2 - Метель в преисподней

Хм, а посылка-то сравнительно целая, несмотря на пройдённое расстояние. В пути она явно была не один месяц, почтовые службы не только в России такие медленные. Мне даже не узнать, когда её отправили, не говоря уж о том, кто это сделал и зачем, даже не знаю, что из этого важнее.

Если честно, то я не имел ни малейшего понятия о том, что там внутри. И, как подсказывает мне моё чувство самосохранения, может быть, не стоит её открывать. А вдруг там споры сибирской язвы? Или штамм говяжьего гриппа какого-нибудь? Или нет, судя по размеру коробки, туда вполне может поместиться безумный злобный карлик со связкой "лимонок".

— Что в коробке? — громко спросил я.

— Откуда мне знать? — раздражённо ответил из спальни Сашка. — И ты же вроде не разговариваешь со мной?

Этот балбес даже будучи плодом моего воображения продолжает меня бесить. Я думал, он уже исчез, но, видимо, своей миссии он ещё не выполнил. Ладно, поживём-увидим.

— А, извини, — съехидничал я. — Я подумал, что это ты её отправил.

— Очень смешно.

Он внезапно материализовался прямо из воздуха у меня перед носом. Два месяца назад меня это шокировало настолько, что я неделю заикался, но теперь я уже привык. Почти.

— Давай, — я кивнул на коробку.

— Что?

— Джедайские штучки свои давай. Засунь башку внутрь и посмотри, там бомба с С4 или со старым добрым тринитротолуолом.

— Я тебе не призрак! И я знаю только то, что знаешь ты.

Я лишь махнул на него рукой, пробормотав:

— Никакого от тебя толку... — и отнёс коробку в зал, по пути попробовав её потрясти.

— Ну ты и придурок, — тут же заметил брат. — Кто же бомбу трясёт?

— Я.

Я положил коробку на диван, чтобы было удобнее её вскрывать, даже достал из ящика в шкафу нож для бумаги, но не успел.

В дверь позвонили. Сначала робко, как будто ошиблись дверью, но через секундную паузу уже настойчиво, в твёрдом убеждении, что всё правильно.

Я посмотрел на брата:

— Твои проделки?

— Ну да, теперь ты уже меня подозреваешь, да?

Я подошёл к двери и глянул в слегка мутноватый глазок. Удивился, пожал плечами и открыл дверь.

Это был почтальон. Невысокий парень болезненного вида, лет двадцати от силы. Подрабатывает?

— Николай Айдарин здесь проживает? — спросил он у меня неожиданным глубоким басом.

— Да, — ответил я, невольно пытаясь сделать свой голос пониже. — Это я.

Почтальон кивнул, затем тут же протянул мне письмо.

Интересно, почему не кинул в ящик, как все? Хотя там бы оно валялось хрен знает сколько — я свой ящик неделями не проверяю, ибо мне не приходит ничего, кроме счетов и рекламы.

— Лично в руки, — пояснил он, будто прочитав мои мысли. — Распишитесь.

Едва я это сделал, паренёк тут же поспешно откланялся и побежал к лифту.

— Эй, — сообразил я. — А что по поводу вчерашней посылки?

Я выскочил в коридор и через пару мгновений оказался у лифта, но тот молчал, никуда не ехал. И по лестнице никаких шагов не было слышно. Почтальон как сквозь землю провалился.

— Чертовщина какая-то, — недовольно пробурчал я, вернувшись к себе в квартиру. — Саня, ты об этом письме что-нибудь знаешь?

А в ответ — тишина. Мёртвая, исключая привычное подкапывание крана на кухне. Брата нигде не было.

Ушёл. Слава богу, а то ещё пять минут я бы не вытерпел рядом с ним. Мне его, конечно, не хватает, но не до такой степени, чтобы я постоянно видел его призрак.

Я уселся на диван рядом с посылкой и задумчиво осмотрел конверт, прежде всего обратив внимание на отправителя.

— "Светлый Путь", — прочёл я витиеватую надпись. — Очередные "Свидетели Иеговы"?

