Но жизнь берет свое. Постепенно горе, нет не проходит, но становится меньше. Мама работает, я готовлюсь к школе. Учу алфавит, считать. Главное развлечением — трамвай. Лихое занятие — прыгнуть на ходу на заднюю площадку второго или третьего вагона. Кондуктор зорко наблюдает за акробатическими прыжками. Дергает протянутую под потолком вагона веревку — подает звонком сигнал вагоновожатому. Случалось, остановив трамвай, вагоновожатый и кондукторша старались поймать нарушителя, бежали за ним до ближайшей подворотни и кричали вслед: "Поймаем, уши оторвем!" Но никакой спринтер не мог бы изловить ловких мальчишек.

Возвращаются фронтовики. Очень много покалеченных, инвалидов. Они сидят на скамейках у домов, часто пьяные. Добиться от них рассказов о войне — невозможно. Отворачиваются, отшучиваются.

Спустя год в Самарканд приезжает армейский друг отца. Степан Денисович Мезенцев. Представительный мужчина, лет сорока. Рано поседевший. На лице — аж два шрама от осколка. Он полковник, из военной контрразведки. Которая раньше была СМЕРШем.

Начинал служить вместе с отцом, но потом фронтовые пути разошлись. Был на похоронах, поэтому у Мезенцева остались кое-какие личные вещи Русина-старшего. Фотографии, ордена... Передает все матери, утешает как может. Мне достается крутой немецкий перочинный нож. Все окрестные деревья тут же покрываются буквами, что я изучаю в букваре.

Мезенцев проводит в Самарканде неделю своего отпуска. Мать оживает на глазах. По вечерам заводят патефон с записями песен Вари Паниной, модной исполнительницы цыганских романсов, короля городских шлягеров Юрия Морфесси, певца Александра Вертинского. Меня выставляют вон из комнаты. Мне взрослому, не трудно догадаться, чем они там занимаются.

Мезенцев уезжает, обещает нас забрать в Москву. Но этого не происходит. Мать сначала летает словно на крыльях, идет на курсы повышения квалификации. Из секретарши в тресте ее переводят в делопроизводители. Жизнь налаживается, появляются новые клиенты. Мама шьет каждый вечер. От Мезенцева ни слуху, ни духу. Так проходит год. Наступает первое сентября, я иду в самаркандскую школу. Маме все хуже. Она каждое утро проверяет почтовый ящик. Ничего. По ночам слышу, как она плачет в подушку. Пытаюсь по-детски ее утешать, вроде бы помогает.

И тут случается страшное. Мама заболевает брюшным тифом. Вода в Средней Азии ужасная, можно пить только из глубоких колодцев, либо чай. У матери горячка, она бредит. Ее срочно забирают в больницу. Меня берет к себе соседка. В школу я не хожу, каждый день бегаю к больнице. К маме меня не пускают. А через неделю на крыльцо выходи покурить высокий врач в белом халате. Русский. Замечает меня, подзывает к себе.

— Вот что Русин... — врач прячет глаза — Сюда больше не ходи

— Почему?

— Умерла твоя мама. Извини, парень

На меня обрушивается страшный удар. Я стою молча и не могу произнести не слова. Врач хлопает по плечу, выкидывает сигарету и уходит. Я все еще стою в ступоре. Потом прорываются слезы. Это даже не плач, а какой-то рев, который скручивает меня и заставляет упасть на землю. Подходят госпитальные нянечки, пытаются успокоить. Кто-то отводит домой. Там я провожу неделю. Не выхожу из комнаты, почти не ем. Обеспокоенная соседка вызывает сотрудницу из комиссии по устройству детей при местном Совете. Меня отправляют в детский дом. В котором я проведу всю юность.

— Русин, очнись!

Кто-то меня тормошит и я открываю глаза. Надо мной стоит обеспокоенный Димон. Рядом переминается Индустрий.

— Ты так стонал во сне! Я решил тебя разбудить

Трогаю нос, сухо. Смотрю на часы. Я был в отключке всего четверть часа! А такое ощущение, что прожил целую жизнь. За окном уже стемнело, пора выдвигаться на Маяковскую.

