Дневник переселенца. Часть 1

Третий час в пути. А дороги Вако — Виго так и нет. По моим расчетам давно уже должен был доехать до нее. А если я ее все же проскочил? Решил остановиться и обдумать, как следует, сложившуюся ситуацию. Как раз и родничок попался симпатичный в небольшой ложбинке между двумя холмами: дает начало небольшому ручью, текущему куда-то на восток. Расположился с комфортом. Я теперь умнее: чтобы не бродить по Степи, собирая кизяк — сделал небольшой запас дров еще в окрестностях поселка Леру. Там довольно часто в Степи встречаются деревья, соответственно попадался и сухой валежник на дороге.

Шашлык уже исходил ароматным соком, доходя над подернутыми легкой поволокой углями и наполняя окружающее пространство потрясающим ароматом, когда в умиротворяющий свист ветерка вкрался какой-то посторонний звук... Это явно не гиена... И не далекий топот бегущего стада... Похоже на что-то техногенное. Может быть самолет летит?

Вдруг на вершину холма, у подножия которого я столь самодовольно решил расслабиться, с ревом выскочил и остановился какой-то четырехколесный тарантас. Кузов у этого агрегата представлял из себя каркас, полностью изготовленный из обычных, даже не окрашенных стальных труб, диаметром примерно от пятидесяти до семидесяти миллиметров, а по бортам у него имелись две пары колес, причем передняя пара была явно меньше задней — как у трактора. Между передними колесами, прямо на раму был установлен открытый с трех сторон двигатель, за которым, за легкой перегородкой — в полулежащем положении угадывался водитель, в данный момент — целящийся в меня из длинноствольного автомата или ручного пулемета неизвестной мне конструкции, подвязанного к поперечной дуге каркаса багги. За водителем, уже в нормальном сидячем положении и чуть выше — имелся еще один стрелок, нацеливший в меня спарку из пулемета и автоматического гранатомета, установленных на вертлюге над жестяной крышкой, прикрывающей сверху место водителя. dd>

 

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

** Прода 29.08.13

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

* * *

**

Судя по яркой цветной рубашке пулеметчика и его весьма длинной чернявой шевелюре — ни фига это не патруль Ордена. И даже не представители правоохранительных органов... Скорее совсем даже наоборот: похоже, это смертушка моя приехала... Как то вдруг внезапно почувствовал, что надрывно бьется об ребра сердце , проталкивая кровь по жилам — даже больно немного от его ударов. А ноги и руки — стали как будто ватные, приходилось прикладывать значительные усилия, чтобы ими просто пошевелить. И они как будто сами себя затормаживали, мышцы словно не поспевали за передаваемыми нервами командами. Господи! Как страшно-то! Но нужно успокоиться и постараться взять себя в руки...

...Что делать? ...Попробовать метнуться за машину, до которой почти шесть метров, пытаясь спрятаться от пулеметов? Еще как назло — Сайга стоит прислоненная к борту машины, причем — как раз со стороны пришельцев. Если попытаться ее схватить -пристрелят однозначно раньше... Да и спрятаться за машиной... Ну не преграда она для пулемета и тем более — не защита от гранаты... И так и так хана... Но вот если эта багги приблизится метров на двадцать — у меня может появиться хоть и призрачный, но шанс.

Продолжаю сидеть и невозмутимо жарить шашлык, внешне не проявляя к вновь прибывшим никакого особого внимания и демонстрируя полное безразличие к своей дальнейшей судьбе. Если они сейчас побоятся приближаться — рубанут из пулемета и все. Значит судьба у меня вышла такая... Хорошо еще, что самопальная 'шахидка' с лимонкой на поясе надета. Если мне не повезет — эти парни все одно к кошелю, в котором она упрятана должны интерес проявить, может и получится отомстить за свою смерть.

