Северный ветер

Бог! Это же концертная одежда! Её нельзя осквернять порошками и этими... агрегатами!.. Это кощунство! Такие вещи только на руках стираются!!!

— Оставил бы, всё равно я стирать сегодня собирался, пока некоторые тут присутствующие будут экзамен принимать.

В машинке?! Ни-ког-да!!! Тебя вааще нельзя допускать до моей одежды!.. Бля! Я уже трёх футболок недосчитался! Бог! Они не рваные были! А панковские!!! И штаны те...тоже...

— Привет, Бог. Ты чего тут? — как неприкаянный... Ну, да, мы так заняты, что не можем просто поздороваться!

Сидит на спинке скамейки и чертит на земле длинной тонкой веточкой. Тонкая коричневая куртка расстёгнута. Бля, Бог! Холодно же! Или это ты просто такой горячий?

Женька прокрался за скамейку и стянул с Богдановых волос резинку. Тот вздрогнул и обернулся назад. Улыбнулся, узнав Женьку, и попробовал поймать его руки.

— О! На меня обратили внимание Их Величество!

— Же-ень, — смеётся. — Я на тебя давно уже внимание обратил.

Ага. Ещё в Универе...

— Бог, мне холодно на тебя смотре-еть!!! — заныл Женька, в надежде, что Богдан...как-то проявит сочувствие...

Смеётся?? Вот...зараза, а!!!

— А мне на тебя — нет!

Блин, Бог! Ну...

— Кстати, как хвостисты твои?

Женька поморщился.

— Трое так и не сдали. И вряд ли уже сдадут. Бог! Там...элементарные вопросы!!! Я их упростил донельзя, мне их декан утверждать не хотел! Я ему говорю, мол, сами же просили попроще вопросы составить, а он мне, что не настолько же! Бля! Они ни одной даты не помнят!! А девушка одна сказала, что Аляску Екатерина отдала!!

Богдан подумал. Убрал с глаз волосы.

— Она, наверное, "Любэ" наслушалась... — музыкантам порой верят больше, чем учёным...

— Бог, а кто...Аляску Америке отдал? — хитро прищурился Женька, руки в карманы засунул и на кончик прутика смотрит.

Жень...я могу, конечно, вспомнить, но...боюсь, у меня не получится... Лучше пошли, погуляем. Не хочу домой.

Ладно, идём.

Песок пересыпаю в руках. Тут его много — песочница детская у дома. Он холодный уже, и если достать его из глубины, так можно ему форму любую придать... Куличиков наделать. Вроде бы это пирожки, а девочки потом "в магазин" ходить будут, покупать их.

А если сверху взять песка, то он тут же начнёт с рук стекать. Сквозь пальцы. Как вода. Это завораживает. Вот и сижу, просыпаю его из руки в руку, пока его вообще не останется на ладони. Потом нагибаюсь, зачерпываю снова и...

Это в детстве была сахарная пудра. И соль. И все-все специи...

У меня в детстве была такая же песочница. Мама с сестрёнкой в коляске гуляла вокруг дома, а я сидел и куличи лепил. Тогда казалось, что самые главные проблемы здесь, у этой кучи песка. Игрушку отобрал мальчик постарше, разрушили дорогу, по которой ты возил свою машинку... Да мало ли проблем у детей! Кажется, что дитё капризничает из-за вредности, а оно не так... У него свои беды, и они для него самые важные на свете! Скажите мне, о мои мудрые взрослые, что может быть важнее на свете, чем детские проблемы?

Самое удивительное, что дети потом вырастают... Они сначала только играют во взрослых, а потом — р-раз! — и вырастают. И вот этот мальчонка в салатовом комбинезоне тоже. Вырастет. Нахватается взрослых правильных мыслей, заведёт себе...кого-нибудь. Постареет и умрёт.

Я этого не увижу. И это просто замечательно. Я иногда представляю некоторых людей мёртвыми. Извращенец? Нет. Просто хочу знать, как сам буду выглядеть, когда умру... Я на первом курсе вообще очень часто рисовал похороны.

— Бог, о чём думаешь?

Женька. Сидит. На такой согнутой в дугу лесенке. Я их, когда пацаном был, крокодилами называл. Сидит, на солнышко щурится, волосы пытается за уши убрать, чтоб в глаза не лезли. Хм... Алю пора звать. Вон, уже корни светлые видны. Это у них уже целый ритуал: приходит Алик и красит ему волосы.

— Как ни странно, Жень, почти не о тебе... — говорю ему, сжимая в кулаке пытающиеся сбежать песчинки. Они всё равно уйдут, как бы я ни старался их удержать.

— А о ком?

— О детях...и песке.