— Спасибо! — начинаю собираться на свидание. Брюки, ремень, чистая рубашка.

* * *

Московское метро — еще один Храм. Только уже транспортный. Опять много мрамора, мозаичных панно, скульптур. Лет через двадцать, когда в столицу потянется первый устойчивый ручеек иностранцев, туристов будут водить сюда на экскурсии. Бросив в автомат 5 копеек, я уже через полчаса оказываюсь на Маяковской. Тут правит бал соцреализм. На картинах парашютисты, спортсмены, монтажники-высотники, и конечно, девушка с веслом. Куда без нее. Народ совсем мало, час пик уже прошел. Зато половина тех, кого я вижу — в шляпах или в кепках. В столице все еще принято носить головной убор.

По полупустому эскалатору, порой переходя от нетерпения на бег, я поднимаюсь в город. Надо еще успеть купить цветов.

На площади Маяковского — многолюдно. У памятника поэту стоит целая толпа народу, какой-то мужичок в твидовом пиджаке взобрался на постамент, машет руками и что-то декламирует. Публика отзывается аплодисментами. Подхожу ближе, прислушиваюсь.

За ночь наметился легкий ледок

Хоть обещали грозу

— Что ж ты, мой песик, грызешь поводок?

Я-то ведь свой не грызу!

Новая порция хлопков, одобрительный свист. Я разглядываю людей — молодые москвичи и москвички, интеллигенция. Одеты хорошо, многие в фетровых шляпах, с модными шейными платками а-ля Евтушенко. Понятно. Первый советский "Майдан". Где-то тут в толпе суетятся и первые отечественные диссиденты. Буковский, Бокштейн и другие.

Летом 1958 года открыли памятник Маяковскому. На официальной церемонии советские поэты читали свои стихи, а по окончании стали читать желающие из публики. Такой неожиданный, незапланированный поворот всем понравился. Поэты и публика договорились встречаться регулярно. Сначала стихи носили невинный характер. Но встречи быстро политизировались. Читали стихи забытых и репрессированных поэтов, свои собственные, иногда возникали дискуссии об искусстве, о литературе. Создавалось что-то наподобие клуба под открытым небом, вроде Гайд-парка. Такую самодеятельность власть терпела довольно долго, но потом все-таки прикрыла собрания. Прикрыла вежливо. Вызывали поэтов и писателей в горкомы комсомола, "воспитывали" через Союз писателей. Увещевания сработали. Но диссиденты "почуяли кровь". Возобновили встречи через подпольные литературные журналы.

Это — я,

призывающий к правде и бунту,

не желающий больше служить,

рву ваши черные путы,

сотканные из лжи.

С Маяка донеслась новая порция стихов. На сей раз читал какой-то нечесаный худощавый парень, которому громко аплодировали экзальтированные дамы. Поэт, судя по выпученным глазам, прямо сейчас был готов "рвать путы, сотканные из лжи". Случайные москвичи, что шли мимо памятника лишь в раздражении качали головой. Некоторые останавливались и начинали укорять молодежь. Но та лишь отвечала свистом и гоготом.

В апреле 61-го на Маяке состоялось целое побоище. 12-го числа в космос полетел первый человек. Первый советский (!) человек. Диссиденты, разумеется, не могли оставить такой повод без внимания и назначили чтения. Хотя их по-хорошему предупреждали, предлагали другие площадки. Но они пошли ва-банк. Чтения начались и оперативники бросились "винтить". Было арестовано, но вскоре отпущено много участников.

Уже в октябре, прямо перед началом 22 съезда КПСС, диссиденты вновь пошли на обострение. Объявили о чтениях уже на трех (!) площадках в Москве. Тут уже власть не вытерпела. Зачинщиков похватали и отправили в психиатрические лечебницы. Так Буковскому пытались поставили диагноз "вялотекущая шизофрения". Дело в том, что Хрущев по неосторожности объявил, что диссидентов в СССР нет. Лишь психически больные люди. Ну и правда. Если следующее поколение, т.е. та самая молодежь, что сейчас собралась на Маяке, будет жить при коммунизме, то разве здоровый человек откажется от такой возможности? Будет призывать "рвать паутины из лжи"? Наверное, он просто больной. Так была заложена основа карательной психиатрии, которая потом очень сильно аукнется Союзу.

