Обратимость

До сих пор не понимаю, как он выдерживает такой напор ненависти, и как именно затем он этот напор ненависти превращает в уважение. В любом случае, в стенах приюта, сооруженного моим отцом, всегда тихо. Иногда слишком тихо, но зато мирно.

Укутываюсь в льняной шарф, невольно вспоминанию о произошедшей аварии и встряхиваю головой. Не стоит сейчас о ней думать, не стоит вообще о ней думать. Расскажу папе. Он расставит все на свои места, как всегда делал. Я столько раз обращалась к нему за помощью, что, наверно, и разучилась принимать серьезные решения самостоятельно. Это, конечно, сказано немного утрированно. Но я действительно не знаю, что бы я без него делала. Он у меня странный, преданный своему делу и каждому ребенку, находящемуся под его крылом. И, тем не менее, он всегда был и остается моим папой. Человеком, который смог пережить смерть брата, развод и даже переходный возраст Саши.

До детского дома минут пятнадцать. Я дохожу за двадцать пять. Не хочу торопиться. А, может, попросту не могу. Кто знает. Все это время мне кажется, будто кто-то вот-вот, да выпрыгнет на меня из-за угла. Странное чувство. Оно пугает и одновременно не дает мне ощутить себя одинокой.

Приют построен из белого, стандартного кирпича, который со временем стал серым и сейчас со стороны выглядит немного рыхлым. Папа уже, который год собирается реставрировать главный корпус, но у него вечно не доходят руки — иными словами, вечно не хватает денег. Я никогда не обращала на это внимание, но сегодня мне кажется, что здание выглядит немного зловеще. Оно огорожено металлическим забором, который вряд ли является преградой для особо активных подростков, и возвышается на пять этажей. На территории несколько спортивных площадок, теплица и беседка — там папа заставляет подопечных праздновать Новый Год. За последним корпусом — выход к речке. В то здание отец заселил особенно рассудительных, правильных детей, не способных подпортить себе и ему жизнь, ведясь на поводу у безбашенных желаний, что, впрочем, оказалось умным решением. Помнится, однажды лихачи из второго корпуса затеяли игру: кто безрассудней, и нахождение под их окном реки заметно бы ухудшило развязку того вечера.

Я прохожу в здание, киваю охраннику и сворачиваю в сторону лестницы. Внутри так светло, будто кроме солнечного света, коридоры освещают еще и тысячи огромных люстр. Непроизвольно обращаю внимание на тишину. Почему никто не бегает по этажам, не болтает, не гуляет на улице? Неужели здесь живут другие подростки, совсем не похожие на тех, кто учился со мной в школе или сейчас учится в институте? Странно.

Слышу музыку. Улыбаюсь, уверенно открываю дверь папиного кабинета и застаю его сидящем в своем широком, бардовом кресле.

— Неужели твои дети любят классику?

Он поднимает голову. Встает из-за стола и хитро сужает серые глаза:

— А кто их спрашивает?

— Привет. — Я неуверенно обнимаю папу и зажмуриваюсь. Хочу сказать, как соскучилась, как рада его видеть, но не произношу ни слова. Я не такая. Я не умею говорить то, что чувствую. Это сводит с ума! Обезоруживает! Меня попросту убивает это тупое ощущение никому не нужной скрытности или стеснения. И, к сожалению, я не знаю, как с ним бороться.

— Ты одна? Где Саша?

— Он дома. — Отстраняюсь и саркастически добавляю, — протестует в полном одиночестве.

— Против чего на этот раз?

— Против всего. Как всегда.

Папа понимающе кивает и спрашивает:

— Вы надолго? Я хотел разобраться с документами, прежде чем поеду домой.

— Разбирайся, конечно. — Рассеянно пожимаю плечами, пусть в глубине души и хочу привлечь его внимание. Почему отец так любит это место? — Мы наверно останемся до вечера.

— Отлично. Все в порядке? Ты какая-то дерганная.

Папа поправляет ворот серой рубашки, убирает со стола несколько папок и закатывает спустившиеся, мятые рукава. Я невольно замечаю круги под его глазами, вижу седые прорези, морщины. Когда он в последний раз спал?

