...жизнь - гарантируем...(Stalker-2)

Началась новая жизнь... "Жизнь"? Хм...

Сразу за воротами лопотал на холостом ходу винт вертолёта. Их было шестеро. Огромные, словно платяные шкафы. Бугристую мускулатуру не могли скрыть даже комбинезоны СКАТ. Бетонные морды. Короткая стрижка под беретами. Ручные пулеметы наперевес, все стволы нацелены мне в брюхо. Знаков различия нет. Зато лучше всяких визиток их рекомендовала бандеровская желто-синяя нашлёпка на боку "вертушки". Все ясно — "Озброєнi сили України". Подстилки НАТОвские.

Один, очевидно старший, осмотрел меня с головы до ног, бровь дрогнула в непроизвольном удивлении, но микроэмоция оказалась единственной.

-Семецкий? -скорее заключил, чем спросил он. -Так вот ты какой, северный олень...

Остальные смачно заржали.

-Медленно вынь пистолет из кармана, брось мне под ноги. И без глупостей.

Я подчинился. Какие уж тут "глупости". Надо же, влип, да как нелепо-то. Впрочем, не всё так плохо, скоро должна состояться моя коронная хохма, значит, будут шансы выкрутиться... Но кто же, матерь божья коровка, сдал меня воякам? Сахаров? Не может быть! Когда? И зачем? Слов нет, профессору очень хотелось разговорить Семецкого и выяснить, в чём суть необъяснимого с научной точки зрения феномена. Но сдавать? Какой прок добропорядочному учёному старой закалки от моего захвата укрармейцами? А, ч-чёрт, да Круглов же! Припоминаю: когда я разговаривал со стариком, лаборант притих у себя за стеной. Потом приглушённо забубнил о чём-то. Ясно, докладывал, крысёныш, по радио экипажу висящего над заводом вертолёта. Летуны быстро среагировали, перестали долбать ракетами ополоумевших опустились за добычей и...

-Подними руки. Марш в вертолёт. Нет, на заднее сидение.

Надо же, никакого малороссийского акцента. Родом пан офицер, верно, откуда-нибудь из-под Новосибирска. Вот проститутка, а!

-Не надо. — как можно убедительнее сказал я. -Через четырнадцать минут всем будет очень плохо.

-Нас не укачивает. -хохотнул один из "платяных шкафов". -А ты потерпишь, микроб, блевать всё равно не дадим..

Меня больно толкнули в спину стволом.

-Вы — покойники, казаки. -с искренним сочувствием вздохнул я. И, получив между лопаток прикладом, полетел лицом в грязь. Встал, утираясь, тут же схлопотал еще раз, да так, что мигом очутился у самой дверцы вертолёта. Закамуфлированные мордовороты в беретах впихнули внутрь, усадили, зажали с боков. Хорошо хоть стволами пулеметов перестали тыкать. Осталось двенадцать минут.

Пилот защёлкал тумблерами, двигатель перешёл с вялого рокота на свист, лопасти слились в прозрачный диск, машина качнулась и взмыла. Десять минут

"Вертушка" поднялась метров на тридцать. Надо же, никогда прежде не доводилось летать на таком устройстве. Тем более армейском. Тесновато, конечно, но вполне приемлемо. Семь минут.

Пилот взял курс на бывшую военную базу, описал замысловатую фигуру в непосредственной близости от "выжигателя мозгов". Какого чёрта?! На них, что, пси-поле никак не действует? Сидят бодрые, как огурчики. Или у бравого спецназа просто выжигать нечего? Как там в баре "100 рентген" болтал Писатель: -"А, Припять? Это был город энергетиков — его построили ещё вместе с ЧАЭС. Немаленький был городок... Только теперь там уже никто не живёт — кроме, конечно, нечисти всякой вроде мутантов и зомби. Пройти туда, судя по всему, и вовсе нельзя: Выжигатель мозгов закрывает путь. Страшное место. Там ни за здорово живёшь можно сгинуть, даже если перед этим всю жизнь был везунчиком. Любой, кто близко подходит к Выжигателю мозгов, сходит с ума, превращается в зомби и бродит потом по Зоне, неприкаянный. Одни оболочки остаются от людей, и никто не возвращается оттуда никто с своём уме." Три минуты.

А вон и упомянутая Припять показалась в иллюминаторе. Нехорошо, девочки, в смысле — совсем плохо: падать-то придётся на дома, размажет в манную кашу. Минута.

Я закрыл глаза. Десять секунд. Интересно, что будет причиной катастрофы? Банальный отказ двигателя или попадание из гранатомёта в вертолётное брюхо? Девять. Разнесёт ли в клочья, или сплющит в блин? Восемь... Пять... Будем ли гореть? Три, две, одна. Всё! Так и не узнал, что случилось. Жуткий треск. Машину завалило на бок, она ухнула вниз, на меня навалились орущие и дёргающиеся вояки. Больно! Больно же, мать вашу!!

И всё.

В дешевых романах пишут: "наступили тишина и полная темнота." На самом деле никакой тишины и темноты в этих случаях не наступает. Вообще ничего не наступает. И только я единственный в мире знаю, что такое — "вообще ничего".

