Работа над ошибками главы 1-25

Ну, и Стас, конечно. Два пропущенных звонка от него: Вероника, как подобает на концертах и серьезных мероприятиях, поставила телефон на беззвучный режим. Перезвоню позже — сейчас не хочется с ним разговаривать. Успокоюсь немного — перезвоню.

Отворачиваюсь от окна. Жужик сидит рядом со мной. В его зубах — поводок: он очень быстро учится тому, что ему надо, а сейчас нужно пойти гулять. Сажусь на корточки и обнимаю тут же завилявшего хвостом пса.

— Ничего, Жужа, еще не все потеряно, — оптимистично заявляю я, — мы с тобой живы, здоровы. С Божьей помощью, верно? А все остальное — будет.

хомячок 17.10.2014 14:47 ' Глава 24. Часть 3

— Тебе, Вероника, зачем телефон нужен? Открой секрет. Звоню, и все без толку...

Наш репертуар неизменен. Опять стебется надо мной.

Или волнуется?

— Ты волнуешься за меня, Стас, что ли?

— Да епт... Нет, радуюсь, что трубку не берешь, а в каком-нибудь кустике валяешься без дыхания... Вы ж любите собирать всякие неприятности, мадам. Чувствую обоснованную тревогу...Ладно, хоре со словами играть. Что было-то?

— Меня пригласили Роберт и Марк в церковь, — отвечаю честно, — два часа проповедь, а в конце Марк играл в спектакле.

Надо видеть злобное лицо Стаса.

-Ну и как? Все, мы мормонки?

— Я не согласна со многими высказываниями их старейшины. Стас, не надо так злиться. Туда я больше не пойду, скорее всего.

Долгий и глубокий вздох Стаса.

— Я молчу, — Стас трясет головой, — я точно молчу. Не, я сто процентов — молчу. О-ох, бл..дь, тяжко... свои-то мозги не вставишь, — сокрушенно ерошит свои короткие волосы.

Смотрю в пол, по сторонам боюсь оглянуться. Целый час я убеждала себя, что все хорошо, и старалась не жалеть ни о чем и не плакать понапрасну. А потом все же перезвонила Стасу и сказала, что сегодня зайду. Но веселее за час мне не стало, сколько не вспоминай жизнеутверждающих цитат классиков — и не классиков тоже.

Неприятно, что так долго себя обманывала — и сама же поймала себя на вранье. А еще уплывающая на волнах разочарования мечта о счастливой семье... вы меня поняли.

-Ладно, — вздыхает еще раз Стас, — мормоны, не мормоны — забыли. Пойдем? В шахматы сыгранем? — его рука касается моей талии.

— Сыграем, — я уже направляюсь в сторону кухни. — Сегодня только в шахматы?

— Ку-уда? — Стас ловит мою руку и ведет за собой в ту белую гостевую комнату с большой кроватью.

— Вот, значит, какие у вас шахматы? — впервые за вечер улыбаюсь искренне.

Я очень даже за этот вариант шахматных партий. Стас уже который раз встречает меня без майки, в одних джинсах (мы завели новую моду — так и снимать с себя меньше одежды, и очень живописно), так что разглядывание скульптурно вылепленных мускулов настраивает на определенные раздумья. Стас в курсе: ими пользуется очень умело.

И вдруг я понимаю, что больше в этой самой комнате не хочу находиться ни минуты.

Знаете, как бывает. Часто говорят о внезапном прозрении. Вот оно и пришло ко мне после двухчасового пребывания с Робертом в том зале ДК, которое сняли для себя мормоны и использовали как храм. Но храм-то не там! Храма там нет! И этот зал использует кто ни попадя. Говорят, вечеринки геев нашего города в нем проходили тоже.

И нельзя было говорить в этом зале о самом дорогом. Для дорогого нужно всегда свое место — пусть маленькое, неприметное, но — родное. А не проституточные стены чужого помещения: сегодня — концерт, завтра — проповедь, послезавтра — оргия.

Таковы и всякие гостевые комнаты. Сколько было в них людей до тебя — и сколько будет после...

Вконец изменившееся Вероникино сознание.

— А ведь это же не твоя комната, Стас! Покажи мне свою!