— Мне надо поговорить с тобой кое о чем, — неуверенно чешу подбородок. Наблюдаю за тем, как папа вновь усаживается в кресло, как он сонливо потирает пальцами закрытые глаза, как он горбит широкие, угловатые плечи, и скрещиваю на груди руки. — Пап, ты неважно выглядишь. Что-то случилось?

— Не выдумывай.

— У тебя вид усталый. Но сейчас только полдень.

— Плохо спал.

— А ты почему? Или это у нас семейное? — я хотела пошутить. Выходит как-то не очень. Папа лишь хмыкает. — Что? В чем дело?

— Ань, я же сказал: все нормально.

— Ладно. — Упрямство Саши, пожалуй, перешло ему по наследству, поэтому я даже не пытаюсь разбить эту очередную вековую стену. Пожимаю губы и, вдохнув как можно больше кислорода в легкие, отрезаю, — со мной сегодня случилось невероятное.

— Что же?

— Звучит глупо. Только не смейся! Обещаешь? Я, кажется, сегодня предсказала свое будущее.

— Да ладно.

— Давай только без сарказма. Мне и от Саши его хватило. Лучше послушай! — решительно обхожу стол и останавливаюсь прямо перед папиным носом. — Мне сегодня приснился сон о том, как я попала в аварию. Точнее, как в аварию попал целый автобус. Так вот, часа три назад на перекрестке прямо возле моего института...

— Ты попала в аварию? Господи, Аня? Почему не позвонила?

— Пап, все хорошо. Я проворонила пазик и наблюдала за всем со стороны.

— Очень интересная история.

— Чего язвить? — обиженно взвываю я и выпрямляюсь. — Это правда. Пап, по-моему, я сошла с ума. Понимаешь, я вспомнила не только аварию, но и людей, находившихся в салоне. Разве это не странно?

Отец недоуменно пожимает плечами и отрезает:

— Совпадение, наверно.

Недовольно откидываю назад волосы.

— Какое совпадение? Пап, я же говорю, что узнала даже людей! Узнала автобус и перекресток. Неужели это нормально? Скажи, что такое часто случается, и я тут же оставлю тебя наедине с твоими документами.

— Анют, давай без сказок.

— Но я серьезно. Зачем мне выдумывать? Пап.

— Просто останови этот дикий поток мыслей и подумай: реально ли то, что ты говоришь. Здесь два варианта, правильно? Или ты, действительно, сумела увидеть свое будущее, или то, что произошло — поразительное совпадение. Ну, теперь скажи мне — что реальней?

— Но...

— Не надо выдумывать теории, не надо строить какие-то непонятные догадки, — отец берет меня за руку и улыбается, — давай серьезно, Анют. Как думаешь, где правда?

Отец так на меня смотрит, что я мгновенно покрываюсь красными пятнами. Вновь чувствую себя шестнадцатилетней девочкой, вновь вижу папины светло-голубые глаза, вновь слышу его строгие, твердые слова: как думаешь, где правда, — и испуганно горблюсь: неужели мне придется пройти через события позапрошлой весны снова.

Я совсем не похожа на отца: ни характером, ни внешностью. Ни, уж тем более, складом ума. Глупо было думать, что он поверит в сказки. Наверняка, для него, как для скептика, жизнь протекает обычно и ровно, причем даже тогда, когда она поражает людей своей жестокостью, несправедливостью и равнодушием. "Обычное дело", — сказал бы он, состряпав даже из самой ужасной трагедии банальную, примитивную историю. Может, именно поэтому он до сих пор не опускает руки и не ищет новую работу? Может, именно поэтому он помогает детям, ведь не пугается их проблем и не видит в них ничего особенного?

— Я, наверно, пойду, — неуверенно пожимаю плечами и киваю в сторону к двери. — Тебя ведь ждать долго, да?

Папа громко выдыхает. Наши взгляды встречаюсь, и мне кажется, будто он чувствует, что я нуждаюсь в его поддержке. Однако он не произносит ни слова, чтобы хоть как-то меня успокоить. Он откашливается и говорит:

— Не разрушьте дом, пока меня нет.

