Не время для одиночек

1.Лисичкин Виталий Владимирович (1990 г. от Р.Х. — 26 г. Серых Войн). Художник-реалист времён Безвременья и начала Серых Войн, фактически человек, воссоздавший школу реализма в живописи в Империи. Создатель знаменитой Владивостокской Галереи (2 г. Безвременья). С 8 г. С.В. — дворянин Империи. Пропал без вести во время экспедиции на п-ов Индостан. 2.Замахиваясь топором, мальчик, посмотри — не стоит ли кто-нибудь сзади. Старый "Би" — в день твоего четырнадцатилетия. (англ.)

Кроме этого, в углу, где стояло кресло, висели шесть портретов. Четверых Элли знала по урокам в школе.

Угрюмый мужчина с копной густых волос и прямым носом. Композитор Бах. Иоганн Себастьян Бах.

Военный в парадной форме гвардии — Виктор Сажин, бард и воин времён Безвременья.

Ещё один военный — бурский поэт Дирк ван дер Воорт, герой Орании (1.).

1.Орания (Ранд Ораньестаад) — бурское образование, возникшее на основе нескольких посёлков во 2 г. Безвременья. С 1 г.Серых Войн — официально созданное государство-конфедеративная республика. В 17 г. Реконкисты вошла в состав Англо-Саксонской Империи на правах автономии.

.

И третий — тоже поэт и тоже военный, ещё в совсем старой русской форме, Николай Гумилёв.

Ещё двоих — скуластого весёлого парня в расстёгнутой ковбойке и одетого в камуфляж уже немолодого седоватого мужчину с полными сдержанного юмора прищуренными карими глазами — Элли не знала. Но все портреты были помечены тем же вензелем-вихрем, что и репродукции.

— Рассматриваешь мою компанию? — Колька, войдя, указал рукой в кресло, сам присел к столу.

— Красиво портреты нарисованы, — оценила девушка. — И репродукции хорошие... Чьи это? Тоже твои?

— Мои, — спокойно пожал плечами парень. Элли внимательно посмотрела на него и качнула головой:

— Здорово... Только я вот этих двоих не знаю, — она указала подбородком на портреты. — Это кто?

— Это бард из США... из ХХ века — Дин Рид, — Колька указал на парня в ковбойке, словно и правда представлял своего живого друга, — и писатель Олег Верещагин, наш, русский, он перед самой Третьей Мировой писал.

— Не слышала... А этот Дин Рид красивый.

— Хм? — Колька посмотрел на портрет. — Не знаю, тут не мне судить.

Поднявшись с кресла, Элли прошлась по комнате, внимательно рассматривая вещи. Колька, обняв вскинутое колено и откинувшись назад, следил за ней, не мигая. Девушка взяла лежавшую на столе книгу, прочла слегка удивлённо:

— "Разрушение семьи и морали в США в начале XXI в. от Р.Х."... Ты это читаешь?

— Интересно, — пожал плечами юноша. Элли не нашлась, что ответить и из чистого любопытства спросила:

— А Хромова читал?

— Несколько книг, пока не навязло в зубах, — немного раздражённо ответил Колька. Элли моргнула изумлённо: слышать такое о писателе, книгами которого зачитывалось уже второе поколение умевшей читать по-русски молодёжи, было несколько непривычно. А Колька продолжал: — Популяризатор армейских лозунгов и прогрессистских идей, которые, надо думать, берёт из технических журналов среднего уровня. Скучно.

— Вот как? — девушка присела на край стола. — Но разве это не нужно?

— Художественная литература, которая "нужна" — это вообще не литература, а заказ, — отрезал Колька.

— Ты что, сторонник чистого искусства? — с интересом спросила Элли. Он засмеялся:

— Нет, что ты! Я просто не терплю, когда мне подсовывают готовые блюда. Я не люблю готовить еду, но готовые взгляды на жизнь... тут я предпочитаю действовать сам!

— Опыт прошлого избавляет нас от ошибок, — напомнила Элли. Она не дразнила Кольку, она на самом деле считала эти слова правильными.

— Угу, — кивнул юноша, — или превращает их в хронические. Каждое поколение должно само искать для себя пути, а не копировать авторитеты.