— Нужна она тебе? В ней ничего интересного, Вероничка,— но я уверенно подмечаю ложь.

-Раз ничего интересного, покажи тем более. Тебе же нечего скрывать, Стас, правда? — прием из копилки Нины Петровны. Стою в дверях белой гостиной, наивно хлопаю глазами, но не тороплюсь войти.

Если буду спать с ним, то только в его комнате. А нет — повернусь и уйду. Клянусь, я не дрогну. Надоело быть 'одной из'.

Стас мешкает несколько секунд. Сомневается. И я получаю неоспоримые доказательства, что туда водят не всегда и не всех.

— Идем, покажу, любопытная. Но с тебя стребую...

— Да что угодно, — легко отмахиваюсь от вызова.

— Что угодно? Тогда по рукам. Не забудь только, Вероничка.

— В разумных пределах, конечно, — иду на попятную. Напридумает еще чего-нибудь из серии 'хоть стой, хоть падай'.

-Э-э, нет. Ты все сказала. Я тебе хоть экскурсию проведу, раз пошла такая пьянка. Но за это — одно Стасово желание, пра-ально? — Стас берет меня за руку и отводит от гостевой.

Дверь его комнаты закрыта. Не на ключ, просто закрыта. Стас ее открывает.

— Наслаждайся.

— Точно — бизнесмен. Прирожденный. Ничего не делаешь без пользы для себя, — ворчу я для вида, жадно оглядывая комнату.

Кажется моя просьба глупой? Мне -нет. Очень хочу узнать, что Стас за человек. Я уже для себя все уяснила, но, может, его комната прольет свет на темные стороны его жизни.

Вероника не сильно приблизилась к пониманию Стаса, даже в его комнате ни разу не была. А она может очень многое сказать о хозяине, правда? Ну, хоть для начала...

— Бизнесмен, еще какой,— соглашается Стас, хитровато щурясь. Выбирает желание.

Задерживаю дыхание. Почему-то очень волнуюсь. Неужели ты, Вероника, думала, что увидишь комнату Синей Бороды? Не глупи, ну чего здесь особенного?

Обычная комната. Я бы сказала, в квартире Стаса красивее есть. Да даже кухня по дизайну его комнате даст сто очков! Мне казалось, все будет иначе...

Стою, как в музее, завороженно разглядывая обстановку, из-за чего слышу за спиной смешок Стаса.

Очень мало мебели. Шведская стенка, гантели, около узкой кровати — коврик. Мы на таком занимаемся в фитнесе стрейчингом и йогой. Значит, Стас тренируется и дома? Похвально. У меня нет столько силы воли, чтобы дома тренироваться. Железная дисциплина Стаса чувствуется везде: ничего лишнего, только самые необходимые вещи...

На стене замечаю фотографию под стеклом — единственная фотография, больше ни картин, ничего. И не подойти поближе я не в силах.

Три человека. Один и них — Стас. Этот Стас моложе, чем сегодняшний, но с таким же замкнутым и отстраненным взглядом. Рядышком сидит, уверенно держа в руках автомат, худощавый темноволосый парень с синими-синими глазами: даже не совсем яркое фото передает их синеву. Насмехается нагло. Если бы он был моим учеником, то доставил бы мне много неприятных минут на уроке. И еще один, пожилой коренастый мужчина. На его лице я задерживаю свой взгляд. И, хотя мне интересен и молоденький Стас, и синеглазый автоматчик, но...

Оно ничем не примечательное. Небольшие светлые глаза, обычные славянские черты лица, и нос с курносинкой.

...но когда я говорила десятиклассникам (не моим, а когда замещала Нину Петровну во время ее болезни год назад) о Платоне Каратаеве, очень важном герое для Толстого в 'Войне и мире', представляла себе именно такого. Наверное, что-то в них — вымышленном и настоящем — мужчинах есть очень близкое.

Или это все Вероникины фантазии на филологическую тему.

Выражение открытого добродушия на лице? Да в чем дело? Не могу отвести взгляд...

— Кто это, Стас? — показываю пальцем на пожилого военного.

— Александр Иванович, — деланно равнодушный голос. Но меня не проведешь.

— Санчо? Ты его еще так называл? Это про него ты мне...

