Помимо людей всегда есть чего бояться... Что это стряслось с телепортером? Где они?.. Можно было, конечно, попытаться выйти на связь с бункером, но наёмнику этого не хотелось. Он справедливо подозревал, что ничего для себя хорошего не услышит. Даже не столько для себя. Для них. Где-то внутри него всё ещё жил впитанный с молоком матери принцип стаи. Стаи, из которой его тогда выгнали, когда он пристрастился к человечине. Человек — мелкая добыча, особенно одинокий и невооружённый. Это всё равно, что есть падаль, сказал тогда вожак. И был прав. Волк — охотник, а не падальщик... и его выгнали. Правильно сделали, наверное. Грэй старался не думать о прошлом, но оно само всегда его находило...

— Лес живой!— восторгался сзади звенящий голос Морган.— Он дышит!.. Вася! Вася, смотри — белка!!

— Ну и что?..— хмуро отозвался плетущийся в хвосте Чайников, который ещё не отошёл от недавно прочитанного в депеше.— Хорошо, не скунс...

— А скунсы — это которые воняют, да?..

— Ну, не знаю, не нюхал, но мнение такое есть... И что это, скажи мне пожалуйста, за выражение — "воняют"?!

— А что?..

— Не литературно!

— Ой, тоже ещё, Достоевский нашёлся...— фыркнула девочка.

— Ещё скажи, что ты его читала!..

— Ну да! Я зимой в центральной библиотеке живу, холодно, делать нечего, а там камин большой...

— Хм!— удивился Васенька.— И как тебе Фёдор Михалыч?..

— Скучно.

— Неудивительно...

— А что?..— она дёрнула плечом.— Между прочим, он был шизофреник, вот! И это — научно доказанный факт!!

— Сама ты — факт. Это называется — гениальность!..— высокопарно заявил системщик чисто из вредности. Его личный опыт знакомства с классиком сводился к трём первым главам "Идиота", по прочтении коих он себя как раз таковым и почувствовал.

Девочка снова фыркнула и заверещала:

— Ой! Бабочка-а!.. Можно, я её поймаю?!

— И тебе не жалко?..

— Ну я только подержать!.. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста!..

— Ладно,— разрешил Васенька, милостиво кивнув. В присутствии Морган он чувствовал себя взрослым и умным...

Грэй усмехнулся. Нечего сказать, повезло с финальным заданием. Напарник — не приведи господь, и объект такой, что и выражений-то подходящих не подберёшь... Одним словом — два слова!.. Надо поскорее разобраться с этим досадным недоразумением в виде свихнувшегося телепортера, вернуться в бункер, выбросить договор и — уйти, наконец. Он так долго этого ждал... Грэй думал о том, что собирается сделать, и уже знал, что не сделает. Знал, что не сможет спокойно отдать в руки Председателю этих двух, ещё, в сущности, детей. Знал. Ещё когда там, в кабине, глядя на мигающие цифры обратного отсчёта, поднял бластер...

Чайников нажал на кнопку передатчика. Оттуда не доносилось ни звука. Он потряс прибор и вздохнул — гиблое дело, аппаратик, кажется, склеил ласты... Интересно, по чьей милости? Тех, кто убрал с дороги беднягу Бухеля? Чем он им так насолил?.. Подумаешь, выпить любит! Как будто это был такой уж секрет. Да все же в курсе! И Секретарь тоже, это как пить дать... значит, действительно, четырёхклешень ни в чём не виноват. А кто виноват?! Они?.. Или Морган?.. Он посмотрел на скачущую между деревьев девочку. Ну, если она может чем-то навредить Коалиции — тогда он не системный администратор, а пачка печенья!.. Эх, сюда бы родной пульт да обеденный перерыв — и Васенька непременно бы нашёл ответ на интересующий его вопрос: что такое Морган Штерн и с чем его едят?..

