С трудом разобрав написанное на вывеске, решил заглянуть. Надо же когда-то знакомиться с местными достопримечательностями. Хотя... С одним я уже пытался познакомиться. Хорошо, что всё хорошо кончилось. А могло бы и боком вылезти. Памятуя первое посещение подобного заведения, толкнул дверь и вошёл, но проходить не торопился, оставляя возможность вовремя ретироваться.

— Проходите, молодой человек. — Пригласила меня женщина средних лет. Ну как это, средних?.. Лет сорок, наверное. Хотя кто её знает. Не умею я разбираться в возрастах. Тем более на глаз. Да и по голосу фигушки определишь возраст человека. Голос — штука очень обманчивая.

— Проходите, не бойтесь. — повторила женщина, дополняя своё предложение жестом, и доброжелательно улыбнулась. — Не пугайтесь. Это не заведение Фомы. И не его филиал.

А я разглядывал точно такие же столы с самоварами на них, белые в цветочек скатерти, длинные дубовые лавки. Дежавю, да и только.

— А! Вон что вас напрягло. — Проследив за моим взглядом, усмехнулась женщина. — Это стандартная мебель для подобных заведений типа чайная, блинная, бистро, кафейня и прочие закусочные. Проходите, присаживайтесь. Меню с ценами вам сейчас принесут.

— А за спрос здесь не берут? — Осторожно поинтересовался я толи в шутку, толи всерьёз.

— Нет! — Рассмеялась женщина. — Не берут.

— Спасибо. — Поблагодарил я и устроился на самом краю ближайшего к двери стола.

— Не поверили. — Покачала головой женщина, и негромко позвала: — Алёна, обслужи молодого человека.

К столу подошла молоденькая девушка, почти девочка, с длинной, но очень толстой косой за спиной. В сарафане с полностью закрытыми руками (даже не знаю, есть ли такие? Или это не сарафан?), с юбкой почти волочившейся по земле. Щиколотки можно было рассмотреть лишь при движении, когда они выныривали из многочисленных складок. Что у неё было на ногах я так и не успел разглядеть. А просить показать посчитал неуместным. Ну ещё бы?! На лице ни крошки косметики. Губы яркие от природы, брови вразлёт, на голове венок. Сначала мне показалось, что натуральный. потом пригляделся, вроде нет, искусственный. Но так здорово сделан!

— Что будете? — Спросила официантка слегка вибрирующим голосом.

Я аж замер от такого тембра. И тут же обратился мысленно к сиське: "Скопируй себе точно такой же голос".

"Не могу". — Ответила программа.

"Это ещё почему?" — Возмутился я.

— Этот программный голос занят девушкой-официанткой.

"А что не бывает одинаковых голосов? Ладно, потом разберусь с тобой". — Сказал я и обратился к девушке:

— Будьте добры, объясните мне, сколько может стоить чашечка чая с вареньем?

— Какое варенье вас интересует? И какой сорт чая?

— Во блин. — Невольно вырвалось у меня. — Чай индийский, крупно-листовой, варенье лучше брусничное. Хотя нет. Давайте черничное.

— Чай 15 копеек, варенье 7, и того двадцать две медных монеты.

— Так дёшево? — Изумился я.

— Почему дёшево? — Брови девушки взлетели. — Это нормальная цена. Чуть выше стандартной из-за качества обслуживания.

— Понял. — Сказал я. — А можно заказать что-нибудь посущественнее?

— Что именно?

— Ну, к примеру, настоящих щей?

— Это ещё 11 медных монет. — Уведомила меня о повышении цены официантка.

— Блин... Как дёшево! И щи дешевле чая.

— Может ещё блинов с икрой? К чаю.

— Хорошо бы. — Мечтательно закатил глаза я.

— Икру чёрную, красную, белужью?

— Офигеть! — Воскликнул я, и выпалил: — Чёрную, и побольше.

— У нас порции стандартные. Могу двойную.

— Идёт.

— Ещё 6 монет.

— И соточку водки. — Неожиданно для самого себя попросил я.

