Пролог. Дейтрос.На тверди небесной

И все равно — это Инза...

— Ну что? — спросил он, — как жизнь?

— Ничего жизнь, — сказала я, — а ты как?

Инза криво усмехнулся.

— Да тоже ничего так.

Я взяла со стола карандаш. Так хотелось что-нибудь вертеть в пальцах. Сказать про Ашен я не решалась — это все равно, что сразу пойти на конфликт. А мне хотелось просто поговорить.

— А что в глаза не смотришь? — спросил Инза вдруг, — стыдно?

Я вздрогнула. Что за бред?

— Почему?

Инза стремительно овладевал ситуацией.

— Все-таки мы жили рядом, воевали. А теперь вот... — он кивнул на свои скованные руки. Краска бросилась мне в лицо. Он что, считает, что невинно пострадал? Невинная жертва Верса?

— Инза, зачем ты это сделал? — задала я наконец вопрос, который, собственно, и собиралась задать.

— Что именно? — спросил он, откидываясь на спинку стула.

— Сдал нас доршам. Ашен...

Инза усмехнулся.

— И ты это ставишь мне в вину? Ты?

Я пожала плечами.

— А что? Разве тебя заставили? Ты это сделал не добровольно?

— Ты не понимаешь, — грустно сказал Инза, — ты просто ничего не понимаешь. Одно могу сказать — я не хотел, чтобы кто-то из вас погиб. Не хотел, понимаешь? Я предполагал такую возможность, но надеялся сделать все, чтобы это предотвратить.

Удивительно — но в эту минуту я поверила ему. Забыла на миг и то, как он набросил на меня шлинг. И даже его злобные пинки по ребрам забыла. Это позже я вспомнила и сообразила, что он просто спектакль передо мной играл в Версе. А в тот момент все было неважно — и моя боль, и мой ужас, и убитая Ашен. Все забылось, потому что передо мной было честное, бледное лицо с блестящими зелеными глазами, и не могли же эти глаза лгать!

— Но зачем? — спросила я, — я хочу понять, правда.

— Ты не поймешь, — сказал Инза, — ты дейтра.

— Я ведь не совсем дейтра, ты знаешь. Ты попробуй объяснить, может быть, я...

Инза грустно усмехнулся.

— Кей, это разве жизнь? Ты подумай сама. Как и чем вы живете? Чего ради? Вся ваша жизнь — война. Ты была в Дарайе, ты жила в Европе, ты же видела, как живут нормальные люди. Нормальные, понимаешь? Зачем вам все это? Ведь это же вы не даете всем жить по-человечески...

— Это дорши не дают.

— Да они никогда не тронули бы ни вас, ни Землю — зачем им это надо? Если бы вы не распространяли эту идиотскую идеологию. Ну заглохла бы она на Земле. Маленькая религиозная секта, кому она была бы интересна?

— Но она на Земле не заглохла, наоборот...

— Так вот, надо было, чтобы заглохла. Небольшое вмешательство — этого бы хватило. И никогда не возник бы этот кошмар, который вы называете Дейтросом. Был бы нормальный человеческий мир. Без всяких сверхидей. Вы же рабы, Кейта. Ты понимаешь, что это рабство — то, как вы живете?

— Не знаю. Ты считаешь, что вырос в рабстве?

— Конечно. Когда я был свободен? В 12 лет, когда меня швырнули в квенсен и сунули автомат в руки? Заставили создавать оружие? У меня что, было право выбора?

— Ты же мог попросить... подать на переквалификацию... есть же пути, Инза. Если человек уж совсем не хочет быть гэйном, пути есть.

Я замолчала, вспомнив Аллина. Да, но Инзу отпустили бы. Аллин просто был слишком уж талантлив. А насильно держать в гэйнах все-таки сложно. Просто Инза и не хотел уходить — быть гэйном — это очень престижно, круто в Дейтросе. Девчонки любят, родственники и соседи уважают.

— Пути, — с горечью сказал Инза, — вы даже не понимаете, как несвободны. Вы привыкли служить. Нас же воспитывают как рабов.

— Но меня так не воспитывали. Я не знаю. Я росла на Земле, ты знаешь.