На вершину соседнего холма выкатилась и остановилась вторая багги, практически копия первой, только все колеса одинаковые и вместо автоматического гранатомета в спарке — крупнокалиберный пулемет. Насколько сумел рассмотреть — американский 'Браунинг' М2. Теперь точно дергаться бесполезно — шансов нет вообще ни каких.... Наконец на сцену явилась и 'тяжелая артиллерия' в виде двух грузовиков. В первом — из открытого кузова торчит ствол зенитки. Ствол у пушечки на вид — явно побольше чем у пулемета Владимирова, но это не 'зушка' — на вскидку калибр оценил примерно в 20 миллиметров, да и ствол у нее — всего один. Если честно, я не знаю, что это за система. В Советском Союзе таких явно не делали, да и современные западные зенитки имеют обычно калибр 25, 30, 35, 37 или 40 миллиметров, а тут явно меньше. Возможно, что это неизвестная мне оригинальная китайская, арабская или латиноамериканская конструкция, но скорее всего, судя по её даже внешне заметной 'ушатанности' — это раритет времен Второй мировой войны.

Второй грузовик, с тентом, частично скатанным над кузовом вверх в виде своеобразного 'навеса' от солнца, обогнал первый и метрах в тридцати от меня высадил восьмерых вооруженных бойцов. Четверо автоматчиков тут же двинулись ко мне, в готовности открыть огонь, а остальные грамотно растянулись по флангам, страхуя от появления новых действующих лиц. Те, что идут ко мне — идут грамотно, друг дружке под ствол не лезут. Внешность у них — явно не русская, в смысле — не европоидная. Так что мое первоначальное впечатление, что это 'латинос' — оказалось ошибочным. Все четверо — молодые парни в возрасте от пятнадцати до двадцати пяти лет, овал лица — округлый, ни у кого нет ни усов ни бород, загорелые до одинакового темно-бронзового загара. Похожи на азиатов, но не азиаты... Блин, индейцы это что ли? Но 'шнобели' у них что-то не 'орлиные', как в кино показывали, да и перьев в волосах не наблюдаю...

Главный из четверки выдал мне длинную тираду на непонятном, но мелодичном языке и машет мне стволом 'калаша', дескать — 'руки в гору'. Из всей тирады понял только, что-то про 'гринго'. Ага, значит все же 'латиносы'! Руки поднимать принципиально не буду:

— Но 'гринго'!!! Майн — раша! Да вы подходите к костру парни — шашлык как раз сготовился, кушать будем!

Ну и жестами им показываю: дескать, добро пожаловать к праздничному столу к нашему шалашу, только стволы ребята опустите, а то еще невзначай моими мозгами кушанья заляпаете...

Старший их достал из кармана маленькую рацию, протарабарил что-то в нее — и я опять ни слова не понял, но оба грузовика и одна багги подъехали к моей машине. Нда... Не воспитанные ребята: галдят, сразу без спроса мою Ниву оценивать полезли, кто-то под капот заглядывает, кто-то помятость кузова и прободную ржу рассматривает, проверили, что канистры в прицепе — пустые... Мясо из салона без спросу сперли и сразу на моем же костре — жарить. Но это все молодежь, а старший из первой четверки — меня стволом к грузовику подгоняет. Все страньше и страньше: как говорится чем дальше в лес, тем толще партизаны... Если они меня 'грохнуть' собираются, то почему до сих пор пистолеты не отобрали? Хотя вытащить я их из кобур все равно не успею — предохранитель у охранника на автомате в положении автоматической стрельбы, первый патрон явно уже в стволе, а ствол — в десяти сантиметрах от моей левой лопатки. В кино какой-нибудь Брюс Уиллис уже отобрал бы у него ствол и покрошил бы их всех из расчета по одному патрону на два человека... Жаль, что я не Уиллис... Но немедленного намерения убить меня пока не ощущаю, а потому и гранатами разбрасываться — тоже подожду...

У грузовика меня ожидали двое. У того, что постарше, годков этак пятидесяти — рожа вполне европейская, только изрядно загорелая. Второй — более молодой и явно индеец, но именно он и удивил, выступив в роли толмача:

— Кто ты?

— Человек.

Нда, информативно ответил. Но лишнего кажется пока не сказал...

— Откуда ты здесь взялся и что здесь делаешь?

Ну и что ему объяснять? Рассказать, что я еду в Вако? И чем это мне поможет?

— Я иду своим Путем.