— Но ты-то копируешь? — не без ехидства заметила Элли. Колька понял намёк, окинул взглядом стены:

— Я копирую то, что проверено времени, Элли. На самом деле проверено временем.

— Ты странный, — тихо сказала девушка. — Мне кажется, что... — она замялась.

— Что мне одиноко? — Колька поднялся и повёл плечами. — Не спеши делать выводы. Если я тебе скажу, что вовсе не ощущаю одиночества? Вот люди, — он обвёл стены рукой, — которые составляют мне компанию, я уже говорил об этом.

— А концерты, сборы? Вообще какие-то дела? — допытывалась девчонка.

— Я бываю везде, где мне хочется побывать, хоть меня и не зовут никуда, — Колька коротко хохотнул. — А ты... ты любишь стихи?

— Да, очень...

— А вот такие ты слышала?

Он открыл шкаф. Там стояли очень ровные ряды книг, кассет и пластинок. Отдельно — много старых лазерных дисков. А на верхней полке лежала чернолаковая гитара-семиструнка. Колька, сняв оттуда инструмент, быстро и умело настроил гитару — и запел сильным, но негромким голосом, тихо аккомпанируя себе — очень умело, надо сказать:

— Слышал я вздохи ветра

У стен, увитых плющом.

Всё звал он во тьме кого-то

Над листвой за окном,

А то замолкал нежданно...

И в чутком моём полусне

Понять, о чём говорил он,

Хотелось зачем-то мне.

Какой ты, ветер? Не знаю!

Невидимый, ты с небес,

Где между звёзд обитаешь,

Волною упал на лес,

Листву посрывал с деревьев,

Швырнул её в море своё

И, над крышами пенясь,

Обнял моё жильё...

Живём мы на дне океана —

Животные, звери, птицы,

И наши тела под землёю,

Откуда не возвратиться.

Но сбросив свои оболочки,

Плывём мы с ветром туда,

Где день загорается снова,

Как ночью в небе звезда. — Это Уолтер де ла Мер, — пояснил он, проведя рукой по замолчавшему инструменту, — английский поэт... Ну как?

— Красивые стихи. И поёшь ты очень хорошо, — ответила Элли, но Колька усмехнулся, и она быстро поинтересовалась: — Ты веришь в душу?

— А ты — нет? — вопросом ответил юноша. — Я не о той душе, о которой говорили священники. Я о другом. О том, что нас делает людьми...

Элли промолчала растерянно. Она никогда не думала об этом. Может быть, этот парень — асатру? Но он совсем не походил на асатру — они были среди её знакомых... Так ничего и не решив, она поступила чисто по-девичьи — снова непринуждённо сменила тему.

— А чей это портрет — с подписью?

— Это? — Колька, кажется, был доволен тем, что разговор поменял направление. — Одного человека... нет, Человека. Который и меня старался сделать Человеком.

— У него это получилось? — серьёзно спросила Элли.

— Не мне судить... В каждом из нас сидит скот, Элли, — голос Кольки был не менее серьёзным. — И если его не давить — он возьмёт над тобой верх. А давить его нужно умело и всю жизнь. Тем более — когда обстановка располагает... к озверению.

— А что за пластинка у тебя там? — после нового короткого молчания поинтересовалась Элли, кивая на проигрыватель.

— А... это ещё одна старая песенка, — улыбнулся Колька.

— Поставь, если можно, — попросила Элли, и Колька чуть нахмурился:

— Ты серьёзно хочешь?

Элли неожиданно обратила внимание, что он не успел — или не захотел? — переодеться. Даже куртку не расстегнул. ("Как воин, который без брони чувствует себя неуютно," — вдруг подумала она.) А странные глаза смотрели с вопросом — и портреты со стен спрашивали: "Ты хочешь?" — словно речь шла даже не о песне, а о чём-то очень и очень важном. И, отвечая именно этому — важному — Элли и сказала:

— Да, серьёзно.

— Хорошо, — почти торжественно кивнул Колька и, подойдя к проигрывателю, опустил на чёрный, вроде бы гибкий, диск иглу...

