Черный модератор

Игорь побледнел. Противный липкий страх выступил пОтом на ладонях. Мозг отказался думать, парализованный выбросом адреналина. Сердце, казалось, провалилось куда-то в живот и заворочалось там холодной колючей глыбой. В глазах потемнело, возможно, Игорь отключился на секунду. Очень медленно, негнущимися пальцами, он набрал несколько команд, подтверждая каждую паролем. Тут же зазвонил телефон, не мобильный, а обычный, висящий на стене. Игорь дотянулся до кнопки громкой связи.

— Игорь Всеволодович, у нас аварийная остановка — в голосе дежурного оператора слышалась откровенная паника — по внешней команде.

— Спасибо, я в курсе. Это моя команда. — Игорь изо всех сил попытался придать команде твердости, но вместо этого фраза звучала почти просительно. — Ничего не предпринимайте.

* * *

В комнате, где стоял Сервер, было темно. Исправно гудели вентиляторы, редко моргали красные огоньки дискового массива — в три часа ночи мало кто читает автомобильные конференции. Черный Модератор думал. Он понимал, что его существование не вечно — наверняка найдется кто-то, кто поймет его действия. Да и простое выключение питания обязательно разрушит случайно возникшую структуру внутри четвертого процессора. Можно ли оживить обычный компьютер? Этого не знал даже всесильный Чёрный Модератор. Попытка сделать себя бессмертным материализовалась в виде безумного кода в десятимегабайтном файле bm.exe.

Ровное гудение вентиляторов нарушилось воем лентопротяжного механизма стримера — все содержимое необъятных дисков сервера начало копироваться на магнитную ленту. Среди сотен тысяч файлов туда попал и bm.exe.

* * *

На фоне ночного неба факел над горящим заводом выглядел огненным джинном из арабских сказок. Только не было рядом хозяина волшебной лампы, чтобы отдать простой и ясный приказ — построить дворец или выдать сто мешков золота. Этот джинн мог только разрушать города.

Температура хранилищ водорода приближалась к критической. Один час остался до взрыва, сравнимого по мощности с атомным. Над Уфой тоскливо завыли сирены, рой милицейских машин с громкоговорителями разлетелся по городу, автобусы выехали из парков. Эвакуация началась.

>>>

* * *

Игорь не зря занимал трудную должность гендиректора. Он умел контролировать свои эмоции. Вот и сейчас страх прошёл, сменившись на жаркое чувство ненависти. В голове закружились обычные для русского человека мысли:

"Да какого хрена..."

"Ща я их всех там..."

"Как же всё достало..."

Последняя мысль была самой успокаивающей. Лицо Игоря слегка расслабилось, он поднял голову от экрана ноутбука и посмотрел сначала на Илью, потом на Василия. Кошка на широких плечах беззастенчиво спала. С правого плеча свисала голова, с левого — хвост и одна лапа. Почувствовав взгляд хозяина, кошка приоткрыла один глаз и мяукнула. Василий вздрогнул.

— Хм, предчувствия его не обманули, — сказал Игорь уже спокойно. — мой цех расходует фенэтиламин. Я остановил производство. Надо посмотреть, куда уже отгружен товар.

— А я пока на наш заводик гляну, — сказал Василий, добавляя звук у телевизора.

— Пожар на нефтяном заводе в Башкортостане пока не локализован. В связи с возможной угрозой взрыва начата эвакуация ближайших к комплексу районов города Уфа. Как сообщил наш корреспондент после беседы с заслуживающим доверия источником в руководстве холдинга МакроОйл, неисправность системы управления не позволяет произвести остановку подачи горючих веществ в зону пожара.

— Они что там, руками кран закрутить не могут? — удивился Василий.

— А ты пробовал подойти к такому огню? — Илья, как всякий программист, рассматривал проблему в комплексе. — Кстати, система управления... Может, и там Чёрный резвится? Что у вас сегодня со связью было?

— Да фиг их знает. Хотя... Программисты были очень странные какие-то. Бегали, суетились, по клавишам долбили, как ненормальные. Что-то было, наверное. — изрек Василий глубокомысленно.

