Новое место жительства

Я прицепил ключ на брелок в кармане и решил, что надо всё-таки начинать утро...

...Я начал его с того, что привёл себя в порядок, съел три пышки, выпил стакан молока (густого, сладковатого, непривычного, но очень вкусного — я неожиданно сообразил, что оно "настоящее", "из-под коровы"), потом сделал бутерброд с сосиской и горчицей и вернулся к себе, чтобы забрать ноутбук, модем и проверить почту. Поскольку в комнате не сиделось совершенно, я выбрался в сад и устроился на скамеечке возле двери.

Связь была отличная, "со свистом", даже неожиданно. На адрес нападала куча разных сообщений. Я бегло просмотрел их... и вдруг понял, что совершенно не хочу на них отвечать. Да и что отвечать? И кому? Какая-то дурацкая рассылка музыкальных сайтов и туристических фирм, на которую я подписался в то или иное время... Поздравление с Днём Защиты Детей от школьной администрации. Си-пец. День Защиты... Фотка одного моего школьного полуприятеля — он катается на параплане на каком-то "берегу", плюс подпись: "Йо!" — всё письмо. Мда, нам школьная практика не грозит... кстати, а что это вообще такое? Надо будет у тёти Лины спросить... От нескольких знакомых и полузнакомых девчонок — в стиле "олбанского языка"; я как прочёл начало первого: "С бодрым утром, кросавчег!" — так и не стал читать дальше. Водя мышкой, я на всякий случай вскрывал письма и тут же убирал их. От матери ничего не было. А самым последним оказалось письмо некоего www.dobro@list.ru, помеченное просто Re. Я помедлил. На всех моих компах были установлены мощнейшие автоматически обновляемые антивирусы. А такие неожиданные адреса чаще всего — просто спам. Типа "я есть профессор дочь Мабумба Ябумба находясь в лагере беженец в Сомали. Я иметь один миллион долларов..." и так далее. Ладно... Я вскрыл письмо. Оно состояло из нескольких слов:

БУДЕТ ХОРОШИЙ ДЕНЬ

Немного удивлённо я тщательно проверил — нет ли чего "пристёгнутого".

Нет. Только эти слова.

БУДЕТ ХОРОШИЙ ДЕНЬ

Негромкий, но отчётливый стук в дверь заставил меня подскочить на скамейке — казалось, что постучали по дереву рядом со мной. Странная в этом доме акустика; я вспомнил, что вместо звонка у входной двери висел на цепочке солидный резной молоток.

Пока я добирался через лабиринт до входа, стук повторился. Нельзя сказать, что кто-то колотил в дверь — нет, стук был таким деликатным... но настойчивым. Наверное, постучали бы и в третий раз, судя по стуку, уходить там вообще не собирались. Но тут я открыл дверь.

Точно. Посетитель уже подносил руку к молотку снова — и, когда дверь распахнулась, отдёрнул её, словно его поймали на попытке открутить этот молоток и унести его с собой. В таких случаях люди чувствуют себя глупо, как будто их правда поймали на чём-то неприличном, но посетитель был, как почти сразу выяснилось, не из тех, кто это хоть как-то показывает.

Сам по себе он оказался мальчишкой моих лет — из тех, кого презрительно дразнят "девчонками" и про которых обожают говорить всякую пакость: с нежным, тонким, хотя и загорелым лицом, большими синими глазами, пухлыми губами и копной золотистых волнистых волос. Правда, нередко все дразнилки держится лишь до первой драки. И это был как раз такой случай. Как я определил? Да просто. Инстинктом — тем самым, который меня никогда ещё не подводил. Уж больно внимательно — и за какую-то секунду — он оглядел меня всего. И я могу поклясться — оценил. В комплексе.

— Извини, — слегка удивлённо сказал мальчишка. Он был одет очень просто: в какую-то нейтральную серую майку без рисунков или надписей, шорты из синтетики, спортивные тапки (их иногда гордо называют "кроссовками") на босу ногу, покоцанные наколенники, такие же налокотники и потрескавшиеся перчи без пальцев. — А Юрка у себя?