...Запись оказалась моно, хоть и на стерео — и — хрип, шумы, писк... Но голос оказался неожиданно чётким. Пел мужчина — под сплошной бешеный рокочущий гитарный аккорд:

— Опять будильника звон, тебе опять по делам,

И вновь пейзаж за окном — такой же мусор и хлам,

И ты мечтаешь о том, чтоб он расползся по швам,

Ведь этот мир тебе тесен!

Ты тщетно ищешь свой дом, в котором не был рождён,

Который знает о том, что ты проснувшийся сон,

Его взыскуешь со всём, от криптограмм и письмён —

До поговорок и песен.

Ведь ты не тот и не там, кем ты должен быть,

Но скорбеть о судьбе всё же не спеши;

Постарайся одно всё же не забыть —

Ты лишь тело своей души.

К мужскому голосу присоединился девичий — злой и напряжённый, как ещё одна струна гитары:

— Тебе не спится в ночи под грузом прожитых лет,

А твой будильник молчит, поскольку тьма на Земле,

И неприятно горчит в зубах завязший куплет

Какой-то песенной дряни...

В окно влетает во мгле какой-то гнилостный чад,

И вот уже много лет одни лишь стрелки стучат...

Но, эту ночь одолев, вдруг петухи закричат

О том, что утро настанет.

А ты не тот и не там, кем ты должен быть,

В безнадёжных попытках себя ушить;

Попытайся одно всё же не забыть —

Ты лишь тело своей души.

Но вот замрёт циферблат, и твоё время пробьёт,

И мир, что ложью богат, что только фальшью живёт,

Вдруг замерцает, как клад, и заискрится, как лёд,

И станет вмиг незнакомым...

И полетит звездолёт до незнакомых планет,

И звон мечей перебьёт звон ненасытных монет,

И от небесных высот прольётся солнечный свет

Дорогой к старому дому.

Но ты не тот и не там, кем ты должен быть,

И опять на работу к восьми спешишь,

Обещая одно всё же не забыть —

Ты лишь тело своей души... (1.)

1.Стихи Бориса "Сказочника" Лаврова.

Мужчина перестал петь и обозначал мелодию лишь гитарой. А девушка вдруг стала гневно и рублено выкрикивать фразы на немецком:

— Niemand wird bei uns die Hoffnung darauf abnehmen, dass der Tag treten wird zu wehen! Auch dann tЖten, wer Эber die HumanitДt und die NДchstenliebe schwatzt, aber unsere Freunde, erkennen die Kraft neuen Deutschlands! Dann werden sie um die Gnade flehen! Zu sehr spat! Neues Deutschland fordert die SЭhne! (1.)

1. Никто не отнимет у нас надежду на то, что наступит день мести! И тогда те, кто болтает о гуманности и любви к ближнему, но убивают наших друзей, узнают силу новой Германии! Тогда они будут молить о пощаде! Слишком поздно! Новая Германия требует искупления! (слова Геббельса, сказанные им на похоронах 15-летнего гитлерюнге Герберта Норкуса, убитого "спартаковцами")

Потом — снова первый куплет, но пели его оба. А потом — остался шум и свист плохой записи.

— Ты часто её слушаешь? — тихо спросила Элли, сцепив руки под подбородком и глядя в стену расширенными глазами.

— Пока не уехал — слушал постоянно, — Колька опустил колпак проигрывателя. — Иногда мне кажется, что я её сам сочинил, про себя.

— А кто на самом деле? — тихо спросила Элли. — Ну... кто сочинил?

— Не знаю. Там нет наклейки, и вообще, по-моему, это любительский саморез какой-то, вроде бы даже времён Безвременья... Я её случайно нашёл... — юноша встряхнулся и улыбнулся неожиданно: — Ну, ты готовить-то не раздумала? А обещала...

— Ой, конечно! — Элли поднялась. — Только ты мне покажи, где ванная комната и кухня, а то я заблужусь... У тебя тут привидений нету?

— Откуда ты знаешь, что я не привидение? — вдруг серьёзно спросил Колька. — Пошли. Отобьёмся, если что!

Он провёл от горла вниз, расстёгивая "молнию" на куртке. В какую-то секунду Элли почти ожидала увидеть там пустоту.

