Горячая точка

И когда я в который раз балансировал на лезвии бритвы, Ведьмак ненадолго вернулся и вытащил меня из тьмы. Это время было слишком счастливым, чтобы быть правдой

Он снова уехал. Теперь уже навсегда.

Я сижу в кресле, вспоминаю, как всё было, верчу в руках стакан с виски — сегодня мне требуется что-то покрепче мартини.

Я всегда что-нибудь теряю в этой жизни. Самое близкое, родное, моё, то, что составляет смысл бытия любого нормального человека. Сначала я потерял своих родителей, которые, узнав, что я сплю с мальчиками, не пожелали иметь со мной ничего общего. Мои объяснения, что женщин я тоже уважаю и не пропускаю ни одной юбки в округе, не дали ощутимого результата. Мне тогда было восемнадцать — самое время действовать, так что начать жизнь с нуля для меня не стало большой проблемой. С матерью мы позже наладили отношения и до сих пор переписываемся, втайне от отца. Но чувство непрочной связи, которая поддерживается благодаря только кровному родству, оставляет привкус горечи. Родители не уважают твой выбор, не принимают тебя, как личность, а терпят твоё существование всего лишь по необходимости, по некоторой биологической причине, которая от тебя не зависит. И тут же приходит разочарование — люди, которых ты считал самыми мудрыми на свете, вдруг перестали быть таковыми в твоих глазах.

Знаю, что бывает по-другому. Но это не мой случай.

Остаётся только самому понять и принять. И простить.

И ещё. Я больше не намерен терять.

* * *

Полезная штука — пиратская база данных. Да и вообще пираты — рулез форева.

Я копаюсь в гигантской персональной базе, видимо, сдёрнутой с милицейской — кто, где, когда. Кто выехал, кто заехал, кто вообще кто по жизни. Зная Ромину фамилию, зная, где он примерно живёт и чем занимается, можно вычислить адрес его матери. Нахожу несколько фамилий, которые живут в нужном районе, и отправляюсь на поиски.

Дверь открывает молодая женщина, настороженно вглядывается в меня из-за дверной цепочки. Из глубины квартиры раздаётся детский рёв.

Мимо.

— Извините. Ошибся адресом.

Иду в другое место.

В дверях стоит очень хрупкий парень. Или пока несформировавшаяся девушка. Лет этак четырнадцати. Белое от грима лицо, длинные, крашеные в чернильно-чёрное волосы, подведённые глаза, чёрные губы. Взгляд такой — чуть тронь, сорвётся, побежит неведомо куда.

Э, да ты гот, дорогое нечто.

— Тебе чего? — голос ломающийся, значит — мальчик.

— Ошибся, извини.

Он хмуро разглядывает меня.

И тут мне в голову приходит странная мысль. Раз они живут в одном районе, то он может знать своего однофамильца.

— Слушай, ты случайно не знаешь... — называю имя и фамилию Ведьмака.

— Случайно знаю, — отзывается гот. — Он мой какой-то там брат. Дальний родственник, короче. Мы давно не общаемся с ними.

По тону ясно, что Рому парнишка не жалует. Интересно, почему?

— Покажешь, где живёт?

Он неопределённо пожимает плечами, сбегает с лестницы, бурчит под нос:

— Покажу. Тут рядом.

Мы идём с ним по улице.

— Тебя как зовут? — спрашиваю.

— Демон, — мрачно отвечает подросток.

Так, понятно. В светской жизни, получается, Димон или Дима. Но я не высказываю ему эти подозрения.

— А меня, — говорю, как можно серьёзней, — можешь называть Адским Принцем Тьмы.

Он останавливается и смотрит на меня. Потом вертит пальцем у виска — ногти тоже чёрные.

— Дядя, ты ку-ку?... — потом внимательно оглядывает меня. — А вообще похож, только ты гонишь всё.

— Гоню, — соглашаюсь. — Но совсем чуть-чуть.

— А ты это... тоже слушаешь HIM? — интересуется подросток.

— Ну... я уже староват для такого. Я вообще Депеш Мод люблю.

— Я тоже, — отзывается парень. — Классная группа. Рома её тоже любит.