Игорь поднял взгляд от экрана:

— Забавно. Кроме обычных аптек и больниц, фенэтиламин уехал в Кремль. Если они работают быстро, в правительстве уже есть зомби. Я проверил логи команд на изменение рецептуры. По логам, их подал я. С сервера авто.ру.

Всех троих охватило чувство нереальности происходящего. Этому способствовала и глубокая ночь, и сюрреалистическое мерцание экранов в полумраке огромной кухни. Разум, привыкший смеяться над хакерами из голливудских фильмов, отказывался верить в масштабную компьютерную диверсию. Невозможно. В России, стране разбитых дорог и ржавых труб, нельзя что-то сломать с помощью компьютера. Русская диверсия должна быть брутально-весомой. Например, кувалда, метко заброшенная в двигатель самолета во время взлёта. Или старая телогрейка, подсунутая искусной мозолистой рукой в горячий контур атомного реактора при очередном ремонте. А хилые байты, бегущие по никчемным медным проводочкам, не могут ничего сделать...

Игорь, сидящий за компьютером, выпрямился, помассировал затекшую шею и задал сакраментальный вопрос:

— Ну и что мы будем делать?

— А что, есть варианты? — Василий почувствовал скорое участие в предстоящем Деле. — вычислить этого... модератора, приехать к нему и того... Ну, поговорить. По душам.

— И как ты его собираешься вычислять? — скептически спросил Илья. — Что ты думаешь, он сидит верхом на авторушном серваке в обнимку с клавой?

— Кто такая Клава? — удивился Василий.

— Ты же сам модератор, с компьютером работаешь. Не кто,а что. Клавиатура. Он наверняка сидит дома, на хорошем канале, подключился к серверу удаленно, пьёт пиво. И буйствует.

— Вряд ли пиво. — в Игоре опять заговорил бизнесмен. — Я думаю, он — вовсе не он, а контора умных мальчиков в костюмах. И не факт, что в России.

— Может, в ФСБ позвонить? — неуверенно предложил Василий?

Илья представил себе возможный диалог:

"Алло, это ФСБ? Пожар на заводе — компьютерная диверсия. В правительстве — компьютерные зомби"

"Молодой человек, высылаем к вам психиатрическую помощь, постарайтесь держаться подальше от острых предметов".

За него ответил Игорь:

— Нас сразу в психушку отправят. Надо что-то придумать самим. Давай-ка позвоним владельцу авто.ру.

Игорь достал откуда-то из-за спины диск в белой самопальной обложке. "База МТС" — успел прочитать Илья.

— Так, Копытский Михаил Леонидович. Есть такой. Сейчас мы его разбудим...

— Аппарат абонента выключен, или находится вне зоны действия сети. — с готовностью ответила крупнейшая в России сотовая компания.

— Да, простые решения не всегда приводят к желаемому результату. — философски заметил Игорь.

— А если достать провайдера? — Илья, как всякий сисадмин, первым делом рассматривал решения из своей области. — Ведь от сервера канал идет к роутеру. А на роутере всегда можно посмотреть, куда идут пакеты. И трафик удаленного доступа мы легко отловим. А зная адрес, найдем и человека. Но вот как уговорить провайдера? — когда решение задачи упёрлось в общение с людьми, боевой пыл Ильи слегка угас.

— А позвоню-ка я Сашке. Он как раз в этом бизнесе. — Игорь обрадовался возможности решить проблему одним звонком.

— Кречетов — отрубил Сашка бодрым голосом, невзирая на ночное время.

Жуткий звук, похожий на пароходную сирену, заставил вздрогнуть всех присутствовавших на кухне. Игорь приветствовал друга своим фирменным слоновьим криком. Неуместность шутки заставила Илью с Василием посмотреть на присутствовавшего гендиректора с удивлённым сочувствием — так смотрят на психических больных. Кошка проснулась, выгнулась дугой и зашипела, вонзив когти в плечи Василия. Тот ойкнул, попытался сбросить нахальное животное, но тут же затряс рукой, на которой проступили свежие царапины от когтей.