— Неважно. Нас контролируют каждую минуту. У нас нет собственной воли, мы никто. Ты только винтик, а государство — это все. Тебя не существует, существует только Дейтрос. Кейта, так же нельзя! И вы еще говорите о божественном достоинстве человека! Ты сама-то не понимаешь, что у вас одно противоречит другому! Вы считаете, что Бог сделал вас свободными и делаете все возможное, чтобы стать рабами!

— А что такое свобода, Инза?

Меня стала разбирать злость. Что такое свобода — предать доверившихся тебе людей? Это свобода?

— Ты считаешь, что дорши — свободны?

— Дарайцы — нормальные люди, по крайней мере, — заявил Инза. Я посмотрела на него в упор.

— А в чем свобода? В том, чтобы выбрать между свинством и человеческой жизнью? Так человек грешен, Инза, он чаще выберет свинство. В чем свобода дарайца? Какова

цель его жизни? День и ночь зарабатывать деньги, еще деньги, больше денег и

покупать, покупать все подряд? Жить, чтобы

только лишь потреблять? Это ты называешь человеческой

жизнью?

— Ну а как насчет науки, творчества? Или ты скажешь... — Инза умолк.

— Да, с творчеством у них напряг, правда? А с наукой и у нас неплохо. В том-то и беда, чтобы сделать что-то по-настоящему сложное, человеческое — нужно напряжение. Нужно преодолевать себя, свинью в себе победить, Инза. Дейтрос это напряжение дает. Дейтрос, а не мифическая свобода. Свобода от внешнего принуждения не означает свободы от себя самого, от свиньи в себе. От свихнувшегося потребителя в себе. А вот Дейтрос как раз от этой свиньи и помогает освободиться. Разве не так?

Инза скривился.

— Посмотри на дарайцев. Только взгляни! Это чувство собственного достоинства, это сознание своих прав и своей свободы — вам вообще неведомо. Рабы. А ты тем более рабыня, в квадрате, раз пошла на это добровольно.

— Да я видела тех дарайцев, Инза. Много видела. Больше, чем ты. Это чувство собственного достоинства у них до тех пор, пока они — в своей привычной среде. В сытом и обеспеченном мире. Да, они более сыто живут, чем мы, так ведь их мир никто не разрушал.

— Мы сами разрушили свой мир, — заявил Инза.

— Мы им пожертвовали. Ради Земли. И чтобы это сделать, Инза, нужна такая степень свободы, на которую ни один дараец бы не решился. Нужно помнить долг и иметь честь. Чтобы пожертвовать своей жизнью, — мне вдруг вспомнился Дэйм, — чтобы отдать ее за друзей, за Дейтрос. За Христа. Нужна степень свободы, которая вам, свободным людям, и не снилась. Ведь вы же за свою жизнь, полную достоинства и жрачки, дрожите, как я не знаю, за что. Вам же пригрози отобрать кусок хлеба — и вы собственное правительство тут же сметете. Вам же кроме собственного желудка вообще ничто не важно...

Инза улыбался с достоинством.

— Ну-ну, — сказал он, — потому я не пожинаю лавры, получив очередное рабское звание и связанную с ним жрачку и почести, а сижу на допросах в Версе.

Я осеклась.

— При чем тут это... — сказала я, — ты же убийца. Ты Ашен убил.

— Я не хотел, чтобы она погибла, — повторил он, — и тебе я не хотел зла. Я только хочу, чтобы ты поняла. Чтобы ты задумалась наконец, шендак! Какого черта жить ради этого правительства, которое гонит вас на смерть. Которому люди вообще безразличны, а важны только какие-то высшие людоедские идеи... В Дарайе, по крайней мере, государство существует для людей, а не люди для государства.

— А мы не ради государства живем, — сказала я, — просто мы — это и есть Дейтрос, понимаешь? Мы и есть это государство. Мы друг ради друга живем. И для Христа. А ты хотел — для себя...

— Я нормально жить хотел. Свободно. Творить. Не оружие творить, а стихи.

— Кто ж тебе не давал? Стихи ты писал...

— Кому моя поэзия интересна в Дейтросе? — с горечью спросил Инза. Я вытаращила глаза.

