— Я ни хрена не понял. Do you speak English?
— Др-быр-дыр-дыр!
— Ладно... Шпрехен зе дойч? Парле ву франсе? Телефон? Коннект? SOS?
— Уходи-быр-дыр-дыр! Моё! — вот "уходи" и "моё" я понял.
Судя по жестам, он за тушу невинно убиенной животины переживает. Хотя я пока никаких попыток покушаться на неё не делал. А язык вроде русский, но какой-то странный. Может, диалект непонятный, или вообще — чешский или польский, полиглот я тоже аховый. Попробуем по-другому...
— Отче наш иже сие на небеси! Да святится имя твоё, да прибудет царствие твоё... — пацан малость окосел от моих словесных экзерсисов, да ещё и нараспев, но целиться в меня не прекратил.
— Уходи! Моё! — повторил он, и сжал покрепче лук.
— Да твоё, твоё, мне эта туша, — кстати, вроде это лось, точнее, лосёнок, — даром не нужна. Забирай. Мне бы связаться с МЧС, полицией. Ну или из взрослых кого позови. Взрослые есть рядом? Родители твои где?
— Уходи! Добыча дыр-быр, сам дыр быр, дыр-быр быр-дыр убью! — язык вроде русский, только сильно искажённый.
Надо как-то задружиться с этим юным Аполлоном, а то пристрелит ненароком. Вон какой серьёзный и грозный стоит.
— Город или деревня есть рядом? Люди? — тут я заметил большую палку, на которую он, судя по всему, пытался привязать животину за ноги, — Ты же туда лося потащить? Далеко нести? Тебе может помочь? Давай вдвоём?
Пацан что-то разобрал в моих словах, и начал кривиться. Положение патовое. Сам он точно тушу не дотянет, надо идти за помощью. А уйдёт — вдруг я его добычу оприходую, он же этого боится? Правда, у него есть выход — пристрелить меня...
Тут уже у меня внутри все похолодело. Он не выглядит убеждённым гуманистом. Хотя, я бы наверно тоже не выглядел, если бы босой по лесу бегал долго. А с другой стороны, с чего он в меня стрелять будет? Тут что, полиция вообще мышей не ловит!? Да быть того не может! Эта мысль заставила чуть успокоиться.
— Меня Сергей зовут. Тебя как? — ткнул я себе пальцем в голову, — Сер-гей, имя, нейм, намэ... Я — Сергей. Ты -...?
— Кукша, — пацан недоверчиво посмотрел на меня.
— Хм, Кукша? Ты — Кукша, я — Серей. Вот и ладненько. Мне добыча твоя не нужна. Не нужно. Охотник — ты. Добыча — твоя. Не претендую. Помощь нужна. Мне нужна помощь. Потерялся. Где — не знаю. Людей ищу. Люди нужны, — говорил односложно, чтобы ему понятнее было.
Пацан все ещё кривился, рассматривал меня. Надо как-то выкручиваться из ситуации. Она вообще странная, ситуация эта. Почему он одет, как бездомный? Почему без обуви? Лук-то у него откуда? Зачем на охоту с ним ходил, ружья что, нет? Язык ещё этот его, тырым-бырым всякие... Непонятно.... И долго мы так тоже не простоим — вон, у него уже тетива чуть ослабла, устал. Наконец, пацан что-то придумал, лицо его чуть просветлело. Он быстро изобразил некое "па" из гопака, и, бросив лук, схватил с земли заострённую палку. Как копьё, только цельнодеревянное. Опаньки, хорошо что я рыпаться не стал — очень уж грамотно он это сделал, быстро и чётко. Если пацан этой палкой заострённой также умело владеет, как её с земли поднял — я ему точно не противник. Тем более, что копьё-то я вообще не заметил. Зато теперь у меня есть шанс скрыться, если он этот дрын свой в спину мне не метнёт. Только вот я-то наоборот, людей ищу, телефон, связь! И вот что прикажете делать!?
Пацан меж тем начал чуть смещаться относительно меня, рассматривал мой рюкзак, увидел арбалет и ткнул в него копьём. Просит снять, судя по грозной роже и жестам. Пришлось медленно стянуть его с плеча и откинуть в сторону. Использовать я его не смогу все равно, а мой опыт общения со шпаной подсказывает, что зачастую лучше отдать мобильник и бумажник, чем попытать счастья, размахивая кухонным ножом перед каким-нибудь отморозком. У него, отморозка-то, явно опыта в драках побольше будет, а оружие в руках неумехи, вроде меня, только спровоцирует более печальное развитие событий.