Смеётся. Нашёл, типа, о чём думать!

— А я о пивных пробках и окурках.

Да-а... Жень, в твоей голове общепринятые мысли долго не живут...

— Вот представь, — продолжает он, — насколько — хотя бы тут! — стало бы чище, если б крышки и окурки доносили до мусорки!

— Жень, ты мечтаешь о несбыточном... Если б весь мусор доносили до мусорок...

Чище жизнь не стала бы. Главный мусор — в головах. В мозгах. И его оттуда никакой метлой не выметешь... И шваброй тоже. Его даже не всякий ветер может выдуть. Там, в голове, наверное, есть такой...крючочек, чтоб мусор за него цеплялся. А у некоторых их, этих крючочков, явно больше, чем один...

— Дядя, — мальчик тянет меня за штанину. — А моя мама говорит, что ты плохой.

Ага. Нехороший. Неправильный. Наверное.

И дружить со мной не надо.

— Знаешь, твоя мама не права, — молчу, подбирая слова. — Я просто...не такой, как все, — присаживаюсь на корточки, чтобы быть с ним одного роста.

— И он? — показал на хмурого Женьку.

— И он.

Почему не всем так везёт с мамами, как мне? Моя, когда узнала о моих...хм...предпочтениях, протянула мне одну из своих жутких сигарет и сказала: "Я всегда знала, что ты всё будешь делать по-своему". Х-ха! Я только после четвёртой или пятой понял, что они...самодельные... Ха!

— А... — мальчишка помолчал. — А можно, я, когда вырасту, я тоже буду не такой как все?

Ха! Пацан! Не только можно, но и нужно!

— Конечно. Только, бороться придётся за это право... — блин, что я несу?! Это же ребёнок!

— А почему она тогда говорит, что вы плохие?

Ой, мама дорогая! Как хорошо, что я не сдал экзамены в педагогический!..

— Наверное, ей не нравимся конкретно мы... — это самое большее, что я могу тебе сейчас сказать...чтоб потом в растлении не обвинили...

Ладно, давай, беги к маме, она уже наверняка ищет тебя. А то обвинят нас ещё в...чём-нибудь... Бр-р-р-р... Таких...отстреливать надо.

Встаю. Коленки у меня в песке. А отряхнуть его лень. Ладно...пусть он покатается на моих брюках. Мы пока с Женькой гулять будем, он осыплется. Я...ниточку песочную за собой оставлять буду. След. Хоть что-то...после меня. Хотя б...песок. Из чужой песочницы...

Хлопаю себя по карманам. Та-ак...

— Жень... Женя-а!.. — я чё, деньги дома оставил?

Не реагирует. Куда-то вверх смотрит. На дома. Они рядом стоят, две девятиэтажки. Одна напротив другой. С того места, где мы сидим, кажется, что крыши почти сомкнулись. И провод между ними.

— Бог, — говорит, — а тут удобно к соседям в окна смотреть, — хмыкает. — Я б не смог жить, когда напротив...чужие окна.

Они б на нас смотрели...

— Ты просто привык к нашей квартире и всё. Жил бы здесь, — киваю. — Не замечал бы.

— Я б шторы плотные повесил бы... Бог, — поворачивается ко мне. — А, как же...небо?

Эх, Женька... Музыкант ты, что с этим делать... Чего придумаешь себе порой, так и не знаешь, шутишь ты или нет. Я не понимаю тебя порой, Жень...

— Небо, — говорю, — оно всегда с нами.

Пошли ещё яблок купим...

— О-о-о... Етишкина жизнь!.. Драть их всех за ногу!!!

С трудом оторвался от компа. Потягиваюсь. Зеваю. Отхлёбываю кофе и снова утыкаюсь в монитор.

Не люблю я общение по сети. Тут можно подумать, отложить сообщение, раз двадцать переписать его. Не-е. В живую интереснее. Глаза не врут. Почти. По крайней мере, не все настолько хорошо владеют их выражением.

Я за живое общение.

Так, что тут у нас? Форум, опять форум... Тоска-а!!! О! Про сигары... Ну-ка, ну-ка... Ну... Интересно, хоть я и редко курю...

Сима!!! Ну... Ланн, оставайся. Ток! Ау! Без когтей, плизз... Си-имона-а-а!!!

Хм...

"...Marvin R. Shanken, издатель и главный редактор Cigar Aficionado интервьюировал Фиделя Кастро во Дворце Революции в Гаване 3 марта 1994 года..."

Подумайте только...Дворец Революции... У нас вот, например, есть Дом Культуры. Чей-то. Не помню точно, в честь кого, он уже лет сто у входа в парк стоит. Его, несчастного, то в зелёный, то в белый, то...в голубой покрасят... Какая разница, всё равно в него никто уже да-а-авно не заглядывал. Канули в лету культурные дни... А здесь вот — Революции... Звучит, чёрт возьми. Интересно, заглядывают ли в него...теперь?..