— По-моему, она многим интересна. Нам нравилось. Но понимаешь, Инза, в чем штука... творчество — оно тоже не самоценно. Да, мы, гэйны, этим живем. Все. Но мы это делаем не ради самого творчества. И не ради своих творений. И не ради себя. Мы это делаем друг для друга. Для людей. Для Бога. А когда начинаешь делать это для себя, для денег, для тщеславия — вот тут-то и получается как у доршей... вот потому они наших ловят и ломают в Атрайде, чтобы хоть какие-то, хоть ущербные маки получить. У них это все на поток поставлено. А мы, гэйны, творим — как дышим.

— Примитив, Кейта. Ты же понимаешь, что это не настоящее искусство, то, что вы делаете.

— Откуда ты знаешь? Через сто лет будет видно, что было настоящим, а что — нет. А сейчас, для нас — это самое настоящее. Медиана — она же все проверяет. Настоящее — то, что действует. Если не действует — значит, не получилось. Как бы оно ни было эстетично. Не действует. Не бьет. Не защищает. Инза, у тебя же получалось! Ты же был гэйном!

— Я не хотел быть гэйном. Я поэт. Меня заставили быть гэйном.

Как об стенку горох, подумала я. Что ж, а ведь так оно и есть. Он поэт. Мы... ну я, конечно, никакой не художник. Я даже не училась никогда толком. Мы так себе, примитив. Мы просто оружие делаем. Лепим, как получается. А он — поэт. Нетленку творит. В веках, видимо, останется. Наверное, ради этого можно предать. Наверное, он Личность, а мы всего лишь рабы.

— Мне нечего тебе сказать, Инза, — ответила я, — я уверена в одном... поэт, который не хочет быть гэйном — он постепенно перестанет и быть поэтом. Отнимется это. Это Божий дар. Бог его как дает, так и отнимет. И будешь ты... научишься, конечно, и будешь писать стихи, и будет даже складно получаться, остроумно. Только однажды... однажды ты вспомнишь, как стоял в Медиане, и как из сердца твоего... из сердца пламя рвалось. Чтобы защитить. Создать, зажечь других. Ради людей, ради Бога, которого ты любил. Ради любви. Однажды ты вспомнишь, и защемит мучительно, и захочется вот так же... отдать себя — до конца. Выложиться. Чтобы ветер в ушах свистел. Чтобы кровь из сердца. А ты уже не сможешь. Ты умеешь только профессионально складывать слова, за которыми ничего — ничего не будет стоять, которые никогда не вызовут чувства, не зажгут ничье сердце. И хорошо еще, если хоть складывать сможешь. Но доказать тебе это я не могу. Я знаю, что это так будет. Поэтому, Инза... поэтому я не предам. И до конца останусь в Дейтросе. С Дейтросом. Потому что выше этого нет свободы. И счастья. И любви.

Я замолчала и опомнилась. Кому я все это говорю? Зачем? Инза покачивался на стуле, бессмысленно глядя в стену за моей спиной.

— Меня расстреляют? — спросил он тихо.

— Не знаю, — в общем-то, догадаться несложно. Не выйти ему отсюда живым. Но ведь и он убийца... Я опустила глаза. Надо об Ашен думать. О ней. Она ни в чем не виновата. Она погибла. Но почему же, шендак, почему мне сейчас так жалко его? Если бы его отпустили. Правда, отпустили бы, и он жил бы где-нибудь... и понял, на своей жизни понял правоту того, что я ему сейчас сказала.

Может, когда у Дейтроса будет свой собственный мир... может, там найдется какой-нибудь остров, куда таких вот будут ссылать. Пусть бы они там жили. Но сейчас — сейчас это невозможно, я понимаю. Я не дейтра все-таки, поэтому у меня и настроение такое.

Инзу увели. Я попрощалась с Мином, и мы с Эльгеро вышли из кабинета.

— Вы слушали разговор?

— Конечно, — сказал Эльгеро, — зря ты перед ним бисер метала. Пойми, это же дерьмо законченное. Не знаю, как ты в Атрайде выдержала — на тебя даже такое дерьмо действует.

— Он меня не переубедил.

— Но смутил, однако, нет?

— Ну... да. Мне жалко его, Эль. Я вот все понимаю, но... ему достается сейчас.

— Да не так уж и достается. Надо бы посильнее.

— Его расстреляют.

