Большие люди

— Грубо, Григорий Сергеевич, очень грубо. Люся, между прочим, очень симпатичная.

— Возможно, — Гришка все так же занят документами. — А еще она очень большая.

— Если мне не изменяет память, последний раз, когда некто вставал на весы, то они показали трехзначную цифру. После чего некто заявил, что весы сломаны. И больше на них не вставал.

Гриша наконец-то отрывает взгляд от листа в своих руках. Одаривает младшего мрачным взглядом.

— Во-первых, мышцы — они тяжелые, знаешь ли! Это тебе не жир!

— А во-вторых?

— Во-вторых, я мужчина, и мне можно!

Гоша садится рядом, отодвинув бумаги.

— Ты повел себя, как дурак, признай. Невинная шутка, всего лишь. А ты разорался, будто и правда на твою честь покусились...

— Иди к черту!!! — Гриша снова срывается на крик. Потом вздыхает, раздраженным жестом проводит рукой по волосам. — Вот за каким бесом ты это устроил?! Что, скучно стало?

— Да что такое с тобой, Гриш? С твоей гомофобией надо что-то делать... И потом, это просто шутка. А ты на девочку сорвался...

Гриша молчит, опустив голову вниз, и сцепив руки замком на затылке. А потом поднимает лицо.

— Устал я, Гошка. Капец как устал. Нервы ни к черту...

Гоша молчит в ответ. Да и что сказать? Прощения у брата он уже просил, и не раз. Сейчас же сказать просто нечего. Слова все сказаны. Теперь надо делом помогать. Люсиными стараниями он более-менее способен вернуться в строй. Пора показаться в офисе.

— Что там у тебя? — протягивает руку, берет скрепленные листы.

— Ответы из двух банков, — вздыхает брат. — Давай, читай, финансист. Может, у тебя появятся гениальные спасительные идеи.

Глава 3. Большая работа.

— А она у вас совсем не кричит...

— Да с чего бы ей кричать? Я ничего неприятного не делаю, правда, Полиночка? — Люда улыбается сначала лежащей на массажном столике пятимесячной девочке, потом — ее матери. Ребенок довольно пускает пузыри из слюны, Люсины руки заняты привычным делом, можно и поговорить, к тому же маме маленькой Полины явно хочется общения.

— Мы, когда первый раз массаж делали... не у вас, у другой массажистки...такая полная...

— Я тоже не худышка.

— Нет! Вы нормальная. А она — такая... Ой, как же ее зовут... Тамара... Тамара...

— Тамара Витальевна?

— Да, точно! Полина у нее криком кричала, все десять сеансов. Я еле выдержала... А она говорила, что это нормально. Особенно для таких детей... как здесь.

Людмила молчит. Что тут скажешь? Без комментариев. Ничего хорошего она все равно сказать не может про коллегу. Но сор из избы выносить смысла нет. Без толку это.

— Мне кажется, она вообще детей... не любит, — говорит вдруг тихо мама Полины. — Зачем идти на такую работу, если детей не любишь? Тем более — таких сложных детей. Их никто... не любит.

— Ребенка надо любить, — отвечает Люда, негромко, но твердо. — Ребенка должны любить родители. Это самое главное. Любить, каким бы он ни был. Он же не виноват ни в чем. А Тамара Витальевна... да забудьте! Что вам за дело до нее?

— Да просто я, пока к вам не попала, думала, что все массажисты такие. А, оказывается, бывают и другие... Вот бы всегда к вам попадать.

— Ну, я здесь, и никуда уходить не собираюсь. Так что — записывайтесь. Буду рада вас видеть на следующем курсе. Эффект-то есть от массажа, явный.

— От вашего — очень! — горячо соглашается мама Полины. — Вы вообще человек такой... хороший... понимающий...

— А как иначе — при нашей работе? — Люся улыбается. Но ее собеседница не может улыбнуться ей в ответ, у нее дрожат губы, и она отворачивается, вытирая выступившие вдруг слезы.