..."16.39, Семецкий, Припять, катастрофа вертолёта, UG 343/е"...

Вот и началась очередная новая жизнь. "Семецкий воскресе! — Воистину воскресе!". Только выбираться на этот раз придётся долго, завалило телами спецназовцев, прижало какими-то железками. Извивался ужом в бензиновом смраде не меньше получаса, протискивался сквозь припёртую согнувшейся лопастью дверцу, пока, наконец, не вывалился на мокрый бетон. Стоя на четвереньках, осмотрел место сегодняшней гибели. Машина, вероятно, сначала рухнула на крышу припятской гостиницы, перевернулась, оттуда упала на крыльцо. Да, надо признать, так экзотически я еще ласты не заворачивал, дуба не давал, коньки не отбрасывал.

Нет, всё-таки Зона милосердна даже в жестокости. Звучит парадоксально, но факт. Умирать мне, конечно, больно и страшно. Невыносимо больно и нестерпимо страшно. Но, наверное, гораздо мучительнее было бы оживать в полном сознании. Вот, к примеру, однажды меня в клочья разорвала аномалия карусель. Пришёл в себя голым, но абсолютно целым в дюжине метров от места гибели. До сих пор, как представлю себе сползающиеся и склеивающиеся куски собственного тела, как воображу, что было бы, если бы эти обрывки ощущали, чувствовали, понимали... Брррр! А так, отчего бы не умереть? Раз — и очнулся в обломках "вертушки" целёхонек-здоровёхонек пуще прежнего. Так что не жалуйся на Матушку-Зону, друг Семецкий.

-Да кто жалуется-то? -смиренно пробормотал я, выпрямляясь. Поясница ныла, левая ступня чуть побаливала, но это сейчас пройдёт. Слегка знобило — ерунда, дома у реактора отогреюсь. А вот одежду придётся менять — изодрана в клочья. Шляпу тоже не найти в этом ворохе металлолома. Похлопал по нагрудному карману, с удовольствием отметил, что ПДА не потерялся и не сломался. Достал, прочёл сообщение о собственной смерти. Стёр из памяти, снова спрятал аппаратик. Теперь бы еще раздобыть пистолет. Заглянул внутрь вертолёта. Ого! Казаки, казаки, ведь предупреждал вас! Хуже всего пришлось лётчику, эка, сплело его, страдальца, с железками. Остекленевшие глаза командира спецназовцев тупо смотрели куда-то вверх. Я обшарил офицерскую поясную сумку и вытащил свой "Беркут". Обойма оказалась на месте, отлично. Из-за цены и габаритов "Беркут" не пользуется особой популярностью в Зоне (всё-таки не каждый день охотишься на слона), но я привык к нему. И без того мощный пистолет был переработан местным умельцем под винтовочный патрон. Получилась настоящая пушка, большая, тяжелая и чрезвычайно убойная. Незаменимая штука для ближнего боя. Хотя в драку стараюсь никогда не лезть, но стрелять иногда приходится.

Зажурчало. Завоняло бензином. Эге-ге, надо бы удаляться. Неровен час, какой-нибудь "монолитовский" снайпер (а их тут — выше крыши и в прямом, и в переносном смыслах) решит на всякий случай пальнуть по упавшей машине. А гореть сегодня никак не хотелось, знаем, каково оно, случалось как-то на Кордоне попасть под огнемёт.

Я поспешно отошёл от обломков "вертушки", через витрину "Гастронома" переместился к ржавому навесу остановки. О, новая воронка, ещё вчера её не было. Это аномалия предположительно гравитационной природы. В момент активизации со страшной силой втягивает в себя всё, что находится в радиусе 10-15 метров. При попадании в центр воронки нет ни одного шанса выжить: тело жертвы будет сжато в плотный комок, а затем разорвано в момент так называемой разрядки. В течение всего периода существования (в среднем — около недели) аномалия не меняет места расположения. Её можно обнаружить днём визуально — по характерному движению воздуха над ней, кружащейся листве, фрагментам расчленённых трупов и характерному тёмному пятну на земле в центре. Ночью воронка крайне опасна, поскольку обнаруживается лишь детекторами или с помощью классического бросания в направлении предполагаемого движения камешков и гаечек. Как и все ужасы зоны полезна: образует три чуда: "выверт", "грави" и "золотую рыбку". "Выверт", помещённый под одежду, защищает владельца от царапин и ран, наносимым холодным оружием. Его найти несложно, поэтому деньги за него дают небольшие. Дёшев также заметно радиоактивный и совершенно бесполезный "грави", вот он, кстати, валяется. Лень нагибаться за ним. Если бы тут блестела "рыбка"... Та для меня тоже никчемна: слегка согревает излучением, да заживляет резаные раны. Зато её хотя бы можно дорого продать или выгодно обменять на продовольствие.