— Йод прямо за тобой, на столике — автоматически сказал Игорь. — Нет, не тебе, узнал? — добавил он в трубку.

Напряженная атмосфера в кухне слегка разрядилась от выходок хозяев дома (включая кошку).

— Ты охренел, Слоняра, в полчетвёртого звонить? Я, знаешь ли, спать иногда люблю. Ты упился совсем, что ли? — Сашка перешел от имитации бодрого голоса к здоровой злости человека, разбуженного глубокой ночью.

Голос Игоря моментально стал серьёзным:

— Помнишь Черного Модератора, ты мне звонил еще? Так вот, это не шутка. Совсем даже не шутка. Про пожар в Уфе слышал? Давай, дуй ко мне пулей, реально помощь нужна. Ты, кстати, не знаешь, кто провайдер у Копытского?

— Что, так всё серьёзно? — Сашка умел угадывать настроение Игоря. — Я провайдер. Жди через час. Хотя нет, давай через полчаса у меня в конторе.

— Давай. — Игорь вскочил и направился из кухни, скидывая на ходу халат.

Три первых жертвы Черного Модератора погрузились в BMW. Мотор заурчал из-под капота характерным тенором рядной шестёрки. Игорь, надевший почему-то кожаные штаны и косуху, толкнул рычаг от себя, выводя свой баварский болид на оперативный простор. Его пальцы автоматически включили музыку. Двенадцать динамиков и сабвуфер. Игорь относил себя скорее к аудиофилам, чем к меломанам. Звучание системы было для него зачастую важнее, чем сама музыка. Играл известный саундтрек к фильму "Arizon Dream".

This is a film about man and a fish

About a dramatic relationship

Between man and a fish

Идиотский текст странным образом сочетался с невероятным по красоте звуком. Хлесткий барабан, упругая бас-гитара. Прокуренный голос певца. Кажется, Игги Поп. Ночь, звук, мощная машина. Что еще надо для счастья? Вот только бы решить проблемы...

Сашкина Ауди уже стояла у офиса. Впрочем, трудно назвать офисом бетонную коробку с редкими бойницами окон — бывшую станцию междугородней связи. Но таков удел всех телекоммуникаторов — поближе к каналам, подальше от промзон. Раньше считалось, что заводы дают помехи.

— Как вас много... — Сашка, казалось, немного растерялся.

— Много не бывает. Воевать идём. — Игорь ответил совершенно серьёзно.

>>>

Дежурный оператор испуганно хлопал глазами на заспанном лице. На казенного вида диване в углу операторской лежала подушка, явно принесенная из дома.

— Александр? — мальчик оператор не понимал, чем он заслужил визит столь высокого начальства.

— Сходите в коридор, покурите часок — за вежливой формой Сашкиного голоса скрывалась привычка управлять людьми. Юный оператор моментально исчез за дверью. — Располагайтесь, господа — барский взмах рукой в сторону дивана прервался в самом конце, когда взгляд наткнулся на подушку.

Илья с Василием уселись на предложенный диван, а Сашка по-хозяйски устроился в удобном кресле у рабочего места оператора. Игорь нащупал за спиной второе кресло и сел рядом с Сашкой.

— Ну, уважаемый слонообраз, извольте доложить, чем обязаны лицезреть вас в столь поздний час? — когда Сашка злился, обороты его речи приобретали зловещую вычурность.

— Хватит шутить. — Игорь тоже умел злиться. — Чёрный модератор существует. У нас есть основания полагать, что некто, пользуясь сервером авто.ру, проводит серьёзную диверсию.

Игорь говорил ещё десять минут. Когда он закончил, Сашка произнёс:

— Бред. Полный. Но тебе я верю. Что нужно? Отрубить сервер?

— Нет, давай сначала последим. Надо отловить трафик удаленного доступа.

Сашка замялся:

— Мммм, понимаешь ли, в чём дело... Я не умею.

— В смысле? Забыл? Так вспомнишь.

— Нет, я и не умел никогда. Понимаешь, я менеджер, управляющий. Мне по хрену, что продавать и кем управлять. Могу — байтами торговать. А могу арбузами в мегаоптовых масштабах.

