Зверь лютый. Книга 9. Волчата

Эти волки — христиане? У мусульман наоборот, без шапки — оскорбление.

Ну что, я пошёл? — Страшно, Ваня? — Не. Нер-р-венно. Хочется визжать и хихикать, бегать и... и шалить. Как-то всё очень... забавно.

Я осторожно обошёл костерок и положил перед зверем кусок хлеба. Чётко: не бросил — положил к лапам. Наклониться, подставить ему свой загривок... Под эти челюсти... Отступил на шаг. Глядим. В гляделки играем. Твоюмать! Ни зверю, ни хану — в глаза смотреть нельзя! Но... не могу оторваться. От этого жаркого янтарно-оранжевого двоеточия в бесконечности серо-снежного сумрачного пространства.

Волк наклонился, обнюхал горбушку. Крутанул головой и её не стало. "Не жёвано летит". И снова на меня смотрит. Теперь я? Алу правильно говорил? Насчёт "зарежь, пожалуйста". Зверь рассматривал меня. Потом зевнул. Так это... с потягом. До хруста. С такими челюстями... Выразительно.

Потом, будто вспомнил чего-то, встряхнулся. Подошёл ко мне. И начал обнюхивать. В прореху на моём полушубке — чуть морду не всунул. Да что вы все! Нет там у меня ничего! Или он кость от волхвов учуял? А задница моя почему такой восторг у всех вызывает? Я, конечно, сегодня пропотел нехило, но не волчица же в течке!

Меня всего потом прошибло. От его движений... Он и не прикасается, а меня покачивает.

Тут вышла луна. Я услышал "ах" Алу и его, ставший чуть громче, скулёж. Обернулся — он своими "юбилейными рублями" мимо меня на опушку леса уставился. Я глаза поднял, а там... они все.

Стаей. Семь. Кажется.

Их не видно. Они возникают и исчезают. Я понимаю — фигня, млекопитающие из семейства псовых нуль-транспортировками не балуются. Вроде бы. Но ощущение именно такое. Слой снега под деревьями вдруг поднимается, делает пару шагов и садится. Смотрит на меня. А я — на него. Его огненные глаза медленно гаснут. А я гляжу неотрывно. Гляжу и внезапно понимаю: там волка нет. А есть просто игра лунного света и лесной тени на основе наметённого к толстой сосне сугроба. Глюки моих мозгов, ожидающих увидеть зверя, и увидевших его в очертаниях снежного намёта.

Успокоено вздыхаю, оборачиваюсь к Алу и замираю от страха. У него за спиной, в двух шагах, снежная шапка на опущенных ветках вдруг чуть сдвигается и открывает пару горящих глаз. Чуть наклоняет голову, с любопытством разглядывая малыша сбоку. А Алу его не видит. Это хорошо. Потому что, если малыш обернётся, то окажется нос к носу с пастью, с клыками больше его пальцев...

Облака расходились, луна светила всё ярче, морозная взвесь в воздухе всё сильнее переливалась и блестела. Серая тень на сугробах между корнями древнего дерева в двух десятках шагов прямо передо мной вдруг шевельнулась, полыхнула оранжевым двоеточием. Спаренный огнемёт за мгновение до выстрела: запальные огоньки уже горят, что-то там внутри уже вполне готово. Сейчас ка-ак...

Ничего "ка-ак". Просто негромкое рыканье. Ничего не изменилось. Только все как-то... изготовились?

Мой визави чуть встряхнулся, шагнул и... ухватил меня зубами за руку. Не укусил, не рванул — осторожно сжал зубами рукав тулупа. И потянул в сторону. Всё сильнее. Я сделал шаг, другой... За спиной раздалось безысходное "и-и-и...". Тоска бездонная. Сопля малолетняя, брошенная, в густом лесу, в глухую ночь...

— Так. Стоп. Погоди. Фу. Фу, я сказал. Сидеть. Фу. Брось. Кака.

Изумление волка от последнего слова было просто написано у него на морде. Но я упёрся. Понятно, он дёрнет и я просто... как та горбушка — "нежёвано летит". Но он отпустил мой рукав.

Волки вокруг как-то переместились, кто-то из них вздохнул, кто-то выдохнул. Но я уже решил:

— Алу, подъём. Быстренько. Нас ждут.