— Комсомолец?? — ко мне подошел невысокий коренастый парень в костюме без галстука. В его внешности было что-то восточное. То ли круглое лицо, то ли узкие глаза. Делаю мгновенный прокол уже в собственную память. Ну, здравствуй, Юлий Ким. Наряду с Окуджавой и Визбором, один из лучших советских бардов. А еще диссидент — клейма ставить негде. Хранит запрещенную литературу, совсем скоро начнет вести антисоветский журнал "Хроника текущих событий". А где же Буковский? Они вместе с Кимом организовывали все эти встречи. "Обменяли хулигана на Луиса Корвалана". Знаменитая шутка из 70-х. Буковского действительно обменяли на чилийского коммуниста. После чего тот начал "качать режим" уже из-за рубежа. Устраивал демонстрации, пресс-конференции...

— Комсомолец! — я согласно кивнул, взглянув на значок на отвороте рубашки.

— Добро пожаловать! — Ким располагающе улыбается — Мы рады, что такие парни как ты заглядывают к нам "на огонек". Поверь, среди нас тоже много комсомольцев и даже членов Партии...

— Даже так?? — фоном к искренней улыбке Кима идут стихи все того же нечесаного поэта:

...и свободного общества образ

Скоро всем нам откроет глаза

"И да здравствует частная собственность!" —

Он, зардевшись, в лицо им сказал...

Новый взрыв аплодисментов. Да такой, что я даже не слышу слов Кима. Тот что-то говорит, а у меня происходит прорыв в сознании. СЛОВО наконец, визуализируется. Горящими строчками. Я начинаю протискиваться через толпу.

— У вас любой может читать стихи? — я поворачиваю голову к Киму

Тот удивлен.

— Да, любой.

Натыкаюсь на некоторое подобие оцепление. Молодые парни стоят, держась за руки, окружив постамент с Маяковским. Ким делает знак и меня пропускают внутрь. Нечесаный поэт, раскланявшись уходит. А я забираюсь на постамент. На меня смотрят сотни глаз.

Из вас не сделают героев

Вас не отправят в лагеря

Костюм "страдальцев и изгоев"

Вы на себя пошили зря

... Громко, с выражением я читаю слегка переделанные стихи Фролова-Крымского.

Как омерзительный глашатый

С трибуны радиочастот

Вы извергаете ушаты

Своих душевных нечистот...

Со стороны толпы раздаются первые крики и свист. Зато простые москвичи, что собираются вокруг диссидентов, начинают одобрительно кивать. Я прибавляю голоса:

...Саму историю исправить,

И сделать все наоборот:

Разоружить и обезглавить

И в быдло превратить народ!

Диссиденты начинают еще громче свистеть, зато москвичи машут мне руками, сдвигаются ближе. Начинается толкотня, оцепление посматривает на Кима. Не пора ли меня сдергивать с постамента? Появляется и милиция. Несколько патрулей выдвигаются в центр площади. Ими явно руководят какие-то мужчины в цивильном, с короткими стрижками. Конторские? Пора заканчивать:

В который раз простив измену

Нечистоплотных чад своих

Мы — коммунисты — вышли на арену -

И мир восторженно притих.

А вам беспамятство — расплата

Его заслуживает сброд.

И даже "славы Герострата"

Не удостоит вас народ!