— Разумеется. — Невозмутимо согласилась официантка. — Больше ничего не будете заказывать?

— Думаю, что нет. — Ответил я, не совсем уверенный в собственном ответе.

— Тогда с вас 89 медных монет. — Подвела итог моего пиршества девушка.

— Выходит, икра здесь всё-таки дорогая.

— почему? — Нахмурилась официантка, и пояснила: — Двойная порция 6 монет, и 50 монет 100 грамм водки.

— Ого! Выходит, спиртное здесь так же дорого, как и в реале?

— Где? — Не поняла девушка.

— Хм... — Замялся я, поняв, что НПС не имеют определения реала. — Да не берите в голову. Это я о своём.

— Так нести заказ или вы будете ещё думать?

— А щуку фаршированную тоже можете? — Опять потянуло на приключения меня.

— Вам свежевыловленную или утреннего улова подойдёт? — Ошарашила меня официантка.

— Подойдёт любая.

— Вы бы всё же уточнили. — Предложила девушка. — Дело ведь в том, что цена разная. Свежевыловленную ждать придётся. и цена у неё будет в два раза больше, а то и выше. Всё будет зависеть от закупочной цены.

— А чёрт с ними! — Воскликнул я, и потребовал: — Давайте, несите щей с водкой. А пока я буду есть, пусть рыбак ловит щуку, а повар готовит её. Я подожду.

— Сразу хочу предупредить, что цена будет минимум золотой. Если, конечно, дядя Федя не потребует повышенной цены из-за времени лова. — Сообщила официантка.

— Хорошо. — Согласился я. — А дядя Федя — это рыбак вашего заведения?

— Да, дядя Федя рыбак, но не нашего заведения. Он работает на несколько харчевен.

— Хорошо. А водка у вас хоть холодная?

— Из ледника. Сейчас принесу. — И она упорхнула.

"Блин, как это она не путается в своём длинном одеянии?" — Подумал я, глядя вслед удаляющейся официантке.

Обрадованный хорошим приёмом, а главное ценами, я подсел поближе к самовару. Хотел, было, пощупать его на предмет нагретости, но вовремя спохватился и отдёрнул руку. Самовар был не просто горячий, он был супер горячий. "И как такой кипяток пить?" — Подумал я.

Вернулась Алёна с ведёрком серебристого цвета. установила его в центре стола.

— Серебро или цинкованное? — Задумчиво разглядывая ведёрко, поинтересовался я.

— что? — не поняла девушка.

— Это ведёрка из цинка или серебра? — Уточнил я.

— Обижаете. — Обиделась официантка. — Серебро. Цинк очень дорогой.

— Что? — Не поверил я своим ушам.

— Дорогой цинк, говорю. — Как глухому повторила девушка. — Да и не такой красивый, как серебро. Если вас не устраивает это ведёрко, я принесу в золотом.

— Ни хрена себе! — Опять не удержался я от восклицаний. — Не надо. меня это вполне устраивает.

— Вам налить?

— Да. Конечно. — и я оглядел стол. Что-то рюмки в руках девушки я не заметил.

Та незаметно извлекла из ведёрка рюмку на тонкой ножке. Затем освободила ото льда небольшую четвертушку. Ловко скрутила ей голову над салфеткой, куда ссыпался сургуч запечатывавший горлышко, ткнула в пробку странным предметом, похожим на штопор, после чего живительная влага полилась в сосуд именуемый рюмкой.

— Ловко вы. — Похвалил я девушку.

— Поработайте пару недель и вы так же сможете. — Улыбнулась она.

— А бутылка-то не на 100 грамм. — Сказал я.

— На то и расчёт, что вы после первой пожелаете вторую. — Пояснила официантка и, заткнув горлышко стеклянной пробкой оказавшейся там же, где и рюмка, сунула бутылку в ведёрко.

— Спасибо. — поблагодарил я, и глянул на жидкость в рюмке. — Как слеза.

— Тройной перегон. Через пару минут будут щи. — Предупредила официантка и исчезла.