— Рюкзак можно сниму? — непонимание в глазах парня, — Сумку, говорю, сниму?
Я ткнул пальцем в рюкзак, и вопросительно уставился на него. Пацан кивнул. Я начал также медленно снимать с плеч свою ношу. Аккуратно не получилось, свалился рюкзак, и через незакрытый верхний клапан к ногам пацана отлетел топор да пачки с печеньем. Хреновый, однако, из меня турист, забыл закрыть свою поклажу, когда укладывал в неё все, что мне по лесу ходить мешало. Топор, кстати, парнишка схватил ещё быстрее чем копьё, и, судя по довольной роже, опыта работы с ним имел несравненно больше. А я теперь гол как сокол. Из вооружения — только природное обаяние, правда, его мало, да руки с ногами. Причём последние — на случай бегства, ибо отродясь ногомашествами не владел. Как, впрочем, и всякими "самбами" да "дзюзами". А пацан меж тем зарабатывает косоглазие — пытается и на меня смотреть, и на яркие упаковки с печеньем, выпавшие вместе с топором. Хм, попробуем сыграть на этом...
— Печенья хочешь? Вон, бери, только к людям выведи, — моя фраза не привела к нужному эффекту, пацан хоть и смотрел на пачку расширившимися от удивления глазами, но, судя по всему, так и не понял, о чем я говорю.
Странная реакция, он что, печенья в пачках не видел? Или вообще не понимает что это ? Может, показать? Медленно присел, под пристальным взглядом нового обладателя топора вскрыл упаковку "Юбилейного". Вытащил пару печений сам, остальное отбросил в его сторону и начал есть. Пацан стоит, внимательно наблюдает за мной. Я быстро набил рот сладким и, активно жуя, сделал пару шагов назад, как бы приглашая его присоединиться. Парень не подвёл — подошёл к рюкзаку и, не спуская с меня глаз, взял рассыпавшееся лакомство. Покрутил в руках, понюхал даже, хмыкнул удивлённо, и откусил кусочек. Потом ещё, и ещё... Судя по всему, он не ел такое никогда, ну или очень долго. Какая гамма чувств отобразилась на лице! От недоверия к восторгу, блаженству и полному кайфу. Я улыбнулся своей самой добродушной улыбкой.
— Ище? — вопросительно сказал он.
Ище? А-а-а, ещё. Я улыбнулся ещё шире, закивал.
— Да, да, есть ещё. Ещё дам, к людям только выведи. Люди, город, деревня, село?
Контакт начинал налаживаться. Пацан тоже убрал с лица свирепое выражение, слегка опустил топор.
— Един? — это, наверно, спрашивает сколько нас.
— Да, один, никого больше. Только я.
— Твоё? — он ткнул в арбалет, лежащий чуть поодаль.
— Да, моё. Ну, не моё, друга, но его сейчас тут нет... — так, пацан "залип", надо проще выражаться, — Моё.
— Вейн?
Что за вейн? Вой? Гей? Вен? "Воен"? Я переспросил:
— Воин?
Пацан закивал на меня. Я отрицательно покачал головой:
— Инженер. Программист. Физик, — это я зря, он опять посмотрел недоверчиво.
— Нет. Не воин. Работа. Труд, — я указал пальцем на топор, на дерево, изобразил рубку, это всё же ближе к инженерному делу, чем к военному.
С воинским делом у меня сложные отношения. Отец-то майором на пенсию вышел, а у меня из боевых навыков только военная кафедра. Командир мотострелкового взвода на БТР. Раз в неделю два года занятия, да месяц полевых сборов. Но оружием, мемуарами, техникой, сражениями интересовался. Как, наверно, все дети военнослужащих.
— Лес рубишь? — выдал пацан, я закивал, побуду пока лесорубом.
— Дыр-быр делаешь? — это, наверно, спрашивает, что я тут делаю.
— Заблудился. Потерялся. По лесу ходил — дорогу потерял, — не посвящать же его в мои телепортационные приключения, — вот с утра и блуждаю.
Это ему было непонятно. Он состроил удивлённую рожицу, вопросительно приподнял топор.