Я замираю — это я вообще здорово напал на какого-то там его брата, вдруг разузнаю что-то новое о законспирированной жизни Ведьмака.

— Слушай, Демон, а почему вы не общаетесь?

— Да я не знаю, наши предки в какой-то мощной ссоре... А Рома... он зе бест...

— Зе бест или зе бист?

Парень смеется.

— Одно и то же.

С прищуром смотрит на меня.

— А ты вообще кто, Принц Тьмы? Какого хрена тебе нужен мой брат?

Дошло наконец-то. Ух, ведьмачья кровь...

— Я его друг.

— Ну-ну, — хмыкает гот. — Друг. Знаем мы этих друзей.

— Это правда.

Он пожимает плечами.

— Да мне-то пофигу. Уехал Ромка. Не знаю, куда.

— Всё равно покажи мне его дом. Я к его матери тоже дело имею.

— Ладно, двигаем дальше.

Какое-то время мы идём молча. Брат Ромы идёт, ссутулившись, заложив руки в карманы куцого тёмно-коричневого пальто.

— Он избил меня, — вдруг говорит Демон.

— Что?

— Что слышал. Рома меня избил.

— За что?

Ведьмак, конечно, необузданный, но мне сложно поверить, что он может бить детей.

— За это, — парень проводит ладонью вокруг лица. — Грит, ты чо — пидор крашенный? Я, грит, из тебя эту херь выбью, пока ты маленький. Схватил за волосы, отволок в душ, смыл нахрен всё, а потом побил. Контуженный совсем. С тех пор я с ним не разговариваю. Даже не попрощались.

Тут он снова меня оглядывает, откровенно так, даже не ожидал такого взгляда от ребёнка. Криво ухмыляется чёрными губами. Сейчас он действительно смахивает на какого-то демона. На демонёнка.

— А сам-то...

Меня внезапно прошибает холодный пот.

— Что сам?

— Только не втирай, Принц, что вы сказки друг другу на ночь читаете.

— Эээ... — только и могу я ему ответить.

— У тебя на фэйсе всё написано. Друг, бля. Детства.

Демон жизнерадостно хохочет, и я замечаю, что глаза у него такие же серые, как у Ромы, только потемнее. И развязные интонации в разговоре похожи, но у Демона пока нарочито получается.

— А ты наблюдательный, — смеюсь вместе с ним.

— Ладно, мне похрену ваши тёрки, — Демон останавливается напротив панельной шестиэтажки. — Вот здесь. — Он называет номер квартиры. — Спросишь тётю Олю, то есть, Ольгу Владимировну, она его мать.

— Спасибо тебе, Демон.

Он небрежно отмахивается и делает несколько шагов. Потом притормаживает.

— Слышь, Принц ...

— Да?

Он стоит ко мне спиной, опустив голову, и говорит:

— Если ты его найдёшь, скажи, что Демон... то есть, Димон... на него больше не обижается. Типа я его простил и всё такое.

— Обещаю, Демон. Слово Принца Тьмы.

Я вижу, как расслабляются его узкие плечи. Брат Ромы кивает и удаляется размашистым шагом.

* * *

— Друг Ромы? Сослуживец?

Его мать смотрит на меня с подозрением. Они совсем не похожи. Совсем-совсем. У этой женщины глаза зелёные, почти как у меня, только с примесью некой ядовитой желтизны. Глаза старой уставшей кошки, доживающей девятую жизнь. Она невысокого роста и смотрит на меня снизу вверх, задрав голову.

— Нет, мы на курсах вместе занимались.

— Понятно. — Тонкие губы плотно сжаты. Ольга Владимировна даже не пытается казаться любезной. — Рома уехал жить во Францию. В Марсель.

Так. Марсель. Первая зацепка есть.

— Я знаю. Но он кое-что забыл здесь и попросил меня отправить ему это.

— Вы знаете его адрес?

Её взгляд вдруг смягчается, уходит жёсткость, заменяется тоской. Такой привычной, обыденной тоской по тому, что невозможно вернуть, не успеть запрыгнуть на подножку уходящего поезда. Остановка конечная.