Люда молчит. Говорить что-то бессмысленно. Это личная беда человека, только он один с ней может справиться. За годы работы во "Фламинго" она видела много страшного. Такого, от чего она сама, молоденькая девочка, первое время не могла сдержать слез. Но быстро поняла, что от ее слез толку нет. А вот от рук ее, от ее умений прок есть. И она работала. Училась, наблюдала, старалась понять, как можно сделать лучше. Как помочь таким детям. Которые ни в чем не виноваты.

Ее маленькие пациенты. Здесь не было здоровых детей, которым массаж делают для стимуляции общего развития. Нет, в детском специализированном неврологическом центре "Фламинго" были совсем другие пациенты. Синдром Дауна, детский церебральный паралич, тяжелые последствия родовых травм и менингитов, эпилепсия... Каждый день. Чужая боль. Чужое горе, которое принималось как свое. Потому что дети.

Первое время она приходила с работы, закрывалась в своей комнате, ложилась на кровать, лицом в стену. И ревела. Мама уговаривала ее уволиться. Сидела рядом, гладила по спине и увещевала: "Люся, ну не мучай себя так. Не всякому эта работа подходит. Что ж делать, если ты у меня такая... чувствительная". Ей было двадцать два. Наивная, не видавшая в жизни настоящего горя. Тепличный цветок, выращенный бабушкой и мамой.

Она не уволилась. Не понимала, почему. Что-то внутри уперлось, необъяснимое. Но она осталась. Что самое удивительное, так и не смогла обрасти панцирем равнодушия. Со временем острота восприятия притупилась. Она насмотрелась всякого, разных детей, разных родителей. Стала воспринимать все это спокойнее. Убеждала себя, что от ее эмоций пользы нет. А вот от ее спокойствия, собранности и умений есть польза, да еще какая. Впрочем, слезы и срывы все равно случались, но гораздо реже. Мать, так и не сумев убедить, в сердцах называла ее "сентиментальной коровой". Но даже это не заставило Люсю бросить работу во "Фламинго". Только ей быстро пришлось перейти на полставки, потому что кушать надо, лекарства бабушке покупать надо, а из них троих зарабатывать реально могла только она. Бабуля вообще на пенсии, у матери доход понятно какой — процедурная сестра в поликлинике.

Так вот и жила. С утра — дети, маленькие больные человечки, нуждавшиеся в ней. Детские лица с синдромом Дауна, которые ни с какими другими лицами невозможно перепутать. Висящие безвольными плетьми маленькие ручки и ножки. Или, наоборот — скрюченные гипертонусом. Инвалидные коляски, в которых привозили детей постарше. Скошенные набок рты и стекающая по подбородку слюна. Такой была ее первая половина дня.

А потом — на машину, и по чужим домам. К состоятельным, умеренно обеспеченным или просто очень нуждающимся в ней людям. Там все чуть более благополучно, но горе, недуги и проблемы бывали и там. И так до позднего вечера. Вернуться домой, сил только на час бодрствования, от силы. И — провалиться в сон. И все равно — не выспаться.

— Спасибо вам, — вот и очередной сеанс завершен, мама Полины берет дочь на руки. — Поля такая спокойная после вашего массажа.

— На здоровье, — дежурно отзывается Людмила, наблюдая, как мать одевает девочку. У Полины молодая, очень симпатичная мама. И такой же молодой и приятный папа. А еще у Полины синдром Дауна.

Молодая красивая пара. У них мог бы родиться такой же очаровательный хорошенький ребенок. А вместо этого... Больше всего Люсю по-хорошему удивлял папа Полины. Она пару раз видела, как он обращается с дочерью. Как-то очень искренне, с любовью. Мать — это понятно, материнский инстинкт заставляет мать любить ребенка любого — больного, инвалида, это сильнее матери. Как правило, так. Но мужчина... Сколько она знала, видела, слышала таких историй за время работы во "Фламинго". Когда мужчина без малейших раздумий уходит из семьи, оставляя жену с ребенком, который посмел родиться не совсем здоровым. Или — совсем не здоровым.

