Я, муз

Надо же, сколько пафоса. Я покрутил в руках тетрадь смерти. Да, интересное орудие убийства. Даже жаль будет сжигать такую красоту.

— Три... два... один... Всё! — радостно воскликнул Валерий.

Я и бровью не шевельнул.

— Как же так... — пролепетал ботаник. — Как же так?

— Всё просто, — сказал я, доставая из кармана зажигалку. — Ты записал моё настоящее имя. А в этом мире действие книги распространяется только на вымышленные имена. Гори-гори ясно! — воскликнул я, поджигая тетрадь.

" — Автор получил переутомление! Внимание! Автор получил переутомление! Книга прерывается по техническим причинам!" — взвыла сирена.

— НЕ-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-ЕТ!!! — возопил Валерий, глядя, как Тетрадь смерти сгорает в нескольких метрах от него.

Как говорится, счастье было так близко...

* * *

Мы с Артёмом сидели за столом и, потягивая пиво, травили друг другу анекдоты.

От и без того малочисленных "Отчаянных" осталось всего четыре человека: мы с Артёмом, Виктор и Татьяна. Миха погиб. Валерий был с позором изгнан из наших рядов. Новичков в наши ряды пока не тянуло.

— Какой, на фиг, пароль... — закончил анекдот я, вызвав у Виктора взрыв хохота.

В этот момент в двери вошли Виктор с Татьяной.

— Мы тут посовещались и решили, — сказала Таня. — Следующим нашим объектом будет Шрам.

— А следом — ангелы Господневы! — вставил Артём. — Или черти с вилами. Там уж кому как повезёт.

— Не зря Лёха говорил, что вы — клуб самоубийц! — сказал я.

— Не торопитесь с выводами, — произнёс Виктор. — Последняя книга Шрама "Космический патруль" потрясла всех музов.

— Море крови? — поинтересовался я.

— В том-то и дело, что нет! — ответил Виктор. — Не один из героев не умер. Даже таракана и того не раздавили.

— Не похоже на Шрама, — сказал я.

— Именно поэтому мы и собираемся в его новую книгу! — сказала Таня. — Ну что? Вы согласны?

— А что такого-то? — поднялся с кресла Артём. — "Отчаянные" мы, в конце концов, или нет? Я за!

— Серёжа? — повернулась ко мне Татьяна.

— Вы не знаете, с кем имеете дело, — ответил я. — Шрам опасен. Он убил двух дорогих для меня людей. В том числе и Лёху. Шрам убьёт и вас.

— Что ж, тогда ты можешь забыть об "Отчаянных". — сказала Таня. — И обо мне — в первую очередь!

* * *

Я никогда не забуду тот тёплый декабрьский вечер. Солнце катилось за горизонт. На лестничной площадке резвилась детвора. Шрам сидел на лавке напротив нас, бездумно глядя в одну точку. Мы вчетвером веселились и пили газировку. Но я не сводил взгляд со шрама. Я всё пытался понять: что, что творится в голове у человека, пишущего такие жуткие вещи? У него есть дом, есть машина, жена, чудесная дочка, в конце концов. Зачем же он пишет все эти ужасы?

На улице заметно потемнело. Шрам встал с лавки.

— Кристина! — позвал он дочку. — Пора домой!

И семья чинно двинулась восвояси.

Тогда я даже не догадывался о том, КАК мне придётся пожалеть о своём выборе.

* * *

Мультики пролетели мгновенно.

Я стоял посреди ночного леса. На лицо были намотаны лохмотья от мешков. В руках я держал бензопилу.

Недалеко от меня раздался крик полный боли и отчаяния. Жадно глотая его, словно воздух, я кинулся бежать.

Боль, чужая боль манила меня. Я опрометью бежал на крик, заводя на бегу бензопилу.

Вскоре я увидел Артёма. Его нога попала в капкан, из-за чего он и орал, как резанный. Я медленно подошёл к нему.

— Помогите! — пролепетал он. — Пожалуйста, помогите!

Я поднял вверх бензопилу.

— НЕТ! — ужаснулся Артём. — Умоляю, НЕТ!

Бензопила проткнула его насквозь.

— Эй! Ты что творишь, твою мать?!

Я обернулся. Ко мне на всех парах нёсся Виктор. Один удар бензопилы — и голова слетает с его плеч.

Потом я продолжил разделываться с Артёмом. Я опущу описание этого процесса. Это слишком больно для меня.

...я зашёл в свою обитель. В ней повсюду лежали орудия пыток и убийств. В центре комнаты прикованная за руки висела обнажённая Таня.

— Отпустите меня! — сквозь слёзы простонала она. — Пожалуйста! Умоляю!

Всё напрасно. Я взял нож для резки мяса и двинулся на неё.

— Какой удачный день! — хрипло усмехнулся я.

* * *

С охотничьим ружьём наперевес я мчался к дому, в котором жил Шрам. Преисподняя, говорите? После того, что я своими руками сделал с Таней, меня уже ничто не остановит.

Я убил её. Я убил Артёма с Виктором. Причём убивал их всех долго и мучительно.

Молись, Шрам. Сегодня ты ответишь за всё! Это твой последний день!

Двери в подъезд были распахнуты настежь. Я ворвался в подъезд и, опираясь на чутьё, принялся искать квартиру Шрама. Так, выше, выше... Ага, третий этаж! Он здесь!

Я позвонил в дверь. Через пару секунд дверь открылась на цепочку. Передо мной предстала дочка Шрама.

Я остановился. В мои планы не входило убивать Шрама на глазах у дочери. Но поговорить по-мужски с этой тварью мне никто не помешает.

— Девочка, позови, пожалуйста, папу!

— А папы нет, — сказал ребёнок.

Я опешил. Чутьё не могло обманывать.

Я с ужасом посмотрел на девочку. Над бровью у неё был маленький шрам.

— Ты... — я не мог поверить в это. — Ты — Шрам?

— Да, — ответила девочка. — А откуда вы знаете, как я подписываюсь?

Я сделал несколько неуверенных шагов назад и помчался прочь.

* * *

Сейчас я сижу за компьютерным столом и печатаю всю эту историю. Рядом со мной стоит ружьё, которым я вышибу себе мозги, когда допишу это. Я не смогу жить с такой ношей на душе.

Я хочу обратиться к творцам.

Авторы! Если вы читаете эту повесть, вникните в её суть! Будьте добрее к своим музам! В конце концов, мы такие же люди, как вы.

Помните это!

На этом всё.

КОНЕЦ.