— Я знаю его адрес в Интернете.

На самом деле уже нет. Наверняка Рома больше не воспользуется старой аськой, стирая следы прошлой жизни. Следы бессмысленной войны и неправильной любви.

Ольга Владимировна задумчиво кивает.

— А чем могу я помочь?

— Просто разрешите мне воспользоваться его компьютером... если он его не отдал кому-нибудь.

Господи, сделай так, чтоб не отдал! В такие минуты вдруг становишься истово верующим. И только потом думаешь — что это на тебя нашло вдруг...

"С каких пор ты стал почитать святое, грязный педик?".

— Не отдал... — она медлит, сомневается, можно ли пускать неизвестно кого в квартиру, тем более в личное пространство её блудного сына.

И я иду ва-банк. Когда ходишь по канату над пропастью, каждый шаг — ва-банк. А другого выбора нет.

— Мне, правда, надо там кое-что найти. Ведьмак очень просил.

Мать Ромы вскидывает голову, рыжеватые крашенные волосы разметались по плечам.

— Ведьмак? Откуда вы знаете?

— Ну... Мы просто очень хорошие друзья.

И она сдаётся. Проводит в комнату Ромы.

Ничего другого там, кроме спартанской обстановки, я и не ожидал увидеть. Узкая, будто каменная, кровать, застеленная синим пледом в клетку — без единой складочки. Шкаф. Три полки с книгами. Табуретка. Письменный стол. На столе системный блок, монитор и клавиатура. Ни следа пыли — наверное, Ольга Владимировна здесь убирается каждый день.

— Он любит чистоту, — говорит она, словно читая мои мысли. — Если он вернётся, то его комната должна быть в идеальном состоянии.

У меня вдруг сжимается сердце.

Эх, Ведьмак, что же ты со всеми нами делаешь? Мать родную не пожалел, чего же я требую для себя?

— Вы не хотели, чтобы он уезжал?

— А какая нормальная мать этого хочет? — отвечает она вопросом на вопрос и вдруг начинает говорить взахлёб, будто прорвало плотину тоски и обречённости. — Но Рома всегда был самостоятельным мальчиком. Рос без отца. Я всё время по командировкам. Его дедушка воспитывал, а дедушка у нас боевой был. Вот и воспитал вояку с характером. Но всё равно... всё равно. Нельзя так. И жена у него была хорошая, бросил всё, уехал, мотался чёрт знает где, пока мы тут с ума сходили...

— Жена?

— Да, Наташа. Очень хорошая женщина. Я думала, женится — остепенится, осядет рядышком. Не вышло у меня. И у неё не вышло. Думаю, больше ни у кого не выйдет.

А у меня?

На этот вопрос я скоро узнаю ответ.

И я не хочу, чтобы он оседал рядышком. Не тот он человек, чтобы сидеть на веранде уютного домика в каком-нибудь Провансе и любоваться на закат, пуская слюни от умиления. Но я, я должен быть рядом. Просто обязан. Куда бы его ни понесло в своих странствиях по миру, я буду следовать за ним. Его персональный ад. И рай.

Сажусь на табуретку, включаю компьютер. Тихо жужжит кулер. Прогревшись, засветился старенький монитор. Надо же, на рабочем столе нет никаких обоев. Стандартный синий цвет. Вернее, тёмно-голубой. Это неожиданно меня веселит. Хорошо, что Ведьмак не удалил Винду, и тем более не отформатировал винт — похоже, сильно торопился сбежать. Или просто не умеет форматировать. Рома, как я успел убедиться, юзер обычный, неискушённый. Ему бы в руки не компьютерный — настоящий винчестер, вот тогда он покажет мастер-класс.

И, тем не менее, наверняка от личного видимых следов не осталось. Всё-таки тут особых знаний не требуется.

Проверяю папки, почту, корзину — чисто.

Что ж, придётся выколупывать ведьмачье добро из памяти анэрейзером. Нудно, зато верно.

Восстань, Лазарь!

Пока программа глубоко сканирует память и реинкарнирует удалённые файлы, я нервно хожу по комнате взад-вперёд. Только что ногти не грызу от волнения.