А я подумал, что это меня так разбирает? Это же не реал. Это игра. Здесь всё нарисованное. И серебряные вёдра, и золотые тарелки. Правда, я их ещё не видел, но думаю, что это не далеко от истины. А вот интересно, еда ведь тоже нарисованная, а как она отразиться на реале?

Пока я разбирался со своими мыслями в трактире произошли некоторые изменения. В зал ввалилась целая толпа игроков. То, что это не НПС, видно было невооружённым глазом. Разодеты кто во что горазд. Кроме того у каждого из них что-то светящееся висело над макушками. Пришлось напрячь зрение. К сожалению видно было плохо. Слишком далеко от меня находились игроки.

— Ваши щи. — Объявила официантка, расставляя передо мной приборы.

Глубокая миска буквально парила. От неё валил такой густой аромат!.. Я чуть не захлебнулся слюной. Рядом на небольшой тарелочке лежало несколько кусочков хлеба с такой аппетитной корочкой, что аж глаза разбегались в бесплотной попытке решить с чего же начать?.. Мою проблему решила официантка, предложив:

— Сначала рюмочку. — и подтолкнула мне слегка запотевшую рюмашку. — Выпейте, пока не нагрелась.

Я, не раздумывая, опрокинул внутрь алкоголь. Ожидал чего угодно: обожженной глотки, других неприятных ощущений, но только не того, что в желудок упадёт бальзам. Боже, какое это было блаженство. Нет, в реальности я принимал на душу. по праздникам. Сказать, что это было очень приятно? Ни в коем случае. После второй, а чаще третьей куда ни шло. Сравнивать с этими цифровыми ощущениями просто кощунство. И вообще, я никогда не пил просто так, за обедом или ужином. Оно мне надо? Не люблю я пить вот и весь ответ, а потому и не пью. Не вижу смысла. Да и похмельный синдром мой организм переносит крайне тяжело. Вот и не люблю я напиваться. Не понимаю людей, употребляющих ежедневно с утра и до позднего вечера, да ещё и в неограниченном количестве. Да, тяжело. Противно и хочется лучшего. Но напиваться-то зачем?

Щи оказались великолепны. Такого восторга от еды я не испытывал никогда в жизни. Даже после длительного, вынужденного голодания в интернате. Даже от маминого красного борща со сметанкой. Не-е...! Такое нельзя сравнивать ни с чем. И тут моя мысль вильнула, углубляясь в дебри неизвестного. И виной тому стало понимание о невозможности сравнения.

Если взять за отправную точку общее мнение о том, что здесь в виртуале мы испытываем лишь то, что чувствуем в реале с не сильным воздействием на центр удовольствия в нашем мозгу, тогда понятно, что вареники из виртуала будут много вкуснее реальных. Но как я могу ощущать вкус того, чего не ел никогда? Для меня щи такое же заморское блюдо, как лягушка в собственном соку. Хотя... Чёрт его знает, есть ли такое блюдо. Но в любом случае, я не могу знать истинного вкуса щей хотя бы потому, что никогда в жизни даже не видел их, не то, чтоб употребить в качестве первого или второго за обедом.

— Привет! — Выдернул меня из великих дум голос.

— привет. — Машинально ответил я, и посмотрел на усевшегося напротив мужика.

Тот потянулся к ведру, но резко отдёрнул руку.

— Извини. — Сказал он, виновато глядя на меня. — Забылся.

Я недоумевающе глянул на него. До меня не сразу дошло, что тот хотел выпить из моей бутылки.

— Ты хотел выпить? — Решил уточнить я.

— Да не бери в голову. — Улыбнулся тот. — Просто привычка. Как в компании, так я на разливе.

— Так налей себе, коли хочется.

— Не. Извини, мужик. С незнакомыми не пью.

— А садиться за один стол с незнакомыми тебя мама не учила?

— Учила. — Улыбнулся мужик. — многому учила. Да только я не очень слушался. Ладно. Ты лучше скажи, как это тебе удалось с таким низким уровнем выбраться из детского сада?

— С каким таким низким уровнем? — Не врубился я в вопрос.