— Ну и каков же твой Путь?

Ну и какой этот мой путь? Еду куда кривая выведет? По долинам и по взгорьям, шла дивизия вперед! Но нужно что-то ответить про путь...

— Мой путь светел...

Почему-то мой последний ответ донельзя удивил индейца. Он что-то возбужденно, но тихо начал внушать на испанском старому боевику, а тот лишь отвечал ему короткими междометиями и кивками. Наконец междусобойчик закончился и толмач обратился опять ко мне:

— Брат, мы тоже— Идущие Светлым Путем — 'Сендеро Луминосо'. Коменданте Луис разрешает тебе присоединиться к нашей революционной бригаде.

Вот тебе бабушка и Юрьев день! Этакого счастья мне только не хватало... 'Постебаться' так решили, что ли? Или действительно какие-то революционеры?

— Передайте коменданте Луису мою искреннюю благодарность за приглашение, но в данный момент я не могу вступить в вашу бригаду. Сначала мне нужно выполнить порученное мне Дело.

— Мы все выполняем задания, помогающие Революции победить и установить справедливость во всем мире. Сообща это сделать будет легче. Ты можешь рассказать, какое у тебя задание?

— Извини, но не могу... Контрреволюция всегда ищет возможность ударить в спину трудящимся. Вы должны понимать, что чем меньше людей будет знать о моем задании — тем лучше.

Эх, понеслась п...а по кочкам! Спасибо партийно-политической работе... Хорошо учили в 'замполитовском' училище! Это же нужно суметь: битый час языком молол, разговаривая с этими 'революционерами' и при этом сумел не ляпнуть ни чего такого конкретного, что вызвало бы у них подозрение в моей 'революционной сущности' и заодно — вызвало бы у них желание попытаться "разговорить" меня 'с пристрастием'. Правда, чего это мне стоило, каких сожжённых нервов — не смог бы и сам ответить. Но зато теперь очень хорошо понимаю ощущения человека, идущего через минное поле без миноискателя и со связанными руками.

После коллективного поедания добытого мною мяса и отдыха — 'революционеры' благополучно удалились, к моему огромному удивлению — даже не забрав мою машину и оружие. Видимо не прельстились — машина и правда выглядит так, словно ей жить осталось пару километров... Правда, когда я подошел к Ниве, то обнаружил, что все четыре колеса у нее спущены, а золотники отсутствуют в своих гнездах. Так сказать — мелкая пакость, на всякий случай... Хорошо, что я — как человек некурящий, пепельницу в машине использую не для окурков, а для хранения небольшого запаса предохранителей и золотников. Накачивать четыре колеса ножным насосом — то еще удовольствие, но это все же намного лучше, чем идти пешком по Степи пару сотен километров или пытаться докатиться на спущенных колесах. Хотя: идти пешком по Степи — это все равно шанс выжить, а вот если тебе прострелят голову (или хотя бы ногу) — все шансы уже закончатся...

Тут у меня сомнения возникли, что так легко меня живым оставили: решил проверить, что машину не заминировали, пока меня допрашивали. Проверил все теоретически известные мне способы минирования автомобилей — чисто. Я конечно не спец по взрывчатке, но все же... Бросить машину, не обнаружив в ней мину? В панике, конечно, что угодно можно сотворить, но уж это — дурь полнейшая... . При проверке выяснил, что даже из моих вещей ни чего не пропало, за исключением двух последних бутылок 'Талки', видимо изъятых как сувениры. Хотя: а вон и пустые бутылки валяются — наверное их содержимое — вместе с мясом употребили... Все равно, хоть вещи и целы — осталось крайне неприятное впечатление от этой встречи... При случае — нужно будет сделать ответную пакость этим 'революционерам'.

Буквально минут через десять, после того, как я продолжил движение — выехал на довольно хорошо укатанную и при этом — весьма пыльную дорогу. Именно на таких дорогах ощущаешь всю прелесть езды 'не в колонне': главное не останавливаться и не сбавлять скорость, чтобы пыль не догнала!