— Нет, — я покачал головой. — Из похода ещё не вернулся.

— Как не... — мальчишка вдруг тряхнул головой, улыбнулся широко и искренне: — Ой. А, конечно, что это я. Вот ведь. Забыл, — он повторил улыбку. — Извини, — и шагнул назад с крыльца, продолжая мне улыбаться во все зубы.

— Что там, Ром? — услышал я высокий девчоночий голос.

— Ничего, — весело ответил Роман (?), идя к калитке по узкой дорожке, выложенной серыми шероховатыми плитками, по краям заросшим землёй. А я увидел, как за калиткой выдвинулось колесо зелёного скутера, на котором сидела девчонка. Отталкиваясь ногами, она подкатила поближе, придерживая на сиденье два шлема. И глядела сюда, в нашу сторону.

Девчонка была тоже моих лет, в камуфляжных майке и шортах, тоже в налокотниках-наколенниках-перчатках — таких же, как у этого Романа, но в высоких дорогих кроссовках. Она смотрела на меня какую-то секунду — спокойным долгим взглядом. Я ни разу ещё за всю свою жизнь не встречал таких взглядов у девчонок — их взгляды на мальчишек как правило насмешливо-испуганные или жадно-собственнические. Потом перебросила на грудь совершенно несовременную золотистую косу, толстую и длинную, подала шлем мальчишке, сама очень ловко нахлобучила прямо поверх косы второй (шлемы были понтовые, копии шлемов имперских штурмовиков из "Звёздных Войн"), они перебросились какими-то словами, Роман сел за руль — и скутер, негромко заворчав, исчез за оградой.

Я постоял минуту на крыльце. Странный был какой-то разговор, если подумать. Неуловимо-странный. Напряжный, как проволока под током: обычная проволока, а попробуй — тронь... Как в приключенческой книжке — например, у Олега Верещагина: беспечный городской пацан, новое место жительства, пустой загадочный дом... трахбабац — из-за угла выползает окровавленный чел и перед смертью хрипит из последних сил Страшную Тайну, которая нипочём не должна достаться Буржуинам и агентам ВТО... Ну а дальше надо идти Спасать Мир, а как же?

Я сошёл с крыльца, дошёл до угла и заглянул за него. За углом сидела на подёрнутом пятнами мах старом бетоном отливе жаба — большая, серо-зелёная. На меня она смотрела хладнокровно и пристально. Оценивающе.

— Не буду я тебя целовать, зачем мне принц? — сразу огорчил я её. — Ещё один нахлебник для тёти?

Жаба моргнула и отвернулась. А я пошёл обратно на крыльцо, размышляя: а может, получилась бы принцесса?..

...Улица, на которую я вышел, была тёплой, полной плотным дремотно-тихим воздухом — и вопиюще пустынной. Вчера я как-то на это внимания не обратил, хотя мы шли по ней — наверное, не заметил от усталости и внутреннего раздрая. Только около заросшей почти по кругу молодыми лопухами водоразборной колонки спали бок о бок в тени рыжая крупная кошка и чёрный упитанный щенок — да возле третьего от тётиного дома на широкой резной скамейке у островерхой калитки сидела, подперев подбородок мощной клюкой, кондовая бабуля. Настолько кондовая, что я, проходя мимо, вежливо сказал:

— Здрась... — и только что не отвесил земной поклон.

— Здравствуй, малОй, — не обманув моих ожиданий, сурово скрипнула бабуля, а потом долго смотрела мне вслед. Думать так не очень хорошо, но она мне чем-то показалась похожей на ту жабу. Ну, не в плохом смысле, если вы поняли.

Середина улицы была асфальтовой, и асфальт оказался вполне новым. А вот тротуары вдоль домов — обычные тропинки. Через заборы — разные, от обычных редких штакетин на планках-поперечинах до глухих плотных дощаников — перевешивались зелёные ветки. Возле пары домов стояли автомобили: радостно-жёлтый ухоженный и даже тюнингованный "зэп" и до беспредела "убитый" траурно-чёрный "форд-фокус".

Всё. Больше никого и ничего.