— Да. О нем.

— А где он, Стас, сейчас? Это твои друзья, да? Вы поддерживаете отношения?

— Он умер, — отчужденный тон. Вздрагиваю, будто меня хлестнули плетью: кто, как не я, почую чужую боль, даже если она усердно спрятана?

Нужно переключить внимание Стаса, спросить о наглом пареньке с дерзким взглядом ультрамариновой синевы, но я нарушаю все правила приличия: почему-то хочется узнать, как погиб пожилой военный.

Я не могу ошибаться: он умер, закрывая своим телом молоденького курсанта. Или геройски повел чего-нибудь...ну, как-то геройски.

— Как он умер?

— Его убили.

— О-о... Извини, Стас...

— Я не знаю, кто его убил. Никто не узнал до сих пор, — отдаю себе отчет, что надо отходить от фото: своими вопросами я отобью у Стаса всю охоту заниматься сексом, если уже не отбила. Он отвечает, но ответы даются нелегко. Я будто клещами вытягиваю из Стаса его прошлое.

Но от фотографии не отхожу.

— А рядом? С автоматом?

— Вероника, ну какой же это автомат? Ты хоть автомат-то видела когда-нибудь, детка? Это снайперская винтовка Драгунова. Паренек на фото — очень хороший снайпер. А сейчас — еще лучше, наверно...

— Ты о нем ничего не знаешь?

-Нет. Почти ничего.

— Значит, все-таки знаешь...

— То, что я знаю, меня не устраивает. Потому и не общаюсь. Все про этот экспонат? Я могу еще чего-нибудь показать... — Стас начинает злиться всерьез.

— Стас, ну зачем ты так? — примирительно говорю я особой интонацией — лично моей, никаких уверток ведущих динозавров преподавания. В ней лишь бесконечное понимание, — Я еще хотела поговорить... вот об этом пареньке.

— Это я. Мне тут года двадцать четыре, что ли...

— Какой ты здесь милый, Стас. Прелесть просто. Жаль, я с тобой раньше не познакомилась... Не познакомилась со всеми вами.

— Тогда бы тебе очень понравился Пуля. С винтовкой...

— Этот? Не-ет... Мне бы все равно понравился ты, не он. Твой Пуля слишком рисковый. И наверняка из тех, которые любят ходить по лезвию ножа. Бестолковые они какие-то... — последнюю фразу я произношу очень тихо, больше для себя, чем для Стаса. Меня особо не привлекает подобный тип мужчин, залихватский вид и небесная синева глаз не топит айсберг Вероникиного сердца. Что-то есть в синеве, да приложить некуда.

И тут спохватываюсь: я ведь только что призналась Стасу в любви?

Не-не, все прилично. Ну, сказала лишь, что он бы мне понравился, что с того? Стас и сам знает: я к нему дышала и дышу чрезвычайно неровно. Лишний раз докажу эту истину.

Э-эх, Вероника. Где твоя недоступность, где загадочность? Говоришь все в лоб. Очаровывать мужчин не умеешь, садись, два.

— Ну, ты прямо знаток человеческих душ, — кривая ухмылка Стаса.

— Я же не зря почти семь лет в школе проработала. Разбираюсь немножко. А у твоего Пули на лбу написано: 'Бабник и нарушитель спокойствия'. А вот пожилой мужчина... Если бы мы с ним служили вместе, я бы была очень счастлива, что попала именно к нему. Так ведь у тебя, Стас? Он...

— Вероничка, хорош ковыряться в прошлом. Иди сюда, — Стас берет меня за талию и подтягивает к себе, тем самым отрывая от просмотра фото и его дальнейшего комментирования. К лучшему. Не знаю, чего бы я еще наговорила. И кто — или что — за язык меня вечно тянет в присутствии Стаса? Да и просто так, по жизни.

Привычно ощущаю одновременно трепет в теле и слабость, но для меня сейчас нахождение в комнате Стаса и фотография затмили даже возможный секс. Хочется просто прижаться к нему, прижиматься долго-долго, и слушать его рассказы. А можно — только дыхание. Просто быть рядом и никуда не уходить.