Но там была красная майка.

* * *

Холодильник (старый, но вполне работоспособный, у массы людей и таких-то не было...) оказался забит продуктами, морозильная камера — тоже. Но видно было, что всё покупали на самом деле "без ума", просто чтобы наполнить полки едой. Кухня выглядела чистой, всё вроде бы было в порядке, но тут не готовили давно, очень давно. Элли даже не была уверена, что тут есть электричество — но оно, к счастью, оказалось.

Без куртки, с подсученными рукавами белой водолазки, она бросила в сковородку маргарин. Колька, как раз всунувшийся в кухню, остановился на пороге и прислушался.

— Пришёл кто-то... — его слова обрезал дренькающий дверной звонок. — Кто это? — спросил он у Элли — немного глупо, словно она и впрямь могла что-то знать об этом.

— Да ты открой и посмотри, — усмехнулась она, равномерно перегоняя по сковородке маргарин. — Что, к тебе никто не ходит?

— Да у меня телефон есть, вообще-то... работает... Сам я визитов ещё не делал, мне уже сделаны... кого там чёрт принёс? — открывать Кольке не хотелось, потому что... потому что не хотелось, чтобы в доме был ещё кто-то. Поэтому он просто спросил, подойдя к двери и повысив голос: — Кто?

— Стрелковы здесь живут? — послышался юношеский голос.

— Предположим... — проворчал Колька. Собственная фамилия, произнесённая во множественном числе вдруг его сильно разозлила... или это была не злость, а что-то иное?

— Рассыльный из Думы. Вам нужно декларацию заполнить.

— Тьфу! — почти по-настоящему сплюнул Колька, открывая дверь. — Давайте...

...Ошибка была фатальной. Из-за Элли, из-за того, что разговор с нею его расслабил, а это — нельзя. На крыльце стояли двое: мальчишка помладше Кольки и молодой мужик.

Оба улыбались. И оба держали на уровне животов обрезы охотничьих двустволок.

"12-й калибр, — подумал Колька. — Разорвёт надвое, если картечь. Нет, на куски. Четыре ствола. Так."

— Привет, Ветерок, — сказал мальчишка. Видный за калиткой кусочек улицы был пуст. Колька выругал себя за то, что ещё до отъезда так запустил сад. Нет, одного можно уложить. Но потом... даже если он достанет и второго и тот выпалит неприцельно... плохо всё. Плохо. Гм, раньше в этом квартале таких фокусов себе не позволяли. Обнаглели...

...или наоборот — напуганы до предела. Но ему-то от этого не легче.

— Привет, — сказал Колька безразлично.

— Домой позовёшь?

— Куда мне гости... с ружьями! — так же равнодушно, но громко произнёс Колька. "Лишь бы она сейчас не спросила какую-нибудь глупость вроде "кто там?" и не испугалась потом..."

— Придётся пригласить, — угрюмо сказал мужчина. — Шагай назад. Спиной. Не вздумай рыпаться, дверь всё равно пробьёт.

Колька сделал три неспешных, рассчитанных шага назад. Так, чтобы они вошли следом в коридор и оказались спинами к кухонной двери.

Мужчина ногой закрыл входную — не оборачиваясь и не качнув даже на сантиметр обрезом. Впрочем, и мальчишка тоже держал Кольку на прицеле.

— С чем пришли? Слушаю, — сухо спросил Колька.

Это была не приключенческая книжка, не художественный фильм... и ответом, наверное, был бы выстрел — молча, из четырёх стволов. Но тут беззвучно шагнувшая из-за двери Элли быстро и очень спокойно вылила кипящий маргарин за шиворот куртки мужчины.

Он даже не закричал — взвыл, роняя обрез. Отвратно запахло горелой кожей. Мальчишка отвёл глаза всего на миг, даже не на секунду — и Колька, левой ладонью отбив обрез вбок, нанёс правой прямой в переносицу. Это было всё — парень отлетел, ударился головой в стену и упал снопом. Элли ударила мужика сковородкой в лоб — не плашмя, ребром, правильно, но тот не упал, продолжая реветь, и Колька на развороте подкованным каблуком сапога ударил его в солнечное, классика СБС.