Конверт был тоненький, на просвет я увидел, что в нём только одна-единственная бумажка с несколькими строчками, напечатанными с помощью компьютера. Но чтобы разглядеть дальнейшее, мне необходимо было вскрыть конверт.

Интересно, посылка как-то связана с этим письмом? Судя по всему — нет, иначе бы это попахивало теорией вселенского заговора против моей скромной персоны. Эту остановку я уже проехал, хотя и не скажу, что так уж был не прав.

Компьютер был уже включён, Интернет за неуплату пока не отрубили, так что я вбил запрос в поисковую систему, пытаясь выяснить, что же это за "Светлый Путь" такой. Первым пунктом в списке оказался фильм с одноимённым названием сорокового года выпуска. Нет, конечно же, этот вариант никуда не годится. Вторым и несколькими последующими пунктами оказалась редакция одноимённой газеты Тульской области. Вполне может быть, но что могло понадобиться мелкой провинциальной газете от меня? Вот и я понятия не имею. Но пока придержим данный вариант как наиболее вероятный. Но дальше ничего интересного и хоть как-то подходящего к моей ситуации не попадалось.

Что же, получается, что это единственный выход.

Я одним движением разорвал письмо и, вытащив листок из конверта, прочёл адресованное мне сообщение.

"Дорогой Николай. Вы не знаете нас, но так уж случилось, что мы знаем Вас. Не лично, конечно же, пока это невозможно. И, прежде чем Вы выбросите это письмо, не дочитав его до конца, мы сразу перейдём к делу: мы просим Вас применить Ваши навыки сыскного дела и расследовать цепочку убийств, происходящих сейчас в Вашем городе, Санкт-Петербурге. Полиция его не станет раскрывать, так как всё выставлено как серия самоубийств, но мы уверяем Вас, что это не так. Мы просим Вас спасти несколько людей, которые по нашим данным всё ещё живы, но находятся в большой опасности. Так же, если это окажется возможно, поймайте и остановите настоящего убийцу, мы верим, что Вам это по силам. На случай, если выше обозначенное Вас не убедило взяться за данное дело, то мы сообщаем, что дело носит сверхъестественный характер, такой же, как три месяца назад, когда у Вас вспыхнул конфликт с господином Наумовым, но в данном деле он пока ещё не завязан. В свою очередь мы обещаем достойное вознаграждение в виде не налогооблагаемой суммы (не официально) в размере двухсот тысяч рублей".

Странное письмо. Очень странное. И подозрительное. Начать можно с чего угодно, например, с того, что там указано просто "мы", без конкретных имён, телефонов и адресов явок, просто "Светлый Путь". Более того, они знают о моём конфликте с Наумовым три месяца назад и, похоже, знают, что там был Алексей. Да, это всё есть в моих официальных показаниях, но, насколько мне известно, их признали недействительными, так как я на тот момент, по их словам, находился в шоке и был неадекватен из-за смерти Сашки. Но я-то знаю, что тогда случилось, и, похоже, этот "Светлый Путь" — тоже. Ну, допустим. Но гораздо хуже то, что они, кажется, знают о моих сверхъестественных способностях. Конечно, прямо это нигде не говорится, и я это не упоминал ни в одном из моих отчётов или показаний, я даже друзьям это далеко не всем сказал, но я умею читать между строк. Возможно, они специально не упомянули это прямым текстом, ведь, похоже, они заинтересованы в сотрудничестве со мной, и далеко не секрет, что чужую почту можно легко прочесть. Они уважают мои секреты или пытаются создать видимость этого.

Я вздохнул.

Хватит видеть врагов везде. Я — не центр Вселенной, я — никто, слишком маленькая и незначительная фигура, чтобы иметь множество врагов. С меня хватит Наумова и Алексея.

Чёрт, а это вполне может оказаться и он, стоит только взглянуть на то, как в письме его выгораживают, мол, он не виноват здесь, он не замешан в деле пока ещё. Да. Это "пока ещё" дёргает меня за струны сильнее всего. Мне предоставляется шанс разрулить ситуацию и спасти несколько жизней прежде, чем вмешается Наумов и снова отравит мою жизнь. И не только мою.