"А ну и ладно!" — подумал я. И подумал ещё, что у меня — очень хорошее настроение. А это, честное слово, очень и очень важно по нынешним креативным временам — когда просто хорошее настроение...

...Магазин оказался за углом улицы, на которой жила тётя. Маленький, по-моему, переделанный из какого-то сарая или вообще из электрощитовой будки, но бойкий. Настолько бойкий, что в очереди из трёх человек я проторчал десять минут — стоявшая как раз передо мной тётя завела с продавщицей сложный и мало логичный разговор о детях (то ли своих, то ли вообще). Причём никто из стоявших за мной (ещё трое) ни словом не возмутился. Там приняли это, как должное и начали обсуждать какие-то свои проблемы. Но купить удалось всё и сразу, а цены меня поразили — они были почти вдвое ниже московских. Правда, я никогда не слышал таких названий фирм, которые значились на упаковках. Наверное, это были местные производители. Ничего, с хмурым злорадством подумал я, вот вступит наше Отечество всё в то же ВТО — тогда попрыгаете...

...Я отволок две тяжёлые сумки в дом, разложил покупки по местам... и тут меня осенило. Вновь включив ноут, я добрался до нужного сайта — и вскоре просматривал на телефоне карты Северскстали и окрестностей.

Город действительно окружали леса и огибала река — один из притоков знаменитой Оби. С севера к жилым кварталам прилегал целый район брошенных заводов — почти такой же город по площади. Нашлись и собственно "городские" сайты: официальный сайт городской администрации, какая-то фототусовка любителей природы, музыкальный сайт, ещё парочка частных...

Я уже отключил компьютер, когда сообразил, что не нашёл ничего о ролевиках. А эта публика как раз обожает создавать свои сайты. Один ролевик в городе есть — считай, уже имеется самопальный сайт под гордым названием "Святибор" или "Кухулин".

А тут ничего подобного...

Ну что ж. Раз все дела сделаны — то, пожалуй, можно просто-напросто пойти, как говорится, погулять. Познакомиться с ближними и дальними окрестностями. Я тщательно запер дом, закрыл за собой, просунув руку между прутьев, калитку на засов (гениально) и зашагал по улице, куда глаза глядят — но в направлении, обратном магазину.

...Центр города Северсксталь занимали, как определяли их в позапрошлом веке, "присутственные здания". К ним буквально липло такое название. Дома, в которых они располагались, были построены, кажется в позапозапрошлом веке и сохранили все признаки купеческой респектабельности и дворянского благородства. Центр оказался немноголюдным и зелёным, как один большой сквер, только около мэрии и милиции наблюдалось оживление, ясно показывавшее: пилят бабки. Я поискал — правда, довольно лениво, без энтузиазма — школу, но не нашёл её (странно, обычно школы везде сразу бросаются в глаза) и заподозрил, что тут повсеместно так. Но, пройдя запущенным сквером — уже настоящим, даже огороженным — оказался, к своему удивлению, в районе "хрущовок" — так почему-то называли пятиэтажки, построенные в 50-60-х годах ХХ века. Их было много и они были похожи, как американские солдаты. Многолюдства, правда, и здесь не наблюдалось. Я вспомнил скачанную карту и понял, что это — рабочие кварталы, за которыми — местная узкоколейка, а дальше начинаются брошенные заводы.

Я приостановился. Мне всегда было интересно лазить по развалинам и брошенным домам. Но именно поэтому я твёрдо знал, что это небезопасно — в таких местах можно нарваться на неприятности. Самые разноплановые. Я огляделся в поисках местных своего возраста. Конечно, знакомство вполне может начаться с драки, но зато потом можно будет расспросить об этих развалинах и даже подбить их сходить со мной.

Никого. Только опять-таки бабки у подъездов — уже группками — да стук доминошных костяшек поблизости. Ну, ещё пара-тройка отвратительных мелких визгунов на таких же мелких и визгливых (ну, скрипучих, один чёрт) велосипедах. Так, неспешно бредя между домами и осматриваясь, я в конце концов вышел на окраину.

