Level Up 3. Испытание

— Отвали, баран! — он больше не удостаивает меня вниманием и отвечает, не глядя. Его стеклянные глаза нацелены на Кира, а бафы и дебафы легкого наркотического опьянения не только повышают его выносливость и бодрость, но и снижают самоконтроль. — Не с тобой разговор. Серый, убери его!

За сантиметр от прикосновения я чувствую, как Серый собирается ухватить меня за плечо, ухожу в сторону от захвата и встаю в стойку. Я его сам сейчас 'уберу', если не отвяжется.

Впрыснутый в закипающую кровь адреналин будоражит, повышая болевой порог и обостряя реакцию. Серый прет буром, пытаясь ухватить меня за ворот рубашки, но я снова ускользаю и отталкиваю воспользовавшегося открытым путем к Киру Александра. Вокруг собирается толпа зрителей. Вижу среди них и своих — Вероника сдерживает Сяву, рвущегося на помощь, а Марина кричит, призывая охрану.

Амбал, решив, что я слишком резв для него, надвигается и зажимает меня к бильярдному столу. За его спиной Кир снова сцепился с Александром, и мой друг проигрывает, вяло отмахиваясь. Кровь заливает ему глаза, губа разбита, и он больше защищается, прикрывая лицо пухлыми руками, чем отвечает. Вошедший в кураж парень зло молотит его куда придется. И никто не вмешивается! Даже Сява!

Серому удается ухватить меня за ворот, но на этом его достижения заканчиваются. Под 'Праведным гневом' хлестким ударом я впечатываю кулак в его нос, а следом добиваю оглушенного от боли амбала своим любимым апперкотом, сворачивая ему челюсть. Проходят сообщения о критическом уроне, нанесенном мною, и невиданных ранее цифрах урона выше тысячи, но мне не до них.

Рву дистанцию, снова вхожу клином между Киром и обкуренным Александром, и наношу второму упреждающий удар под дых. У него перехватывает дыхание, он по инерции делает шаг назад и валится на пол, схватившись за живот.

Только сейчас замечаю, что музыка не играет. В гробовой тишине сквозь толпу протискиваются объявившиеся охранники и разделяются: двое идут помочь подняться Александру и его цепному амбалу, а четверо хватают меня и Кира под руки и тащат прочь. Держат крепко, не вырваться. Дорожкин кричит мне вслед:

— П...ц и тебе и твоей компании, урод!

Охранники выносят меня из клуба и бросают на асфальт. Следом выволакивают Кира. Охранники, посмеиваясь, обсуждают произошедшее, а один из них, закурив, нейтрально интересуется:

— Слышь, мужик, ты больной?

— В смысле?

— Тебе жить надоело? Ты только что огреб кучу проблем. Ты хоть знаешь, с кем рамсил? На кого руку поднял?

— На того, кто докопался до моего друга.

— Он вообще первый начал! — гнусавит Кир. — Стол, где мы играли, видите ли, его любимый. Матом нас крыл, оскорблял...

— Имеет право, — констатирует охранник. — Это же сын Эдуарда Константиновича Дорожкина!

— Это еще кто?

— Ты с Луны свалился? — удивляется он. — Первый зам мэра города!

— Капец, — шепчет Кир. — Прости, Фил, я сам не знал...

Глава 3. Далеко от дома

Смерть — очень неприятная форма бытия.

'Достучаться до небес'

Все время в ожидании возрождения я испытываю посмертную боль. Смерть — не избавление, и боль в эти три секунды великого ничто между жизнями, как наказание, жесткий жгучий кнут, призванный закрепить рефлекс. Биться надо до последнего, потому что и после того, как погибнешь, будешь страдать.

Таймер отсчета до респауна, будто издеваясь надо мной, отсчитывает явно не земные три секунды. Учитывая, что здесь в сутках тринадцать часов, а каждый час — как два с небольшим земных, я еще долго беззвучно разрываю глотку, корчась от терзающей агонии посмертия.