"Кастро: Сигары, безусловно, являются наиболее престижной статьёй экспорта. Повсюду в мире Кубу ассоциируют с хорошей сигарой достойного качества..."

А вот у меня...сама Куба ассоциируется с...борьбой и...с победой ещё. Пусть, конечно, Че и говорил: "Моё поражение не будет означать, что нельзя было победить"... Победили же. Победили на Кубе, а там...в страшных лесах Конго...или в Боливии этой непонятной и вечно боящейся... Там, блин, Эрнесто, понимаешь ли...другое дело.

Наверное, ты хотел много побед. Или одну всемирную большую такую...Победу. Независимость, свобода, равенство и братство...

Ха, а вот, кстати, действительно...курит ли сам Фидель?..

"Кастро: Я ожидал этот вопрос. Я начал курить в довольно раннем возрасте. Мой отец был страстным афисионадо и предпочитал хорошие сигары. Мой отец родом из Испании, точнее из провинции Галисия. Я помню, как за обедом отец вручил мне мою первую сигару, мне только исполнилось 15 лет. Он же и познакомил меня с миром сигар, открыл мне её прелести. В это же время он предложил мне попробовать сигару с вином..."

О-бал-деть!!.. Действительно, культ... Хотя, нет — традиция...от отца к сыну... С вином. Надо будет потом про портвейн почитать...

"Кастро:...Я хорошо помню, как выглядят великие сигары (в руках Фидель мял сигару Cohiba Esplendido). И я знаю, как они горят. Хорошая сигара, даже если её зажечь с одного конца, будет гореть ровно и вскоре выровняется. С другими сигарами, если Вы проделаете то же самое, такого эффекта не будет — сигара будет тлеть с одного конца. Поэтому я предпочитал марку Cohiba, которую курил 23 года после Революции..."

Ну и...что такое твоя Кошиба, а, Фидель?..

"Кастро: Вначале, как я уже говорил, их делал один наш скрутчик для себя и своих друзей, затем этими сигарами заинтересовался я и в какой-то момент подумал, почему бы ни поставить их производство на поток, чтобы качеством этих сигар могло наслаждаться большее количество людей?.. "...

Фидель, всё, бля, так и делается. Всё стСящее так и делается. Случайно...так, хотел одно, вышло другое и вдруг...озарение. Я, знаешь ли, вообще сторонник теории...не помню, чья она...но суть такая: думаем мы в основном подсознательно. Не осознаём мы ту кашу, что в голове творится...а получаем только результат. Конечный. Зачастую мучаемся, мучаемся...думаем...ломаем голову...а надо-то всего забросить задачу в мозг да и...гулять себе спокойно. Ответ придёт. Сам.

О, а вот и Че...

"Sh: ...А как много сигар Вы выкурили вместе с Вашим другом Че Геваррой?

Кастро: Че Геварра действительно курил много и предпочитал хорошие сигары и отменную аргентинскую говядину..."...

Блин, съесть, что ли, что-нибудь... Ладно, ща дочитаю, пойду за бутербродом. Блин, несправедливо, почему Бог спит, а? Можно было б соблазнить его на...горячие бутерброды! А так придётся делать самому.

Так. Я не понял. Вождь Революции курить бросил, что ли? Да. Уже давно не курит. Только посмеивается, отвечая на вопросы этому...американцу. Вечные трения между Америкой и Кубой...огромный материк и маленький такой остров...

Так что...

"Кастро: ...Если вдруг я окажусь в Белом Доме, мне не удастся выкурить вместе с ним трубку мира или сигару!"...

Потому как ты бросил. Ну...и ещё как минимум по одному поводу. Всегда уважал тебя, Фидель!!.. Знаешь, чувак...я б тоже с ним курить не стал.

Э-э-э... Ой, бля-а...это ж...про нас!!! Х-ха!

"Dark Warrior. Народ! Хто был на фесте? Вы "Ветра..." видели? Они там та-акое творили... У Лешего такая рожа была, словно он уксуса хлебнул!!! :))))"

И ничего мы не творили, врёшь ты всё... И Леший уксус не пил... Водку только, и то после выступления... А закусывали мы бутербродами. Со шпротами и огурчиком...

"Hilac. Ага! Плятт, та он просто аффигел!!!"

"Moonspelltrue. Hilac, ты ещё не видел, как он афигевает!! :о))) он в степени афигения тормозить начинает. Помнишь, как они на прошлом фесте выступали? А тут он даж подыграл..."