— Лес рубил? Блуждал? — ну да, я же типа лесоруб, как мог заблудиться в лесу.
Но кстати, помогая жестами общаться проще. Я сделал ещё более удивлённое лицо, пожал сильно плечами. Показал, что шёл, шёл, изобразил падение, удар по голове. Ещё раз пожал плечами, ткнул в голову, покрутил ей, и сам состроил удивлённую рожу. Косил под амнезию. Все сопровождал короткими словесными пояснениями:
— Шёл. Упал. Гипс, не, это не отсюда... Ударился. Встал. Не помню, памяти нет. Почему тут — не знаю.
Кукша удивился, но не сильно. И, кажется, что-то понял — я намеренно чуть протягивал слова, мой обычный быстрый говор был для него непонятен. Надеюсь, поверил. Тем более, что мой топор, как мне казалось, говорил в пользу версии о лесорубе.
— Свей? Дан? Варг? Хазар? Финн? Норг? Карел? Гермнц? Ромей?.. — пацана выдал три десятка каких-то мало знакомых слов, вопросительно обращаясь ко мне.
Он гражданством моим интересуется, что ли? Свей? Дан? Финн? Швеция, Дания, Финляндия? Гермнц — немец? А ромей — это ромалы? За цыгана меня принял? Он ткнул себе в волосы, потом мне, принял что-то вроде боевой стойки. Хм, получается, его смущает что я тёмно-русый.
— Не, русский. Игнатьев. Русский. Москва? Петербург? — не понимает, зараза.
Я обречённо махнул рукой:
— Славяне мы...
А вот после "славян" он как-то слегка подуспокоился. Топор даже чуть отставил. Наверно, славян он любит. Сам-то, судя по морде, тоже из наших. Решил его порасспрашивать:
— Славянин?
— Словен ильмен, — гордо ответил парень.
Ильмен — это что за зверь? Словен — это словакия? Или словения? Не ясно... Да и какая в принципе разница? Попытался перевести разговор в другое русло:
— Один охотишься — лось большой. Почему? — я словами и жестами поинтересовался причиной его одиночества в этом лесу.
Он начал опять лапотать что-то по своему. Говорил, по нашим с ним меркам, долго, секунд сорок. Понял я мало, что-то про род — не род, смерть — не смерть. Веи какие-то... Смотрел на него и всем своим видом показывал недоумение. Он вздохнул, и произнес только одно слово:
— Голод.
Ну теперь многое встало на свои места. И то, как он отчаянно тушу свою защищал, на взрослого мужика, то есть меня, не каждый с луком полезет, и босота его — когда жрать нечего, какие уж тут китайские кроссовки? И то что он худой, и лицо измученное и серьёзное. Это-то ясно. Не понятно только, где родители его, пацан ведь ещё. Да и вообще — где это я нахожусь, что народ голодает!? В Африке!?
— Отец? Фазер? Папа? Родитель? — в ответ он отрицательно покачал головой, и погрустнел.
Отца нет. Нда, невесело тут и них.
-Мать? Мама? Мутер? — на это он уверенно и серьёзно кивнул.
Значит, отца нет, мать одна, а он по всем признакам — добытчик. Причём похоже, что магазинов да рынков поблизости нет, как и собеса. Иначе бы не дали им с голода умирать — парня бы в детдом определили, соцслужбы бы подключились. Ну, я так думаю, по крайней мере. Но судя по внешнему виду пацана, до таких благ цивилизации далеко. Может, они староверы какие? В моем детстве историю одну в газетах печатали, "Таёжный тупик", вроде, называлась. Там семейство староверов в тайге чуть не пятьдесят лет жило без связи с внешним миром. Я потом даже повесть про это читал, хоть и мелкий был, но сильно она в память она врезалась. Под впечатлением ещё неделю ходил, все переваривал житьё-бытьё отшельников, голод, берестяную обувь, жизнь без хлеба и соли. Может, и эти тоже такие? Тогда и речь незнакомая объясняется, и внешний вид пацана, и голод. Ушли от мира, ведут натуральное хозяйство, таким Макаром не мудрено в случае неурожая кору грызть. Примем это пока за рабочую версию, ибо другого более-менее приемлемого объяснения всему происходящему вокруг меня идиотизму все равно нет. А значит, в плане дружбы, будем упор делать на провизию — она им, судя по всему, нужна, и сильно. Можно будет подсуетить что-нибудь из моих запасов в обмен на информацию, мне бы хоть примерно определиться где я, и как к цивилизации выйти. Те-то, из повести, хоть и ушли от мира, но знали где люди находятся, может, и тут так?