Непонятное это было место, я вам скажу. Даже дома стояли сюда глухими, без окон, стенами, как будто отвернувшись. А впереди был большущий луг, за которым виднелись вдали — почти на горизонте — вроде бы какие-то здания. Видимо, те самые заводы. Стояло жаркое и тихое послеполуденное, предвечернее время, когда солнце ещё и не собирается садиться, но во всём эта ясность — наступает вечер. Странно, как же так додумались — строить жилища так далеко от заводских корпусов... а потом, что ли, возить людей поездом на работу? (1.) Или дорога не для этого?

Нет. Я бы, наверное, всё-таки повернул обратно. Уж слишком далеко были эти призрачные корпуса. Кроме того, я был одет не слишком подходяще для того, чтобы лазить по развалинам — бортовка салатного цвета, защитные шорты-бермуды и кроссовки на босу ногу, да поясная сумка с телефоном и разными важными мелочами жизни вроде "соболя"(2.). Но...

1. На самом деле тут нет ничего странного. Во времена СССР строить многоэтажное жильё рядом с большим заводом не позволили бы сразу несколько организаций. 2. Складной охотничий нож, который включает в себя: а. 14-сантиметровый кинжал; б. пилку по дереву и металлу; в. консервный нож; г. плоскую отвёртку.

Но тут я увидел эту самую железную дорогу.

Железные дороги для меня всегда обладали неизъяснимым очарованием. Не поездки по ним, не поезда, а именно сами дороги. Рельсы, если точнее. Когда я был совсем мелким, то любил при каждой возможности (а они выдавались редко) вставать между рельсов и смотреть туда, где они сходятся в одну точку.

Можете смеяться — мне почему-то казалось, что там начинается сказка.

Я тогда ещё в них верил, в сказки. Это ведь бывает у каждого ребёнка, просто взрослые стараются поскорей эту веру ликвидировать. Ради блага ребёнка, естественно. И никак иначе. Или заменить "нужными" и "креативными" сказками — про Красную Шапочку-мальчика там или про двух влюблённых принцев...

...Смешно, конечно. Но я, раздвигая руками ломкие стебли высоких и не колючих, к счастью, сорняков, подошёл к видневшимся рельсам. Они были ржавые, бетонные шпалы между ними высились, как вылезшие из земли кости чудовища — подсыпку то ли смыло, то ли унесли её по домам, образовались целые ямины. Но, когда я встал на шпалу между рельсов и всмотрелся — вдали они всё так же сходились в одну точку.

Я прищурился.

И зашагал со шпалы на шпалу — вперёд...

...Как это чаще всего бывает, с расстоянием было легко обмануться. Нетренированный человек сказал бы, что до заводских корпусов не меньше километра. И добавил бы, что далеко. Но я настроился на то, что шагать придётся не меньше получаса. А то и больше. То есть — на самом деле далеко.

И я угадал. Через двадцать минут на глаз позади осталась половина расстояния, и я пожалел, что не прикинул по карте, какое же оно тут — это расстояние. И телефон тут, кстати, не брал. Совершенно. Ну а что по шпалам ходить неудобно — знают все, у кого ноги достигли достаточной длины.

Мне почему-то начало казаться, что на этой луговине собирались разбивать парк. Никаких внешних признаков не имелось, но это ощущение меня тупо не оставляло. Вокруг плыл тоненько позванивающий горячий воздух, словно я не в начале июня на триста километров северней Москвы, а в середине июля на триста южнее. Рельсы, казалось, уводят не только вперёд, но и выше — а потом вообще расплываются и тают.

Ну, это только казалось, однако в одном месте рельсы повисли в пустоте над неширокой ленивой речушкой, почти полностью утонувшей в густых лопухах и репейнике. Почти ручьём, можно сказать, но... утонувшей, кстати, довольно глубоко под ногами. До воды было метров пять. Двухэтажный дом, а казалось, как обычно бывает в таких случаях, и ещё выше. Ни шпал, ни мостика под рельсами не осталось. Зато внизу торчали какие-то балки. Нехорошо торчали, выжидающе как-то, да ещё и скалились оголённой арматурой. Приглашали, так сказать.