И для меня эта его фраза — странный предел равнодушия, о котором я раньше даже не догадывалась. Почему папа говорит так, почему не хочет помочь мне? Ведь он единственный, кому я действительно могу доверять. Необычайно новое ощущение стеснения появляется в груди, словно я только что поговорила не с отцом, а с кем-то иным. С кем-то чужим и немногословным. Это странно. Я не отвожу глаз от папы даже, когда выхожу из комнаты. Вижу, как он нервно сжимает ручку, как смотрит, на лежащие, на столе, документы, и думаю: неужели ему все равно?

Выбираюсь на улицу и растерянно останавливаюсь. Что делать теперь? На улице прохладно. Засовываю руки в карманы, выхожу с территории приюта на проезжую часть и громко, протяжно выдыхаю: лучше попросту претвориться, будто ничего не было. Правильно? И уж тем более не связывать случившееся с позапрошлой весной. Совпадение, так совпадение. В жизни ведь много странностей. Кто сказал, что сегодняшний день — не одна из них?

Киваю и в тот же момент чувствую, как кто-то пихает меня в бок.

— Осторожно!

Все происходит молниеносно. Я неуклюже валюсь на бок, вскрикиваю и, подняв голову, замечаю машину, проскользнувшую в нескольких сантиметрах от моих ног. Она уносится вдаль, скрывается за мостом, а я не могу вымолвить и слова. Сначала смотрю на свои исцарапанные камнями ладони, потом на грязные джинсы и чудом уцелевшие нижние конечности, а затем я встречаюсь взглядом с ней. С девушкой. Она стоит надо мной. Совсем близко. Тень от ее высокой, спортивной фигуры падает на мое испуганное лицо, и мне ничего не остается, как вновь выдавить из себя немой крик.

— Цела? — резко бросает она. Поправляет короткие, вьющиеся волосы и одергивает мешковатую куртку.

Знаю, что сейчас было бы правильным встать, взять себя в руки, собраться с мыслями, вымолвить хоть слово! Но я могу лишь молча пялиться вверх и моргать. Будто слабоумная.

— Не ходи по улицам одна, договорились?

— Что? — наконец, слышу свой голос. — Кто ты?

— Пообещай мне, — требует незнакомка, хватает меня за руку и грубо поднимает с асфальта. Вновь говорит, — пообещай.

— Отпусти, — с похожей интонацией, произношу я, стискивая зубы. — Отпусти меня сейчас же.

Девушка неожиданно усмехается. Разжимает пальцы и тянет:

— Как скажешь.

Я недоуменно наблюдаю за тем, как незнакомка поворачивается ко мне спиной и уходит. Вот так, просто. Ни объяснив ничего. Высокая, худая. Что это вообще было? Ее подходка такая же грубая, такая же резкая, как и тембр ее голоса. Одежда черная, старая. Волосы спутаны. Может, наркоманка?

Часто дыша, поправляю задравшееся пальто. Затем непроизвольно смотрю в сторону моста, будто жду, что машина вновь вернется. Но нет. Господи. Что сейчас вообще произошло? Меня пытались сбить? Здесь? В этом маленьком, треклятом поселке, где по проезжей части автомобиль проезжает раз в три часа?

— С меня хватит.

Резко срываюсь с места и несусь в сторону дома. Я могу смириться с тем, что я каким-то магическим образом воспроизвела таблицу по межкультурной коммуникации. С неоспоримым усилием, я так же могу смириться со странной аварией, приснившейся мне ночью. Но смириться с тем, что кто-то пытается меня сбить посреди дня в моем родном поселке, где я знаю не только имя каждого жителя, но и его генеалогическое древо — это уже чересчур.

На смену страху приходит злость. Разрывая воздух громким дыханием, я иду вперед и думаю о том, как заставляю Сашу вернуться в город. Он должен понять, должен поверить. Если папа не хочет мне помочь, надеюсь, захочет помочь брат.

Добегаю до дома, сразу же несусь в гараж и протягиваю:

— Саша! — останавливаюсь перед машиной. Здесь никого нет. — Саша, ты где?