Последние строчки приходится кричать — шум на площади нарастает, ко мне прорывается несколько парней, пытаются сдернуть с импровизированный сцены. А их уже "винтят" подоспевшие милиционеры. Я вижу как Ким шмыгает в толпу и растворяется среди своих. Мужчины с короткими стрижками выводят меня к выходу из метро. Один из них, загоревший, высокий, с белоснежной улыбкой, качает головой:

— Ну ты и задал им. А заодно и нам работы прибавил

Я кручу головой, пытаясь увидеть Вику. На часах уже восемь пятнадцать. Горю синим пламенем. Я не только задал работы милиции, но и себе проблем прибавил. Как мне теперь встретится с девушкой?? И как объяснить опоздание и отсутствие цветов...

— Ищешь кого?

— Знакомую. Договорились о свидании, а...

— А ты вместо свидания тут Ходынку решил устроить — смеется белозубый. Глядя в его блестящие ботинки можно бриться.

— Как выглядит твоя подружка?

В толпе раздаются свистки, пара милиционеров тащат какого-то мужика. Явно поддатого. Народ не торопится расходиться. Москвичи спорят с диссидентами и поэтами, патрули не препятствуют.

— У нее светлые волосы, карие глаза. А вы...

— Мы кто надо — усмехается мужчина. В руках у него появляется красная книжечка. Старший лейтенант КГБ Андрей Литвинов. Книжечка исчезает, мне протягивают руку. Жму ее

— Ну ты им и задал! Давно было пора этот гнойник вскрыть. Тебя то как зовут, поэт?

Я все еще обеспокоенно кручу головой, пытаясь высмотреть Вику. Увы, ее не видно.

— Для рапортов-отчетов? — я перестаю вертеться и смотрю прямо в глаза лейтенанту

— И для них тоже — спокойно отвечает тот — Но стихи отличные, с удовольствием купил бы твой сборник

— У меня нет изданных книг — я пожимаю плечами — Русин. Алексей

Достаю из кармана студенческий, тот перекочевывает в руки Андрея. Он внимательно его разглядывает, подзывает жестом одного из милиционеров. Неужели меня заберут?

— Виталий, объяви по оцеплению. Светловолосая девушка, карие глаза... Что еще? — лейтенант оборачивается ко мне:

— Лет двадцати четырех, высокая.

Милиционер уходит. Лейтенант отдает мне студенческий, хлопает по плечу:

— Если еще здесь, найдем.

Так и происходит. Через пять минут ко мне подводят растерянную Вику. На ней платье синего цвета, сумочка на ремне прижата к бедру, светлые волосы стянуты сзади в хвостик. На шее кулончик в виде сердечка. Особой косметики на лице я не замечаю, лишь губы слегка тронуты красной помадой.

Лейтенант одобрительно разглядывает Вику, а та ошарашено переводит взгляд с меня на милиционеров вокруг.

— Извини, я без цветов — развожу руками

— Это ты там был? У памятника? — девушка смотрит на меня широко раскрытыми глазами

— Статья 79-я УК. Организация массовых беспорядков — смеется Андрей — От двух до пятнадцати лет исправительных работ

Милиционеры вокруг улыбаются, подмигивают мне. А я не знаю куда себя деть. Сейчас провалюсь от стыда под землю.

— Ладно, Пушкин — лейтенант еще раз хлопает меня по плечу — Бери свою Наталью Гончарову и идите уже. И постарайтесь больше не попадать в истории.

Я благодарно жму руку Литвинову и тяну Викторию в сторону улицы Горького. Некоторые москвичи по пути подходят ко мне, говорят комплименты. Спрашивают фамилию. Отшучиваюсь, ускоряя шаг. Вике на каблуках трудно поспевать за мной, приходится сбавить темп. Но мы уже ушли с площади и становится поспокойнее.

— Как насчет мороженого? — я вижу вывеску "Космос" на здании, где раньше был знаменитый на всю столицу Коктейль-холл. Место сборища всех стиляг Москвы и Московской области. Стиляг уже почти нет, да и Коктейль-холл закрыли — на его месте теперь известное кафе-мороженное. С обязательной очередью.

— Давай — неуверенно соглашается Вика — А что ты там читал? Ну, у памятника. Я далеко была, не расслышала.

Девушка просто лучится любопытством. Мы встаем в конец очереди.

12345

Предыдущая глава

↓ Содержание ↓