— Как с каким? — Даже удивился мужик. — Ты всего девятый, а из сада ниже десятого не выпускают.

— Вроде нет. — Сказал я, и задумался. — После пятого отпускают. Но не все уходят.

— Хм. — — Хмыкнул мой собеседник. — Что-то мне не вериться, будто ты добровольно покинул детский сад.

— Да был я десятым, был. Просто убили меня недавно, вот уровень и слетел.

— Э-э-э! — Замахал руками мужик. — Так не бывает. Ниже десятого никто не падает. Это закон.

— Ну, как видишь, падает. — Ответил я, чувствуя какой-то подвох. — Врать тебе мне не зачем.

— Я понимаю. — Закивал тот. — Но, поверь, ниже десятого опустить нельзя. Это уже программный bag.

Он вдруг встал и громко произнёс:

— Призываю судью справедливости.

Я посмотрел на него, как на ненормального. Ещё бы! Стоит мужик посреди трактира и орёт о справедливости. Но мои мысли были сокрушены самым банальным способом. Вокруг образовалась тишина. Вернее, всё застыло. Может это только мне казалось, но я чётко видел, как один из сидящих за соседним столом поднёс ко рту рюмку, но так и замер.

Возле взывавшего к судье мужика появился человек в строгом, чёрном костюме, с торчащим паркером из нагрудного кармана, с общей тетрадкой в левой руке.

— Вызывали? — Спросил он, глядя на мужика.

— Да.

— Мой номер 13. Слушаю вас.

— при каких условиях игрок может потерять уровень ниже допустимого?

— Нижний допустимый уровень равен десяти. — Ответил человек в костюме.

— Я спросил об условиях потери уровня ниже нормы, а не о том, какой уровень минимальный.

— Ниже минимального уровня, который равен десятому уровню, никаких условий не существует. — Ответил администратор. — То есть потерять или опуститься ниже невозможно ни при каких условиях.

— Тогда объясните, каким образом игрок с уровнем 9 оказался в этом городе? — Не попросил, а буквально потребовал мужик.

Тринадцатый оглянулся, увидел меня и застыл на некоторое время. Отмер, и сказал:

— Он раньше времени вышел из детского сада.

— Это и так понятно. — Нахмурился парень. — Вы скажите, как и кто опустил его уровень ниже допустимого?

— Этого не может быть. — Уверенно заявил тринадцатый. — Ниже допустимого уровня 10 никто не может опуститься.

— Э! Гражданин! — Тут уже возмутился я. — Ещё вчера я был десятым. Меня убила игровая ситуация. Проще говоря, я свалился в яму, где благополучно помер. Когда вернулся в игру уровень у меня уже был девятый, а не десятый.

— Этого не может быть. — Как попугай начал повторять человек в чёрном костюме.

— Тринадцатый, — заговорил мужик. — Вы не увиливайте от ответа. Вот факт нижнего уровня. Вот слова игрока и свидетеля. Где разбор полёта? или мне обратиться к старшему администратору?

Угроза возымела действие. Администратор под номером 13 попросил подождать и отключился. Его фигура продолжала торчать у стола, но исключительно в виде статуи. Посетители так же зависли в тех же позах, в каких застало их появление судьи справедливости. Минут через 5 человек в чёрном отмер.

— Администрация проекта приносит свои извинения. — Сказал он с лёгким поклоном в мою сторону. — Действительно обнаружена системная ошибка. Вас, — повернулся он к мужику, — администрация благодарит за вовремя замеченную программную ошибку. В качестве благодарности вам предоставляется вот это. — И он протянул мужику коробочку, перевязанную синей лентой. — А вас администрация наказывает штрафом за несвоевременное уведомление о проблемах с уровнями.

— Э! Ты чо, мужик? — Вскричал я. — Охерел?! мне-то откуда было знать, что это ваш bag? Я думал, что так и надо. Вы же не удосужились довести до моего сведения о таких простых правилах. Я точно буду жаловаться. Это ещё что за херня?

Судья опять завис, но теперь ненадолго потому, что рядом появился ещё один.