Ольга Владимировна предлагает кофе, но я вежливо отказываюсь. Мне сейчас в горло даже кофе не полезет.

Наконец, муторное сканирование закончено. Практически все файлы вернулись из своей электронной преисподней целыми и невредимыми. Чувствую себя почти богом.

Первое, что меня интересует — почтовая база. Она очень маленькая, Рома почти ни с кем не переписывался. Даже спама нет, потому что Ведьмак нигде не светил свой e-mail.

Письмо от какого-то сослуживца.

"Стреляют".

Письмо от его бывшей жены, датированное аж прошлым годом.

"Вернись, сукин сын, я всё прощу".

Несколько писем от некоего Жана-Кристофа. На французском.

Вот оно!

В их сетевой переписке нет ничего особенного. Что называется, о природе и о погоде, да туманные намёки на какое-то "дело", которое пока не движется.

И ещё. В одном из своих ответов Рома говорит обо мне. Вернее, он пишет, что у него есть друг, специалист по... эээ... les opérations délicates informatiques.

Я начинаю ржать. Боже ты мой, какой гламур-тужур! Значит, теперь так называются хакеры? Специалисты по деликатным компьютерным операциям? Да ты поэт, Рома!

Встаю из-за стола.

Я должен вытрясти всю душу из этого, мать его так, Жана-Кристофа.

Я же Адский Принц Тьмы.

Криво ухмыляюсь.

Постараюсь передать твоё прощение, братишка. Думаю, Ведьмаку оно пригодится.

И позже, дома, я пишу самое странное и безумное письмо из всех, что мне доводилось писать. Я взываю ко всему человеческому в Жане-Кристофе, живописую свои способности по деликатным компьютерным операциям (думаете, как я вас нашёл?), в конце добавляю, что если Рому разлучат со мной, его любовником, то боевые характеристики нашего солдата, возможно, снизятся.

"Ты гонишь, дядя!" — сказал бы Демон.

Да, я гоню. Зло и отчаянно. Делаю ещё один шаг над пропастью. Ставлю всё, что имею, на зеро. И жду, пока рулетка остановится.

Меня разбудил звонок почтовой программы.

Подняв лицо со стола и уставившись в монитор воспалёнными глазами, я вижу ответ от Жана-Кристофа.

Vive la France!

5.

Прощание с матерью вышло скверным, слезливым. Она сидела на диване, комкая мокрый платок, и следила красными опухшими глазами за тем, как я собираюсь.

Мать не понимала — как можно уехать в неизвестность, бросив всё.

А я методично сжигал за собой мосты.

Тщательно вычистил память домашнему компу, сохранив на флешках все нужную информацию. Прошёлся по ящикам, шкафам и антресолям в поисках полузабытых, действительно личных вещей.

Я не хотел возвращаться. Есть много способов не терять связи с матерью — почта, телефон, банковские переводы... В конце концов, это не я собираюсь умирать там, где родился.

В Москву я прилетел на старом, видавшем виды "Яке". И был, наверное, единственным пассажиром, который не испытывал страха. Вокруг говорили о бракованных деталях, плоских штопорах, терактах. А я думал: если мы сейчас упадём, я ничего не потеряю. Просто стану из живого трупа мёртвым. Окончательно и бесповоротно.

Но мы долетели и сели благополучно.

Во Францию, в Марсель, меня увозил этакий летающий белый слон — новёхонький аэробус, ещё не успевший пропитаться человеческими запахами.

Жан-Кристоф не подвёл и действительно позаботился обо всём. Первое время я даже жил в его доме — Жан задался целью приучить "русского дикаря" к цивилизованной европейской жизни. И успокоился, лишь убедившись, что меня начали принимать за местного.

Но даже после "прописки" свободного времени почти не было.

Нет, я не работал по специальности. Пока. Учился, осваивал новую для меня технику, привыкал видеть сны на чужом языке. Я даже не придал значения тому, что Жан-Кристоф куда-то исчез.

Телефонный звонок от него стал для меня неожиданностью.

"Приезжай. Срочно. В район старого порта. К "La Residence du Vieux", — не просьба, а требование. Почти приказ.