Здесь было приятное исключение. Отец остался. Не бросил и во всем помогал жене. Они оба были такие... Люся не могла не думать об этом. Она сто раз представляла себя на месте матерей этих детей, даже несмотря на отсутствие собственного материнского опыта. Что бы она почувствовала, если бы родила такого ребенка? Как бы себя потом вела? И, глядя на эту молодую симпатичную пару, на двух обычных людей, которые с потрясающим достоинством и самоотверженностью приняли то, что с ними случилось, она говорила себе: "Вот так. Вот это — достойный пример. Так надо. Только так".

Она прощается с мамой Полины. Это был последний клиент во "Фламинго" на сегодняшний день. Сейчас перекусить чего-нибудь и в машину, зарабатывать реальные деньги.

____________________

— Георгий Александрович! Глазам своим не верю!

Ну, это же надо было такому случиться, что первым в офисе он попался на глаза Ларисе Юрьевне, главбухше. А с другой стороны, рано или поздно все равно придется с ней пересечься, не сейчас, так позже.

— Ларочка! — он шутливо прикрывает глаза. — Я не видел тебя пару месяцев и забыл, как ты ослепительна!

— Гоша, Гоша... Ты все такой же! — довольно улыбается она.

Лариса Юрьевна и в самом деле ослепительна. На тонких пальцах штук пять колец в совокупности. Крупные серьги, пара цепочек. Все это золото блестит, слепит. Эта женщина лишена малейшего вкуса в одежде, по мнению Гоши. И сердца тоже. Вместо сердца у нее калькулятор. Зато у нее есть мозги, и это кое-что искупает.

— Как ты, Георгий? Как здоровье? — Лариса Юрьевна сочувственно похлопывает его по плечу — ее статус позволяет ей многое. А Гоша безмятежно улыбается, хотя внутренне кривится. Кажется, Лариса состоит из одних углов — болезненно худая, вечно на диетах. Острое все — локти, колени, нос. Даже косая челка, длиннющие, в каких-то немыслимых нарисованных цветах ногти, даже острые носки туфель и ассиметричный край юбки. Не женщина — дикобраз какой-то! Как с ней Гришка спит? Колется же наверняка! Гоша усмехается своим мыслям.

— А что нам, кабанам? Все в порядке!

— Это ты-то кабан? — Лариса выгибает густо нарисованную бровь.

— Ну... кабанчик! — смеется Гоша. Ему не привыкать иронизировать над собой. — В общем, готов вернуться в строй и помочь тебе нести тяжелое бремя финансовой ответственности. Вот сейчас со своими девчонками переговорю, в курс дела меня введут. И к тебе приду. Кофе угостишь?

— Конечно, — Лариса скупо усмехается, в светло-голубых глазах — лед. Привыкла за два месяца быть единоличной финансовой королевой. Что ж, придется отвыкать.

Кивнув на прощание, он проходит дальше по коридору и открывает своим ключом дверь кабинета, рядом с которым солидная табличка: "Жидких Георгий Александрович. Финансовый директор".

____________________—

— Георгий Александрович!

— Яна Аркадьевна! А что так официально?

Со своей правой рукой, Яной Карачевой, он мог позволить себе и фамильярное обращение, и даже объятье и поцелуй в щеку.

— С непривычки, Гош. Как ты?

— Снова в строю, — усмехается он. Наедине они с Яной на "ты". Так проще. При других сотрудниках, разумеется, все было официально. — Как тут вообще без меня? Как Лариса себя вела?

— Как и ожидалось, — Яна устраивается напротив него, с другой стороны стола. — Война, Гош. Пока тихая и партизанская.

— Ну и ладно. Нам сейчас не до открытых военных действий.

— Как скажешь, мой генерал.

Яна — умница. Умница и красавица. Миниатюрная красавица блондинка с фигурой-статуэткой. Гоша всегда во всеуслышание заявлял, что к себе в финансовую службу сотрудниц исключительно по фигуре выбирает. И окружающие ему верили и могли думать все, что угодно. Но девчонки у него были все как на подбор — одна другой краше. А еще — умнички. Только он это не афишировал.