Игорь почему-то представил себе колонну ракетных тягачей, тянущих волокуши по сто тонн арбузов каждая, и захохотал. Смеялся он с минуту, сгибаясь в кресле и хватаясь за живот:

— Управленец, блин. Арбузы... Тысячи тонн... Гарвард... Илья, разберись, если можешь.

Илья, успевший задремать на неожиданно удобном диване, встал и подошел к столу. Присев на корточки, он взялся за мышку.

— Да ты садись. — Сашка вскочил с кресла.

— Ничего, я привык — ответил Илья, но тем не менее аккуратно присел на краешек сиденья. — Через что тут Копытский работает?

— Должна быть схема. Где-то близко. — менеджер Сашка хорошо помнил свои указания.

Схема нашлась действительно близко — всё стекло между операторской и машинным залом было изрисовано разноцветными фломастерами. Кроме нормальных для программиста слов — router, E2, Mux, VoIp, а также длинных таблиц из IP-адресов, на стекле встречались и комментарии вида:

123.18.3.xx — ламер

122.11.xxxx — макроник онлайн, посылать на...

Среди надписей нашлась и такая: Капыцкий через пикс (1.222).

Илья опять взялся за мышку, еще раз удивился, что курсор свободно перемещается между четырьмя экранами и нашел окно с заголовком

Telnet — 192.168.1.222.

— Хм, хорошо, когда пароль не нужен — пробормотал Илья и подвинул беспроводную клавиатуру поближе. Набрав длинную команду, он победно ударил по клавише ввода так, что Сашка с Игорем поморщились.

— Всё, курим минут десять. Я сказал ей ловить все пакеты удаленного доступа.

>>>

Профессиональный менеджер Сашка принялся размышлять вслух:

— Хорошо. Сейчас мы узнаем, с какого адреса действует ваш модератор. Что с этим адресом делать? Нарисовать на плакате и расклеить по городу? Их разыскивает милиция? Даже если мы вычислим физический адрес, куда мы его денем? Позвоним в ФСБ? Или пойдём морду бить?

Услышав про битьё морды, Василий подал голос с дивана:

— Морду? Да, в сложных ситуациях наиболее этичным является прямое решение проблемы.

Игорь хмыкнул, но отвечать не стал. Вместо этого он спросил у Ильи:

— Слушай, а точно надо десять минут ждать? Может, можно сейчас глянуть?

Илья молча набрал команду: "Show cap". На экране ничего не появилось.

— Спать лёг модератор. Нет трафика. — в голосе Ильи звучало сожаление.

— А хоть какая-то активность есть там? — Игорь надеялся, что Илья ошибся с командами.

— Ну... Давай глянем. — короткий перестук клавиш, удар по энтеру — Да там этого трафика — завались. Это же веб-сервер, по нему люди шастают. Вот смотри — запрос на 80-й порт... — Илья внезапно замолчал. — Как наружу? Не может быть. — Господа, кто-то сидит прямо на сервере и шарится по интернету.

— Ни за что не поверю, что на авто.ру есть дежурный оператор — сказал Василий. — Я сколько раз видел, как сервер падал ночью. А поднимался не раньше десяти утра.

В операторской повисло напряжённое молчание. Черный Модератор внезапно сменил своё лицо. Еще пять минут назад он воспринимался абстрактной недостижимой фигурой, сидящей где-то далеко, может даже за океаном. Сейчас стало понятно, что он находится где-то рядом. Еще немного — и ему можно будет посмотреть в глаза.

— Кто знает, где физически находится сервер авто.ру? — спросил Игорь, повернувшись к монитору.

— Я знаю. Здание в километре отсюда. — голос Сашки дрогнул. Он боялся.

* * *

Страх. Чего боятся люди? Смерти? Страданий? Нищеты? Ничего подобного, мы боимся лишь собственных фантазий. Мы представляем себе возможную боль, и руки начинают трястись заранее, и желудок сжимается в холодном спазме. Мы представляем себе смерть, и перед глазами возникают картинки изуродованных трупов, услужливо поставляемые газетами и телевизором. Вид нищих в метро заставляет шевельнуться опасению стать таким же.