А ещё здесь говорится о деньгах, и не малых. Они помогут мне с моими долгами, полностью покроют, я даже выплачу деньги за съём квартиры, и мне не придётся съезжать. Хотя, деньги здесь — это последнее, что меня сейчас волнует.

Я снова прочёл письмо, на этот раз более внимательно и медленно, пытаясь найти возможные лазейки и подводные камни, позволяющие моему неведомому нанимателю в случае моего провала найти меня и вытрясти с меня... что? У меня и так ничего нет! Не заберут же они мой компьютер и эту чёртову коробку.

Кстати, а что там? Неужели как раз деньги?

Я взял лежавший рядом нож для бумаги и разрезал скотч, скреплявший коробку, и заглянул внутрь.

— Лопни моя селезёнка, если это — деньги, — пробормотал я.

И вытащил из коробки тщательно упакованное в пенопласт и в пакет с этими пузырьками с воздухом, которые так весело лопать, чучело серо-белой совы. Самой настоящей совы, даже перья как живые, наверняка отняты за неуплату налогов у живой совы, хотя, быть может, это она и есть, только мумифицированная или ещё что. Ну и кто догадался прислать мне морем хрен знает откуда чучело совы в натуральную величину?! Ошибка? И она предназначалась какому-нибудь профессору по биологии одного из местных университетов? Нет, адрес точно мой, да и имя моё стоит. Значит, она предназначается именно мне. Вопрос только, зачем?

Отлично, сейчас быстренько упакую чемоданы, захвачу волшебную палочку и отправлюсь на платформу девять и три четверти.

Я положил чучело рядом и принялся копаться в коробке, пытаясь найти ещё хоть что-нибудь, письмо там или, на крайний случай, инструкцию, но в коробке больше ничего не было.

— Ну и что уставилась? — спросил я у чучела, голова которого оказалась повёрнута в мою сторону.

Сова взирала на меня своими большими жёлтыми глазами и не моргала. Проклятье, она как живая, очень похожа на тех, что иногда селятся в городе.

— И что мне с тобой делать? — спросил я у неё.

— На балкон поставь, — снова раздалось у меня за спиной.

— А я думал, что ты уже ушёл.

Сашка задумчиво посмотрел на сову, но ничего примечательного не нашёл.

— У меня никаких идей, — сказал он. — Вообще. А у тебя?

— Издеваешься?

— А, ну да, я же забыл, что мы с тобой — одно целое. Всё равно, поставь на балкон, и окно там открой, а то твои штаны опять каким-то керосином воняют.

— Ладно, ладно, — поспешно пообещал я, но вскоре так и сделал. — И что теперь?

— Берись за предложенное дело, оно как раз по тебе, да и награда достойная. Знать бы, кто ещё это организовал. У меня есть, конечно, пара идей...

— И каких? Наумов?

Брат постучал себя по лбу, намекая, что я — идиот.

— Там же сказано, что он пока ещё не замешан.

Я обратил внимание на его "пока ещё". Похоже, моё подсознание тоже дёргается по этому поводу. А это явный признак того, что предложенное дело уже захватило мой разум. Так с чего же начать? В письме говорилось, что каждое убийство выставляется как самоубийство, я тут же вспомнил, что об одном самоубийстве прочёл полчаса назад. Это оно?

Я тут же кинулся к компьютеру, по пути заметив, как брат довольно ухмыльнулся и растворился в воздухе. Раскопал блог, в котором нашёл эту заметку.

— Так, это было два часа назад, — я говорил вслух, поскольку так лучше запоминалось. — Полиция ещё не должна была уехать, я знаю, сколько они ковыряются на подобных местах, кто-то должен был там ещё остаться. Где, где, чёрт побери?

Я, наконец, получил адрес и тут же удивился: так близко к моему дому? Всего пятнадцать минут торопливой ходьбы! Я шементом собрался, надел куртку и выскочил в подъезд.

Мне показалось, или глазок соседки предательски сверкнул? Интересно, о чём она сейчас думает, когда видит, как я торопливо выскакиваю из квартиры, хотя в её понимании я должен сейчас страдать от жёсткого похмелья из-за вчерашнего праздника? Я могу проверить, но мне лень тратить на это силы.