Когда все, наконец, заканчивается, исчезает боль, проявляется мир, и я нахожу себя у белого камня — командного центра. Чувства, которые я испытываю, ни с чем несравнимы. Никакие накаты удовольствия от левел апов и рядом не стоят с прекращением боли. Это как — очень слабая аналогия — весь день ходить в очень тесной обуви, а потом снять ее, только многократно приятнее. Раз так, наверное, в тысячу.

Никаких системных уведомлений и штрафов, кроме сменившейся цифры количества жизней. Теперь их две. Две! До слез обидно потерять жизнь в первый же час Испытания, еще и по глупости. Я же почти свалил от этого, будь он неладен, локального босса. Крекень! Откуда только такие названия система придумывает?

Я все в тех же рваных джинсах. Присмотревшись к ним, вижу, как их определяет система:

Штаны из ткани

Защита: +1.

Прочность: 19%.

И что же значит это '+1' к защите? На единицу снижается входящий урон? Или как это работает? А еще, защищают ли меня джинсы от урона только по ногам, или механика мира подразумевает снижение любого урона, пусть даже в незащищенный участок тела? Непонятно.

Ни гайдов, ни форумов. Разбирайся сам, испытуемый! Эх, мне бы сейчас Марту в помощники...

Ладно, часики тикают, а у меня всего одна единица ресурсов сущности осталась. Эдак я не только не накоплю на активацию командного центра, а и тупо загнусь, оставшись с единственной жизнью. Но прежде чем ломиться в бой, надо бы раскидать очки характеристик. Копить их и далее — смысла нет, если меня в три плевка прикончил какой-то слепень-переросток. Да и вообще, я круто сглупил, не усилившись до своего неудачного захода на фарм.

Убедившись, что в видимом радиусе никого, я открываю свой профиль и дотрагиваюсь до подрагивающего зеленого шарика, который маячит в поле зрения, призывая меня распределить бонусные очки характеристик. У меня их аж одиннадцать, и для реальной жизни, той, где Яна, Вика и Сява, это нереально круто. Как эти характеристики работают здесь, мне только предстоит понять.

На пробу закидываю очко в 'Силу', и появляется предложение принять изменения или отменить. Отлично, можно не держать все расчеты в голове и 'играться' с цифрами на ходу. Добавляю и отнимаю по единице в каждую характеристику, отслеживая изменения.

Плюсовое очко в 'Силе' добавляет мне единицу к урону, но целых три — к урону критическому.

Добавляю единичку к 'Ловкости' и на один процент повышаю скорость передвижения. Теоретически, будь у меня при себе оружие дальнего боя, повысился бы этот урон, но у меня под ногами даже камней нет, чтобы бросая, использовать как орудие.

'Интеллект', как оказалось, напрямую на скорость развития персонажа не влияет. Он лишь увеличивает шанс получить бонусный — удвоенный — объем ресурсов сущности с трупов поверженных врагов. Впрочем, описание логично, так как активация повышения уровня происходит за счет этих ресурсов. К примеру, для второго уровня мне надо потратить двести единиц. Вернее, надо было бы, если б не мой бонус за Предыспытание — '+14% к скорости развития персонажа'. Таким образом, мне нужно не двести, а сто семьдесят две единицы ресурсов сущности (РС). Еще 'Интеллект' ускоряет апгрейд модулей базы, но мне пока до этого далеко, и повышать эту характеристику я пока не буду. Сейчас у меня двадцать процентов шанса получить удвоенный лут, и несколько лишних процентов погоды не сделают, тем более, чтобы получить лут, нужно сначала кого-нибудь убить, а у меня дамаг маленький.

Плюс в 'Выносливость' показывает увеличение очков жизни на сотню. Довольно важная характеристика, повышающая выживаемость, но вкладываться ли в нее уже сейчас? Надо подумать.

А вот очко в 'Восприятии' дает мне сразу полтора процента к шансу крита. И это помимо увеличившегося на десять метров видимого радиуса, обложенного туманом войны, и шанса найти утерянный артефакт.

Очки, вложенные в 'Харизму', видимых в профиле изменений не дают, а вот 'Удача' явно повышает шанс на крит. Причем, по проценту за очко. Это меньше, чем полтора от 'Восприятия', но все равно, радует.