Вот они, мои родные "Промтовары". Спустился в подвал и отыскал заветную дверь склада, надёжно укрытую за горой мусора. С трудом протиснулся внутрь. Сюда никто из сталкеров не лазает, радиоактивно так, что их счётчики Гейгера впадают в буйное помешательство. Притом, аномалий нет, хабаром не разжиться. Зато для меня здесь — главная база снабжения. При тусклом свете, проникавшем сквозь узкое грязное оконце, открыл контейнер, достал новое чёрное осеннее пальто. Разодранное в вертолёте бросил в угол. Где шляпы? Ага, вижу коробки. Теперь — обувь... Ну, вот, легенда Зоны вновь экипирована по всей форме, можно продолжать движение.

Но прежде проверим, не желает ли выйти на контакт Стрелок. Он же Меченый. Он же убийца моего доброго знакомца Бомжа. За каковое убийство не мешало бы с него взыскать. Вытащим ПДА, наберём код вызова. Нет, не хочет отзываться: "Устройство связи отключено или находится вне пределов досягаемости". Беспокоит меня супермен Зоны. И чем дальше — тем больше. Где он? Что задумал? Опять хочет прорваться к ЧАЭС? Зачем? Неужели требовать у Монолита выполнения желаний?

Тогда я буду чрезвычайно разочарован в Стрелке.

Воспоминание N4.

Первые дни после моего поселения в ЧАЭС фантомы из "0-сознания" часто навещали меня. Внезапно возникали рядом. Присматривались. Задавали вопросы и, не выслушав ответов, исчезали. Сами отвечали невпопад или вовсе не отвечали. Только через десяток дней окончательно сформировалось их отношение ко мне. Знаете, так относятся украинские крестьяне к ласточкам, лепящим гнёзда под крышами хат: живёт себе безвредная птичка и пусть живёт. Беседы стали более связными.

Однажды я забрался внутрь реактора. Того самого, что взорвался во время Первой Катастрофы. Радиоактивный фон оказался там таким, что даже я почувствовал себя, словно в бане. А когда нашёл в одном углу льющуюся сверху струю тёплой воды, то решил использовать это место именно как баню. И только потом, привлечённый голубоватым сиянием, обнаружил Монолит.

Он выглядел трехметровым светящимся кристаллом-столбом, по граням которого пробегали искры. Раздавалось легкое трансформаторное гудение. И всё. А ведь, согласно легендам он должен был разговаривать:

-"Блин, значит, так. Разъясняю в ковырдесятый раз, люди там подвергаются телепатическому воздействию. Неслышные со стороны голоса постоянно зовут их и обещают исполнить любое желания того, кто сумеет коснуться Монолита."

-"Друг, слушай... У тебя тоже голос в голове раздаётся, или это только я сбрендил? Всё талдычит и талдычит..."

-"Ты голос слышал? Прикольно, прям как плеер в голове! Жалко только, дорожка одна и та же: иди, мол, ко мне, и будет тебе счастье великое. Два часа трындел одно и то же."

-Молчит, проклятый...-пробормотал я, разглядывая глыбу.

-Обычным людям, пробравшимся сюда, действительно слышатся призывы Монолита. - проскрипел позади монотонный голос. -Но ты — не совсем обычный. Поэтому наведенные галлюцинации на тебя не действуют.

Я медленно повернулся к прозрачно-зеленому привидению в лабораторном халате, висящему в полуметре над разбитой бетонной плитой.

-А вот с этого места попрошу подробнее. -сказал я.

"0-сознанец" на этот раз снизошел до получасовой беседы. Вопреки традициям он не прервал объяснений на полуслове, не растаял во вселенской задумчивости и не вошёл в стену.

Выяснилось, что Монолит — отнюдь не чудо-машина исполнения желаний. На самом деле это чудовищная ловушка, самым надёжным способом прикрывающая доступ к святая святых — хранилищу памяти, где заключены все личности ученых из "0-сознания". Это мираж, такая же голограмма, как фигуры "0-сознанцев". Правда, будем справедливы, гораздо более качественная и соединённая с самой мощной и изощрённой пси-установкой "0-сознанцев". Сыр в мышеловке.

К Монолиту (прорываются единицы, сотни гибнут на ближних и дальних подступах к ЧАЭС. Но редкие уникумы, прорвавшиеся сквозь огонь и воду и пули "монолитовцев" представляют настоящую опасность. Они отчаянны, сильны, упорны. Могут и дров наломать. Вот тут-то и приходит черёд миража. Пока герой с боем пробивается, словно бабочка на огонь, сквозь тёмные коридоры Чернобыльской АЭС, в его голове постоянно звучит убедительный баритон, от лица Монолита обещающий исполнение заветного желания. Оказавшись перед вожделенным чудом Зоны, измученный паломник забывает обо всём, кроме этого желания. И...

Я пять раз был свидетелем того, как "исполняются" заветные мечты несчастных. Они не видели, что Семецкий сидит в одном из проломов у самой крыши и наблюдает последние минуты их жизни. Почему я перестал вмешиваться? Перестал пытаться остановить их и спасти? Да потому, что бесполезно. Потому что это всегда заканчивалось одинаково. Знаете, каково получить под ноги гранату из подствольника? Нет? Ну и хорошо, тогда закроем вопрос о гуманизме Семецкого.