— Ы-ы-ы... Нет! Это — злые духи! Они нас... сожрут, они...

— Не будь дураком. Ты сын хана Боняка — Серого Волка.

— Я... я — не хан, я... я же...

— Твой отец — Серый Волк. Чего тебе бояться старшего брата, хан-курта?

— А... а ты?

— Один из них месяцами ходил за мной по всей Руси. Мы с ним разговаривали, он помогал и защищал меня. Моё прозвище среди людей — "Зверь Лютый". Это — мои звери. Вставай, мы пойдём с ними.

Я... я отнюдь не уверен. Сказка про лысую обезьяну, скачущую на крокодиле с князь-волками у стремени... Это сказка, которую я придумал для битого волхва. Тот зверь, который ходил за мной... он был один, и это было летом.

А ещё я помню историю из первой книги про Исаева-Штирлица. Как где-то в Приморье пара волков гонят по лесу дикую свинью, нахлёстывая её хвостами. А егерь, сидящий в засаде, хихикает и объясняет:

— Я волчице сухожилия перерезал. Теперь весной прихожу и волчат забираю. Шкурки новорожденных щенков по пяти рублей идут. Но парочку из помёта оставляю. Вот они мамашку и подкармливают. А уйти она не может. Так что по весне опять с прибылью буду.

Нас ещё не нахлёстывают хвостами. Но, явно, торопят. Сзади здоровенный волк почти уткнулся носом в спину Алу. Я не стал больше связывать мальчишке руки, просто обвязал ремнём вокруг пояса. Теперь тащу. Остальные волки близко не подходят — держатся по сторонам и впереди. Дорогу показывают. Выбирают где ровнее и снег не глубокий.

Заботливые. Кто ещё так нежно заботится о своём стаде, как не пастух перед забоем скота?

Алу снова выдохся. Сел в снег на колени и плачет. Волк пометался вокруг. Подскочил и рявкнул над ухом малыша. Результат... не конструктивный. Штаны будем стирать, а вот движение — не возобновилось.

— Алу, вставай, надо идти.

— Я... я не могу... ы-ы-ы... Я устал! Они нас всё равно съедят! Ты... из-за тебя...

— Ты — это ты, я — это я. Серый волчонок слаб против серебряного волка. Но ты ещё жив. Ты живой?

— Ы-ы-ы... да...

— Тогда вставай. Стыдно быть слабым. Даже когда это правда. Стыдно. Надо сделать дело. Или — умереть.

— П-почему?

— Потому что только мёртвые срама не имут. Ты живой? — Вставай.

Волк вдруг хватает малыша за воротник и вздёргивает на ноги. Малыш ахает. И замирает. В мелкой, почти невидимой, дрожи всего своего маленького тела. В беззвучном нытье-вое. Волк двумя взмахами языка облизывает ему лицо, слизывает слёзы. И тут же отскакивает. Малыша трясёт, он потрясенно заглатывает воздух. Сейчас как взвоет... Опережаю:

— Вернёшься к отцу — расскажешь, как хан-курт тебя по утрам умывал. Только не хвастай, что они тебе тапочки приносили.

Мы снова бежим по заснеженному лесу. Впереди огромный, даже среди своих сородичей, вожак стаи. Чуть более светлый оттенок его серебра. Примесь седины? Тяжёлый, негромкий, но заставляющий вздрагивать и вслушиваться только в него, короткий взрык. Не ярость, не угроза. Чуть-чуть раздражения. Быстрее-быстрее, неуклюжие двуногие обезьяны. Темнота под деревьями, залитые лунным светом полянки, серебряный туман, в котором со всех сторон появляются и исчезают огромные тени волков. Вокруг которых вспыхивают, начинают кружиться облачка серебряных светлячков. И потихоньку гаснут в темноте перелеска, чтобы снова закружиться в лунном блеске следующей поляны.

Однажды Владимир Люльчак написал прекрасное стихотворение "Серебрянные волки". Он эту картинку придумал, вообразил.

"Матерый волк, огромный и седой

Ведет собратьев через лес, тропою

И нет дороги для него прямой

Всегда на страже. Вождь и вечный воин.

Движения могучи и легки

Все по плечу. Ведь он силен до срока

когда затупятся его клыки

ослабнет тело и ослепнет око.

До той поры он волен жить как Волк

Который сам решает, что есть право

Канона нет. Есть выбор и прыжок

Удар и смерть, иль жизнь, почет и слава.