Бабочка порхала с куста на куст и ловиться не хотела. Наверное, играет со мной, подумала Морган. Какая красивая!.. И живая. Настоящая. До этого Морган видела бабочек только в энциклопедии. И не одних бабочек... Сегодня был такой удивительный день! Сначала получилось завести мотоцикл. Потом — его разбить, но разве это важно, в городе много мотоциклов... А потом пришли они. Настоящие живые люди, их даже можно потрогать, это не картинка, не фотография в журнале. И они... славные. Говорят, правда, иногда о чём-то непонятном, но Морган была уверена, что они не злые. Даже этот, серый. Пусть с виду такой, но глаза у него добрые. Только усталые очень... Бабочка села на цветок. Морган остановилась и, присев на корточки, протянула руку. Осторожно коснулась пальцем нежного шелковистого крыла. Не улетает... Как же всё это удивительно! И лес, и бабочка, и вот эти двое. Которые сейчас стоят и на неё смотрят...

— Ну, и что мы с ней будем делать?..— спросил Васенька.

— Ничего.— Грэй пожал плечами.— Но хотел бы я знать, почему из-за неё поднялся такой переполох?..

— Наверное, Председатель в курсе.

— Не сомневаюсь... А вот в курсе ли КСН?

— Ты думаешь...?— моргнул Чайников, с недоверием поворачиваясь к напарнику.

— Давать для задания неподтверждённые сведения — для Коалиции это нонсенс. И депеша подписана собственноручно Председателем. Это по меньшей мере странно.

— Согласен...— Чайников с сожалением посмотрел на его ПК-браслет.— Жалко, ресурса не хватит, я бы пробил по системе. Но тут нужна другая мощность... Мне бы сюда хоть какой комп средней убитости!..

— Данные, если они и есть, наверняка надёжно защищены.

— Ха! Таким сильным и гордым животным, как ежи, ураган не страшен...— хихикнул системщик.— Между прочим, свой первый пароль я взломал в шесть лет! Так что защищай, не защищай, а от Василия Чайникова спасенья нету!!

— Хакер в третьем поколении?..— насмешливо пробормотал Грэй.

— Нет, — скромно улыбнулся напарник,— у меня предки историю преподают, в гуманитарном колледже, они даже на "пилот" нормально нажать не могут... Я — самородок!

— В семье не без...

— А вот этого не надо, пожалуйста!— чуть не обиделся Васенька.— Я, чтоб ты знал, гордость Рязани!

— Заметно... Эй, Морган! Оставь бабочку в покое, пойдём. Вечереет уже.

— А что мы ищем?..— спросила она, подходя.

— Действительно,— проворчал системщик,— ползаем тут, как ламер по Виндам...

— Если здесь есть телепортер,— пояснил Грэй,— значит, здесь должен быть кто-то из КСН. Они будки где попало не разбрасывают.

— Ка Эс Эн?..— нараспев повторила Морган, склонив голову набок.— А что это?

— Коалиция Сторонних Наблюдателей,— сказал Чайников. Грэй остановился, настраивая поисковик. Барахлит. Значит, только-только начали осваивать. Неутешительно...

— А за чем она наблюдает?..— снова спросила девочка.

— За порядком.

— На земле?

— И здесь тоже,— надувшись от важности, принялся объяснять Васенька.— А вообще-то это главный межгалактический орган. Регулирует, так сказать, общественные отношения. Своеобразный каждопланетный контроль!..

— Чтобы не было войн?— серьёзно наморщив лоб, уточнила она.

— Ну да, и это тоже...

— А почему тогда они допустили Третью мировую?.. Позволили уничтожить планету?!

Грэй обернулся:

— А ты откуда знаешь?..

— Слышала,— она посмотрела на него.— Вы не первые, кто пришёл. До вас приходили другие. Они говорили...

Наёмник опустил руку с мигающим радаром браслетом. Так.

— Люди?..

— Нет. Не люди,— она припомнила.— Высокие, в шуршащих накидках, такие... серые! Но не как ты. У них вот такой нос, и глазки маленькие, неподвижные. А кожа совсем серая. Они меня искали, но Голос предупредил, что надо уходить, и я спряталась, внизу. Голос всегда предупреждает, если есть опасность. А про вас он ничего не сказал...

— Серые, говоришь?..— пробормотал Грэй.— С носами... Что-то очень знакомое!.. Эй, тринадцатый...

— Вообще-то у меня имя есть,— заметил Вася,— это так, на будущее... А что касается наших предшественников — Грэй, ну это ж ясно, как незалапанный монитор!.. Ты Председателя без маски видел?!