Рефлекторно почесав затылок, я беру паузу на раздумья. Сколько там очков жизни было у этого Крекеня? Судя по логам, '1800'. Босс прикончил меня за три плевка, каждый из которых отнимал триста-четыреста очков жизни, но последний стал критическим, и снес сразу семьсот с чем-то, отправив меня на респаун. Так... Выработка напалма отнимала у твари время — между вторым и третьим плевком прошло около трех местных секунд, а это около шести-семи наших. За такое время я могу нанести под двадцать ударов, каждый из которых будет отнимать около тридцати очков здоровья — это, если с критами. Но это без учета бонусных очков характеристик!

Следующие пару минут я по-всякому кручу цифры 'Силы' и 'Восприятия' и нахожу оптимальное сочетание. Семь очков в силу, четыре — в восприятие, и мой критический урон без оружия достигает почти восьмидесяти четырех, а средний, с учетом шанса на крит — пятидесяти трех.

Интересная механика у мира. Упрощенная, но без минимальных познаний в математике можно создать такой кривой билд, что потом локтей не хватит все покусать.

Основные характеристики

Сила — 20.

Ловкость — 11.

Интеллект — 20.

Выносливость — 11.

Восприятие — 19.

Харизма — 17.

Удача — 14.

Принять? Отменить изменения?

Принять! В отличие от моего интерфейса там, здесь изменения в характеристиках происходят мгновенно, что снова склоняет меня к мысли о виртуальности или искусственности, учитывая технологии Старших, мира.

Мышцы наливаются кровью, взбухают, как тесто на дрожжах, и я и без зеркала понимаю, что стал настоящим качком из анекдота. Широчайшие создают непривычный дискомфорт в подмышках, раздвигая руки. Шея крепнет, и крутить головой уже не так просто, как прежде. Плечи превращаются в шары для боулинга, мощная грудь скрывает обзор на нижнюю часть тела, но самая засада происходит с моей единственной защитой — джинсами. Вздувшиеся квадрицепсы, как и ягодичные мышцы, рвут ткань штанин окончательно, и от них остается лишь несколько клочьев, бессильно спавших на землю.

Система идентифицирует их, как 'лохмотья' без всяких бонусов. Я остаюсь в одних трусах-боксерах, и от них тоже никакого проку в игровом плане. На всякий случай проверяю, не позеленела ли кожа. Нет, я не Халк.

Зато открывшийся вид на округу примиряет меня с действительностью того, что я остался в одних трусах. Стена тумана войны сдвинулась на сорок метров, и теперь я вижу, что за оврагом. Там пасется стадо 'свистаков' второго-третьего уровней, и для фарма там раздолье! Издали свистаки напоминают хомяков-переростков с гипертрофированной головой с шипастым гребнем. Животинки мне примерно по пояс, и если подвохов не будет, я должен с ними не просто справиться, а справиться легко.

Задача осложняется тем, что конца-края оврагу не видно, а там засел злобный убийца Крекень, плюющийся напалмом. По моим прикидкам, чтобы его завалить, мне надо нанести ему тридцать четыре удара, а это, как бы быстро я не колотил, секунд двенадцать-пятнадцать. Наших земных секунд, то есть около шести-семи местных. Перезаряжалка напалма у твари — шесть. Два плевка я точно выдержу, главное, не убегать, а бить, и перед плевком отворачиваться, чтобы не сжечь глаза.

Рискнуть? Или пойти спокойно гнобить детёнышей кирпи, устроив им локальный геноцид? Я поежился, вспомнив обжигающие прикосновения к этой помеси ежика с осьминогом, покрытой кислотной слизью. Бррр... Бить-то мне их кулаками, пока не найду хотя бы какую-нибудь палку или ветку, из которой можно будет смастерить дубинку.

Рискну. Геймерский опыт подсказывает, что овчинка стоит выделки, да и математика на моей стороне. Зря я, что ли, бокс прокачивал? Пусть такого навыка в профиле здесь у меня нет, но бить-то я не разучился? Наношу ряд ударов, имитируя бой с тенью — все при мне. Три, два, пошел!