С Яной они понимали друг друга с полуслова. И именно поэтому ей сразу пришлось осознать, что с шефом ничего не светит. Хотя Яна была бы не против, он это видел. Но Гоша ошибок брата не повторял. Никаких романов на работе. Не смешивать бизнес и личное. Одного раза... хватило. Личного и вне работы — достаточно.

Яне было грех на него жаловаться. Служебного романа у них не приключилось, но Гоша был хорошим начальником. Входил в ее положение матери, в одиночку воспитывающей сына-школьника. Не требовал невозможного. Не забывал вознаградить за действительно хорошо сделанную работу. В общем, у них было полное взаимопонимание, Яна была его человеком. Его союзником. На будущее.

С заместителем Гоша просидел пару часов. После заперся в кабинете, открыл окно. Гришка, если узнает, втык ему даст за курение на рабочем месте, это запрещалось всем без исключения, даже ему — финансовому директору, брату генерального. Но на улицу идти — не хочется, нет желания ходить по лестницам, видеть кого-то. Наверняка масса желающих с ним пообщаться. А ему надо подумать.

Щелкнул зажигалкой, затянулся, выдыхая дым в морозный воздух. Ручка двери дернулась. Его нет. Для всех, всех без исключения кабинет пуст. Георгий пока не готов к общению. Он должен выработать стратегию.

____________________

— Ларочка, солнце мое, кофе бесподобен. Я так по нему скучал! И по тебе. Так не хватало, знаешь... поговорить с умным, понимающим человеком...

— Неужели тебе с братом не о чем поговорить? — Лариса отпивает кофе, миниатюрную чашку держит, оттопырив мизинец. Предполагается, что это изящно. Ну-ну...

В противовес своим мыслям Гоша заговорщицки улыбается сидящей напротив него за огромным столом женщине.

— Лара, бесценная, ты же знаешь, что Григорий Сергеевич — пень пнем в наших вопросах.

— Ну, прямо уж так и пень. Не забывай, ты говоришь о генеральном директоре!

— Ну, по сравнению с тобой, Ларисочка. Ты же у нас гений бухгалтерского учета!

— Ой, да ладно тебе, — она кокетливо вздыхает.

— На тебе все держится, Лариса! Если бы не ты!

— Кстати, Гоша... Твоя Яна тут опять пальцы выгибала! — жалуется Лариса Юрьевна.

— Да ты что?! — он недоверчиво качает головой, внутренне сцепив зубы. — Расскажи мне все.

Они набеседовали на три чашки кофе. Сейчас это единственно верная тактика — слушать, собирать информацию. И усыплять бдительность. Но как же это, черт побери, противно и обидно — чувствовать, что не владеешь ситуацией в собственном бизнесе. Собственном семейном бизнесе, который они с Гришкой строили не один год.

Остаток дня он провел, изучая переписку с банками.

Дома упал на диван, совершенно эмоционально и физически обескровленный. Как ему сейчас не хватает Люсиных рук. И про предписанную ею гимнастику он совершенно забыл. Да и сил нет.

_____________________

Григорий едва взглянул на открывшуюся дверь кабинета, а потом снова уткнулся в бумаги. По пальцам можно пересчитать людей, которые могли вот так, без стука, войти в кабинет генерального директора. На этот раз — Лариса.

— Как ты, Гришенька? — она встает за его спиной, кладет руки на плечи, начинает разминать. Длинные ногти царапают по ткани синего пиджака.

— Лариса... — он раздраженно поводит плечами. — Сколько раз можно повторять — не на работе!

— Ну... — она наклоняется к его уху, — не букай, Гришенька... Все и так знают...

— И откуда это, интересно, все знают? Я вот не говорил. Лариса! — он резко отклоняет голову. — Я же сказал! Не на работе!

— Ладно, ладно, — она со вздохом выпрямляется, но рук с его плеч не убирает. — Просто я соскучилась... Ты так давно у меня не был...

— Будто ты не знаешь, — он еще раз дергает плечами, и ей все-таки приходится убрать руки, — что у нас творится. Я домой редко когда раньше девяти вырываюсь.