На дорогу я свернул в правильном направлении — направо, и спустя пять часов, заправившись в каком-то небольшом форте-заправке — уже подъезжал к Вако. Как ни странно, на блок-посту меня даже не остановили для проверки айдишки и опечатывания сумки с оружием. Боец, расположившийся рядом с поднятым шлагбаумом, просто скользнул внимательным взглядом по моей машине, задержался, разглядывая, кто в салоне и ... ничего. То есть — в город меня запустили без всяких дурацких проверок, прямо как на Старой Земле. Единственное отличие — это то, что за зданием блок-поста прятался старый американский четырехколесный броневик V-150 'Командо', а не машина 'гайцов', да на крыше здания за мешками с песком, уложенными в виде бруствера, под маскировочной сетью угадывался ствол чего-то крупнокалиберного, причем явно более мощного, чем пулемет Браунинга 50-го калибра.

Так как охрана не попыталась меня остановить, остановился сам, отъехав немного за шлагбаум. Когда вылез из машины, заметил, что от входа в здание блок-поста меня уже контролирует другой боец, видимо находившийся здесь 'на собачке'. Правда, целиться в меня он не целился, но ствол его автомата был расположен так, чтобы в случае необходимости довернуть его на меня буквально за доли секунды. Пожалуй, не стоит 'переть на пролом' в караулку — не дай бог, посчитает еще за нападение...

— Эй, боец! Ай им раша! Плиз битте официр, сержант, коменданте! Блин, как же старший по английски? Ну в общем шефе давай сюда!

Стоявший "на собачке' меня понял и отреагировал вполне адекватно, посредством небольшой рации вызвав начальство. Начальство появилось в виде коренастого и широкоплечего мужика, с резко очерченными формами лица, своим выражением ярко иллюстрирующем выражение 'кирпича просит'. Впечатление усиливал цвет лица, который с некоторой натяжкой можно было назвать тоже кирпичным. Выделялся на этом лице только нос — он был покрыт сеточкой красных прожилок и при этом неуловимо напоминал старую вялую картошку. В общем этот 'шефе' напоминал мне нашего российского прапорщика, заведующего каким-нибудь складом и упорно 'борющемся' с 'зеленым змием'. Однако рельефность фигуры и мозоли, набитые на костяшках пальцев, несколько изменяли эту ассоциацию тем представлением, что этот прапор — служит где-нибудь в войсках 'дяди Васи' или в спецназе.

А вот завязка разговора с 'шефе' мне совсем не понравилась. Не глядя на меня он что-то рявкнул бойцу на 'собачке'. Тот только мотнул в мою сторону головой. Сморщившись, будто откусил яблоко, а оно оказалось внутри выедено червяком, он уставился на меня взглядом, каким нужно смотреть на этого самого червяка. Так и не дождавшись от него ни каких вопросов, я снова начал объяснять, что я русский и мне нужен переводчик.

Наконец 'шефе' соизволил ответить:

— Я понимать русский. Говори.

— Понимаете, я встретил группу вооруженных людей на нескольких автомобилях. Предполагаю, что это — банда. Нужно срочно принять какие-нибудь меры...

— Парень! Ты на Новой земле! Здесь любой мэн защищает свой жопа! Это нормаль, не есть банда. Если есть банда — пиф-пиф и ты — кусок дерьма.

Н-да... И как этому гоблину объяснить, чем встреченные мною 'латиносы' отличались от добропорядочных граждан? Учитывая, что слушать меня — он не настроен? Эх, нужно было все же попытаться скинуть информацию на дороге... Ладно на заправке — ни кто меня так и не понял... Или не захотел понять — ведь бандиты тоже где-то топливом заправляются и вполне могли их прикормить. Но ведь попадались же мне при подъезде к Вако и отдельные машины и целые колонны. Побоялся, что меня самого могут принять за сообщника бандитов. И так, при встрече все сразу стволы в мою сторону выставляли. Да и не поняли бы мы друг друга, так же, как и на заправке — все встреченные, судя по их внешнему виду — это американцы, или вернее — техасцы. Не думаю, что кто-то из них знает русский язык.... Решил 'слить' бандитов местным органам правопорядка. И вот — они тоже не восприняли мою информацию...