Правило трех секунд, которым я активно пользуюсь, гласит — начинать действовать надо сразу после принятия решения, пока ты не начал внутренний спор с самим с собой, находя причины и отмазки, чтобы не делать того, что решил. Иначе, велика вероятность того, что ты либо потеряешь время, либо не сделаешь.

В этот раз в овраг я спускаюсь, уже зная, что меня ожидает. Спрыгнув на дно, я кручусь, выискивая взглядом локального босса, но никого не вижу. А время-то идет, и через несколько минут я останусь без ресурсов сущности. Иду несколько десятков шагов направо, убедиться, что Крекень не там. Передо мной разбегаются какие-то тараканы размером с кошку — сарасуры первого уровня, но идея добыть легких ресурсов проваливается. Твари верткие и шустрые, а попытка раздавить одного из них оборачивается провалом — мелкий гад щетинится шипами, и хитин пробить мне не удается. Как результат, я получаю незначительный, но крайне болезненный урон, минутный дебаф отравления, а таракан скрывается в расщелине.

Пока я матерюсь, прыгая на одной ноге, из расщелины выбегает-вытекает отвратительная серебрящаяся многоножка третьего уровня. Ощетинившись, она резво обвивается телом вокруг моей опорной ноги и сжимается, впиваясь острыми, как иголки, щетинками. Неистовая боль заставляет забыть о повреждениях другой ноги, и я падаю, вопя и пытаясь сорвать кровожадного монстра, но не тут-то было! Щетинки у многоножки продуманные, с бородкой, как у рыболовного крючка, и когда я начинаю срывать ее с ноги, она отдирается вместе с кожей и мясом — только наращенными мышцами.

Кровавый туман застилает глаза, но даже так цифры урона обновляются с бешеной скоростью, а мои очки здоровья утекают так быстро, что очень быстро остается всего лишь две трети. И это 'ясли'? 'Нубятник'? Да я рискую вылететь из Испытания, не встретив ни одного другого кандидата!

Колочу гадину кулаками, невзирая на уколы, в белесое брюхо, где щетина не такая длинная, и почти, судя по ее индикатору здоровья, убиваю, но многоножка вдруг стекает с ноги и юрко исчезает в расщелине оврага. Да что тут за мобы такие? Один другого страшнее! Не успеваю я об этом подумать, как становится ясна причина отступления щетинистого противника — спину обжигает, взрывая болью, знакомой харканье. Пронзительно пахнет горелым мясом.

И хоть моя голая спина и полыхает, прожигаемая огненным плевком Крекеня — а это может быть только он, — я обливаюсь холодным потом. Такое попадалово, что туши свет! Истерзанный многоножкой, с кровоточащими ногами, на которые и ступить то страшно, не то, что прыгать и бегать, с ополовиненной жизнью...

Хаос мыслей и паника в голове, я уже прощаюсь с жизнью, а тело, понимая, что беги не беги, а больно будет и после смерти, уже разворачивается в сторону босса и, игнорируя боль, рывком переносится к нему. Я получаю возможность живьем увидеть, как тварь генерирует напалм, как пламя, нагнетаемое железами, копится в резервуарах под хоботком, разгораясь все ярче. Глаза видят, а руки делают — я колочу этого гигантского слепня разбитыми в кровь кулаками с обнаженными нервными окончаниями, стиснув зубы. Проценты снимаются неохотно, и явно меньше, чем я просчитывал — похоже, я смертельно ошибся, не приняв во внимание хитиновую броню босса. Урон режется чуть ли не в половину, и это делает мой 'трай' вайповым.

Безнадёга...

Крекень расправляет хобот, готовясь выпустить адское пламя, и я, сам не соображая, что делаю, резким движением обоих рук хватаю его за отросток и, преодолевая сопротивление, сворачиваю его вверх, 'дулом' прямо в фасеточный глаз, занимающий почти половину поверхности головы жуткого насекомого.