— А какие варианты, Кей? Считаешь, что за смерть твоей напарницы ему ничего не полагается? Это так, нечаянная ошибка? И твоя рана? И то, что тебе пришлось пережить. И вообще все, что он сдал, вся работа, которую вы проделали? И знаешь, сколько уже наших погибло на обороне твоего Города?

Он помолчал. Потом сказал тихо.

— Мы не можем прощать. Не имеем права. Иначе все рухнет.

— Я знаю.

— Все рухнет, в этом мире иначе нельзя. Дейтрос погибнет. Если таких оставлять в живых. Позволять им... ядом брызгаться дальше.

— Я знаю, Эль, но я не могу так... это все равно человек. За него тоже умер Христос, — ввернула я последний аргумент.

Эльгеро помолчал.

— Да, наверное, — сказал он, — то есть, конечно, ты права. Так что, ты думаешь, с ним надо сделать-то? Вот если тебе дадут право судить, что ты сделаешь?

Я тоже замолчала. Представила зеленые, блестящие глаза Инзы. Поэт... Ашен, распластавшаяся в луже крови.

— Убью, — сказала я просто. Эльгеро вздохнул.

— Сложная ты моя... хрен же тебя поймешь! Но этим-то ты мне, Кейта, и нравишься.

Эпилог.

Глядя на холст, я осознала, что картина, в сущности, уже родилась.

Нет, работы еще много. Очень много. Но главное, то, что хотелось написать — уже получилось. Я видела этот образ много лет назад, в Медиане. Его создал Эсвин, которого давно уже нет. Гэйн погиб, а образ его так и живет. Очень уж красивый, ошеломляюще красивый. Бледный всадник на бледном коне. Конь блед. У меня уже получилось то, что я увидела тогда, и что врезалось в память — грудь коня и острое колено, рука и искаженный рот, и летящая по ветру грива.

А все остальное — сделаем. Это детали. Это уже детали. Я стала убирать причиндалы свои, кисти сунула в воду, вытерла тряпкой руки. Бледный всадник — он еще и убийственный очень получился. Целое оружие массового поражения. Здорово нас тогда, помнится, выручил. Такие образы почти невозможно воспроизвести. Он был гениален. И уникален. Ну вот, вовремя я закончила — в дверь уже стучали.

Эльгеро стоял на пороге, Дэйм на плече. Сын немедленно потянулся ко мне. Я схватила его на руки и немедленно расцеловала.

— Мама, — сказал Дэми. Я чмокнула и Эльгеро в щеку. Потащила малыша в комнату.

Ашен, деловито топоча ножками, побежала здороваться с папой и братом. Она совсем недавно начала бегать. Не ходить, а сразу бегать — чего мелочиться. Эльгеро подхватил ее на руки.

— Ты сегодня дома будешь никак? — спросила я. Эльгеро кивнул. Я шепотом сказала "ура".

— Тогда может во дворе поужинаем? Такая погода чудная.

— Здесь всегда чудная погода, — усмехнулся Эльгеро, — однако, конечно...

Отец показался на пороге. Все-таки удалось устроить так, что он живет теперь с нами. Он сильно сдал, работает теперь мало, да и дома все больше в кресле сидит, книги пишет, инструкции разные, учебники. И воспоминания, естественно.

— Пап, ты не против сегодня на улице поужинать? Ты ж еще и не выходил...

— Я за, — сказал отец, — что нести надо? Давайте.

Наш поселок, один из первых заложенных в Новом Дейтросе, Ни-Шиван, располагался в субтропической зоне. Ну два раза в год, конечно, сезон дождей, когда лучше на улицу нос не высовывать. Но зато уж все остальное время — настоящий рай! Расставив тарелки на столе, я не удержалась, отщипнула несколько оранжевых викров с ветки. Викровое дерево похоже на пальму, а плоды — по виду на гибрид яблока с апельсином, а по вкусу даже не описать, что-то нежное, кисловатое и сладкое, тающее. Широкая ветвь викра покачивалась над столом, небесная синева струилась сквозь разлапистые листья, будто сквозь пальцы.

Дети возились у крыльца. Ашен просто обожает брата, и как только он приходит из марсена — вроде наших яслей — ни на шаг уже его не отпускает. Дэми, впрочем, парень общительный, даром, что ему еще и трех нету.