Апокалиптические мысли настоящей оптимистки. Каждый день стоять на пороге разрыва, и неожиданно осознать, что ты влюбилась в Стаса.

И, самое интересное, любишь именно такого: скрытного и холодного, с вечными гадкими подколами, без которых, впрочем, уже начинаешь скучать, с тщательно скрываемыми тайнами, волевого, гордого и неприступного. Каждая твоя маленькая победа на этом фронте оказывается громадным шагом вперед к...чему?

Губы Стаса скользят по моей шее, вверх и вниз, приближаются к подбородку и губам. Он всегда или недоговаривает, или не хочет говорить. Но здесь мы будем откровенны.

хомячок 24.10.2014 21:02 ' Глава 24. часть 4

Я не в силах терпеть дольше. Приближаю свои губы к губам Стаса, целуя их осторожно и нежно. Они тут же вздрагивают, отзываясь на мое слабое прикосновение. Стас не привык к нежности, и его руки мало не расплющивают меня, изо всех сил впиваясь в мое тело, и поцелуй превращается из несмелого в откровенно жадный, глубокий и долгий. Он длится столько, что у меня кружится голова и начинает не хватать дыхания.

Без лишних слов, молча и быстро, сбрасываем одежду.

Стас подталкивает меня к своей кровати. Опускаюсь на очень твердую поверхность матраса, которая схожа с деревом, но неудобство ощущаю лишь первые секунды, а дальше уже не до ее твердости.

Протягиваю руку Стасу, сидя на его узкой и жесткой кровати. Стаса не нужно просить дважды. Он наваливается сверху и распластывает меня на ней. Нависая надо мной, покрывает поцелуями лицо и шею. Становится невыносимо жарко, и кажется сейчас, что тепло, исходящее от его рук, волнами прокатывается по телу от макушки до кончиков пальцев.

— Подожди чуток, дорогая, — коротко целует меня Стас, протягивает руку к прикроватной тумбочке и достает презерватив, — халява Стасику закончилась.

Ложится рядом, надевая презерватив. После он уверенно гладит мою грудь, и живот. Через мгновение чувствую его пальцы в себе.

Провожу ладонью по этим крепким мышцам рук и груди, и впиваюсь ногтями в огромный бицепс, когда ощущаю, как входит в меня его член. Стас тут же останавливается и вновь целует меня в губы. Не прерывая поцелуя, начинает двигаться, и каждое движение отдается в моем теле пьянящей волной.

Никогда еще моя жизнь не была такой полной.

— Хочу на выходных отдохнуть за городом. У меня там небольшой коттеджик. Поехали со мной?

На узкой кровати Стаса, рассчитанной на одного, очень тесно. Стас не выпускает меня из объятий.

— Я бы с удовольствием, Стас, — моя голова лежит на плече Стаса, и изо всех сил я стараюсь спрятать счастливую улыбку, — Только...

— Собаку твою берем без вопросов. Места хватит всем. При таком раскладе — едем?

— Да, — прижимаюсь крепче, и Стас медленно проводит ладонью по моей спине, содрогается всем телом, начинает водить ладонью более активно...

Стас — это Стас. Никаких лишних слов, никаких цветистых фраз. Но он никогда не бросит в беде, всегда исполнит обещание и возьмет с собой невоспитанную псину ради ее хозяйки.

хомячок 24.10.2014 21:24 ' Глава 25. часть 1.

— Памперсы, Стас, бывают разные. Японские — самые лучшие, кожа ребенка в них дышит. Эти, собаки, самые дорогие. Поэтому Дианка предпочитает заказывать корейские, но они закончились очень быстро — обычно хватает подольше. Короче, не специалист я по ним... — Димыч и Стас стояли около большого количества полок в супермаркете, заполненных упаковками памперсов, и с недоумением их рассматривали.

— Еб..ть, Стасон. Че выбрать-то, а?

— Если б я знал...

— Дианка сказала: ' Пойди купи памперсы'. Какие-то с синеньким...а что с синеньким? Может, и не с синеньким...

— Я бы лучше прополз крокодильчиком десяток километров, чем памперсы помогать выбирать тебе, Димыч. Мы здесь минут десять, а нужные никак не найдем. Башка раскалывается от этой дребедени. Короче. Звони Дианке.