— Еда ещё нужна? Есть хочешь? — он медленно кивнул.
Я пошёл к рюкзаку под внимательным взглядом парня. Достал печенье, банку с рыбной консервой... Паренёк опять странно отреагировал, глаза выпучил и смотрит недоверчиво. Консервов тоже никогда в жизни не видел? Это ж когда они цивилизацию покинули? В позапрошлом веке? Порылся ещё, достал нож складной, походный, ложку. Открыл банку, печенье, вставил ложку в банку и отошёл на несколько метров. Кукша взял банку, не выпуская меня из виду, и начал, сначала недоверчиво, а потом все активнее, трескать провизию. Оружие своё, и то, что у меня "подрезал", он так и не выпустил из рук. С видом заправского акробата — в одной руке копьё и банка, в другой топор и ложка — Кукша наяривал какую-то кильку в томате.
Умял все, печеньем подливу вымакал, чуть не вылизал бедную банку. Потом протянул мне тару... Ну и на хрена мне банка пустая? Может, ему религия не позволяет в лесу мусорить, или он эколог? Хотя какой там эколог — оборванец какой-то. Дикий. В лесу. Ладно, помогу ему — он поможет мне. Закинул пустую банку в рюкзак, и ткнул пальцем в лося, мол, что делать собирался? Он сказал что-то вроде "несть", показал на ноги животного, на палку длинную, изобразил как кладёт на плечо. Ага, он нести его хочет, за ноги привязать к палке и оттащить домой, где бы он не жил. Я кивнул, взялся за палку, типа, помогу. Он уже более радостно кивнул, но все равно, с каплей недоверия. Ладно, разберёмся.
Пока Кукша привязывал лося к толстенной палке, я собрал своё барахло, включая обёртки от печенья, рюкзак застегнул и надел его на себя. Арбалет мой Кукша уже забрал и определил себе за спину. Мне оставалось только пожать плечами. Ладно, пусть забирает, стрелы-то, болты вроде они правильно называются, все равно у меня в рюкзаке, хе-хе. Про топор я даже спрашивать не стал, вон он как в него вцепился. Я пошёл к палке, к которой он привязал лося. Взялся за один конец, махнул себе за спину — если не доверяет, пусть с топором сзади идёт. Ветка метра два длиной, до меня он так просто не достанет. Если же всё-таки попробует атаковать, спину рюкзак защитит, да и почувствую я — лось-то с плеча свалится. Рискнём.
Кукша обвешался, что тот Терминатор — лук на плечо, за спиной арбалет, топор заткнул за ту верёвку, что у него была вместо пояса, копьё своё деревянное в руке держит. Пацан взялся за палку с лосем с другого конца, толкнул её слегка вперёд, и мы пошли. Он тычками направлял меня правее или левее, я впереди прорывался сквозь кусты да деревья. Идти по лесу было трудно, ещё и лосёнок тяжеленный попался.
Про себя все это время планировал дальнейшие действия. Надо к людям выйти, да полицию или соцслужбы к семье этого мелкого отправить. Я понимаю, что религия, преклонение перед стариной, и всё такое. Но голод в 21 веке — это уже слишком. И ладно бы только взрослые такой ерундой страдали — но детей-то они зачем в это втянули? Да ещё и отец у этого щегла погиб, насколько я понял. Тут, я чувствую, секта какая-то. И криминалистам тут работы — хоть отбавляй. Вот с такими мыслями и двигался я вперёд, погоняемый парнишкой. Шли медленно и печально, кусты да деревья мешали идти быстрее. Правда, не очень долго длился наш поход.
Впереди услышали крик, девочка маленькая кричала. Потом ещё один, кто-то громко заголосил, да не один! Кукша сильно дёрнул палку — надо поспешить. Я пошёл так быстро, как мог. Добрались до еле заметной тропинки, и метров через пятнадцать, при подъёме на небольшой бугорок, перед нами открылась поляна. А на ней... Ну прямо сцена из боевика, причём то ли из исторического, то ли из "Безумного Макса".