Оглядываюсь. Протираю руками вспотевшее лицо и иду в дом. Дверь открыта, однако внутри царит отвратительная тишина, которая, словно одеяло, накрывает меня с головой. Проверяю кухню, зал — брата нигде нет.

— Саша, — вновь говорю я, — куда ты подевался?

— Куда я подевался? — Вскрикиваю и резко оборачиваюсь. Брат вальяжно притаился на пороге и держит в руках папин набор с инструментами. Он вскидывает брови. — Ты чего орешь?

— Господи, где ты был? — недовольно откидываю назад голову. — Отвратный сегодня день.

— Что уже случилось? Ты опять бледная. Папы не было на работе?

— Был. Как всегда. — Саша проходит мимо, вываливает на пол инструменты и присаживается на корточки. — Он занят. Опять какая-то морока с документами. Впрочем, неважно. Саш. Слушай, давай поедем домой.

— Но мы только приехали.

— Я знаю, просто... Просто мне не по себе.

Брат отвлекается от инструментов и поднимает на меня взгляд. Его глаза совсем другие, в них нет и толики страха. А мне страшно. Очень.

— Аня, — Саша встает, — что случилось?

Я не отвечаю. Облокачиваюсь спиной о стену и обхватываю руками себя за талию: надеюсь, хоть как-то усмирить разбушевавшееся внутри чувство паники. Но брата не обмануть. Он лишь ближе подходит ко мне и вновь спрашивает:

— Почему ты дрожишь?

— Не дрожу.

— Дрожишь. — Он заботливо кладет ладонь мне на плечо. — Замерзла? Ань, тебя трясет.

— Там была девушка, — спутанно отрезаю я, а затем усмехаюсь. Воспользовавшись паузой, брат собирается что-то сказать, однако я тут же продолжаю. — Она оттолкнула меня в сторону, прежде чем черный нисан проехался по моим ногам. И ты наверно спросишь, о чем я вообще говорю, да? Так вот, десять минут назад на дороге возле приюта меня, кажется, хотели сбить. И ты вновь спросишь: сошли ли я с ума? Но нет. Саша, клянусь! Происходит нечто странное. Да, бывают плохие, черные дни. Бывает, что ты проливаешь чай на кофту, или спотыкаешься о порожки в подъезде, но это ведь другое, правда? Это чересчур. Да?

Саша буравит меня недоуменным взглядом. Я бы сказала еще что-то, но не могу. Лишь покачиваю головой и нервно улыбаюсь: думаю, такое поведение напугало брата еще больше. Вместо того чтобы обсудить проблему, он отрезает:

— Я звоню отцу. А затем мы едем в полицию.

— Что? — округляю глаза и наблюдаю за тем, как Саша решительной походкой направляется к домашнему телефону. — Не надо никакой полиции. Зачем? Мы же не в сериале, чтобы по каким-то пустякам вызвать мусоров.

— Пустякам? Сначала авария, теперь это. Чудо, что ты цела, но если больше чудес не будет? Надо чтобы кто-то постоянно был рядом. Хотя бы сейчас на время. Если это паранойя или совпадения, или бред, или что-то еще — и, слава богу. Но в противном случае...

— Саш, — беру брата за локоть и тяну на себя прямо перед столиком с телефоном. — Пожалуйста, не надо. Я рассказала тебе об этом не для того, чтобы ты поднимал панику.

— А для чего тогда?

— Не знаю, — неуверенно пожимаю плечами. — Наверно, для того, чтобы ты просто попытался меня успокоить.

Брат тяжело выдыхает и протирает пальцами глаза. Затем спрашивает:

— И что это была за девушка?

— Странная девушка. Мы с ней незнакомы.

— Это я понял, как ни странно. И, кажется, это единственное, что я понял.

Усмехаюсь.

— Сегодня необычный день. В чем секрет, интересно.

— Слушай, а, может, случившееся как-то связано с позапрошлой весной?

— Саш.

— Подожди, не злись. Я знаю, что ты не любишь об этом вспоминать, но...

— Не о чем тут вспоминать, — резко бросаю я и тут же меняюсь в лице. Тело сводит. Иногда давно ушедшее задевает куда сильнее очевидных неприятностей. — Давай не говорить об этом, договорились?