Ну а когда придет к нему покой

Отдав последний рык друзьям из стаи

Он просто встанет в строй седых волков

Что перед ним Серебряными стали.

И вновь вперед. Возглавив волчий бег

Ведь смерти нет, для тех, кто жить не трусит.

Бессмертный волк серебряный как снег

Звучит твой голос песнею над Русью".

Все человеческие фантазии когда-нибудь случаются. Теперь я вижу это вокруг себя. Вот этих огромных серебряных зверей в полумраке глухого заснеженного леса.

Все человеческие фантазии когда-нибудь заканчиваются: мы вывались в какую-то лощину и остановились. В склоне — тёмная дырка. К ней — натоптанная тропка. Натоптанная волчьими лапами. Снег вокруг истоптан, кости какие-то, перья... Волчье логово. А человеческие кости здесь есть? Не видно, но при моём знании анатомии... точнее — незнании...

Один из волков проскакивает в дырку логова. И скоро возвращается, поскуливая. Вожак стоит возле дырки и смотрит на меня. Остальные тоже стоят вокруг. Стоят — не садятся, не ложатся на снег.

* * *

" — Мыкола, ты чув як кляты москали наш украинский борщ называют?

— Як?

— Пи-и-ервое. Вбыл бы гадов!".

* * *

Похоже, "борщом" сегодня быть мне. Один из волков нервно поскуливая, толкает меня носом в задницу. Поторапливает к столу. Брысь, собака. Я — человек и звучу гордо. В смысле: не журчу, не скулю и газов не пускаю.

Интересно: а ту приморскую свинью — перед входом на части разделывали, или так, целиком, угощением подавали? Говорят, что человечина по вкусу напоминает свинину. А что думает по этому поводу товарищ волк?

Стаскиваю с себя шашечку, полушубок, шапку, рукавицы... Вожак наверху, на склоне внимательно рассматривает меня, скалит зубы. Улыбается? Хорошо хоть — не облизывается.

— В-Ваня... Не ходи! Не надо! Я боюсь!

— Цыц, волчонок. Слушайся старших. Вещички посторожи.

Нуте-с, ханы-князья серо-серебряные, ваше приглашение, с должным уважением, рассмотрено и принято. Будет у вас сегодня долгожданный гость в вашей домушке-норушке. Только весёлого тоя на моих костях не обещаю. Кольчужка — на мне. А в тесноте логова засапожник удобнее шашки.

* * *

И ещё у меня есть кое-какая надежда. По "Не кричи волки":

"Я прополз меньше трех метров, опускаясь под углом в сорок пять градусов. Рот и глаза наполнились песком, и я начал страдать от приступа клаустрофобии, так как проход едва вмещал меня.

На трехметровой отметке ход круто повернул под прямым углом влево. Я направил фонарик в новом направлении и нажал кнопку. Под тусклым лучом впереди во мраке вспыхнули четыре зеленых огонька.

При виде их я буквально застыл на месте, а в голове забилась страшная мысль; в логове, помимо меня, находятся по крайней мере два волка!

...

Оружия при мне не было, кроме того, в этой тесной темнице я мог действовать только одной рукой, чтобы отразить нападение. А что волки должны напасть, у меня сомнений не вызывало, ведь даже суслик яростно защищается, когда его прижмут в угол норы.

Волки даже не заворчали.

Если бы не две пары неярко горящих глаз, можно было подумать, что их тут вовсе нет".

* * *

Доверять полностью Фарли Моуэту... А у меня есть выбор? Доступные меры предосторожности приняты. Дальше — "аллах акбар". По русскому фольку: "Куда кривая вывезет".

Из объединения этих двух утверждений непреложно вытекает, что на Руси и "аллах" — одноглазый.

Каким взглядом меня проводил вожак, когда я мимо него прошёл ко входу в логово! Таким... многообещающим.

Мне было легче, чем Моуэту: мои зверушки — крупнее канадских полярных волков, а сам я меньше. Клаустрофобия не пришла. А вот потом... Звери лучше видят в темноте, чем люди. Фонариков... Средневековье, однако. Зажигалка в Пердуновке осталась. А запаливать факел из сосновых веток... перед стаей диких лесных волков... как-то это... невежливо. Так что — ползком и на ощупь.