На улице тихо шёл утренний снег.

Глава 3

Полицейское ограждение стояло прямо посреди прохода.

Это случилось в одном из тысяч тех дворов, которые наполняли Старый Петербург. Хех, теперь Старым Питером можно было именовать всё, что было построено более чем три года назад. Двор был самый обычный — довольно широкий, но со всех сторон окружённый древними пятиэтажками, словно крепостными стенами. Три выхода, каждый через свою арку в домах, на север, юго-восток и запад. Под одной такой аркой в куче неубранного снега всё ещё виднелся труп. Снег, приносимый туда вечно дувшим здесь ветром, белыми мухами кружился над распростёртым окровавленным телом, падал на него и не таял. Труп уже замёрз, забрать его не успели, и теперь можно было не торопиться, опасаясь, что над ним начнутся кружиться уже настоящие мухи. Со стороны улицы труп почти и не видно из-за сугроба, который оставил проезжавший мимо трактор, расчищавший улицу, только ботинки выглядывают. Но народ толпился возле ограждения.

Запах смерти я почувствовал метров за десять до ограждения, даже через мой привычный зимний насморк.

Я пробрался сквозь неплотную толпу зевак и упёрся носом в знакомое плечо.

— Паша, — кивнул я ему.

Он заметил меня в первых рядах толпы любопытствующих и кивнул в знак приветствия. Улыбнулся своей тёплой и несколько добродушной улыбкой, снял перчатку и протянул руку. Я её пожал.

— Коля, — сказал он. — Что ты здесь делаешь?

— Я... — начал я и замешкался.

Я не знал, как ему объяснить те причины, которые выдернули меня на улицу и притащили сюда. Паша обычно мне верил, но это не отменяло того факта, что мне всё же придётся что-то объяснять, а для этого нужно было ещё найти правильные слова, чтобы ненароком не выставить себя идиотом. Вера верой, но чужое мнение о себе мне очень важно, я и так уже успел подпортить себе репутацию.

— Давай живей, — тут же сказал Паша и подвинулся в сторону, пропуская меня между двумя припаркованными полицейскими машинами, стоявшими в качестве ограждения. — Семён уже минут двадцать как там крутится.

Я удивился, но не подал виду, типа, я так и хотел поступить, и прошёл за ограждение. Парочка незнакомых полицейских покосились на меня, но ничего не сказали — раз сержант меня пропустил, значит, всё нормально.

— А ты уже вышел из отпуска что ли? — спросил у меня вдогонку Паша.

Я, не оборачиваясь, пожал плечами и неопределённо помахал рукой, мол, всё сложно. По сути, я не соврал.

Я свернул за сугроб и сначала увидел живых людей, а только потом уже мёртвых. Среди живых была ещё пара полицейских по другую сторону арки, замыкали ограждение. Как всегда равнодушный ко всему происходящему Игорь, патологоанатом, пытался своим дыханием согреть шариковую ручку. Мрачный Семён втирает что-то какой-то девушке, тоже в гражданской одежде, должно быть, репортёрше. А справа, возле самой стены, лежит труп, уже весь засыпанный налетевшим снегом, под которым смутно видна рана на груди. Лежит на спине, одна рука возле раны, другая откинута в сторону и сжимает какой-то снежный ком непонятного назначения. Одна нога полусогнута, похоже, мужик, будучи ещё живым, пытался отползти к стене и прислониться к ней, но не успел. То ли замёрз, то ли истёк кровью и отключился, скорее всего, сразу оба варианта.

Чёрт, надо сказать, здесь пахнет гораздо хуже, чем на подходе к этому месте. Стойкий запах общественного нужника, плюс запах какой-то гнили и прелой бумаги, да к тому же ещё и слабый запах металла, крови — самый тошнотворных из них для меня. Хорошо хоть сейчас зима, всё засыпано снегом, да и насморк у меня, так что я не вижу и почти не улавливаю особых ужасов, которые обычно витают в воздухе возле убитых. Моя фобия по поводу крови не играет мне на руку при моей профессии.