А и пофиг — я это уже проходил! У Степаниды свет Слудовны в подземельях.

"Блаженна будь Степанида в выучениках своих. Ибо ползают оне яко черви во мраке...". И натыкаются на мокрое. По запаху — кровь. Мда. А ещё шуба имеется. Хорошая, толстая. А в шубе... На меня очень близко, меньше полуметра от носа, вдруг распахнулись янтарные огни. И стали медленно закрываться. Потом с той стороны раздался голос.

Ё!

Ничего членораздельного: несколько глухих рычащих и хрипящих звуков, разделённых долгими паузами. Короткий, кажется — жалобный, обиженный — взлай. На фоне затруднённого дыхания. Какое-то "кха" в конце. И — тишина. В полной темноте.

Вдруг чьё-то горячее дыхание обдало мне щёку. Ухватило за ворот драненькой свитки, опрокинуло на спину и потащило. Как черепашку перевёрнутую. И вытащило на снег. Прямо к лапам вожака.

На свету — светлее. И — страшнее.

Огромная морда опустилась к моему лицу. Глаза в глаза. И ноздри у него двигаются. Принюхивается. Сейчас он меня как цапнет за лицо! И раскусит плешивую головёнку на... напополам.

Но вожак опустил голову к моим рукам и лизнул их. У меня — руки в крови. Я там куда-то вляпался... Опять... спопадировал в жидкое.

В этот момент из дырки в склоне вылез второй волк. С волчонком в зубах. Подошёл и положил тушку мне на грудь. А вся толпа стоит вокруг и меня разглядывает. Своими... огненными дырками из другого мира.

Щенок. Хорошенький. Лобастенький. Лапы тяжёлые. А глаза ещё закрыты. И ушные отверстия — тоже. Беленький, чистенький. Волчица вылизывала. Хвостик тощенький и дрожит. И сам весь дрожит. Так ведь... Россия же! Холодно же!

— Алу! Алу, разъедрить тебя кукурузой! Не спи! Шапку мою принеси.

Алу подхватился, кинулся ко мне с вещами. Волки только головы повернули.

— Это... это что?!

— Это — хан-курт. Куртёныш. Вроде тебя.

— К-как меня?

— Ну, ты сын хана — Серого Волка, этот — сын... ага, точно — сын... вот кого-то из этих ханов, волков.

— А зачем нас сюда привели? А когда они нас есть будут? А что это было?

— А были это смотрины. Меня смотрели. Волчица-мать соизволила признать меня годным на роль кормильца. Конкурс был... Хуже, чем во ВГИКе. Один кандидат на одно место. Отсеянное — съедается. Но я прошёл.

Я старательно покрошил остатки нашей конины и начал её жевать. Волчонка надо кормить. А чем? После месяца можно полупереваренным, отрыгнутым мясом. До тех пор — молоком. Но я доится... не умею.

Не лезь мне в лицо носярой, вожачара. Я не дурак — мяса детёнышу не дам. Твой, что ли? Мои соболезнования. Не про щенка — про волчицу.

* * *

Это Киплинг про Акелу, одиночку-вожака стаи, мог сказки придумывать. А в реале основа стаи — пара, самец с самкой. Пара создаёт стаю. Из своих щенков и приблудных волков. Водить стаю может и волк, и волчица. Но быть вожаком без волчицы — нельзя. Волк-одиночка может быть воином. Но — не вождём. Ещё жёстче, чем у хомосапиенсов: если ты не можешь сделать щенков самой лучшей из самок, то на что ты вообще годен?

А, например, замаскировать свою стаю от авиаразведки и волчица может. Была в моё время такая история: охотники на вертолётах загнали волчью стаю в реденький лесок. И потеряли из виду. Пришлось сажать машины и пешком идти. В лесу картинка: волки стоят на задних лапах, обняв передними стволы — их сверху и не видно.

* * *

Я поднёс волчонка к лицу и принялся осторожно выдавливать сквозь зубы свою слюну, смешанную с мясным соком. Малыш унюхал, начал тыкаться носом и языком. Наконец, нашёл удобное, самое сытное место — за моей нижней губой. И давай лакать и сосать. Никогда не целовался с волками. А язычок у него — гладенький. У взрослых больших собак — как тёрка. Ну-ну, погоди малость. Сейчас я ещё чуток сока языком выжму.